Dios Del fútbol - Capítulo 435

Capítulo 435: Conocido

—¡GOOOOOOOOL!

El comentarista estalló, con la voz ahogada en un rugido de incredulidad.

—¡Ahí está! ¡Con su primer toque de verdad! ¡Claro que es él! ¡Claro que es Izan!

Los jugadores lo avasallaron. Pedri, riendo como un loco. Nico, echándole los brazos al cuello.

Yamal, con las dos manos en la cabeza, gritaba «¡No puede ser!» antes de empujarlo hacia la multitud.

Desde la banda, De la Fuente solo asintió. Tranquilo. Pero detrás de eso, un destello.

Las repeticiones se sucedían. Una y otra vez. El movimiento de Izan.

Y en la cabina de comentaristas, la voz se suavizó por un instante.

—Llevaba el 21 cuando se convirtió en leyenda —dijo.

—Ahora lleva el diez y es como si siempre hubiera estado destinado a ello.

El marcador mostraba:

Serbia 0 – 1 España.

El caballero de España había llegado.

⸻

Los jugadores serbios apenas se concedieron un segundo para lamentar el gol de Izan.

Sacaron el balón de la red, lo llevaron al círculo central y lo colocaron con una determinación que solo la desesperación podía forjar.

El público local también recuperó la voz; menos furioso ahora, más desesperado, más esperanzado.

No habían venido a ver a su equipo rendirse.

Y a pesar de la creciente marea de España, Serbia todavía tenía garras.

Tras el saque, Izan se deslizó hacia su posición, sin estar atado a un punto fijo en el campo, sino moviéndose entre líneas como el agua.

Su designación oficial por parte de De la Fuente era de «movilidad libre», un rol basado en la confianza, la intuición y el caos.

Le sentaba como un guante.

Le permitía merodear por las zonas entre los centrales y los centrocampistas, susurrar en los espacios donde la estructura se agrietaba bajo presión.

Sin embargo, no presionó de inmediato. Observó. Estudió.

Dejó que el pulso del partido se acelerara de nuevo antes de apoderarse de su ritmo.

Y España mantuvo el compás.

Pedri había vuelto a tomar el control en el centro del campo, tejiendo triángulos con Rodri y Dani Olmo, quien había entrado discretamente tras la sustitución de Fabián Ruiz; un cambio de esos que no rugen, sino que ronronean con intención.

Olmo era tranquilo. Inteligente. Y cuando se asociaba con alguien como Izan, la pareja se movía como las dos puntas de un compás dibujando arcos perfectos sobre el césped.

El comentarista se hizo eco del cambio de tono.

—España está creciendo en esta segunda parte con piernas frescas y la misma intención de siempre.

Dani Olmo se une a la contienda y, con Izan ahora moviéndose libremente, hay peligro cada vez que el balón cruza a campo serbio.

Pero los anfitriones no se desmoronaban. Todavía no.

A la hora de partido, un rápido contraataque serbio electrizó el estadio.

Una pared habilidosa atravesó la sombra de Rodri y, de repente, el número 10 de Serbia avanzaba por la banda izquierda.

Mingueza retrocedió para cubrir, pero ya era tarde: el centro se combó hacia el segundo palo.

La cabeza de Dusan Vlahovic se elevó, alta, dirigiendo el balón hacia la portería, pero…

Unai Simón la paró con una estirada que no debería haber sido humana.

Una rápida reacción le sirvió para demostrar por qué era el titular incluso por delante de otros como Raya.

Una estirada en plancha para desviar por encima del larguero aquel cabezazo que iba como una bala.

El estadio gimió, medio poniéndose en pie antes de desplomarse de nuevo con incredulidad.

—¡Unai Simón… magnífico! —rugió el comentarista.

—¡Ese es el momento! ¡Serbia ha estado a centímetros de empatar!

Desde la banda, De la Fuente simplemente asintió.

Sin aspavientos. Sin pánico. Confiaba en sus chicos, y ellos estaban empezando a devolverle esa fe.

Tras resolver el córner, España se reagrupó.

El ritmo bajó un punto. Izan se retrasó, ofreciéndose como salida y obligando al centro del campo de Serbia a abrirse más de lo que les gustaba.

Yamal, mientras tanto, merodeaba amenazante por la banda derecha, esperando.

Y entonces, como un rayo entre nubes secas, llegó.

Minuto 73.

Un despeje fallido de un serbio rebotó en el pecho de Cubarsí y le cayó a Pedri, que no retuvo el balón mucho tiempo.

Una mirada a la izquierda, un amago y un pase preciso a los pies de Olmo, y eso fue todo.

España empezó a carburar de nuevo.

Olmo se giró mientras iniciaba una carrera danzante, dejando atrás a un rival y mandando a comprar al siguiente.

Tras zafarse de sus dos perseguidores, levantó la vista, buscando un refugio hacia el que soltar el balón.

Izan ya se había movido.

No fue un esprint. Fue un deslizamiento. Entre defensas, a través de sus campos de visión, cayendo a la izquierda hacia un canal desprotegido a la espalda del pivote serbio.

No levantó la mano. No gritó. Simplemente se dejó llevar hacia el ojo del huracán.

Y Olmo, leyendo el patrón como si fuera la sagrada escritura, lo siguió.

El balón llegó zumbando a los pies de Izan, a su suela, muriendo en seco justo al hacer contacto.

Con la presión encima, levantó la cabeza y buscó dónde podía hacer daño, y por lo que vio, el lado derecho parecía más atractivo.

Yamal ya estaba en carrera.

Había esperado toda la noche para esta carrera; su paciencia, su juventud, todo forjado en una decisión de una fracción de segundo mientras se desmarcaba a la espalda de la defensa.

Un defensa lo siguió. Otro dudó. No importó.

Porque Izan lo vio.

Filtró un pase de aguja.

Un pase que parecía simple desde la grada, pero que solo existió durante un segundo: una veta de césped no más ancha que un zapato.

A través de ella, el balón se deslizó como la seda.

El primer toque de Yamal fue celestial.

El segundo, un borrón de movimiento mientras lo adelantaba para superar la salida del portero, dejando la portería completamente vacía.

¿El tercero?

Un amago para hacer que el defensa se revolviera antes de definir por fin.

Al palo largo. Sin complicaciones.

2–0 para España.

La grada visitante estalló.

El banquillo saltó como un solo hombre, con los brazos en alto.

Yamal corrió hacia el banderín de córner, e Izan se acercó trotando, con el fantasma de una sonrisa formándose en sus labios.

No necesitaba una gran celebración. Sabía lo que había hecho.

—Precioso. Simplemente precioso —susurró el segundo comentarista.

—Eso no es solo talento, es química. De Olmo a Izan. De Izan a Yamal. Letal, limpio, devastador.

—Y fijaos en la visión de Izan —añadió la voz principal—. No forzó la jugada. No le pegó un zapatazo. Esperó. Calculó. Y por eso, justo por eso, ahora es el número 10.

La cámara lo enfocó mientras los jugadores trotaban de vuelta al centro del campo.

La camiseta amarilla pegada a su cuerpo. El diez brillando.

Asintió una vez, sutilmente, hacia el área técnica. De la Fuente le devolvió un gesto de aprobación.

De vuelta en el medio campo, Serbia sacó de nuevo. Pero esta vez… lo sentían. El peso. La calidad.

Lo inevitable.

España ya no solo estaba por delante en el marcador. Estaban por delante en espíritu, en forma, en dominio.

Pero todavía quedaban algo menos de veinte minutos de juego.

Y Serbia aún no estaba muerta.

Lanzaron efectivos al ataque. España se replegó pero no se rompió: Rodri era un escudo; Le Normand, un sargento dando órdenes.

Unai Simón permanecía imperturbable, con guantes que parecían imanes.

Aun así, uno se coló. Un disparo envenenado y descendente en el 75, que además fue desviado, levantando las esperanzas de los serbios antes de aniquilarlas al estrellarse contra el poste.

España respiró.

¿E Izan? Seguía flotando. Seguía abriendo puertas que solo él podía ver.

Porque ese era su papel ahora: no solo marcar. No solo brillar. Sino orquestar. Dictar. Liderar con silencio y precisión.

A medida que el partido se acercaba a su tramo final, el cántico del estadio cambió.

Hubo aplausos.

Incluso de los aficionados serbios.

Porque puedes odiar a un equipo. Puedes lamentar un gol.

Pero a veces, el fútbol era simplemente demasiado bueno como para no respetarlo.

¿E Izan?

Él lo convertía en poesía.

Al cabo de un rato, el pitido final atravesó el cielo nocturno como el pistoletazo de salida para el alivio.

España 2, Serbia 0. Trabajo hecho.

No fue una paliza. Ni siquiera fue un dominio en el sentido tradicional.

Pero fue completo, controlado y lleno de la magia justa para marcar la diferencia.

En el campo, los jugadores de España intercambiaron choques de manos cansados y medias sonrisas, reuniéndose brevemente antes de separarse en grupos.

Luis de la Fuente permaneció al borde de su área técnica, con los brazos cruzados, dejando que el momento calara.

Pero incluso en medio de la formalidad del protocolo posterior al partido, algunas historias se abrieron paso.

Cerca del círculo central, Izan estaba de pie, con el sudor surcándole las sienes y las manos en las caderas, observando a los jugadores de Serbia recomponerse.

Había sido una contienda reñida. Honesta. Sin faltas baratas. Sin egos desbocados.

Solo noventa minutos de fútbol puro y exigente. Él respetaba eso.

Desde el otro extremo, el portero de Serbia, Pedrag Rajković, se adelantó, con los guantes bajo el brazo y la camiseta ya medio quitada.

Le hizo un gesto con la cabeza y luego levantó su camiseta con una sonrisa cansada.

Izan parpadeó y luego rio suavemente.

—Todavía te acuerdas de mí, ¿eh? —dijo cuando se encontraron.

Rajković se rio entre dientes. —¿Cómo podría olvidarlo? Ese gol en Mestalla todavía me persigue.

Izan sonrió: —Fue uno bueno.

—Tienes unos cuantos de esos.

Su apretón de manos se convirtió en un abrazo rápido, breve pero familiar.

Meses atrás, habían estado en bandos opuestos de La Liga —Valencia contra Mallorca—, una noche fría cargada de ruido y presión.

Rajković también había estado brillante esa noche, pero Izan había encontrado la manera de superarlo.

Dos veces.

Ahora estaban allí de nuevo, con nuevos colores, bajo nuevas luces, con un respeto mutuo nacido de una batalla compartida.

Se intercambiaron las camisetas, no en los tranquilos pasillos del túnel, sino allí mismo, a cielo abierto, con las cámaras captando cada segundo.

El amarillo de la equipación de España de Izan quedó doblado en las manos de Rajković.

A cambio, Izan tomó la camiseta de un verde intenso del portero serbio, todavía caliente, todavía con el olor a césped y esfuerzo.

Algunos aficionados de las primeras filas vitorearon el momento.

Algunos abuchearon —la rivalidad siempre persistía—, pero la mayoría de los abucheos fueron ahogados por los aplausos.

El fútbol era una guerra. Pero también tenía sus momentos de paz.

Y esa noche, este era uno de ellos.

N/A: El segundo y último del día anterior. Disfrutad de la lectura. Además, si os acordáis de Pedrag, un saludo para vosotros. Ese hombre siempre lo da todo cuando oye que juega Izan.

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