El Maldito Instructor de la Academia de Magia - Capítulo 197

197: Esto es el Infierno [3] 197: Esto es el Infierno [3] —Archimaga….

—… Sí.

El campo de batalla que acababan de limpiar palidecía en comparación con lo que estaban presenciando ahora.

—¿Me estás diciendo que Vanitas estaba lidiando con esto?

Soliette no podía creerlo.

Un bosque marchito.

Los restos de un espíritu muerto y, en su lugar, surgió algo que solo podía describirse como el mal encarnado.

—Esto supera tu pericia, Santo de la Espada —dijo Soliette—.

Te sugiero que te vayas.

Ahora.

—….

Aston la miró, notando la seriedad en su tono.

A pesar de ser reconocido como el más fuerte, entendía sus limitaciones, especialmente contra los espíritus.

No era ningún secreto que los espíritus eran el némesis natural del Santo de la Espada, su talón de Aquiles.

Él asintió levemente.

—De todos modos, mi trabajo aquí ha terminado.

Me alegro de verte, Archimaga.

Ven a la Teocracia alguna vez.

La Santesa estaría muy feliz de conocerte.

—No puedo prometer nada —respondió ella.

Aston dejó escapar un aliento que se asemejaba a un bufido.

Nunca antes había visto a Soliette tan inquieta.

—Si Araxys realmente regresa… —dijo él—.

… ¿Crees que tendría alguna oportunidad?

—….

Silencio.

Fue una respuesta más que suficiente.

—Por eso —murmuró Aston—.

Mataré todo lo demás para que eso nunca suceda.

Y si Vanitas Astrea está de alguna manera involucrado con Araxys…
Dejó la frase en el aire.

—¿Me detendrías?

Sabía que Soliette se preocupaba por el chico.

Era su discípulo, después de todo.

Pero Aston tenía sus dudas.

¿Cómo podría no tenerlas?

El espíritu, Abismo, apestaba a rastros de los Huesos de Dragón.

Y Vanitas Astrea… había hecho un trato con esa cosa.

Soliette no respondió.

Solo dijo, sin mirarlo: —Solo vete, Aston.

Con eso, Aston se dio la vuelta y se fue, dejando a Soliette en presencia de Abismo.

—Ha pasado un tiempo, Archimaga Soliette.

—No entiendo….

Soliette se quedó mirando la figura que se había materializado ante ella, con una mano rozando el tocón de un gran árbol.

El espíritu había tomado la forma de una niña pequeña, con el pelo negro y un rostro borroso, como si la realidad misma se negara a representar sus facciones.

Aun así, la energía que exudaba era sin duda la de Abismo.

—Ah, ya veo.

Esta es la primera vez que ves esta forma.

No me extraña que estés confundida.

Soliette permaneció en silencio.

—¿Cuándo fue la última vez que nos vimos?

¿Hace diez años?

¿Algunos más?

Ese día, cuando Soliette había caído en un barranco y se había topado con rastros de Abismo.

No lo había reconocido en ese momento.

En aquel entonces, los rastros de los Huesos de Dragón no le resultaban familiares.

Recordaba cómo soportó los retorcidos juegos del espíritu.

Pero las consecuencias habían sido nefastas.

Desde ese día, su núcleo de maná había estado contaminado por energía oscura.

En los años que siguieron, Soliette perdió el sentido del gusto.

La corrupción se extendió gradualmente, devorando su cuerpo desde dentro y, finalmente, dejando su brazo derecho incapaz de acumular maná.

Obligada a adaptarse, se volvió zurda.

Para la mayoría de los magos, eso habría significado el fin.

Aprender a lanzar magia de nuevo con su mano no dominante, reconfigurar la memoria muscular, el flujo de maná y demás, les habría llevado décadas.

Pero Soliette era diferente.

Nació con un talento desbordante y maná abundante.

Y así, en cinco penosos años, había dominado su mano izquierda, convirtiéndose finalmente en la Archimaga.

—Pero… ¿por qué estás aquí?

La presencia de Abismo no tenía sentido.

Teóricamente, no tenía ninguna razón para existir en este lugar.

—¿Por qué no iba a estarlo?

Mientras Soliette daba un cauteloso paso adelante, el olor que rodeaba a Abismo se hizo más denso con los rastros de los Huesos de Dragón y algo más.

Un hedor putrefacto que era familiar, pero absolutamente repulsivo.

—Ah, ¿te diste cuenta?

—…

Vanitas.

Ahí era donde lo había percibido antes.

El olor, esa marca de otro mundo reminiscente de los demonios que se aferraba a Vanitas.

Para ser más precisos, no era del todo el olor de los demonios, pero ahora Soliette tenía una idea más clara.

Un rastro dimensional no perceptible para la persona promedio.

Solo aquellos con una sensibilidad agudizada podían percibirlo.

—Je, je.

—Lo has estado siguiendo todo este tiempo —dijo Soliette lentamente, frunciendo el ceño.

Luego negó con la cabeza.

—No.

No solo siguiéndolo, has estado con él.

Todo este tiempo.

¿Fue un pacto?

¿Un acuerdo?

¿Un contrato?

¿Cómo logró Vanitas siquiera ganarte?

—Dejaré que lo adivines.

De todos modos, nunca llegarás a la respuesta correcta.

—¡Respóndeme!

Su voz resonó por el bosque, sacudiendo los árboles y el suelo bajo ellos.

—¿Qué estás tramando?

¿Dónde están los huesos?

¿Eres realmente solo un remanente, o eres…?

—Sí.

La única palabra cortó el aire.

¿Sí?

¿A qué?

Pero de alguna manera… Soliette lo entendió.

Se le cortó la respiración.

Sus pupilas temblaron.

Abismo y Araxys…
Eran uno y el mismo.

Araxys, el ser que se creía sellado hacía más de un milenio, no había desaparecido, sino que había jugado con la humanidad durante siglos… escondido a plena vista.

—….

Por el momento, Abismo no parecía ser hostil hacia ella.

—Entonces… ¿qué es lo que quieres?

—preguntó Soliette.

—Permanecer a su lado.

Quitarle la culpa.

Hubo una pausa.

La voz del espíritu era extrañamente gentil.

—Como siempre he hecho.

Como ahora, como en las eras pasadas y en las que están por venir.

—Incluso si el mundo entero le da la espalda.

* * *
—… Simplemente no puedo ganarte a esto.

Vanitas se rio entre dientes ante las quejas de Margaret.

Habían estado jugando a la Liga de Espíritus ocasionalmente durante los días siguientes, y ella apenas había ganado alguna partida.

Levantándose de su asiento, se estiró ligeramente.

—Prepararé la cena.

—¿Puedo ayudar?

—ofreció ella.

—Siéntate.

Eres una invitada.

—También soy tu caballero.

—¿Aún te acuerdas de eso?

—Hice un juramento.

Vanitas la consideró por un momento antes de ceder.

—Muy bien.

Margaret observó cómo Vanitas se dirigía a la cocina.

Se inclinó, con las manos entrelazadas a la espalda, mientras miraba por encima de su hombro.

—¿Qué hay para cenar hoy?

—Estofado de ternera —respondió Vanitas sin girarse, con la atención fija en las verduras que estaba cortando.

—¿Ah, sí?

—Se animó, balanceándose ligeramente sobre los talones—.

¿Qué debo hacer?

Vanitas detuvo sus preparativos.

Una pequeña sonrisa asomó a sus labios mientras consideraba la mejor manera de incluirla.

—Por ahora, puedes ayudarme a preparar las verduras.

Se hizo a un lado para hacer espacio en la encimera, seleccionando un cuchillo de pelar del bloque.

Cuando Margaret fue a cogerlo, él dudó solo un instante antes de colocarlo con cuidado en su palma, guiando sus dedos para que lo agarrara correctamente.

—Así.

Igual que una espada, pero con más delicadeza.

El cuchillo debe hacer el trabajo.

Tú solo lo guías.

Retrocedió un poco para darle espacio.

—Prueba primero con esta.

—Sí.

Margaret tomó la zanahoria que él le ofreció, presionando la hoja contra ella con más concentración.

El cuchillo se sentía extraño en las manos de Margaret mientras lo presionaba contra la zanahoria.

Su primer intento produjo una rodaja torcida que cayó de lado fuera de la tabla de cortar.

El segundo fue mejor, aunque todavía desigual.

Al tercer intento, había encontrado una apariencia de ritmo, aunque los resultados alternaban entre finísimas láminas traslúcidas y trozos gruesos y toscos que apenas podían calificarse como rodajas.

Era dolorosamente obvio que el trabajo de cocina no era su fuerte.

La crianza protegida de una princesa no había dejado lugar para las habilidades domésticas, y su vida posterior tras la caída de Illenia le dejó aún menos oportunidades de aprender.

La ironía no le pasó desapercibida a Vanitas mientras la observaba esforzarse.

Esta mujer que tomaba cada comida con tanto entusiasmo y, sin embargo, no podía realizar ni la preparación más básica ella misma.

Con un chasquido de sus dedos, las llamas surgieron alrededor de la estufa y Vanitas comenzó a cocinar.

Cuando terminó, colocó la olla humeante entre ellos con un golpe sordo.

—Hoy he preparado mucho.

Come todo lo que quieras.

Los ojos de Margaret se abrieron ante la generosa porción.

—¿De verdad?

—¿No te parece suficiente?

Sus manos revolotearon nerviosamente cerca del cucharón.

—¡A-ah, sí!

¡Es muchísimo!

¡Cielos, me pregunto si podremos acabárnoslo todo!

La forma en que lo dijo sugería que ya estaba pensando cuántas raciones podría tomar razonablemente sin parecer maleducada.

Vanitas levantó su taza para ocultar su sonrisa de complicidad.

—Me pregunto.

Probablemente podrías acabártelo todo tú sola, ¿no?

—….

La cuchara de Margaret se congeló a medio camino de su boca.

Un leve sonrojo le subió por el cuello mientras miraba fijamente su cuenco.

—Solo come —continuó él—.

Necesitarás tus fuerzas para el entrenamiento de mañana.

—… Sí.

El silencio entre ellos se extendió cómodamente mientras comían, roto solo por el ocasional raspado de la cerámica.

Después de un rato, Vanitas levantó la vista de su comida.

—¿Cómo va tu progreso?

¿Puedes sentir ya tu estigma?

El agarre de Margaret se apretó alrededor de su cuchara.

—… Lo siento.

—Está bien.

Estas cosas llevan tiempo.

Dudó, y luego añadió: —Aunque puede que haya hecho una mella… No estoy segura.

—¿Una mella?

—Una pequeña grieta en el espacio.

—¿Estás segura?

—Quizá estaba viendo cosas.

No lo sé.

—Eso es genial.

Margaret asintió sin mirarlo a los ojos.

Las semanas pasadas con Vanitas en esta pequeña cabaña le hicieron darse cuenta de lo agradable que era estar con él.

Pero al mismo tiempo, esa comprensión trajo consigo un sentimiento repugnante, un egoísta deseo de mantenerlo aquí indefinidamente.

—….

Su agarre en la cuchara se tensó.

No podía permitirse ese impulso, por muy tentador que fuera.

Porque Vanitas quería volver.

Y ella no quería ser quien le quitara eso.

* * *
—¡Vanitas!

Ya he vuel…
La voz de Margaret se apagó al entrar en la cabaña vacía.

El silencio la recibió.

Después de otro bucle fallido, había acudido directamente a él, como siempre.

Una inquietante comprensión se apoderó de ella.

En algún punto de estos bucles interminables, había empezado a anhelar estos regresos.

El pensamiento debería haberla alarmado más.

Estaba empezando a aceptar lentamente la innumerable cantidad de fracasos, evidente por la forma en que ahora ponía menos esfuerzo en salvar cualquier cosa con cada reinicio.

Dejando a un lado la inquietud, se adentró más, recorriendo la habitación en busca de alguna señal de él.

—¡Vanitas!

Sin embargo, no había nada.

Su silla habitual estaba vacía.

La chimenea estaba fría.

Se dejó caer en el sofá para esperar.

Los segundos se convirtieron en minutos.

Los minutos se desangraron en horas.

Cuanto más se prolongaba el silencio, más se apretaba el nudo en su pecho.

«¿Y si el último bucle abrió algún tipo de barrera que finalmente le permitió marcharse?».

«¿Y si simplemente se escapó?

¿Y si está harto de mí?».

«¿Y si está harto de ver mi cara una y otra vez?».

«¿Y si está harto de mis fracasos?».

«¿Y si está harto de esperar mi patética excusa de progreso?».

Sus manos se apretaron en su regazo.

Margaret forzó su respiración para calmarla y se giró hacia la habitación de Vanitas.

Ya la había revisado una vez, pero quizá se le había pasado algo.

Quizá una nota o alguna pista sobre su ausencia.

Sus manos se movieron por los cajones hasta que uno se deslizó para revelar hileras de frascos de pastillas.

—….

Se quedó helada.

Medicamentos para la ansiedad.

Relajantes musculares.

Píldoras para dormir.

Y al fondo, casi vacío, un envase etiquetado para quimioterapia oral.

—….

La visión le sacó el aire de los pulmones.

Sus dedos se cernieron sobre los frascos.

—¿Quimioterapia…?

Sus manos temblaron mientras se agarraba al borde del cajón.

Cien preguntas chocaron en su mente.

—¿Por qué está tomando esto?

Era ambiguo.

Tenía que ser un error.

—Margaret.

La voz interrumpió sus pensamientos.

Se giró lentamente para encontrar a Vanitas de pie en el umbral.

Por un momento, ninguno de los dos se movió.

Luego, él avanzó y cerró el cajón de golpe con más fuerza de la necesaria.

Se aclaró la garganta una vez y luego habló: —Ya sabes que tomo medicación.

—… Sí —admitió ella—.

¿Pero de dónde las sacas?

—A veces salgo.

Hay una farmacia en el imperio.

—¿Es ahí donde estabas hoy?

¿Comprando más?

—Sí.

Margaret dudó, la imagen de la píldora de quimioterapia ardiendo en su mente.

—… Vanitas, ¿y esa?

La…
—Receta equivocada.

Respiró aliviada.

Eso tenía sentido.

Por supuesto que sí.

Volvieron a la sala de estar, donde Margaret, distraídamente, preparó otro juego de mesa.

Pero no podía quitarse la idea de la cabeza tan fácilmente.

Frente a ella, Vanitas observaba con ojos cautelosos.

Se estaba desesperando.

La mentira había sido demasiado fácil.

No había farmacias aquí que vendieran quimioterapia oral, al menos, específicamente para él.

Estas eran las últimas de sus dosis prescritas, que Yves le había dado antes de entrar en este espacio.

Las había estado racionando, tomándolas solo cuando el dolor se volvía insoportable.

Porque una vez que se acabaran, no habría más.

Al menos, no hasta que saliera de este infierno de mierda.

* * *
Cada regreso a Illenia comenzaba de la misma manera, con rostros sonrientes y cálidas bienvenidas.

—….

Pero Margaret había aprendido lo rápido que esas sonrisas podían convertirse en gritos.

A veces eran los demonios los que llegaban primero.

Otras, la traición.

Las llamas y las explosiones siempre seguían, reduciendo todo lo que amaba a cenizas en variaciones de la misma tragedia.

La vida nunca había sido amable con ella.

Sin embargo, estos bucles le concedían la oportunidad de ver los rostros de sus padres una y otra vez, aunque solo fuera temporalmente.

El reinicio significaba que sus esfuerzos eran en última instancia inútiles, pero eso no importaba.

Lo que importaba eran esos fugaces momentos de reencuentro antes de que el ciclo se repitiera.

Los bucles la hicieron inmortal sin la maldición de la verdadera eternidad.

La muerte carecía de sentido cuando solo la devolvía al principio.

Y había otro consuelo.

Cada ciclo significaba otra oportunidad de verlo.

Una semana con Vanitas en su cabaña aislada, luego una semana con su familia antes del colapso inevitable.

El patrón se había convertido en toda su existencia.

Margaret hacía tiempo que había dejado de sorprenderse al ver la muerte de sus padres.

Había visto todas las variaciones posibles.

La desesperación de su madre, el cadáver ensangrentado de su padre, la terrible visión de un cuerpo ahorcado meciéndose en las vigas o en las ramas de los árboles.

Había visto a Illenia caer ante los invasores más veces de las que podía contar.

El horror se había entumecido hasta volverse rutina.

A través de todo ello, había llegado a comprender una cosa.

Solo había un Vanitas Astrea en este mundo.

Solo un hombre que había abandonado todo para vivir solo en un rincón olvidado del campo.

En esta existencia cíclica, Vanitas seguía siendo la única constante que la anclaba.

Mientras tuviera a alguien con quien compartir la carga, Margaret podía soportar esta repetición interminable, incluso si la idea de atarlo a su sufrimiento era innegablemente egoísta.

A través de innumerables bucles, finalmente había aprendido a utilizar su estigma, aunque con torpeza.

Se había dado cuenta de que su poder tenía un costo terrible.

Cada activación ralentizaba los latidos de su corazón.

La existencia de la grieta amenazaba con detener su corazón por completo si se mantenía demasiado tiempo.

Un solo segundo de uso forzaba su cuerpo.

Lo que significaba que la práctica adecuada era casi imposible.

Sin embargo, le ocultó esta verdad.

Por una vez, Margaret se permitió este egoísmo.

Si mantener su tiempo juntos requería esta mentira, que así fuera.

—¡Vanitas!

Le rodeaba la cintura con los brazos mientras él lavaba los platos, presionando la mejilla contra su espalda.

—Je, je.

Cuando él leía, ella apoyaba la cabeza en su hombro, ofreciendo comentarios juguetones.

—Sabes, esas gafas no te quedan bien.

Eres mucho más guapo sin ellas.

Su dedo le tocaba la mejilla y él soportaba sus travesuras en silencio.

—Vanitas.

—¿Qué?

—Quédate aquí conmigo.

—No bromees.

—Je, je.

Lo molestaba sin cesar, saboreando cada momento ordinario.

El tiempo que pasaban juntos se había convertido en su único consuelo en los ciclos interminables.

Hasta el día en que Vanitas se derrumbó.

¡Pum!

Margaret entró en pánico antes de recordar los medicamentos.

—¡Iré por ellos!

Corrió a buscar el surtido de píldoras.

Lo recogió todo indiscriminadamente.

Vanitas tragó lo que ella le ofreció en su estado desorientado, y su tez se estabilizó gradualmente.

Mientras Margaret dejaba a un lado los envases vacíos, su mirada se posó en el frasco de quimioterapia que se había consumido accidentalmente con los demás.

—¡¿Estás bien?!

—Haa… Sí…
—Vanitas… estás enfermo, ¿verdad?

—No…
—No mientas.

Las palabras supieron amargas en su lengua.

Era algo hipócrita de decir.

—Déjame traer un médico.

Con la influencia de Illenia, puedo conseguirte la mejor atención.

Todavía tenemos una semana entera antes de…
—No.

—… Vanitas.

* * *
Quizá debido a su negativa, Margaret prestó mucha atención a Vanitas.

Esa noche, finalmente le diría la verdad.

Que la huida era posible.

Pero primero, quería esta última cena juntos, un último recuerdo con él.

—Yo cocinaré —ofreció, moviéndose ya hacia la estufa.

—Está bien.

Con un familiar chasquido de sus dedos, las llamas cobraron vida bajo la sartén.

El gesto provocó una extraña onda en la memoria de Margaret, pero la descartó mientras Vanitas comenzaba a preparar su comida.

Observó en silencio mientras él trabajaba, grabando cada movimiento en su memoria.

Cuando se sentaron a comer, la comida supo a despedida.

Como su última cena.

—Vanitas.

—¿Sí?

La mentira salió con facilidad, enmascarada con una sonrisa que no sentía.

—Lo he conseguido.

Puedo sacarte de aquí.

Su tenedor se detuvo a medio bocado.

—¿Hablas en serio?

—Sí.

Puedes irte cuando quieras.

Lo consideró y luego hizo la pregunta que ella había estado temiendo.

—¿Y tú?

—… Como dije antes, yo no voy.

Su expresión se ensombreció al comprender.

Todo este tiempo, había esperado pacientemente, creyendo que finalmente podría convencerla de abandonar esta maldita realidad.

Pero Margaret era terca.

—Margaret.

Ven conmigo.

—No puedo.

—No perteneces a este lugar.

—No digas eso…
Después de terminar su comida, Vanitas se dirigió a la chimenea.

Otro chasquido de sus dedos encendió las llamas.

Se hundió en la mecedora, contemplando las llamas danzantes.

Margaret observó las llamas parpadeantes en su rostro y luego se levantó bruscamente, su silla arañando el suelo.

—….

Había algo que necesitaba confirmar.

—Yo… tengo que irme.

—¿A dónde?

—… A confirmar si me estoy volviendo loca o no.

* * *
—Madre….

—¿Sí, mi querida?

—Los brazos de su madre la rodearon instintivamente.

—Por favor, no me dejes.

Su madre apretó el abrazo.

—¿Qué pasa?

—No lo sé… —Margaret hundió el rostro en su calidez—.

Ya no entiendo nada.

En ese momento, una terrible comprensión echó raíces.

Esta vida nunca estuvo destinada a ser suya.

Cuando la caída de Illenia comenzó de nuevo en los días siguientes, Margaret se encontró escuchando un sonido específico.

El chasquido que siempre precedía a las explosiones.

Ese sonido insoportable que resonaba sin cesar en sus oídos, como si fuera la señal de que todo lo que amaba estaba a punto de serle arrebatado.

Y cuando finalmente siguió ese sonido a través del humo y la lluvia, lo encontró.

—Vanitas.

Él, que siempre había estado allí para ver la caída de Illenia.

—Eras tú.

Sus manos se apretaron a los costados, las uñas clavándose en la carne.

—¡Todo este tiempo… fuiste tú quien me lo quitó todo!

Las explosiones, las tragedias, cada pérdida, todo fue obra suya.

Desde el principio hasta el final.

Vanitas se giró lentamente mientras el agua de lluvia corría por su rostro.

—Como te dije, Margaret.

Dio un paso adelante.

—Esto no es el paraíso.

La mano temblorosa de Margaret encontró la empuñadura de su espada.

—Esto es el infierno.

Otro paso más cerca.

—Y tú…
La hoja cantó al desenvainarla, apuntándole mientras él continuaba.

—No perteneces a este lugar.

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