Harry Potter: Red Weasley El Extraño Mago Rojo - Capítulo 427

Capítulo 427: 424) La V… de Hermione

Hermione estaba rígida, con las manos aferradas a las sábanas como si fueran su único anclaje a la realidad. Mantenía los ojos cerrados con fuerza, sin atreverse a mirarme; sabía que estaba desnudo frente a ella y la vergüenza la asfixiaba. En cualquier otra circunstancia, quizás habría podido soportarlo, pero aquí, con los pulmones olvidando cómo respirar, el pudor la vencía.

Su expresión, esa mezcla de terror y entrega, me resultaba de una ternura desgarradora. Ver a esta Hermione, tan alejada de su habitual seguridad académica, me provocaba una clase de éxtasis.

“¿S-sabes bien lo que hay que hacer?” preguntó en un susurro, abriendo los ojos apenas un milímetro antes de volver a sellarlos al encontrarse con mi cuerpo.

Sonreí ante su ingenuidad y la besé de nuevo. El contacto de nuestros labios parecía ser lo único capaz de sacarla momentáneamente de su parálisis, relajando sus hombros y encendiendo sus mejillas.

“Solo déjate llevar” le pedí, mientras mis manos comenzaban a explorar su piel.

Aunque su instinto la incitaba a resistirse, no detuve mi avance. Una corriente eléctrica de sensaciones nuevas comenzó a abrumarla mientras mis besos viajaban por su boca, su cuello, su clavícula y su pecho, donde tuvo que morderse el labio para contener un gemido. Mi mano descendió con lentitud, acariciando la seda de sus muslos hasta alcanzar su intimidad.

Me movía con lentitud, mi mano subía y bajaba lentamente frotando su coño, mientras luchaba contra el impulso de preguntarle si se había masturbado alguna vez o si se había explorado a sí misma. Pero no pude. Ella era Hermione Granger; la chica que mi “yo” del pasado, en otra vida, solo había podido idealizar. Esto era real y demasiado importante para mí como para convertirlo en algo “sucio”. En cierto modo, era importante como lo fue mi primera vez.

Ella estaba tan tensa que escuchaba cómo le castañeaban los dientes. No estaba lista para esto, por mucho que hubiera dicho que sí. Pero yo ya no podía aguantar más, y ella tampoco. Las lágrimas empezaron a chorrearle por las mejillas, sobrepasada por la situación.

Me posicioné sobre ella, restregué la punta de mi pene contra los labios de su coño, transmitiéndonos un calor mutuo que la hizo estremecerse. inminente.

Y entonces…

¡Ocurrió!

O más bien, no ocurrió…

No hubo esa unión fluida, ni el grito de dolor virginal seguido de un abrazo cálido. No porque no quisiera, y ciertamente no es que no haya quejidos de dolor.

Hermione estaba… increíblemente estrecha. La tensión la había cerrado por completo; sus músculos estaban tan apretados que se negaban a ceder. Podría haber forzado el paso, pero eso solo habría terminado en un desgarro doloroso y convirtido el momento en una carnicería.

Lo intenté varias veces, deteniéndome al notar su sufrimiento. Me dediqué a susurrarle palabras bonitas, a besarla y acariciarla con una delicadeza extrema, tratando de que bajara la guardia. Pero ella permanecía allí, con los ojos cerrados, esperando simplemente que todo terminara. Fue una odisea de paciencia. Poco a poco, logré avanzar, pero no sin esfuerzo y sin que ella sintiera cada milímetro como una invasión dolorosa. Incluso yo sentía el dolor de su presión involuntaria; sus paredes internas parecían querer expulsarme.

Finalmente, logré entrar lo suficiente. Hermione sollozó con fuerza mientras la sangre virginal escurría entre nuestra unión, manchando la blancura de las sábanas. Comencé a moverme con extrema lentitud, midiendo cada impulso para no agravar su dolor, asegurándome de besarla constantemente para que le fuera más llevadero.

Continué con embestidas lentas mientras ella sollozaba, aferrándose a mí con una fuerza desesperada. Era evidente que le estaba causando más dolor que otra cosa, una consecuencia inevitable de la tensión acumulada por su encuentro con la muerte y de que ella no estuviera verdaderamente lista para esto.

Sin intentar darle un orgasmo que, sin mis habilidades, habría sido un milagro fisiológico, y sin intentar durar ni un segundo más, llegué al final. Empujé una última vez, buscando la mayor profundidad, lo que le arrancó un alarido de dolor contenido mientras disparaba mi semen contra su cuello uterino. A pesar del caos de sensaciones en su interior, sentí cómo Hermione se estremecía al percibir cómo me corría dentro de ella.

Me retiré lentamente. Ella soltó un suspiro de alivio casi físico al sentir cómo el cuerpo extraño abandonaba su ser, aunque los sollozos y los quejidos persistían.

Me detuve a observar la escena: mi pene manchado con su sangre, su coño escurriendo mi semen, su piel cubierta de sudor y su rostro empapado en lágrimas. Suspiré. Lo había hecho. Había desflorado a Hermione Granger, el anhelo de mi infancia… ¡había tenido sexo con ella! Pero la realidad distaba mucho de ser tan “mágica” como uno esperaría.

Me dejé caer a su lado y la atraje hacia mi abrazo. Ella soltó un pequeño quejido al ser movida, la entrepierna aún palpitando de dolor.

“Duele…” murmuró entre lágrimas.

“Lo sé, shhh… tranquila. Ya pasará”, respondí, acariciándola con una ternura genuina.

Podría haber usado magia para curar su herida, pero así como elegí que el acto fuera natural, decidí no borrar las huellas de lo que habíamos hecho. No todavía.

Una vez terminado el esfuerzo, el cansancio la ayudó a recuperar cierta calma. Aunque le costaba moverse y la invadía una mezcla de vergüenza y complejidad por lo sucedido, también experimentaba una extraña sensación de realización y paz. Por fin podía hablar sin que se le cortara el aliento.

“Era cierto… que duele… dolió mucho”, comentó, sintiendo su propio cuerpo y asociando inevitablemente ese dolor al sexo.

“Se supone que la primera vez es difícil para las mujeres” expliqué con suavidad, “pero en tu caso fue peor de lo que debería. Estabas demasiado tensa y no estabas lista. En realidad, esto debería sentirse muy bien, solo que… no era el momento adecuado.” Suspiré, lamentando a medias la precipitación.

“Yo… realmente quería hacerlo”, dijo ella con ansiedad, mirándome con ojos lastimeros.

Temía que yo pensara que fue su culpa por apresurarse o que me hubiera disgustado el resultado. En este momento, Hermione era un cristal a punto de romperse, extremadamente susceptible.

“Está bien, te creo. Además, siempre dicen que la primera vez es un desastre; supongo que tienen algo razón a veces”, añadí con una pequeña risa, intentando aligerar la pesadez del ambiente. “Te lo prometo, la próxima…”

“¿La próxima?” se estremeció ella, el dolor todavía demasiado presente como para imaginar una repetición.

La idea de repetirlo la incomodaba profundamente; su instinto era negarse, verlo como algo innecesario y dañino. Pero luego me miró a mí. Sabía que para los hombres el sexo es algo placentero y no quiso rechazarme directamente. Entendía que una relación se basaba en dar y recibir, y aunque le doliera, no quería decepcionarme. En su mente empezó a formarse esa imagen resignada: el sexo era algo placentero para mí, pero una tarea que ella debía cumplir por afecto. Sentía que podría soportarlo con tal de hacerme feliz… pero en un futuro lejano, cuando realmente estuviera lista.

“Esperemos… para hacerlo de nuevo”, dijo, tratando de sonar segura, como si no estuviera en desacuerdo. Creía que en unos años podría prepararse psicológicamente y aprender a sobrellevarlo.

“Tonta”, dije con suavidad, dándole un pequeño toque en la frente. “El sexo no es así, te aseguro que no siempre se siente tan mal. Fue solo una primera vez difícil. La próxima me encargaré de que sea diferente; ni siquiera necesito buscar mi propio placer si tú no estás lista.” Le dediqué una mirada juguetona, intentando disipar esas ideas incorrectas “Solo tienes que relajarte. Iremos mejorando con el tiempo, confía en mí.”

Hermione se encogió, incapaz de alejarse demasiado debido a la punzada persistente en su entrepierna, pero mi actitud relajada pareció surtir efecto. Aunque el miedo seguía allí, una parte de ella quería creerme; quería pensar que el dolor no sería una constante y que algún día podría vivir esto con libertad. No pensaba que al final fuera algo realmente placentero como yo proponía, pero sí algo que podría sobrellevar con facilidad. Al fin y al cabo, ya sabía que yo era un pervertido; que quisiera repetirlo era una certeza.

“Está bien… pero… esperemos un poco, ¿sí?” pidió, todavía reacia a revivir la experiencia.

“De acuerdo, no pensaba lanzarme sobre ti de inmediato. No hay prisa. Ya cruzamos la línea, habrá otras veces… pero por ahora puedo permitirme esperar” respondí con sorna. Ella ocultó el rostro en mi pecho, abrumada por la realidad.

Hermione no sabía cómo sería su vida ahora, ¡ya había hecho “eso”!

Su mente empezó a disparar preguntas en ráfagas: ¿Se darían cuenta las demás? ¿Lo notarían sus padres? ¿Cómo se supone que debía caminar o mirar a la gente a partir de ahora? Pero antes de entrar en una espiral de pánico, se percató de su entorno.

“¿Dónde estamos?” preguntó finalmente, observando la habitación.

“En la Sala de los Menesteres. Te traje aquí en el instante en que fuiste atacada. Nadie sabe dónde estás, así que descansa. Ya les envié un mensaje a las chicas avisando que estás conmigo y que nos cubran las espaldas.” Acaricié su cabello, disfrutando de la sensación de su respiración calmada contra mi piel. El ambiente, antes cargado de agonía, ahora se sentía extrañamente placentero.

“¡Es cierto! ¿Cómo llegaste tan rápido? ¿No estabas en Brasil? ¿Este es el clon que dejaste para cuidarnos?” Las dudas empezaron a llover, quizás como un mecanismo para dejar de pensar en lo que acabábamos de hacer.

“Algo así… En realidad, en cuanto sentí que estabas en peligro, traje mi cuerpo real para salvarte” dije con una arrogancia juguetona. “¿Crees que un simple clon podría haber hecho lo que hicimos… convertirte en toda una mujer?”

Hermione se puso roja como un tomate y me propinó un golpe débil en el brazo, pero el movimiento reavivó el dolor y terminó sollozando de nuevo, obligándome a consolarla.

“¿Entonces… abandonaste Brasil? ¿Qué pasó con Hannah? ¿No te meterás en problemas cuando lo descubran?” preguntó, aunque sus ojos brillaban con una mezcla de alivio y satisfacción. Saber que había vuelto desde otro continente solo por ella reafirmaba su decisión de entregarse, a pesar del dolor físico.

“Estaré bien. Hannah también se encuentra bien; de hecho, tendrá mucho que contarles cuando la vean” sonreí. Seguramente Hannah estaría aliviada de que las orgías terminaran ahora que yo tenía asuntos que atender aquí.

“¿Qué pasó en Brasil?” insistió, con esa curiosidad insaciable que la caracterizaba. “Dumbledore mencionó que las cosas estaban complicadas.”

“No preguntes todavía; ya habrá tiempo para historias cuando sea el momento. Ahora descansa, necesitas recuperarte. Tenemos trabajo que hacer” dije, visualizando en mi inventario la réplica del diario maldito que le compré al Mercader, convenientemente embrujada por Ismelda como extra.

“¿Qué trabajo?” preguntó ella, alerta.

“Hay que hacerse cargo del Heredero de Slytherin de una vez por todas”, respondí con una sonrisa fría antes de besarla.

“¡Es cierto! Él es…” Hermione intentó incorporarse, recordándolo todo de golpe.

“Tranquila”, la detuve suavemente antes de que se lastimara. “Primero recupérate. Luego iremos con las chicas y terminaremos con este juego. Yo tengo un par de cosas que preparar antes, así que tómate tu tiempo.”

Hermione asintió, aceptando mis órdenes sin rechistar. En realidad, le urgía recuperarse, sobre todo porque no quería que el resto del grupo descubriera lo que había sucedido entre nosotros,asegurarse de que nadie notara nada diferente en ella.

“¿Podrías conseguirme una poción para el dolor o…?” empezó a pedir con timidez.

“Nop” negué rápidamente con un brillo de travesura en los ojos. “Mejor recupérate de forma natural. Este es un proceso importante para toda niña…”

Caminé por las calles de Londres oculto bajo el peso de una pesada capucha, aproximandome a la cabina telefónica que servía de entrada al Ministerio de Magia.

Lo que estaba a punto de ejecutar era problemático, una maniobra de alto riesgo, pero un paso inevitable para que mis planes siguieran su curso. En otras circunstancias, con todo mi poder, no habría sido difícil. Pero ahora… limitado, con apenas unos pocos clones operativos —todos ocupados en tareas críticas—, mi margen de acción era reducido. Incluso el clon que estaba Hannah tuvo que ser usado aqui, dejandola sola.

Mientras Castelobruxo lidiaba con la “desaparición” de sus alumnos y Hogwarts se sumía en el caos por el fracaso de los planes de Dumbledore, yo me disponía a traer mas problemas.

Marqué el código 62442 con dedos firmes. Una voz femenina, brotó del receptor solicitando mi nombre y el motivo de mi visita.

“Red Weasley. Vengo a buscar justicia” respondí. Mi voz sonó seca, carente de cualquier matiz de duda.

No hubo réplica humana; sospechaba que el sistema no era más que un encantamiento pregrabado de respuesta automática. Tras un breve silencio, el aparato dispensó una pequeña placa metálica de identificación. La tomé, y la cabina comenzó su descenso hacia las profundidades del Londres mágico.

Al entrar en el Atrio, me dirigí directamente a la recepción, siguiendo el protocolo. Tras la ventanilla, una mujer me observaba; a los lados, dos guardias —simple personal de seguridad, no Aurores— vigilaban el flujo de visitantes. Ver aquel lugar me provocó un suspiro involuntario. Los recuerdos de mi tiempo trabajando allí junto a Tonks se sintieron, a la vez, como si hubieran ocurrido ayer y hace una vida entera.

Me acerqué al mostrador y, antes de que mediaran palabra, deposité mi varita de Jarjacha en la bandeja de inspección.

“Buenos días…” dijo la recepcionista, entrecerrando los ojos ante mi figura encapuchada.

“Buenos días. Proceda, por favor; tengo prisa” repliqué con una impaciencia cuidadosamente fingida.

Mi aspecto era, por diseño, sospechoso. La capa ocultaba mis rasgos, pero mi altura y el tono de mi voz dejaban entrever que tras la tela se escondía alguien joven. La mujer consultó la lista de visitantes donde mi respuesta al teléfono se había materializado por arte de magia. Sus ojos se abrieron de par en par al leer el nombre.

“¿Red Weasley? ¿El hijo de Arthur?” preguntó, la sospecha transformándose en pura sorpresa.

“El mismo” dije, permitiendo que un mechón de cabello pelirrojo asomara bajo el borde de la capucha.

No me preocupaba que mi padre se enterara de mi presencia; de hecho, era parte del ruido que quería generar. Había elegido este momento sabiendo que él estaría fuera del edificio, aunque no por mucho tiempo.

“¿No deberías estar en clase, muchacho?” La vigilancia en su tono disminuyó, reemplazada por una especie de curiosidad protectora. Arthur no era el hombre más poderoso del Ministerio, pero su amabilidad le había ganado simpatías en varios departamentos.

“Debería” respondí con una frialdad cortante.

“¿Te has escapado?”insistió, incapaz de contenerse. “¿Ha pasado algo? Ese motivo de visita…” Miró la lista nuevamente con consternacion “¿necesitas que localicemos a tu padre?”

“No será necesario. Yo me encargo de mis asuntos… Limítese a hacer su trabajo” sentencié. Aunque apreciaba su preocupación, por lo menos parecia una buena persona.

LLa mujer frunció el labio, claramente incómoda con mi actitud. Sentía que algo estaba pasando en secreto, pero la burocracia exigía continuar. Fue entonces cuando surgió el primer obstáculo real.

Al posar sus ojos sobre mi varita, una sensación de vértigo absoluto invadió a la recepcionista. Un susurro perverso, como el siseo de una criatura hambrienta, pareció llenar sus oídos, nublando su juicio por un instante.

La mujer retrocedió de golpe, tropezando con su propia silla. Su mano voló hacia un botón de pánico oculto bajo el mostrador mientras desenfundaba su varita con dedos temblorosos.

“¡Objeto maldito!” gritó, su voz quebrándose por el pánico. “¡Código de contención en recepción!”

Los guardias, cuya lentitud delataba una preocupante incompetencia, reaccionaron a trompicones. Me rodearon con las varitas en alto, apuntándome con una puntería errática que delataba su nerviosismo.

“¡Suelte la varita y levante las manos!” ordenó uno de ellos, su voz subiendo una octava por los nervios.

“No tengo la varita en las manos…” repliqué, lanzándole una mirada de absoluto desprecio mientras elevaba las palmas apenas unos centímetros en un gesto cargado de sarcasmo.

La recepcionista lanzó una mirada de incredulidad a su propio guardia; el hombre parecía estar en su primer día de servicio, a pesar de llevar meses en el puesto. Era la prueba viviente de lo poco acostumbrado que estaba el Ministerio a enfrentar amenazas reales en su propia casa.

“No es un objeto maldito” le dije a la mujer, manteniendo un tono gélido. “Es simplemente mi varita.”

“Esa cosa emana un aura maligna que perturba la mente” rebatió ella, empezando a recuperar su confianza. “Es un artefacto oscuro. El Departamento de Seguridad Mágica debe confiscarlo de inmediato. Supongo que por eso estás aquí, muchacho…” afirmó suponiendo que era un niño viniendo a entregar un objeto peligroso a las autoridades.

“Se equivoca. Solo es una varita con mal carácter” respondí, extendiendo un dedo para darle un pequeño y audaz golpecito a la madera.

Mi movimiento repentino fue la chispa en el polvorín. El guardia, presa del pánico, disparó un sin previo aviso. Con un movimiento fluido de mi torso, esquivé el rayo de luz roja, dejando que se estrellara inútilmente contra el suelo.

El ataque electrizó el ambiente. La conmoción atrajo las miradas de todos los presentes en el Atrio, deteniendo el flujo constante de magos y brujas. En medio del silencio tenso que siguió, un Auror de paso se detuvo y se abrió paso entre la multitud con una autoridad natural.

“¿Qué significa esto?” La voz profunda de Kingsley Shacklebolt resonó en el vestíbulo. “¿Por qué has atacado a un civil, y mucho menos a un niño?”

“Yo… él…” balbuceó el guardia, palideciendo ante la imponente figura de Kingsley.

En ese momento, el anonimato ya cumplio su papel y era hora de mostrarse. Con un movimiento seco, retiré mi capucha. Mi cabello, de un rojo tan intenso que parecía sangre, quedó al descubierto. haciendome muy reconocible.

“¿El hijo de Arthur?” preguntó Kingsley, con una mezcla de sorpresa y reconocimiento.

“Sí, es su hijo, Red. Él trajo una…” La recepcionista desvió la mirada hacia la bandeja de inspección, pero las palabras se le murieron en la garganta.

El susurro fantasmal que le había taladrado los oídos se había esfumado. La varita de Jarjacha yacía ahora sobre el metal como un simple trozo de madera inerte, carente de aquella aura perversa que casi la hace pulsar el botón de pánico.

“¿Por qué has atacado a un mago menor de edad?” insistió Kingsley, dirigiendo una mirada severa al guardia al ver que la recepcionista se había quedado sin habla.

“Él… hizo un movimiento brusco” balbuceó el guardia. Sabía que su reacción había sido precipitada y, ante los ojos de un Auror de la talla de Shacklebolt, su excusa sonaba patética.

“¿Lo atacaste solo porque se movió?” La irritación en la voz del mago era palpable.

“¡Trajo un objeto maldito!” intervino el otro guardia, intentando salvar a su compañero del escrutinio de Kingsley.

“¿Qué objeto maldito?” preguntó Kingsley, endureciendo el gesto.

Todas las miradas convergieron en la bandeja. Con una parsimonia deliberada, tomé la varita. Ya no irradiaba malicia porque le había ordenado contenerse; por supuesto, la Jarjacha me cobraría el favor más tarde, exigiendo actos de una naturaleza mucho más oscura, pero eso era para el futuro.

“Esta es una varita con núcleo de Jarjacha, adquirida en Brasil” expliqué con una calma que desentonaba con la tensión del Atrio. “Técnicamente, podría considerarse un objeto maldito bajo ciertos estándares ministeriales, pero solo representa un peligro para quien no sabe portarla. Si tienen curiosidad, busquen en los registros de “Varitas Célebres de América”; les aseguro que es bastante famosa. No me pareció correcto ocultarla, así que la presenté tal cual es para evitar malentendidos. Ahora, ¿podemos proseguir? Hay una fila entera de personas esperando para entrar.”

Señalé con la barbilla a la multitud que empezaba a agolparse tras de mí, observando el espectáculo con una mezcla de morbo y fastidio. La recepcionista y los guardias miraron a Kingsley. Aunque no era su departamento, su prestigio como Auror era incuestionable, y todos prefirieron delegar la decisión en él antes de que el incidente escalara a oídos de los superiores.

“Yo me encargaré de realizar las comprobaciones pertinentes” sentenció Kingsley de inmediato. Consideraba a Arthur un amigo cercano y un aliado leal en la Orden del Fénix, y no iba a permitir que su hijo terminara en una celda de detención por la ineptitud de unos guardias de recepción.

Sin dudarlo, le entregué la varita. Kingsley realizó una inspección rápida, moviendo el objeto con la destreza de un experto. A pesar de mis órdenes, la esencia de Jarjacha no estaba totalmente suprimida; Kingsley debió sentir ese rastro de malignidad visceral propia de las criaturas más oscuras del Amazonas. me pidió que repitiera la situación anterior y así lo hice, dejandolo visiblemente impresionado. La oscuridad que emanaba de aquella madera, unida a una vibración de poder crudo y salvaje, era algo que rara vez se veía en los pasillos del Ministerio británico.

“Esta varita debería ser remitida de inmediato al Departamento de Artefactos Peligrosos para su estudio” sentenció Kingsley, impulsado por un instinto protector que rozaba la desconfianza profesional.

“Dudo que eso sea posible” repliqué con una calma . “Si investigan un poco más, lo entenderán: esta varita no abandona a su dueño sin buscar a otros. Además, no tengo intención de entregarla. Es valiosa, es mía y la necesito. Por muy siniestra que parezca, no deja de ser solo una herramienta fabricada con materiales de criaturas oscuras; no es la primera en su clase, ni será la última.”

Mis palabras sonaron razonables, al menos para los curiosos que presenciaban la escena. Kingsley frunció el ceño, atrapado en un dilema legal y personal. El Ministerio no podía confiscar la varita de un joven mago sin una causa penal abierta, y aunque las leyes sobre artefactos oscuros eran severas, aplicarlas contra el hijo de un colega —especialmente tras el escándalo del coche volador de Ron— dañaría irremediablemente la reputación de Arthur. Incluso solo esta breve escena y la idea de que yo portaba un artefacto maligno ya traería problemas. Kingsley quería cerrar este incidente cuanto antes.

Se procedió a la comprobación final mediante el encantamiento . El resultado fue una bruma errática. Solo usaba las varitas de jarjachas para magias de un nivel que la mayoría de los presentes no alcanzarían en diez vidas; sin el flujo de poder adecuado de su portador, la varita no podria revelar su historial adecuadamente. Lo que brotó de su punta fueron destellos amorfos y magias dispersas, dando la impresión de ser un objeto caprichoso que ni siquiera había logrado canalizar un hechizo correctamente.

Kingsley soltó un suspiro de alivio. Al no detectar maldiciones evidentes ni rastros de magia negra común, no hubo ningun escandalor y dio el asunto por zanjado.

“Todo en orden” anunció, devolviéndome la varita con un asentimiento hacia la recepcionista. Luego, se volvió hacia mí. “Te escoltaré hasta la oficina de tu padre. Arthur está fuera en una investigación, pero no tardará en volver.”

“No es necesario” respondí, guardando a Jarjacha en mi túnica. “No he venido a buscarlo a él. Solo voy hacia la fuente.”

“Te acompañaré de todos modos. De paso, podrás contarme qué tal marchan las cosas en Hogwarts y, sobre todo, por qué no estás allí. No creo que a tus profesores o al jefe de tu casa les haga gracia saber que has decidido darte un paseo por Londres” comentó con un tono amigable, casi bromista, mientras me hacía una seña para que lo siguiera.

Caminé a su lado, permitiendo que su presencia me abriera paso entre la multitud. Durante el trayecto, Kingsley no dejó de hablar, lanzando preguntas sutiles con la destreza de un Auror experto que intenta extraer información sin parecer inquisitivo. Por dentro, no pude evitar una sonrisa amarga; su vasta experiencia todavía estaba a lejos de la mía. Él jugaba al gato y al ratón con un niño, sin sospechar que el niño ya conocía todos los rincones del laberinto.

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