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Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 17

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17: Dar una lección (parte 1) 17: Dar una lección (parte 1) Punto de vista de Demetrio
Había estado en suficientes eventos de este tipo como para moverme por ellos en piloto automático, lo cual era útil porque liberaba la parte de mi mente que realmente importaba para hacer aquello para lo que estaba allí.

Mientras el resto de la sala bebía, reía y representaba sus diversas versiones de ser importantes, yo permanecía en un extremo con un vaso de whisky y observaba.

El vaso era de buen cristal, pesado en la mano, del tipo que costaba más de lo necesario.

Lo giré una vez, lentamente, y observé la sala por encima del borde.

No el baile.

No la decoración que mi nueva madrastra aparentemente había encargado sin consultarme para la aprobación de seguridad, una conversación que iba a tener con ella a la primera oportunidad.

Observaba la sala de la misma forma en que siempre observaba las salas: salidas, caras nuevas, la particular cualidad de atención que ciertos hombres transmitían cuando estaban en un lugar con un propósito más allá del que estaba impreso en la invitación.

La sala estaba cálida con demasiada gente, el calor colectivo de un centenar de conversaciones presionando contra los altos techos sin encontrar a dónde ir.

El cuarteto de cuerda de la esquina tocaba algo que no reconocí y que no intenté reconocer.

Su sonido se movía por debajo de todo lo demás como una corriente bajo el agua.

Los Rusos habían estado en silencio durante tres semanas, lo que significaba que no estaban en silencio en absoluto.

Estaban planeando algo.

El silencio siempre significaba que estaban planeando algo.

Llevaba veinte minutos vigilando las salidas cuando llegó Cellie.

No voy a describir con detalle cómo se veía con ese vestido porque había tomado la decisión deliberada de ser un adulto funcional esta noche, y catalogar los detalles de la apariencia de mi hermanastra no era compatible con ese objetivo.

Lo que sí diré es que dejé mi vaso de whisky y volví a cogerlo, y que noté, con la particular irritación de un hombre que no tenía motivos legítimos para sentirlo, que todos los demás hombres en mi vecindad inmediata se fijaron en ella en el mismo instante que yo; un pequeño cambio colectivo de atención, como cuando una sala llena de gente se vuelve hacia una ventana cuando cambia la luz.

El whisky se había calentado un poco por haberlo sostenido demasiado tiempo.

No volví a dejarlo.

La discusión sobre el matrimonio en la mesa de mi padre la había manejado.

La situación de Valentina no la había visto venir y la había manejado con toda la eficiencia que pude, que no había sido para nada eficiente, dado que Cellie se había retirado de la conversación antes de que pudiera ofrecer ningún contexto y Valentina me había interceptado antes de que pudiera seguirla.

Esas dos partes de la noche estaban resueltas o, al menos, aparcadas.

Lo que no estaba resuelto en ese momento era la situación en la pista de baile.

Llevaba los últimos ocho minutos de pie en la barra con un segundo whisky y un control cada vez más precario sobre mi paciencia, observando a Cadain O’Brien —veintitrés años, hermano menor de Liam O’Brien, don del clan Irlandés y una de nuestras familias aliadas más importantes— sujetar a mi hermanastra por la cintura y moverla por la pista de baile con la cómoda confianza de un hombre muy complacido con el rumbo que había tomado su noche.

Era lo bastante joven como para que su placer se mostrara abiertamente en su rostro, sin reparos, algo que el entrenamiento aún no le había quitado.

La música creció en un pasaje sentimental.

Le dijo algo cerca del oído y ella inclinó la cabeza de esa manera suya: sin llegar a acercarse, sin retroceder, esa precisa distancia intermedia que mantenía cuando decidía cuánto ceder.

Cellie tenía la mano en su nuca.

Me terminé el whisky.

Su ardor fue distante e insatisfactorio.

Me gustaría señalar, para que conste, que no había venido a esta fiesta esperando sentir nada en particular sobre lo que Cellie hiciera o con quién bailara.

Había venido a esta fiesta porque mi padre esperaba mi presencia, porque era una buena oportunidad para reunir información y porque, si soy sincero, le había dicho que viniera y le había dicho que estaría aquí, y ella había dicho que de acuerdo de esa forma tan específica que tenía, como si fuera una concesión que hacía deliberadamente, sopesada y elegida, y yo había querido verla cumplir su palabra.

Había pensado en ello más de lo que debería durante el trayecto.

Era consciente de ello.

Y la había cumplido.

Había llegado con ese vestido, se había quedado durante la discusión sobre el matrimonio y la situación con Valentina, y había manejado ambas cosas con más compostura de la que la mayoría de la gente habría logrado —posiblemente con más compostura de la que yo había logrado—, y luego, al parecer, había decidido pasar el resto de la noche haciéndome lamentar cada decisión que había tomado en las últimas tres semanas.

Estaba teniendo éxito.

Dejé mi vaso vacío en la barra —con cuidado, con precisión, con más cuidado del necesario, con la deliberación específica de un hombre que se asegura de que sus manos hagan algo controlado— y fue entonces cuando Valentina se materializó a mi codo, lo que quizás era la forma que tenía el universo de decirme que me quedara donde estaba y me ocupara de mis propios asuntos.

—Vas a romper el vaso si lo sujetas con más fuerza —dijo, mirando el vaso que acababa de dejar con una expresión de leve diversión.

Su voz era cautelosa, de la forma en que se ponía cuando intentaba manejarme, el tono que había desarrollado a lo largo de años de conocerme y de aprender qué tácticas funcionaban y cuáles resultaban en que le cerraran la puerta en la cara.

Olía al mismo perfume que siempre había usado —algo con ámbar, cálido y familiar de una forma que mi cuerpo reconoció antes que mi mente—.

Lo había olvidado.

Descubrí que habría preferido seguir olvidándolo.

—Estoy bien —dije.

—La estás mirando —dijo Valentina, y su voz había cambiado a algo más bajo, más honesto, abandonando por un momento su intento de control.

La miré.

Me devolvió la mirada con esos ojos color avellana que siempre habían sido demasiado perspicaces para mi comodidad, y por un momento no estaba interpretando ningún papel: ni el cálido reencuentro, ni el ligero coqueteo, ni la confianza natural que llevaba como un segundo vestido.

Era solo la Valentina que había conocido antes de que todo se complicara, leyéndome la cara como siempre había podido, encontrando las cosas que guardaba detrás de las partes que mostraba.

Antes se le daba bien.

Al parecer, todavía se le daba bien.

La luz de las velas entre nosotros parpadeó y se estabilizó, y el ruido de la fiesta se movía a nuestro alrededor sin tocar el pequeño espacio en el que estábamos.

—No lo hagas —dije.

—No estoy diciendo nada —dijo—.

Solo estoy observando.

—Pues observa otra cosa.

Se quedó en silencio un momento, sopesando aquello o decidiendo ignorarlo, y sus ojos se desviaron hacia la pista de baile y volvieron a mí.

—La presentaste como tu hermanastra —dijo.

—Es mi hermanastra.

—Sé lo que es —dijo Valentina, con sencillez y sin crueldad, de la forma en que decía las cosas cuando había decidido ser precisa en lugar de amable—.

No es eso lo que he dicho.

No tenía respuesta para eso, así que no di ninguna, y el silencio entre nosotros era el silencio particular de dos personas que se conocían lo suficiente como para entender cuándo una discusión no iba a llegar a ninguna parte útil.

Era un silencio antiguo.

Lo habíamos construido lentamente, a lo largo de los años, una conversación sin salida a la vez.

A nuestro alrededor, la fiesta continuaba, indiferente y brillante, y el cuarteto de cuerda daba un giro hacia algo más animado que la sala no pareció notar.

—Dijiste que tenías información —dije, llevándonos de vuelta a un terreno que podía manejar, donde las reglas eran claras y las variables, conocidas.

Su expresión cambió, la conversación personal cerrándose como una puerta que se cierra en silencio; sin dramas, solo una decisión tomada.

—Los Rusos —dijo, bajando la voz a un tono que no llegaba más allá de nosotros dos—.

Mi ex-prometido es amigo del heredero de la Bratva.

No me di cuenta de lo amigos que eran hasta hace poco.

Me miró a los ojos con firmeza.

Me sostuvo la mirada como siempre lo había hecho, sin pestañear, lo que era confianza o práctica.

—Están planeando un golpe.

Dentro de cinco días.

El whisky, la pista de baile y las manos de Cadain O’Brien en la cintura de Cellie dejaron de existir.

La sala no cambió —el ruido, el calor y el cuarteto de cuerda continuaron exactamente igual que antes—, pero se estrechó, como siempre lo hacía cuando algo real entraba en juego.

Como una lente que encuentra su enfoque.

Todo lo que había estado ocupando mi atención un momento antes se desplazó a la periferia y allí se quedó.

—¿Qué tipo de golpe?

—dije, y mi voz había cambiado por completo al registro controlado y plano que reservaba para cuando se evaluaba información y cada palabra debía ser precisa, sin desperdiciar nada en el tono.

—No tengo detalles —dijo, manteniendo su propia voz firme, profesional, el tono que adoptaba cuando sabía que la información importaba y quería que yo entendiera que ella lo entendía—.

Solo sé lo que oí por casualidad: una conversación a la que él creía que no estaba prestando atención.

Planean actuar contra ti mientras estás en un periodo de consolidación tras el negocio de la droga.

Creen que tu atención está en otra parte.

—Mi atención nunca está en otra parte.

—Lo sé —dijo—.

Están a punto de descubrirlo.

Estudié su rostro en busca de cualquier señal de actuación, cualquier indicio de que aquello fuera inventado para obtener una ventaja: una tensión alrededor de los ojos, una quietud particular que provenía de mantener en su sitio algo construido en lugar de simplemente decir una verdad.

No encontré nada que pudiera identificar como deshonesto, lo que no significaba que no estuviera ahí, sino que o bien se había vuelto considerablemente más sofisticada o estaba diciendo la verdad.

Su expresión se mantuvo impasible bajo el escrutinio.

La fiesta se movía a nuestro alrededor.

Siempre había sido capaz de sostener la mirada; una vez me dijo que era algo que su madre le había inculcado antes de que tuviera edad para entender por qué, y que había resultado ser la cosa más útil que le habían enseñado jamás.

—¿Cuánto tiempo llevas sabiendo esto?

—pregunté.

—Cuatro días —dijo—.

Me fui a Chicago la mañana siguiente de oírlo.

Cuatro días.

Se había guardado la información durante cuatro días antes de traérmela, lo que significaba que quería algo a cambio; había pasado cuatro días en alguna habitación de hotel o apartamento prestado decidiendo cómo entregarla, qué pedir a cambio, cómo posicionarse para recibir cualquier gratitud u obligación que generara.

Así era Valentina.

La información era una moneda y ella siempre había sabido cómo gastarla, cómo programar el gasto para obtener el máximo rendimiento.

Era una de las cosas que había admirado de ella en su día y una de las que la hacían poco fiable ahora.

La certeza de ello se asentó en un lugar frío detrás de mis costillas; no era sorpresa, exactamente.

Ni siquiera decepción.

Solo el peso particular de algo que ya sospechabas y que se confirmaba.

Saqué el móvil.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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