Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 18

18: Enseñar una lección (Parte 2) 18: Enseñar una lección (Parte 2) Punto de vista de Demetrio
Envié tres mensajes de texto en menos de dos minutos.

Primero a Dominic, mi consigliere, con instrucciones de reunirse conmigo en la ciudad mañana a las seis de la mañana.

Luego a mi capo, con órdenes de duplicar la seguridad en cada establecimiento para la medianoche, prestando especial atención a los que gestionaban negocios de los que las autoridades legales de la ciudad no necesitaban saber nada.

Después, una instrucción aparte para asignar cobertura adicional a mi padre, a Georgiana y a Cellie.

A Cellie, específicamente.

El edificio de su apartamento tenía una única cámara de seguridad en la entrada principal que no funcionaba desde febrero, según mi última evaluación; un hecho que había anotado y dejado de lado como algo que debía solucionar y que no había solucionado con la suficiente rapidez.

Sus patrones de movimiento eran constantes y, por lo tanto, predecibles.

Hacía las mismas rutas, paraba en la misma bodega, tomaba las mismas dos líneas de autobús.

No era consciente de lo fácil que eso la hacía de leer para alguien que quisiera encontrarla.

Si los Rusos decidían que atacar a un miembro periférico de la familia era un primer movimiento más limpio que atacarme directamente a mí, una táctica que la Bratva ya había utilizado antes contra otros clanes, Cellie era el objetivo más accesible que teníamos.

Ese pensamiento produjo en mí una fría claridad que se abrió paso a través de todo lo demás.

Me guardé el teléfono en el bolsillo, levanté la vista y la localicé en la pista de baile en unos cuatro segundos, lo cual fue más rápido de lo que me habría gustado.

La mano de Cadain estaba en la parte baja de su espalda.

Me puse en marcha antes de haber completado el pensamiento.

Oí a Valentina decir algo a mi espalda que no registré.

Toda mi atención se centró en un pasillo a través de la multitud, a través de los bailarines, hasta la ubicación específica de Cellie y Cadain O’Brien y los casi dos metros de distancia que necesitaba recorrer para llegar hasta allí.

Me detuve justo a su lado.

Cadain se percató de mi presencia primero.

Sus ojos pasaron de mi cara a mis hombros y a mi expresión de la forma en que lo hace la gente cuando calcula el nivel de amenaza, y su cálculo llegó rápidamente a la respuesta correcta, todo hay que decirlo, porque se enderezó y apartó las manos de Cellie antes de que yo dijera una sola palabra.

—Quítale las manos de encima —dije, manteniendo la voz baja y uniforme, el registro que la gente que me conocía entendía que era más serio que un grito—.

Si quieres conservarlas.

Cadain pasó de la cautela a la palidez en un segundo.

—Demetrio DeLeon —dijo con una voz que había bajado a un tono casi reverente, y observé cómo el reconocimiento lo invadía por completo, no solo de mi nombre, sino de lo que el nombre significaba, todo su peso cayendo sobre sus hombros de veintitrés años en medio de una pista de baile.

—No sabía que era tu… —Miró a Cellie, esperando claramente que ella terminara la frase de una forma que lo ayudara.

—Hermanastra —dijo Cellie, con voz nítida y precisa, dirigida a mí en lugar de a él—.

Solo soy su hermanastra.

Cadain, para su crédito y por instinto de supervivencia, puso casi un metro de espacio adicional entre él y Cellie, se disculpó de forma muy breve y apropiada con el entorno general y se retiró de la situación con la rapidez de un hombre que comprendía que se había topado con algo cuyos muros no podía vislumbrar.

Chico listo.

La gente a nuestro alrededor se había dado cuenta.

Fui consciente de ello, del sutil cambio en la energía de la pista de baile, de las conversaciones que bajaban ligeramente de volumen, de los ojos que se dirigían hacia nosotros y luego se apartaban con la cuidadosa discreción de la gente que sabe que no debe mirar fijamente al don DeLeon en medio de una interacción tensa.

Nuestros padres estaban en algún lugar cercano.

Había oído la voz de mi padre hacía un momento.

No me importaba nada de eso en este momento.

Cellie me miraba con la mandíbula apretada y sus ojos azules ardían con el calor específico de alguien que está furioso y trata de decidir con qué versión de esa furia empezar.

Eligió la ofensiva.

—¿Qué —dijo, haciendo un esfuerzo visible por mantener la voz baja— ha sido eso?

—¿En qué estabas pensando —dije, igualando su volumen— al dejar que te pusiera las manos encima?

—¿Y a ti qué te importa?

—Su voz era firme y fría y me sostuvo la mirada sin el menor atisbo del retroceso que otros mostraban a esta proximidad y con este nivel de energía, lo cual era una de las cosas de ella que me resultaban más exasperantes y de las que más me costaba apartar la vista—.

Soy una mujer adulta que toma sus propias decisiones en una fiesta.

Eso es todo.

Esa es toda la situación.

—Eres una mujer relacionada con los DeLeon en un evento lleno de gente que busca sacar provecho —dije—.

Cadain O’Brien tiene veintitrés años y juega a ser el don mientras su hermano dirige de verdad el clan Irlandés, y habría usado tu nombre en nuestra contra antes de que acabara la noche sin que te dieras cuenta de que estaba pasando.

—Esa es una justificación muy elaborada para estar celoso —dijo ella.

La palabra quedó flotando en el aire entre nosotros y, en el momento en que la pronunció, supo que lo había dicho; su barbilla se alzó un centímetro, como hacía cuando se comprometía con algo y no iba a retractarse.

—Me hablarás con propiedad —dije, en voz baja y deliberada.

—¿O qué?

—dijo ella.

Ese fue el momento en que tomé una decisión.

La tomé del brazo, no con brusquedad, sino con la absoluta determinación de alguien que ha tomado una decisión, y la saqué de la pista de baile.

Me acompañó durante unos cuatro pasos antes de darse cuenta de lo que estaba sucediendo y empezar a resistirse, pero yo seguí avanzando, guiándonos a través de la multitud hacia la entrada de la mansión, y oí la voz de mi padre en algún lugar a nuestras espaldas diciendo algo a lo que no me detuve a responder.

Dejó de chillar cuando me miró a la cara.

Lista.

Cruzamos la entrada principal, recorrimos el pasillo que conocía desde la infancia, giramos a la izquierda ante el retrato de mi abuelo que siempre parecía juzgar cada decisión que se tomaba bajo él, y luego llegamos a la puerta del estudio, que abrí de un empujón, la guié al interior y cerré con llave tras nosotros.

El estudio estaba en silencio.

Madera oscura y libros y el olor de la marca particular de tabaco de mi padre; una habitación construida para tomar decisiones, y el ruido de la fiesta de fuera se convirtió en algo distante y ahogado en el momento en que la puerta se cerró.

Cellie se quedó de pie en el centro y se giró para mirarme.

Respiraba más fuerte de lo normal, pero mantenía la barbilla alta y los hombros rectos, y me observaba con esos ojos azules que lo catalogaban todo y solo devolvían lo que ella elegía dar, e incluso ahora, en esta habitación, después de esta noche, con la amenaza de los Rusos alojada en mi pecho como un trozo de metralla y ella de pie frente a mí después de haber bailado con otro hombre en una fiesta a la que le había pedido que asistiera, me pareció extraordinaria de una manera que complicaba cada una de las cosas que necesitaba tener claras esta noche.

—Enciérrame en una habitación todo lo que quieras —dijo, y su voz era notablemente firme—.

No cambia lo que he dicho.

—Lo sé —dije, y crucé la habitación hacia ella, observando cómo decidía, en tiempo real, si mantenerse firme o retroceder.

Se mantuvo firme.

Por supuesto que lo hizo.

Me detuve lo suficientemente cerca como para que la conversación fuera solo nuestra y la miré, y la rabia seguía ahí, en ambos, crepitando en el pequeño espacio que nos separaba como una corriente eléctrica, pero debajo de ella estaba todo lo demás, todo el peso acumulado de tres semanas de esto, de cada pasillo y cada discusión y cada momento en el que ambos habíamos visto algo con claridad y habíamos elegido no ponerle nombre.

—Necesito que entiendas algo —dije, y mi voz había bajado a un tono que no era una amenaza y tampoco era exactamente suave, algo que era simplemente directo de una manera que rara vez me permitía ser—.

Hay gente que quiere hacerle daño a esta familia.

Específicamente, en los próximos cinco días.

Y tú eres la más expuesta de todos nosotros.

Me miró fijamente.

La rabia cambió, recalibrándose en torno a la nueva información.

—¿A qué te refieres con cinco días?

—dijo ella.

—Quiero decir que la razón por la que te saqué de la pista de baile no fueron los celos —dije, y luego hice una pausa, porque la honestidad siempre había sido algo que practicaba de forma selectiva y la siguiente parte requería más de la que me sentía cómodo usando—.

No del todo.

Lo asimiló.

Su expresión hizo algo complicado que no logró ocultar del todo.

—¿Qué pasa en cinco días?

—dijo en voz baja.

La miré a la cara, el pintalabios rojo, los ojos azules, la forma particular en que se comportaba incluso en este momento, la compostura que no tenía nada que ver con la comodidad y todo que ver con una vida entera negándose a que nadie la viera derrumbarse, y sentí que algo se movía en mi pecho, algo que ya no iba a fingir que no era nada.

—Te lo explicaré todo —dije—.

Pero primero necesito que entiendas que hasta que esto se resuelva, no vas a ir a ninguna parte sola.

Ni a la bodega, ni al campus, ni a tu edificio.

A ninguna parte.

—Demetrio —empezó ella.

—No voy a negociar esto —dije—.

Necesito que confíes en mí.

La habitación se quedó muy silenciosa.

Me miró durante un largo momento, escudriñando mi rostro con esos ojos que siempre parecían encontrar más de lo que yo pretendía mostrar, y luego exhaló lentamente, y algo en sus hombros se relajó poco a poco.

—De acuerdo —dijo.

La misma palabra que me había dicho en los escalones de su edificio.

Deliberada.

Suya.

La distancia entre nosotros no era grande.

Se estaba acortando.

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