Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 19

19: Detrás de las puertas cerradas 19: Detrás de las puertas cerradas Punto de vista de Demetrio
La puerta del estudio se cerró con un clic y el cerrojo giró.

El ruido de la fiesta se convirtió en algo que pertenecía a un mundo completamente diferente.

Estaba de pie en medio de la habitación, con la barbilla en alto, los hombros rectos y una mirada ardiente, y no tenía miedo; eso era lo que en ella había desmantelado todos los esquemas que yo tenía para gestionar mis propias reacciones ante la gente.

Todas las personas a las que había metido a solas conmigo en una habitación comprendían, en unos treinta segundos, todo el peso de lo que eso significaba.

Se volvían cautelosas.

Guardaban silencio.

Medían sus palabras y sus movimientos, y se hacían más pequeñas hasta que la situación se resolvía.

Cellie se hacía más grande.

—¿Quieres explicarme —dijo, con la voz firme, cortante y dirigida a mí como si fuera algo arrojado— qué te dio el derecho de arrastrarme por ese patio delante de todo el mundo?

¿Delante de nuestros padres?

—Te hablé de la amenaza de los Rusos —dije.

—Me lo dijiste después de haber montado una escena —replicó ella—.

Me lo dijiste después de haber despachado a Cadain como si fuera algo que te hubieras encontrado en el zapato.

Me lo dijiste después de que ya hubieras decidido cómo iba a ser la velada y hubieras movido las piezas en consecuencia.

—Dio un paso hacia mí en lugar de alejarse, algo que ya no me sorprendía y que había empezado a provocarme otra cosa—.

No soy una de tus piezas, Demetrio.

—Lo sé —dije.

—¿Ah, sí?

—dijo—.

Porque desde mi perspectiva esta noche, parecía que tenías una idea muy particular de lo que se supone que debo hacer y quién se supone que debo ser en este mundo al que me has arrastrado, y eso no incluye que yo tome mis propias decisiones sobre con quién hablo en una fiesta.

—Cadain O’Brien no es inofensivo —dije, manteniendo la voz serena—.

Es el hermano menor de un don aliado y estaba probando hasta dónde podía llegar acercándose a ti.

Eso no es una dinámica personal, es una política, y el hecho de que no veas la diferencia es exactamente el problema.

—El problema —dijo, deteniéndose lo bastante cerca como para que pudiera ver el tono exacto que adquirían sus ojos cuando estaba furiosa, más oscuro y complejo que su azul habitual—, es que estabas en la barra viéndome bailar con alguien y decidiste acercarte.

No por los Rusos.

No por la política.

Sino porque no te gustó.

El silencio que siguió fue de esos que tienen peso.

Sabía que había dado en el clavo; me di cuenta por la forma en que se mantuvo firme y esperó, observando mi rostro con la atención concentrada que ponía en todo, leyendo cualquier cosa que yo no estuviera logrando ocultar.

Debería haber dicho algo controlado.

Algo estratégico, alguna versión de esta conversación que mantuviera los límites que había intentado establecer desde la primera mañana en que salió de mi habitación; esos que tenían sentido estructuralmente, aunque cada vez fueran más difíciles de justificar en la práctica.

En vez de eso, admití: —Tienes razón.

Parpadeó.

Solo una vez, un pequeño gesto involuntario.

—¿Qué?

—preguntó.

—Tienes razón —repetí, moviéndome hacia ella, lento y deliberado, observando cómo registraba mi acercamiento y elegía, como siempre, mantenerse firme—.

Fui allí porque no me gustó.

Esa es la respuesta sincera y te la doy porque te la has ganado y porque estoy harto de fingir lo contrario.

Ella observó cómo cerraba la distancia entre nosotros con una expresión que se estaba recalibrando en tiempo real; la ira seguía ahí, pero algo cambiaba bajo ella, algo más cálido y complejo que ocupaba el espacio que había estado ocupando la discusión.

—Eso no es poca cosa de admitir —dijo ella con cuidado.

—No —asentí—.

No lo es.

Me detuve lo bastante cerca como para sentir el calor que emanaba de su piel a través de la fina tela de su vestido, tan cerca que su respiración había cambiado, más corta y menos mesurada, y sus manos, que habían estado a sus costados con la energía contenida de alguien dispuesto a seguir discutiendo, se habían quedado quietas.

—Eres exasperante —dijo, y su voz también había cambiado, más suave en los bordes, la furia cediendo terreno a algo a lo que no le ponía nombre.

—Tú también lo eres —dije—.

Constantemente.

Sin esfuerzo.

Es realmente impresionante.

Algo cruzó su rostro que podría haber sido el comienzo de una sonrisa si lo hubiera dejado llegar tan lejos.

Alcé la mano y le toqué la mandíbula, igual que había hecho en su pasillo, tan despacio que podría haberse apartado, pero no lo hizo.

Sus ojos permanecieron fijos en los míos y me dejó inclinarle el rostro.

El estudio estaba muy silencioso a nuestro alrededor; la madera oscura, los libros antiguos y la luz ambarina de la única lámpara lo absorbían todo.

—Lo que dije sobre la amenaza iba en serio —dije en voz baja—.

Cinco días.

Te necesito cerca.

—Lo sé —dijo ella.

—Y necesito que dejes de hacer cosas diseñadas específicamente para hacerme actuar de forma irracional en habitaciones llenas de gente cuya opinión sobre mi autocontrol importa profesionalmente.

Su barbilla se movió bajo mi mano.

—Quizá —dijo, con la ligereza deliberada de alguien que elige sus palabras con cuidado— no deberías ser tan fácil de provocar.

—Cellie —dije.

—Demetrio —devolvió ella, y mi nombre en su boca con ese tono, bajo, directo y completamente sin coraza, rompió el último hilo al que me había estado aferrando.

La besé.

Me devolvió el beso al instante, sin dudar, sin esa demora de medio segundo que nos habría dado tiempo a reconsiderarlo; simplemente sus manos subieron a mi pecho, su boca se abrió bajo la mía y la cálida presión de su cuerpo se inclinó hacia el contacto, como si hubiera estado esperando que sucediera y se hubiera cansado de ser paciente.

La hice retroceder hasta que chocó con el escritorio, con mis manos en su cintura, y ella se dejó llevar, sus dedos se enroscaron en las solapas de mi chaqueta, y la besé con todo lo que no había hecho durante tres semanas, toda la contención convertida en su opuesto, de forma minuciosa, sin prisas y completamente presente de un modo en que no solía estarlo en nada que no fuera estratégico.

Hizo un sonido contra mi boca y mis manos se apretaron en su cintura.

—Tienes —dijo, apartándose lo justo para hablar, con los labios aún lo bastante cerca de los míos como para que las palabras aterrizaran en mi boca— el peor sentido de la oportunidad de cualquier persona que he conocido.

—Me lo han dicho —dije, y volví a besarla antes de que pudiera responder.

Sus manos se deslizaron de mis solapas a mis hombros, sobre ellos, hasta la nuca, y sentí sus dedos presionar el músculo con una seguridad que deshizo algo en mi pecho que había estado tenso desde mucho antes de esta noche.

La besé a lo largo de la mandíbula y bajé hasta su cuello, y sentí su cabeza inclinarse hacia atrás, su garganta ofrecida a mí con una confianza que era consciente de no haberme ganado del todo, y que aun así pretendía tomar.

—Los Rusos —dijo sin aliento, en algún lugar cerca de mi oído.

—No están en esta habitación —dije contra su cuello.

—No —asintió, y sentí su sonrisa contra mi sien—.

No lo están.

Alcé la cabeza y la miré.

La expresión de su rostro era la que había estado vislumbrando durante semanas, la que mantenía detrás de su acritud, su coraza y su negativa a ser controlada; abierta, cálida y real de un modo que convertía al resto de ella, que ya me había parecido extraordinario, en algo para lo que no tenía una palabra adecuada.

Le aparté el mechón de pelo suelto de la cara, un gesto que se estaba volviendo habitual sin mi permiso, y la vi inclinarse ligeramente hacia él.

—Dime que pare —dije—.

Si quieres que pare.

Me miró con aquellos ojos azules oscurecidos y dijo, con la misma seguridad que ponía en cada decisión que tomaba: —No quiero que pares.

Volví a besarla, esta vez más despacio, con una mano en su pelo y la otra recorriendo su costado, sobre la curva de su cintura y su cadera, aprendiendo la forma de su cuerpo a través de la tela de su vestido, y ella se estremeció bajo mis manos y se apretó más contra mí.

Sus dedos se afanaron con mi chaqueta, empujándola para quitármela de los hombros, y la dejé caer en algún lugar detrás de mí sin que ninguno de los dos mirara dónde.

Tiró de mi corbata a continuación, aflojándola con una concentración que resultaba casi divertida dadas las circunstancias, y la observé hacerlo, con el labio inferior atrapado entre los dientes por la concentración.

La domesticidad del gesto en medio de todo esto me golpeó en un lugar inesperado.

—Me estás mirando fijamente —dijo ella, sin levantar la vista.

—Estoy mirando —dije—.

Hay una diferencia.

Ella levantó la vista al oír eso, con algo rápido y sin defensas en su expresión, y luego terminó con la corbata, la dejó colgando y pasó a los botones de mi camisa con la misma intención concentrada.

Mis manos se movieron hacia la piel desnuda de su espalda; la espalda descubierta de su vestido me daba acceso a la calidez de su columna, y sentí que contenía la respiración ante el contacto, sus dedos deteniéndose medio segundo antes de continuar.

La recorrí lentamente hacia arriba y ella cerró los ojos brevemente.

El sonido que emitió fue bajo e involuntario y me atravesó por completo.

La besé en la clavícula, en la curva de su hombro y en la suave piel de su cuello, y ella echó la cabeza hacia atrás contra mi mano.

Sus dedos finalmente abandonaron mis botones y se movieron hacia mi pelo, agarrándose allí con una firmeza que era a la vez exigencia y rendición.

—Demetrio —dijo, y su voz había descendido a un tono que solo había oído un puñado de veces, despojada de todo lo performativo, solo ella y lo que quería y la confianza de decirlo.

—Te tengo —dije contra su piel, y lo decía en más sentidos de los que encajaban perfectamente en el momento.

Lo que siguió no fue frenético ni desesperado, y no se pareció en nada a aquella primera noche, que había sido alcohol, proximidad y dos personas huyendo de su propio juicio la una hacia la otra.

Esto fue deliberado.

Fuimos ambos eligiendo, con los ojos abiertos, con plena conciencia de todo lo que complicaba y todo lo que costaba, y aun así, eligiéndolo.

Y la diferencia entre ambas cosas era significativa de una forma que no iba a examinar hasta que tuviera más distancia de esta habitación, de esta mujer y de la forma en que me miraba en ese momento, como si yo fuera algo a lo que había decidido confiar la parte de sí misma que guardaba con más celo.

Cuando por fin se deshizo, fue con el rostro presionado contra mi cuello, mi nombre en sus labios y mis brazos sosteniéndola allí.

Sentí que temblaba ligeramente después y la abracé con más fuerza.

Ninguno de los dos habló durante un largo momento; el estudio estaba en silencio a nuestro alrededor, y la fiesta, en algún lugar más allá de las paredes, era algo irrelevante y lejano.

Finalmente se apartó y me miró, con el pelo completamente deshecho, el pintalabios rojo casi desaparecido, su expresión reflejando algo complejo y honesto que esta vez no intentaba ocultar.

—Esto —dijo, repitiendo lo que había dicho en su pasillo, ahora más bajo y con más peso— es una pésima idea.

—Sí —dije, arreglándole el vestido en la cintura con manos que no estaban del todo firmes, lo cual era en sí mismo una pieza de información significativa.

—Y vas a seguir haciéndolo de todos modos —dijo, y no era exactamente una pregunta.

La miré por un momento, la plena realidad de aquello en lo que acababa de meterme con los dos ojos bien abiertos, y pensé en la amenaza de los Rusos, en mi padre ahí fuera, en Valentina, en los cinco días y en todas las razones estructurales por las que esto era precisamente tan complicado como parecía.

—Sí —dije.

Algo se asentó en su expresión.

No exactamente alivio, algo más honesto que eso; la cualidad particular de una persona a la que se le ha dado una respuesta sincera y sabe qué hacer con ella.

Levantó las manos y me arregló el cuello de la camisa, alisándolo con ambas manos, un gesto tan natural y a la vez tan íntimo que casi deshizo todo lo que acababa de reconstruir con considerable esfuerzo.

—La fiesta sigue en marcha —dijo.

—Sí —asentí.

—Tenemos que volver a salir.

—Sí.

Se miró en el reflejo del oscuro cristal de la ventana del estudio, evaluó los daños con la eficiencia pragmática de alguien que se había reconstruido frente a espejos peores, y empezó a recomponerse con una pericia que observé y archivé en la habitación cerrada con llave de las cosas que no iba a examinar esta noche.

—Cinco días —dijo, mientras se arreglaba.

—Cinco días —confirmé.

Terminó, se giró y me miró con esos ojos.

—No dejes que nadie me dispare.

—No lo haré —dije, y lo decía con una rotundidad que no tenía nada de estratégico.

Cruzó hasta la puerta, le quitó el seguro y se detuvo con la mano en el pomo.

—Por si sirve de algo —dijo, sin volverse—, tienes un sentido de la oportunidad pésimo, pero buen instinto.

—Abrió la puerta—.

La mayor parte del tiempo.

Salió de nuevo al pasillo y los sonidos de la fiesta volvieron a inundarlo todo.

Yo me quedé de pie en el estudio de mi padre, con la camisa por fuera, y miré el umbral vacío.

Y comprendí, con esa particular claridad que llega demasiado tarde para ser útil, que estaba en muchos más problemas de los que los Rusos iban a causarme.

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