Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 20

20: Dulce rendición 20: Dulce rendición Punto de vista de Cellie
El pasillo de fuera del estudio estaba benditamente vacío.

Me quedé allí exactamente cuatro segundos, lo suficiente para confirmar que nadie miraba, que el ruido de la fiesta seguía viniendo de la dirección del patio y no de ninguno de los pasillos que me rodeaban, y entonces puse un pie delante del otro y empecé a moverme.

Mis tacones no hacían ruido sobre la alfombra del pasillo.

Mis manos no estaban del todo firmes.

Le había suplicado.

Le di vueltas a ese hecho en mi mente con el examen distante de alguien que evalúa los daños tras un incidente, intentando comprender todo su alcance.

No la parte física; con la parte física me sentía cómoda, el deseo era algo que siempre había entendido y asumido sin disculpas, y no iba a empezar a disculparme por ello ahora.

La súplica era la parte que resonaba de otra manera.

Había mirado a Demetrio DeLeon, le había dicho por favor y lo había dicho en serio con cada parte de mí que normalmente mantenía bajo llave, y lo más alarmante no era haberlo dicho, sino que no se había sentido como una rendición.

Se había sentido como algo entregado voluntariamente.

Lo cual era considerablemente peor.

Encontré un tocador en un pasillo lateral, entré y me miré en el espejo sobre el lavabo.

Mi pelo estaba casi arreglado.

Mi vestido estaba recto.

El pintalabios rojo había desaparecido, pero tenía uno de repuesto en mi bolso de mano y me lo apliqué con la mano firme de alguien que se había recompuesto frente a peores espejos que ese, y examiné el resultado y decidí que era suficiente.

El chupetón de mi cuello no era aceptable.

Incliné la cabeza y lo evalué con el pragmatismo resignado de una mujer que había entrado en esa habitación tomando una serie de decisiones y salía con la prueba visible de otras diferentes.

El pelo lo cubriría si lo colocaba correctamente.

Así lo hice.

Comprobé el resultado.

Aceptable.

Respiré hondo y volví a la fiesta.

El patio me recibió de nuevo con la calidez indiferente de una gran reunión que había estado lo bastante ocupada en mi ausencia como para no notar que me había ido, y acepté un vaso de agua de un camarero que pasaba y me coloqué cerca de un grupo de invitados a los que no conocía lo suficiente como para tener que hablarles, y me quedé allí, respirando, y esperé a que la particular electricidad cargada de la última hora se asentara en algo que pudiera sobrellevar sin que se notara.

Lo sentí antes de verlo.

Demetrio volvió a salir por la entrada principal unos cuatro minutos después que yo, con la chaqueta puesta, la corbata recta y una expresión exactamente tan serena como siempre, sin rastro alguno en él de nada de lo que había ocurrido en aquel estudio, y cruzó el patio hacia la mesa de su padre con la autoridad sosegada de un hombre que regresa de algo totalmente insignificante.

Valentina lo interceptó a medio camino.

La vi ponerse a su lado, su mano buscando el brazo de él con esa familiaridad natural, y lo vi a él dejar que se quedara allí con la inexpresividad concentrada de quien tiene cosas más importantes que gestionar, y me di la vuelta, bebí mi agua y me dije a mí misma que aquello que sentía en el pecho no era lo que parecía.

No eran celos.

No tenía derecho a sentirlos.

Pero era algo, y estaba ahí, y tarde o temprano iba a tener que lidiar con ello.

No esta noche.

Esta noche solo necesitaba sobrevivir a las próximas dos horas, decir lo correcto a la gente correcta e irme a casa.

Mi madre me encontró veinte minutos después, con su sonrisa social aún plenamente operativa, pero con una mirada más aguda por debajo cuando me miró el cuello y luego la cara.

Le sostuve la mirada y no le di nada, y al cabo de un momento desvió la conversación hacia alguien que quería que conociera, una mujer de una de las familias asociadas, y yo la seguí, sonreí, dije las cosas apropiadas y mantuve el resto bajo control.

Se me daba bien esto.

Se me había dado bien toda la vida.

Fue mucho más tarde, de pie en la parte trasera de un taxi que se dirigía al norte, hacia mi apartamento, viendo Chicago pasar por las ventanillas en su borrón nocturno de luces y ruido, cuando me permití sentir todo el peso de la noche.

La discusión sobre el matrimonio.

Valentina.

La amenaza del Ruso.

El estudio.

El estudio, por encima de todo.

Apoyé la frente en el frío cristal de la ventanilla del taxi y pensé en la forma en que había dicho «te tengo», en voz baja y segura, como si fuera una promesa con más de un significado, y pensé en la expresión de su rostro después, la que había captado antes de que la recompusiera en una máscara inexpresiva, algo expuesto, desprotegido y real.

Había estado a punto de decir algo cuando huí.

Había dicho «tenemos que hablar» y yo había sonreído, temblorosa, y había escapado por la puerta porque la parte de hablar era para la que no estaba preparada, la parte en la que tendríamos que analizar qué era esto y decidir algo al respecto, y yo no estaba equipada para esa conversación esta noche.

Quizá ninguna noche próxima.

El taxi se detuvo frente a mi edificio, pagué, salí y me quedé en la acera en la oscuridad con la fiesta aún viva en alguna parte de mi sangre y la ciudad haciendo lo suyo a mi alrededor, y pensé en la estabilidad y las tormentas y en todas las cosas que me había dicho a mí misma sobre el tipo de hombre que era Demetrio, y entonces entré.

Tenía cuarenta y cinco minutos antes de que empezara mi turno.

Dejé mi bolso de mano en la encimera de la cocina, me quité los tacones de una patada y fui descalza hasta el baño, abrí el grifo del agua fría, puse ambas manos debajo y las mantuve allí hasta que la temperatura me devolvió por completo a mi propio cuerpo.

Miré mi reflejo.

El chupetón de mi cuello era más oscuro de lo que me había parecido con la luz del tocador.

—Estúpida —le dije a mi reflejo, sin especial acaloramiento.

Solo una evaluación.

Fui a mi habitación y me puse la ropa de trabajo, la camisa negra y los vaqueros oscuros que exigía el bar, y me recogí el pelo lo suficientemente alto como para cubrir la prueba en mi cuello, comprobé el resultado y decidí que serviría.

El trabajo en el bar era nuevo.

Tres noches a la semana, turnos de tarde-noche, nada glamuroso, pero las propinas eran decentes y el gerente había parecido directo con las expectativas, lo que era más de lo que podía decir de otros sitios que había probado.

Había aceptado el turno de prueba hacía dos días, rellenando el papeleo en la sala de descanso mientras intentaba no pensar en que estaba a dos meses del desahucio y a un sueldo impagado de una crisis real.

Necesitaba que este trabajo saliera bien.

Necesitaba que muchas cosas salieran bien en este momento, y la lista se alargaba mientras los recursos seguían siendo los mismos, y yo iba a superarlo como siempre lo superaba: presentándome, haciendo el trabajo y no dejando que nadie viera por dónde se me veían las costuras.

Cogí la chaqueta y el bolso y estaba a medio camino de la puerta cuando mi teléfono vibró.

Número desconocido.

Respondí por costumbre.

—¿Cellie Bianchi?

—Una voz de hombre, mayor, pausada, con un acento que no supe identificar.

—Soy yo —dije, aminorando el paso.

—Mi nombre no es importante ahora mismo —dijo la voz, y algo en la particular cualidad de su calma me envió un frío hilo de inquietud por la espina dorsal—.

Lo que es importante es que sepas algo sobre la familia con la que te has relacionado recientemente.

Dejé de caminar por completo.

—¿Quién es?

—Alguien que conoció a su padre —dijo—.

Su verdadero padre.

Theo Bianchi.

Mi mano se aferró al teléfono.

—Mi padre murió en un accidente de coche —dije, y mi voz salió firme, de la manera en que lo hacen las voces cuando el cuerpo comprende antes que la mente que algo importante está sucediendo.

—Sí —dijo el hombre—.

Así fue.

—Hubo una pausa que tuvo peso—.

Creo que debería preguntarle alguna vez a su nuevo padrastro sobre los detalles de ese accidente.

Específicamente sobre la carretera en la que ocurrió y quién era el dueño de los negocios en ese tramo de la autopista en ese momento.

Mi corazón había dejado de hacer lo de siempre y había empezado a hacer otra cosa, algo con más presión.

—¿Qué está diciendo?

—dije en voz baja.

—Digo que Manuel DeLeon no era un desconocido para su padre —dijo la voz—.

Digo que el matrimonio de su madre con él no es la coincidencia que podría parecer.

Y digo que una joven inteligente que recientemente se ha vuelto muy interesante para gente muy peligrosa podría querer entender el panorama completo antes de sentirse más cómoda en ese mundo.

La línea se cortó.

Me quedé en medio de mi cocina con la ropa de trabajo, la chaqueta a medio poner y el teléfono en la mano, con el ruido de la ciudad entrando por la rendija de la ventana, y no me moví durante treinta segundos enteros.

Manuel DeLeon.

El accidente de coche de mi padre había ocurrido cuando yo tenía nueve años, en una carretera mojada de noviembre en la zona sur de la ciudad, y Penelope me había contado la historia tantas veces a lo largo de los años que se había vuelto suave y llana de tanto manosearla, todos los bordes afilados desgastados, una cosa triste que le había pasado a una familia que no había sido del todo sólida antes de que ocurriera.

Una placa de hielo.

Un guardarraíl.

Un accidente.

Nunca, en todos los años transcurridos desde entonces, había tenido ningún motivo para cuestionar esa historia.

Tampoco había tenido nunca, hasta hace seis semanas, ninguna conexión con Manuel DeLeon.

Me senté en el borde del sofá porque mis piernas habían tomado esa decisión por mí, y me quedé mirando la encimera de la cocina y pensé en la forma en que Manuel me había mirado aquella primera noche en la boda, esa evaluación larga y minuciosa que yo había atribuido a la cualidad generalmente inquietante de su presencia.

Pensé en Penelope y sus años saliendo adelante a duras penas, su cuidadoso y decidido ascenso social, su llegada a la puerta de Manuel y el matrimonio que siguió con una rapidez que yo había achacado a la ambición de ella y a la soledad de él.

Pensé en Demetrio, en el estudio hacía menos de dos horas, diciendo «te tengo» como si lo dijera de verdad.

Pensé en la amenaza del Ruso y los cinco días, y en la forma en que me había dicho que no fuera a ningún sitio sola, y en el nuevo guardaespaldas que me había estado siguiendo a una distancia discreta desde ayer, del que me había percatado pero que aún no había abordado.

Mi teléfono volvió a vibrar.

Esta vez el número estaba guardado.

Demetrio.

Me quedé mirando su nombre en la pantalla.

Dejé que sonara.

Cuando paró, llegó un mensaje.

Tres palabras.

¿Estás en casa?

Respondí: Sí.

Su respuesta fue inmediata: No le abras la puerta a nadie esta noche.

Mañana te lo explicaré todo.

Miré ese mensaje durante mucho tiempo.

Él lo sabía.

Algo dentro de mí estaba segura de ello; no todo, quizá no lo que el hombre que había llamado acababa de decirme, pero sí algo.

Había estado gestionando información sobre mí desde que llegué a esta familia, tomando decisiones en mi nombre sin mi conocimiento: el guardaespaldas, la evaluación de seguridad de mi edificio, la advertencia de los cinco días.

Me había dicho «confía en mí» en el estudio, y yo le había dicho «vale», y lo había dicho en serio en ese momento.

Seguía diciéndolo en serio, que era lo más aterrador que había descubierto esta noche, en una noche que había estado llena de descubrimientos aterradores.

Le respondí: Estaré en casa para medianoche.

Tengo un turno.

Los tres puntos aparecieron inmediatamente, y luego: ¿Qué bar?

Casi sonreí a pesar de todo.

Se lo dije.

Su respuesta tardó un poco más esta vez.

Y luego: Sergio estará fuera.

Me guardé el teléfono en el bolsillo, me levanté, terminé de ponerme la chaqueta y cogí el bolso, y me quedé de pie en mi pequeño apartamento con su póster de Pinterest, sus guirnaldas de luces y su planta moribunda, rodeada de la evidencia física ordinaria de mi vida ordinaria, y pensé en Manuel DeLeon y en una carretera de la zona sur y en una placa de hielo, y pensé en mi padre, que olía a madera de cedro, siempre quemaba las tostadas y me llamaba su chica preferida.

Apagué la luz de la cocina y me fui a trabajar.

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