Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 27

Capítulo 27: Dos pueden jugar

Punto de vista de Cellie

La cara de Diana cuando volví a salir era la de una mujer que había esperado un resultado diferente y estaba recalculando.

Las otras chicas se habían recolocado a lo largo de la barra con diversos grados de naturalidad que no convencían a nadie, y los primeros clientes habían vuelto a sus bebidas con la energía aliviada de quienes habían decidido que la parte de entretenimiento de la mañana había terminado. Julietta pulía vasos en el otro extremo con la expresión de alguien que había querido un numerito y no lo había conseguido y estaba procesando la decepción.

Recogí mi bandeja.

—¿Y bien? —dijo Diana, lo suficientemente bajo para que no se oyera.

—Conservamos nuestros trabajos —dije—. El bar tiene nueva dirección, pero nuestros puestos son los mismos. No cambia nada para nadie aquí, excepto el nombre en los papeles de propiedad.

Diana asimiló la información. —¿Y a ti te parece bien?

No iba a responder a eso con sinceridad en ese momento, así que le respondí de forma práctica. —Necesito el trabajo. El trabajo está aquí. Esos son los hechos relevantes.

Me miró un momento con la expresión que ponía cuando decidía si insistir en algo, y luego asintió y volvió a su barra, y ese fue el final de la discusión formal.

Hice tres viajes a las mesas, serví cuatro bebidas, sonreí en los momentos apropiados e hice todo el trabajo mecánico de mi turno con la competencia superficial de alguien que se había pasado la mayor parte de su vida haciendo cosas funcionales bajo presión emocional.

En mi cabeza, estaba teniendo una conversación completamente distinta.

Había comprado el bar. No recientemente, no como reacción al callejón o a la amenaza del Ruso o a ninguno de los acontecimientos específicos de la última semana. Hacía tres semanas, antes de que ocurriera la mayor parte de lo que había pasado entre nosotros, había identificado este lugar como un problema y lo había resuelto de la manera en que resolvía todo: con recursos, una toma de decisiones unilateral y la confianza absoluta de un hombre que nunca había tenido que pedir permiso para nada y no había desarrollado ese hábito.

Lo que no podía quitarme de la cabeza era la otra parte. La parte en la que había dicho «ya te han quitado suficientes cosas que importaban».

Esa frase le estaba haciendo algo a mi arquitectura interna que necesitaba que dejara de hacer.

Dejé una bebida en la mesa cuatro, sonreí y me volví hacia la barra mientras pensaba en lo que las últimas semanas habían sido en realidad; no la versión que me había estado contando a mí misma, en la que Demetrio DeLeon era una complicación controladora y entrometida en una vida ya de por sí complicada, sino la versión honesta. La versión en la que un hombre que no tenía un marco de referencia para preocuparse por una persona específica lo había estado expresando de todas las formas a su alcance, que resultaban ser recursos, seguridad y la compra de un bar, porque esas eran las herramientas que tenía y las había utilizado.

No estaba diciendo que eso lo hiciera aceptable.

Estaba diciendo que lo entendía, lo cual era diferente y, en cierto modo, más inconveniente.

Regresé a la barra y Diana deslizó un vaso de agua hacia mí sin que se lo pidiera, que era una de las razones por las que la consideraba inestimable.

—Vas a renunciar de todos modos, ¿verdad? —dijo, sin levantar la vista del limón que estaba cortando.

—Probablemente —dije.

—Porque lo necesitas —dijo—, o porque necesitas que él sepa que todavía puedes hacerlo.

Bebí el agua y no respondí a eso, lo cual fue una respuesta en sí misma, y Diana emitió un sonido que no llegó a ser una risa y volvió a sus limones.

Veinte minutos después, fui a la trastienda, saqué mis cosas personales de mi taquilla y volví a la barra.

Diana levantó la vista.

—Dile a Rico que me despido —dije—. Dile que siento el poco preaviso.

—Ha vendido el bar —dijo Diana—. Creo que el concepto de preaviso se ha vuelto flexible.

Le apreté brevemente la mano por encima de la barra, como ella había hecho con la mía semanas atrás en la entrada de la fiesta de los Cortini; me devolvió el apretón y me soltó, y esa fue nuestra despedida por ahora, que ambas entendimos que no era permanente.

Me colgué el bolso al hombro y caminé hacia la puerta principal.

Había dado un paso completo fuera, el aire de la calle golpeándome la cara, cuando una mano se cerró en torno a mi brazo.

Me hizo girar con un agarre firme, ni suave ni brutal, simplemente decidido, y me encontré mirando a Demetrio, que tenía la particular cualidad de un hombre que había estado vigilando la puerta desde que salí de su despacho y había sido muy paciente esperando, pero cuya paciencia se había agotado.

Su pelo oscuro tenía ese aspecto ligeramente alborotado de alguien que se ha estado pasando las manos por él, algo que yo había llegado a reconocer como su indicio específico de una agitación frustrada disfrazada de compostura. Tenía la mandíbula apretada. Sus ojos tenían esa mirada de tormenta.

No dijo nada. Empezó a caminar, arrastrándome con él, de vuelta por la entrada del bar y calle abajo, y yo estaba calculando la geometría para recuperar mi brazo sin montar una escena en una acera pública, un cálculo que él aparentemente ya había hecho y tenido en cuenta, porque su agarre se ajustaba cada vez que yo me movía, nunca doloroso, sin darme nunca una palanca limpia para soltarme.

Se detuvo en el callejón al lado del bar.

No el callejón trasero. El estrecho del lateral, entre el edificio de Rico y la lavandería de al lado. Paredes de ladrillo a ambos lados, contenedores de basura en el extremo más alejado, completamente vacío a esa hora. Me apoyó contra la pared, con ambas manos a cada lado de mi cabeza, y me miró con aquellos ojos grises que en ese momento hacían varias cosas a la vez, y ninguna de ellas era tranquila.

Le devolví la mirada.

—Renunciaste —dijo él.

—Iba a renunciar —dije—. Te dije en el despacho que podría hacerlo. No eres el dueño de mis decisiones, solo del bar.

—Te dije que no renunciaras.

—Y yo te dije que el hecho de que me digas cosas no las convierte en instrucciones que estoy obligada a seguir —le sostuve la mirada—. No puedes comprar mi lugar de trabajo y además dictar mi respuesta a ello. Son dos cosas distintas y no se anulan mutuamente.

—Necesitas el trabajo —dijo, y su voz era más grave que en el despacho, más cercana, ese registro que le hacía cosas a mi concentración que yo intentaba controlar.

—Necesito un trabajo —dije—. Hay una diferencia.

Me miró durante un largo momento y pude ver cómo hacía eso que hacía cuando estaba llegando al límite de su particular tipo de autocontrol: el músculo de su mandíbula crispándose, sus manos presionando con un poco más de fuerza la pared a cada lado de mí.

—Me vuelves completamente loco —dijo, y sonó como una confesión más que como una acusación.

—Lo sé —dije.

—No es algo de lo que estar orgullosa —dijo.

—No estoy orgullosa de ello —dije—. Simplemente, tampoco lo siento.

Algo cambió en su expresión. El borde de su control, la parte que todavía aparentaba compostura, dio paso a algo que había debajo, aquello que había estado ahí desde el estudio en la fiesta, desde el pasillo de mi edificio, desde cada momento entre nosotros en el que el espacio se había colapsado y ninguno de los dos había retrocedido.

Alcé la mano y la apoyé, plana, sobre su pecho, sintiendo el latido de su corazón bajo mi palma, más rápido de lo que su rostro admitía, y vi cómo sus ojos bajaban hasta mi mano y volvían a mi cara.

—Sabes cuál es tu problema —dije, y mi voz también se había vuelto más grave, no fue planeado, simplemente salió así.

—Vas a decírmelo —dijo él.

—Tu problema —dije— es que estás acostumbrado a ser el que desmonta a la gente. Y no tienes ni idea de qué hacer con el hecho de que yo te lo esté haciendo a ti.

Me miró fijamente.

—Eso no es un problema —dijo en voz baja—. Es una catástrofe.

Sentí que la comisura de mi boca se movía.

Entonces moví mi mano desde su pecho hacia abajo por la parte delantera de su chaqueta, lenta y deliberadamente, y observé cómo su expresión cambiaba con cada centímetro de movimiento, la compostura cediendo terreno a algo más crudo y honesto, y sentí cómo su respiración cambiaba contra mi cara cuando mis dedos alcanzaron su cinturón.

—Cellie —dijo, y era una advertencia y no lo era.

—Demetrio —respondí.

Le sostuve la mirada y le desabroché el cinturón, y él emitió un sonido grave en su pecho que contuvo antes de que se volviera demasiado fuerte. Su mano subió para apoyarse en la pared sobre mi cabeza, y seguí observando su rostro porque esta era la parte que yo quería, no solo lo físico, sino la expresión en su cara cuando el control se volvía imposible de mantener, cuando Demetrio DeLeon, don de toda la organización de Chicago, dejaba de poder aparentar nada y era simplemente una persona deshecha por el deseo.

Me puse de rodillas.

—Dios —respiró, su mano apretándose en mi pelo, sin tirar, solo sujetando, el agarre de un hombre que intentaba anclarse.

Me tomé mi tiempo. Deliberadamente, con la misma atención concentrada que él ponía en todo, y observé desde abajo cómo su mandíbula se tensaba, sus ojos se volvían pesados y su mano libre rozaba la pared de ladrillo, buscando algo a lo que agarrarse.

—Cellie —dijo, y mi nombre en su voz de esa manera, áspera y despojada de todo lo que normalmente interponía entre él y el mundo, era el sonido en el que iba a pensar durante mucho tiempo.

Lo llevé al límite lentamente y lo mantuve allí, y su agarre en mi pelo se intensificó y su respiración ya no era controlada, ni mesurada, solo real, entrecortada y completamente mía, y sentí el poder de aquello no como un triunfo, sino como algo más cálido y complicado, la certeza de que este hombre que lo controlaba todo, en este callejón, no controlaba absolutamente nada.

Cuando finalmente se deshizo, fue con la mano apretada contra la pared y la cabeza inclinada hacia adelante, con mi nombre en sus labios de una forma que sonaba a algo que no había tenido la intención de decir, honesto de la manera en que las cosas son honestas cuando el filtro desaparece.

Me puse de pie.

Estaba apoyado en la pared, con la respiración controlada de un hombre que se estaba recomponiendo. Alcé la mano y me arreglé mi propio pelo, observándolo encontrar el camino de vuelta desde dondequiera que aquello lo hubiera llevado. La expresión de su rostro cuando abrió los ojos era la que yo había esperado ver: no la mirada satisfecha de alguien que ha conseguido lo que quería, sino la mirada expuesta de alguien que ha sido visto.

Besé la comisura de su boca. Suave y lento, apenas un roce.

Luego su mandíbula. Luego el lóbulo de su oreja.

—¿Ves? —dije contra su piel, manteniendo la voz baja y uniforme—. No tienes el monopolio de perder el control. Puedo hacértelo a ti tan a fondo como tú me lo haces a mí —me aparté lo suficiente para mirarlo—. Recuérdalo la próxima vez que decidas comprar algo que pertenece a mi vida sin preguntarme primero.

Sus ojos se posaron en los míos con una expresión para la que no tenía una palabra exacta.

Di un paso atrás.

—Nos vemos pronto, fratello —dije, y dejé que la palabra aterrizara exactamente donde yo quería: un recordatorio, una provocación y algo afectuoso por debajo de ambas cosas. Me di la vuelta, salí del callejón y volví a la calle.

Punto de vista de Demetrio

Me quedé donde estaba más tiempo del que pretendía.

La pared era sólida tras mis hombros, el callejón estaba vacío y los sonidos de la calle de Chicago continuaban al otro lado con la total indiferencia de una ciudad a la que no le importaba lo que acababa de ocurrir en ese tramo de ladrillo. Me quedé allí, respirando, y miré el trozo de suelo donde ella había estado y comprendí, con una claridad que se sintió como agua fría, que había terminado total y completamente de fingir que esto era otra cosa que lo que era.

Había estado con mujeres hermosas. Mujeres inteligentes. Mujeres que entendían el mundo en el que me movía y se desenvolvían en él con la soltura de quienes habían nacido para ello. Había sentido deseo antes, anhelo antes, el calor específico de la necesidad física, y siempre había sido capaz de localizarlo claramente y gestionarlo en consecuencia, contenerlo dentro del marco de lo que era y asegurarme de que no se expandiera más allá de ese marco hacia un territorio que complicara las cosas que importaban.

Cellie había entrado en una habitación hacía tres semanas con un vestido dorado, pintalabios rojo y una postura de boxeo, y me había mirado como si yo fuera un problema que ella ya sabía cómo resolver. Y cada marco que yo había construido para gestionar el deseo había resultado ser puramente teórico al enfrentarse a la realidad.

Acababa de hacerme pedazos en un callejón con la misma atención centrada y deliberada que ponía en cada discusión que habíamos tenido, y cuando terminó, me miró con esos ojos azules y me besó en la comisura de la boca como si fuera algo que se le permitía hacer, y así era, que fue lo que me desmontó más a fondo que cualquier otra cosa.

Se le permitía hacerlo.

Yo había permitido que se le permitiera en algún momento del camino sin decidirlo formalmente, y la decisión formal era ahora retrospectiva, llegando después del hecho para confirmar lo que ya se había convertido en verdad.

Me separé de la pared, me arreglé la chaqueta y me pasé una mano por el pelo, que ya no tenía remedio.

Había dicho «nos vemos pronto, fratello», y lo había dicho en tres sentidos diferentes a la vez. Yo había oído los tres y los había archivado todos en el lugar que ya no estaba cerrado con llave porque, al parecer, ella también había forzado esa cerradura en algún momento sin que yo me diera cuenta.

Salí del callejón.

Sergio estaba en la acera, posicionado con su discreción habitual, y observó mi estado con la inexpresividad profesional de un hombre que había decidido no ver nada.

Iba a tener que darle un aumento.

—Coche —dije.

—Sí, jefe —dijo, y se puso a mi altura.

Subí al asiento trasero, miré por la ventanilla y pensé en la alianza polaco-rusa, en la información de «hija por hija» y en el expediente de Theo Bianchi que Grigori había dejado en mi escritorio esa mañana y que aún no había abierto porque había venido primero al bar. Ahora entendía que había venido primero al bar porque una parte de mí había necesitado verla antes de abrir ese expediente, necesitaba verla antes de saber lo que contenía, necesitaba tener esto, fuera lo que fuera, intacto y real antes de que la información de ese archivo cambiara la forma de las cosas entre nosotros de maneras que aún no podía predecir.

Saqué el móvil.

Un mensaje sin leer de Grigori, enviado hacía cuarenta minutos: «El expediente está completo. Tienes que leerlo hoy».

Guardé el móvil.

—Al despacho —le dije a Sergio.

Condujo.

Miré la ciudad por la ventanilla y pensé en una mujer que se alejaba de mí por una acera con el bolso al hombro y la cualidad específica de su paso, sin prisa y seguro, el caminar de alguien que sabía exactamente a dónde iba incluso cuando no lo sabía.

Yo, como había concluido en el callejón, había terminado por completo de fingir lo contrario.

También estaba, por primera vez en mucho tiempo, genuinamente asustado de lo que estaba a punto de leer.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com