Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 28

Capítulo 28: Nuevos descubrimientos

Punto de vista de Demetrio

Tenía el día completo.

Inspección de un cargamento de armas a las nueve, una reunión con el comisionado de aduanas a las once que requería un nivel de paciencia diplomática que reservaba exclusivamente para hombres cuya cooperación necesitaba y cuya compañía no disfrutaba, dos reuniones de alianza por la tarde y una inspección personal de El Fantasma a primera hora de la noche que llevaba posponiendo dos semanas. Mi consigliere me había enviado la agenda del día al móvil a las seis de la mañana con la silenciosa eficacia de un hombre que entendía que la estructura era como yo funcionaba, y como mejor funcionaba.

Eran las diez y cuarenta y cinco y estaba sentado en mi Bugatti en una calle de la zona norte, viendo a Cellie salir de su sexta entrevista de trabajo de la mañana.

No voy a dedicar mucho tiempo a examinar cómo había llegado a estar aquí en lugar de en la oficina del comisionado de aduanas, donde Dominic me estaba cubriendo en ese momento con una paciencia que sin duda estaba acumulando para usarla en el futuro. Diré que había mirado la agenda del día, luego el expediente de Grigori sin leer sobre mi escritorio y comprendí que todavía no estaba listo para abrirlo, no en medio de un día programado, no sin saber primero que ella estaba bien después de lo de ayer, y que la versión más honesta de aquello era que había necesitado verla antes de saber lo que fuera que se avecinaba.

Salió por la puerta de lo que parecía ser una oficina de suministros para restaurantes con la expresión de alguien que había recibido una negativa educada y la estaba procesando mientras ya se dirigía a la siguiente dirección de la lista que estuviera usando. Llevaba el bolso en un hombro y la mandíbula tensa de esa forma particular que se le ponía cuando estaba molesta y se negaba a demostrarlo, y giró a la izquierda y empezó a caminar, y yo avancé con el coche a un ritmo que igualaba el suyo sin llamar la atención.

Había dejado el trabajo en Rico’s hacía dos días y al parecer había decidido en aproximadamente doce horas que iba a reemplazar esos ingresos por sus propios medios sin mi intervención, lo cual era totalmente coherente con quién era ella y también totalmente predecible, y le había dicho a Sergio que le diera espacio para hacerlo porque la alternativa era otra conversación sobre la diferencia entre proteger a alguien y dirigir su vida, y ya había tenido esa conversación dos veces y empezaba a comprender que tenerla una tercera vez no iba a producir resultados diferentes.

Se detuvo delante de un local de burritos y miró el menú del escaparate con la expresión de alguien que mantenía una negociación privada entre el deseo y el presupuesto. La vi mirar su bolso. Volver a mirar el menú. Mirar su bolso de nuevo.

Algo se movió en mi pecho que no iba a llamar por su nombre.

Cogí el teléfono.

Sergio respondió al primer tono. —Jefe.

—Está a punto de entrar en el local de burritos de Clement —dije—. Entra antes que ella. Busca al dueño y dile que la mujer de la chaqueta verde ha ganado una tarjeta regalo. No me importa cómo se lo venda, que sea creíble. —Hice una pausa—. Te envío el dinero ahora mismo.

Hubo un silencio de exactamente dos segundos, que era la forma en que Sergio delataba que estaba procesando algo inesperado mientras mantenía la impasibilidad profesional por la que le pagaba.

—Entendido, jefe —dijo.

—No le digas que es de mi parte —dije.

Otra pausa de dos segundos. —Por supuesto que no, jefe.

Abrí la aplicación del banco y envié el dinero, vi a Cellie empujar la puerta del local de burritos y luego puse la marcha y conduje hacia la autopista.

Tenía una inspección de un club, una reunión informativa de inteligencia y una conversación que había estado posponiendo con mi padre y que ya no podía posponer más, y acababa de hacer arreglos para que mi hermanastra almorzara en un restaurante sin que ella supiera que yo lo había hecho, y era consciente de que ambas cosas eran ciertas sobre la misma persona simultáneamente, y ya no me parecía contradictorio.

El Fantasma se encontraba a quince minutos de la ciudad propiamente dicha, lo que había sido el argumento en su contra y ahora era una de sus mayores ventajas. Mi padre me había dicho que nadie conduciría tan lejos por una discoteca cuando había otras mejor establecidas en la ciudad, y yo le había dicho que la gente que haría ese viaje era exactamente la clientela que yo quería, y no estuvimos de acuerdo, y aun así la construí, y actualmente generaba cifras de ingresos que hacían que la discusión fuera retrospectivamente poco interesante.

El gerente, Caruso, estaba esperando en la entrada cuando llegué, lo que significaba que alguien en el perímetro había avisado, algo que anoté con la leve irritación que reservaba para la gente que pensaba que avisar al jefe con antelación era un buen servicio en lugar de socavar específicamente el propósito de la inspección. No dije nada al respecto. Lo archivé.

La inspección fue exhaustiva y breve porque la operación era limpia, que era el resultado que esperaba de un lugar en el que aparecía sin avisar con un horario rotativo que nadie del personal podía predecir. Los informes mensuales eran el único asunto pendiente y le dije a Caruso que los tuviera listos para mi próxima visita en lugar de hacerle revisar los números hoy, porque Grigori ya estaba esperando en la oficina administrativa y la reunión informativa de inteligencia era la razón por la que estaba aquí.

Entré y cerré la puerta.

Grigori era un hombre pequeño con la apariencia anodina de alguien que se había pasado una carrera siendo subestimado y había desarrollado esa cualidad deliberadamente con el tiempo. Había trabajado para mi padre antes que para mí y me había transferido su lealtad con la eficacia pragmática de un hombre que entendía que su trabajo requería un mecenas con poder y no era sentimental sobre quién era ese mecenas. Respetaba eso de él. Confiaba en él dentro de los parámetros específicos de lo que significaba la confianza en mi mundo, que era que sus intereses se alineaban lo suficiente con los míos como para que su información fuera fiable.

Se levantó cuando entré, me entregó un expediente y volvió a sentarse.

Tomé la única silla y lo abrí.

—Explícamelo —dije, porque los expedientes tan gruesos se asimilaban mejor con una guía verbal que leyéndolos en frío.

Grigori se colocó las manos en el regazo, con esa expresión particular de quien ha organizado mucha información en una secuencia y está preparado para entregarla con precisión.

—La actividad reciente está al principio —dijo—. El ataque al almacén, el intento en el casino, la alianza con los polacos. Nada de eso contiene sorpresas en relación con lo que ya sabes. La información de verdadera importancia está más adentro en el expediente, el material histórico.

Pasé las páginas recientes y me detuve donde cambiaban las fechas, retrocediendo aún más, el papel de una calidad ligeramente diferente, registros más antiguos que habían sido recuperados en lugar de generados.

—La agresión actual de la Bratva hacia la organización DeLeon no empezó contigo —dijo Grigori—. Comenzó hace aproximadamente nueve años, durante los últimos años del mandato de tu padre como don. Hubo un período de disputas territoriales importantes entre la Cosa Nostra y la Bratva a lo largo de los corredores sur y este, que tu padre gestionó mediante una combinación de negociación y fuerza. La parte de la negociación está documentada. La parte de la fuerza —hizo una pausa—, está documentada de forma menos limpia.

Yo leía mientras él hablaba. Las páginas confirmaban lo que decía, el esquema de la disputa, las idas y venidas, los acuerdos que se mantuvieron y los que no.

—En algún momento durante este período —continuó Grigori, con voz uniforme—, hubo un incidente con una civil. Una mujer relacionada con la familia del pakhan de la Bratva. —Hizo otra pausa, y esta fue diferente a las anteriores, con más peso—. En concreto, la hija del pakhan.

Levanté la vista del expediente.

—Murió —dijo Grigori—. Las circunstancias son disputadas por ambas partes y la documentación es incompleta porque ambas partes tenían razones para mantenerla incompleta. Lo que es consistente en las fuentes que pude contactar es que murió durante el período de la disputa territorial, que la Bratva consideró responsable a la organización DeLeon, y que el pakhan de la época hizo una declaración formal de lo que se traduce aproximadamente como deuda de sangre. —Me miró a los ojos—. Una hija por una hija.

La oficina se quedó en completo silencio.

Volví a mirar el expediente, las fechas, la ventana específica de hace nueve años en la que esto había sucedido, y pensé en qué más había pasado hace nueve años. Pensé en una carretera de la zona sur en noviembre y en un accidente de coche y en un hombre llamado Theo Bianchi que había muerto en ella, que había sido el marido de Penelope Bianchi, que había sido el padre de Cellie.

Pensé en la llamada telefónica de la que me había hablado Cellie. El desconocido que le había dicho: «pregunta a tu padrastro por esa carretera».

Pensé en Penelope Bianchi, que se había pasado años lidiando con una vida difícil y finalmente había llegado a la puerta de Manuel DeLeon y se había casado con él con una rapidez que yo había atribuido a la ambición y a la soledad de él.

Pensé en la palabra «conveniente».

Pensé en que nada en el mundo de mi padre había sido nunca conveniente.

—La hija del pakhan —dije, manteniendo la voz firme—. ¿Cómo se llamaba?

Grigori se inclinó y señaló una línea en la tercera página. La leí.

Leí el nombre.

Luego leí las fechas que había debajo, la de nacimiento y la de defunción, e hice la cuenta, y la cuenta produjo un número que se me asentó en el pecho como una piedra.

Cerré el expediente.

—¿Hay más? —dije.

—Hay un dato más —dijo Grigori, con cautela, con la voz de un hombre que entendía que estaba entregando algo importante y elegía hacerlo con precisión—. La mujer. La hija del pakhan. Los registros que encontré sugieren que no murió sola. —Hizo una pausa—. Tenía un hijo. Un bebé, en el momento de su muerte. El destino del niño no está documentado en ninguno de los registros a los que accedí. La Bratva no lo sabe o ha decidido no registrarlo.

Me senté en el sillón de cuero en la oficina de mi club a las afueras de la ciudad y miré el expediente cerrado sobre la mesa frente a mí y comprendí, con esa claridad fría y específica que llega cuando un gran número de piezas se ensamblan en una forma que ya no puedes ignorar, qué era exactamente lo que estaba viendo.

Una hija por una hija.

La hija del pakhan, asesinada durante la era de mi padre.

Su hijo pequeño, de destino no documentado.

Penelope Bianchi, que había aparecido en la vida de mi padre con una hija adoptiva que había acogido durante su matrimonio con Theo Bianchi, un hombre que había muerto en una carretera de la zona sur hace nueve años.

Manuel DeLeon, que le había propuesto matrimonio a Penelope y se había casado con ella con una rapidez que yo había atribuido a la soledad.

Y Cellie. Cellie Bianchi, que tenía los ojos azules que no eran los de Penelope ni tampoco los de Theo Bianchi, que había llegado a mi familia hacía tres semanas y había estado caminando hacia esta verdad durante mucho más tiempo de lo que ninguno de los dos había comprendido.

Me puse de pie.

—Esto no sale de esta habitación —le dije a Grigori, y mi voz salió con la monotonía de un hombre que estaba gestionando algo enorme y lo estaba haciendo con éxito por el momento—. Ni una palabra a nadie. Ni a Dominic, ni a nadie del equipo de seguridad, a nadie. ¿Me entiendes?

—Sí, jefe —dijo Grigori, sin inflexión alguna.

—Destruye las copias físicas. Guarda los originales digitales en el archivo encriptado solo bajo mi acceso personal. —Cogí mi chaqueta—. Necesito que investigues más a fondo lo del niño. Todo. No me importa cuánto tiempo lleve ni cuánto cueste.

—Entendido —dijo Grigori.

Caminé hacia la puerta y me detuve con la mano en el marco.

—Grigori —dije.

—Jefe.

—Hiciste un buen trabajo —dije, lo cual no era algo que dijera con frecuencia, y él lo recibió con un ligero ensanchamiento de los ojos que significaba que había surtido efecto.

Salí de la oficina, avancé por el pasillo y salí al aparcamiento donde mi coche estaba bajo la luz de la tarde, y me quedé junto a él un momento y miré al horizonte donde la ciudad era una mancha gris azulada en la distancia, y pensé en una mujer que necesitaba encontrar antes que nadie.

Pensé en mi padre, que iba a tener que responder a preguntas que llevaba guardando nueve años.

Pensé en la llamada de un desconocido que le había dicho a Cellie que le preguntara a su padrastro por una carretera.

Y pensé en el gran peligro que corría, no por el ataque del Ruso al almacén, no por el callejón ni las disputas territoriales ni ninguna de las amenazas inmediatas que ya estaba gestionando, sino por algo mucho más antiguo y mucho más específico, una deuda de sangre que llevaba casi una década sin cobrarse, y en Cellie Bianchi, que aún no sabía quién era, caminando por Chicago con una chaqueta verde, comprando burritos con una tarjeta regalo que yo había conseguido y sin tener ni idea de que ella era la respuesta a una pregunta que dos familias criminales llevaban años rondando.

Subí al coche.

Llamé a Sergio.

Respondió de inmediato. —Jefe, está en casa, a salvo. El turno ha terminado.

—No te muevas de su edificio —dije—. Por ninguna razón. No me importa quién te llame ni lo que pase. Te quedas en esa puerta.

Una pausa. —¿Hay alguna novedad?

—Hay una novedad —dije—. Te pondré al día cuando llegue.

Puse la marcha y conduje hacia la ciudad y pensé en cómo decirle a una mujer que todo lo que creía saber sobre sí misma podría estar construido sobre cimientos que otra persona había puesto sin su conocimiento ni consentimiento.

Pensé en si ella iba a estar bien.

Pensé en si yo iba a estar bien.

Ninguna de las dos respuestas estaba clara.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com