Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 30

Capítulo 30: Planes de batalla

Punto de vista de Demetrio

El trayecto hasta la villa de mi padre duró veintidós minutos desde la ciudad, que fueron veintidós minutos de una conversación que había estado construyendo y deconstruyendo desde que salí de la reunión informativa con Grigori, intentando encontrar la secuencia de preguntas que produjera la imagen más completa con la menor cantidad de mi padre entendiendo cuánto sabía yo ya de antemano.

Manuel DeLeon era un hombre que había pasado cuatro décadas en un mundo donde la información era poder y nunca lo había olvidado, ni siquiera en su retiro, ni siquiera en su propio despacho con su propio hijo. La forma de sacarle toda la verdad no era llegar con toda la verdad ya en la mano. Era llegar con lo suficiente para que la conversación fuera necesaria y dejar que él rellenara el resto con el orgullo particular de un hombre que había guardado un secreto durante mucho tiempo y necesitaba, en algún momento, que alguien comprendiera su peso.

Antonio me recibió en la puerta con la silenciosa eficacia de un hombre que había sido el mayordomo de mi padre durante dieciséis años y había aprendido a leer la energía de cada miembro de la familia DeLeon a primera vista.

—Está en el despacho —dijo, antes de que pudiera preguntar.

—Gracias, Antonio —dije, y me dirigí a las escaleras.

—Demetrio.

La voz vino de la izquierda, de la sala de estar abierta que daba al jardín sur, y me detuve con la cualidad particular de un hombre al que se han dirigido y que está decidiendo si darse la vuelta.

Me di la vuelta.

Penelope estaba de pie cerca de la entrada de la sala de estar con una blusa color crema y pantalones de seda, y tenía la expresión de una mujer que había estado preparándose para algo y había decidido que ese era el momento. Había visto esa expresión antes en gente que quería cosas de mí, y la conocía como conocía la mayoría de las cosas sobre la gente en mi órbita, que era desde la distancia y sin calidez.

Mi instinto sobre esta mujer nunca se había asentado en nada cómodo. No era la cautela estándar que mantenía hacia cualquiera que aún no se hubiera ganado la confianza. Era algo más específico que eso, una cualidad particular en la forma en que se movía por la casa, demasiado cuidadosa con cierta información, demasiado fluida con otra, el indicio de alguien que manejaba un relato en lugar de vivir dentro de uno.

A Cellie tampoco le caía bien, algo que yo había notado y sopesado como correspondía.

—Siento interrumpirte cuando ibas a subir —dijo, con la calidez ensayada de alguien que había aprendido que un cierto registro de disculpa precedía a las peticiones con más eficacia que la franqueza.

—Si lo sientes —dije, manteniendo la voz serena—, di lo que tengas que decir rápido.

Ella absorbió eso sin reaccionar visiblemente, lo que me dijo que llevaba mucho tiempo encajando cosas sin reaccionar visiblemente y había desarrollado una considerable habilidad en ello.

—Es sobre la boda de Georgiana —dijo—. Quería plantear la posibilidad de abrirla a cierta cobertura de prensa. Unos pocos periodistas seleccionados, nada invasivo, solo lo suficiente para establecer el perfil público de la familia de una manera que podría ser beneficiosa para el nombre DeLeon en el futuro.

La miré por un momento.

—No —dije.

—Entiendo tu vacilación, pero si consideras la imagen que daría una bien situada…

—No —dije de nuevo, y mi voz había adquirido esa cualidad particular que zanjaba conversaciones en entornos profesionales y era igualmente efectiva en los familiares—. Esto no es una discusión. No habrá prensa en ningún evento familiar, ni cobertura, ni artículos de perfil, ni periodistas de ninguna variedad cerca de nada conectado con esta familia. Si vuelves a sacar el tema, lo tomaré como una señal de que no entiendes el entorno en el que te has casado, lo que sería un problema que tendría que tratar directamente con mi padre.

La calidez de su expresión no desapareció. Se ajustó, lo cual fue más interesante de lo que habría sido que desapareciera.

—Por supuesto —dijo—. Lo entiendo.

Le sostuve la mirada un segundo más, leyendo lo que hubiera bajo la superficie de esa sumisión, y luego me di la vuelta y subí las escaleras.

Fue demasiado suave en eso. Demasiado experta en el arte específico de doblegarse sin quebrarse. Lo archivé y seguí avanzando.

El despacho de mi padre olía al tabaco al que se había pasado después de que su médico le dijera que dejara los puros, un acuerdo que no satisfacía a nadie, ni siquiera a él. Estaba en su escritorio cuando entré, con las gafas de leer puestas, y no levantó la vista de inmediato, lo cual no era falta de atención. Era el indicio que conocía desde la infancia: los extraños recibían su mirada en la puerta, la gente en la que confiaba obtenía su reconocimiento a su propio ritmo.

Me acerqué a la zona de estar y esperé.

Ordenó los papeles que había estado leyendo, los apartó a un lado y vino a reunirse conmigo, dejándose caer en el sillón frente al mío con el movimiento cuidadoso de un hombre que no era lo suficientemente mayor como para necesitar moverse con cuidado y lo hacía de todos modos por costumbre.

—Se está convirtiendo en todo un acontecimiento cuando vienes de visita —dijo, y su voz tenía el humor seco que desplegaba cuando estaba complacido por algo y no quería que fuera obvio.

—La Bratva tiende a complicar la agenda —dije.

Su expresión cambió a la versión de sí mismo que había usado durante cuatro décadas para dirigir una operación del tamaño de un pequeño gobierno, mesurada y atenta y sin revelar nada hasta que decidía hacerlo.

—¿En qué punto estás con eso? —preguntó.

—De eso he venido a hablar —dije—. Mi investigador ha sido minucioso. La agresión actual tiene raíces que se remontan a antes de mi mandato. —Mantuve mi voz neutra y objetiva—. Encontró el punto de origen. Empieza contigo.

Mi padre guardó silencio un momento; la cualidad de su silencio era la específica de una persona que recibe una información que llevaba mucho tiempo esperando y que está decidiendo cómo afrontarla.

—¿Qué ha encontrado tu hombre? —preguntó.

—Suficiente —dije—. Quiero el resto de ti.

Me miró durante un largo momento. Luego se levantó y caminó hacia la ventana, que era el movimiento que hacía cuando una conversación requería más de lo que permitía la disposición de la sala de estar, cuando necesitaba el espacio abierto de la vista para decir algo que había estado dentro mucho tiempo.

Lo seguí y me paré a su lado.

El jardín sur bajo nosotros estaba inmaculado. Mi padre lo había mantenido tal como mi madre lo diseñó, una preferencia que nunca le había oído explicar y que nunca le había pedido que lo hiciera.

—Sabes que nunca he hecho daño a las mujeres —dijo, todavía mirando al jardín—. En cuarenta años. Ni una sola vez. Le hice esa promesa a tu madre y la cumplí.

—Lo sé —dije.

—Lo que pasó con la hija de Mikhalov no fue cosa mía —dijo—. Pero se convirtió en mi responsabilidad de todos modos, que es como funciona cuando diriges algo. Las acciones de otras personas se convierten en tu responsabilidad. —Hizo una pausa—. Se llamaba Anya. Tenía cuatro años.

El peso de esa cifra se instaló en la habitación.

—Uno de mis capos —continuó—, un hombre llamado Emilio, se llevó a la niña. Tenía sus propias rencillas con Mikhalov, algo personal de lo que nunca me contaron toda la verdad, y usó mi nombre para hacerlo sin mi conocimiento ni consentimiento. —Se volvió para mirarme, y la expresión en su rostro era una que solo había visto un puñado de veces en mi vida, la que vivía debajo del don y pertenecía al hombre—. Cuando me enteré, fui tras Emilio de inmediato. Me llevó ocho años localizarlo. Ocho años en los que Mikhalov creyó que yo tenía a su hija y que había decidido quedármela.

—¿Adónde la llevó? —pregunté.

—Huyó —dijo mi padre—. Tenía recursos que yo desconocía, conexiones fuera de la organización. Movió a la niña por varios lugares. —Volvió a mirar por la ventana—. Cuando finalmente lo encontré, estaba en Bogotá. La niña había sido vendida a una familia colombiana cuatro años antes. Me dijo que había muerto de fiebre. —Hizo una pausa—. Me dijo eso y luego lo maté y le llevé su cuerpo a Mikhalov como prueba de mi buena fe.

—Pero Mikhalov no lo aceptó —dije.

—Aceptó que Emilio estaba muerto —dijo mi padre—. No aceptó que fuera suficiente. Una hija por una hija, dijo. Quería algo equivalente a lo que había perdido. —Apretó la mandíbula—. Georgiana nació dos años después. Dupliqué la seguridad a su alrededor desde el día que llegó a casa del hospital y esperé a que viniera a por ella.

—Nunca lo hizo —dije.

—Nunca lo hizo —confirmó mi padre—. No mientras él fue pakhan. Murió hace cuatro años y su hijo tomó el relevo y pensé que todo había terminado. —Se volvió para mirarme de frente—. Al parecer, no fue así. Al parecer, algunas promesas se transmiten por linaje, independientemente de que las partes originales estén vivas para mantenerlas o no.

Me quedé en silencio un momento, procesando la arquitectura de todo esto, la cadena de treinta años de causa y efecto que había comenzado con la rencilla privada de un capo y había llegado hasta aquí, a esta habitación, a esta conversación, con el archivo de Grigori guardado en mi archivo encriptado y una mujer que aún no sabía que su existencia estaba en el centro de algo mucho más antiguo que ella.

—La familia colombiana —dije con cuidado—. A la que Emilio vendió a la niña. ¿Confirmaste alguna vez la muerte de la niña?

Mi padre guardó silencio un instante de más.

—Los Colombianos lo confirmaron —dijo.

—Eso no es lo que he preguntado —dije—. He preguntado si tú lo confirmaste.

Me miró y en la cualidad específica de lo que siguió, el silencio particular de un hombre que está decidiendo cuánta verdad se ha ganado una pregunta, comprendí algo que lo reorganizó todo.

—No hubo cuerpo —dijo en voz baja—. Los Colombianos dijeron que murió de fiebre. No tenían documentación. Hice que el predecesor de Grigori investigara durante dos años y no encontré nada definitivo en ningún sentido. —Me sostuvo la mirada—. Decidí creer que estaba muerta porque la alternativa era que una niña estuviera viva en algún lugar sin nombre y sin protección y sin conocimiento de en medio de qué se encontraba, y no podía encontrarla y no podía protegerla y no había nada que pudiera hacer con esa información excepto cargar con ella.

El despacho se quedó muy silencioso.

Pensé en una chica que había llegado a mi familia hacía tres semanas.

Pensé en unos ojos azules que no coincidían con los de ninguno de los padres que le habían sido asignados.

Pensé en una mujer llamada Penelope que se había casado con mi padre con una rapidez que no era la de la soledad y la ambición, sino la de alguien que se había estado moviendo hacia un destino específico durante mucho tiempo y que finalmente había llegado.

Pensé en el desconocido que había llamado a Cellie y le había dicho que preguntara por el camino.

Pensé en mi padre mirando a Cellie en la boda con esa prolongada y específica atención que yo había atribuido a su minuciosidad general y que ahora comprendía que era algo completamente diferente.

—Padre —dije, y mi voz salió con el control plano de un hombre que mantiene algo contenido por puro esfuerzo técnico—. ¿Qué sabes de Penelope Bianchi? De quién era antes de llegar a nosotros.

Mi padre me miró durante un largo rato.

Luego dijo: —¿Qué sabes tú de Cellie?

La pregunta aterrizó en el espacio que había entre nosotros y ninguno de los dos se movió por un momento.

—Dime lo que sabes —dije.

Volvió al sofá y se sentó pesadamente, y por primera vez que yo recordara, parecía un hombre que había estado cargando con algo durante demasiado tiempo y había llegado al punto en que seguir cargando era más costoso que soltarlo.

—No lo sé con certeza —dijo—. Nunca lo he sabido con certeza. Pero he sospechado, durante los últimos cinco años, desde que Penelope llamó mi atención por primera vez, que la chica que crio podría ser la niña que Emilio vendió. —Se miró las manos—. No podía confirmarlo sin exponer lo que sabía a gente que lo utilizaría, y no podía actuar basándome en una sospecha que podría ser errónea. —Levantó la vista—. Así que traje a Penelope aquí. Pensé que si la chica estaba cerca, si podía vigilarla, con el tiempo podría saberlo con certeza y entonces podría protegerla adecuadamente.

Me quedé mirándolo fijamente.

—Trajiste a Penelope aquí —dije lentamente—, para tener a Cellie lo bastante cerca como para protegerla.

—Sí —dijo.

—Y no me lo dijiste —dije.

Me sostuvo la mirada sin pestañear. —Iba a decírtelo cuando estuviera seguro.

Me puse de pie.

Caminé hasta la ventana y me quedé allí y respiré a través de la particular combinación de furia y comprensión y algo que no era exactamente pena, pero que vivía en el mismo vecindario, la comprensión de un hombre que acaba de ver la forma completa de una situación que se había ensamblado a su alrededor y alrededor de la persona a la que intentaba proteger, y que ahora entendía que la protección y el peligro habían estado viviendo en la misma casa desde el principio.

—La familia de Cadain O’Brien se ha puesto en contacto —dijo mi padre a mi espalda, con voz cautelosa—. Su hermano ha expresado interés en un enlace con Cellie. Le daría la protección de una casa aliada. Complicaría el acceso de Mikhalov a ella.

No me di la vuelta.

—Demetrio —dijo mi padre.

—Te he oído —dije.

—La mantendría a salvo —dijo.

Seguí mirando el jardín que mi madre había diseñado, sus hileras ordenadas, la geometría específica de algo que había sido cuidado a través de la dificultad y la pérdida y el particular esfuerzo continuo de una persona que decidió que merecía la pena mantener las cosas bellas incluso cuando todo lo demás era incierto.

—Lo consideraré —dije, y mi voz era la plana, la que no contenía nada en absoluto.

Mi padre no insistió.

Me quedé en la ventana y pensé en Cellie en un restaurante hacía una hora, respondiéndome «Lo sé» por mensaje, y pensé en lo que iba a decirle esta noche, y pensé en la diferencia entre decirle a alguien la verdad y decirle a alguien una verdad que podría cambiar todo lo que entendía sobre quién era.

Pensé en si ella estaba lista.

Pensé en si yo estaba listo.

Pensé en Cadain O’Brien y sentí algo en el pecho que ya no podía controlar ni fingir lo contrario.

—Prométeme —dijo mi padre en voz baja— que la protegerás. Decidas lo que decidas, prométemelo.

Me aparté de la ventana.

—No necesitabas pedirlo —dije.

Su expresión hizo algo que no había visto en mucho tiempo, el alivio específico de un hombre que ha estado aguantando algo a solas y que por fin, después de años de eso, le ha pasado una parte a alguien en quien confía.

Recogí mi chaqueta y caminé hacia la puerta.

—Demetrio —dijo, una vez más.

Me detuve.

—Ella no lo sabe —dijo—. Decidas lo que decidas contarle, recuerda que ha vivido toda su vida sin saberlo. Ten cuidado con eso.

Sostuve eso por un momento.

Luego salí, bajé las escaleras y pasé por la sala de estar donde Penelope estaba sentada leyendo una revista con la compostura de una mujer que sabía considerablemente más de lo que aparentaba, y me subí al coche y conduje hacia la ciudad y hacia un apartamento en la zona norte donde una mujer esperaba una conversación que iba a cambiar la forma de todo.

Pensé en cómo empezarla.

No llegué a ninguna respuesta antes de llegar allí.

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