Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 31

Capítulo 31: Vino y Cena (Parte 1)

Punto de vista de Cellie

Demetrio había venido a mi apartamento hacía dos noches y me había contado la mitad de la verdad.

Ahora lo sé, de pie frente al espejo de Georgiana con el vestido turquesa, observando su reflejo por encima de mi hombro mientras coloco la última horquilla en su recogido. El espejo es de los altos, de cuerpo entero, con una ligera calidez en el cristal que hacía que todo lo que se reflejaba en él pareciera un grado más vivo de lo que era. Se había sentado a la mesa de mi cocina y me había dicho que la situación con el Ruso se remontaba a la época de su padre, que había una afrenta de sangre que involucraba a un niño, que la amenaza de hija por hija era real y estaba conectada con una historia que él todavía estaba reconstruyendo. Había sido cuidadoso, específico y honesto de la manera en que lo era cuando había tomado una decisión sobre qué información podía contener una conversación: eligiendo sus palabras como elegía todo, con precisión e intención.

No me lo había contado todo. Había sentido los bordes de lo que estaba omitiendo de la misma manera que sientes una pared en una habitación a oscuras: sin verla, solo percibiendo su presión, la ligera resistencia de un espacio que estaba lleno de algo que no podías ver.

No había insistido. Había estado sentado en mi cocina a las once de la noche con algo grande y sin resolver tras la mirada, una pesadez que manejaba con la cuidadosa eficiencia que aplicaba a todo lo que gestionaba, y yo había llegado a la conclusión de que insistir produciría la versión defendida de la verdad en lugar de la real. Había dicho «vale» y lo había dicho como un «vale» temporal, de esos que llevan una fecha de caducidad incorporada. Él me había mirado como si también lo supiera.

Esta noche iba a encontrar los bordes de lo que había omitido.

Pero primero, Georgiana necesitaba entrar en su fiesta de compromiso con el aspecto exacto de lo que era.

Di un paso atrás y evalué mi trabajo con el desapego crítico de quien hace una última comprobación. El recogido era el correcto: más suelto que la versión de la estilista, y por ello con más vida, con dos mechones deliberados enmarcando su rostro y un pequeño grupo de horquillas con extremos dorados en la coronilla que captaban la luz cuando se movía, un pequeño destello de calidez en lo alto de su cabeza. El vestido cobrizo hizo lo que el vestido cobrizo siempre iba a hacer, y Georgiana estaba más erguida que una hora antes: los hombros hacia atrás, la barbilla en alto, la postura de alguien que se había encontrado en el espejo y había reconocido lo que veía. Esa era la mejor prueba de que todo estaba funcionando.

—Se va a quedar sin habla —dije.

Se cubrió las mejillas con ambas manos, lo que no sirvió para ocultar el color que las teñía, un color real, cálido e involuntario. —No sigas.

—Estoy siendo objetiva —dije—. No tengo ningún interés personal en esto, simplemente informo de lo que veo.

Se rio —una risa de verdad, de las que salen del pecho en lugar de la garganta—, bajó las manos y se miró en el espejo con esa cualidad específica de quien llega a una versión de sí misma que no había visto antes y la encuentra aceptable. Una de las mejores cosas que un espejo podía hacer por una persona, y más raro de lo que debería.

—Estás preciosa —dije, y lo dije con sencillez, sin la teatralidad que suele acompañarlo.

Se giró para mirarme en el reflejo del espejo, con una expresión que era a partes iguales cálida y ligeramente abrumada, la mirada de alguien que ha recibido algo real y no está del todo segura de qué hacer con ello. —Tú estás extraordinaria —dijo—. Él también se va a quedar sin habla por ti.

Mantuve una expresión neutra. —No sé a quién te refieres.

Ella enarcó una ceja con la elocuencia de una mujer que llevaba veinte años observando a su hermano y había desarrollado una habilidad considerable para leer las dinámicas a su alrededor, los pequeños cambios y gestos que él creía haber enterrado y que ella llevaba catalogando desde la infancia.

—Claro que no —dijo ella amablemente.

La tomé de la mano y salimos juntas.

El salón estaba lleno cuando entramos, que era el momento adecuado para llegar: lo bastante tarde como para que la sala estuviera en su punto más concurrido y cada entrada pareciera intencionada, elegida. Había aprendido esto tras toda una vida llegando a los sitios sin nada más de mi lado que el buen tino para elegir el momento, y ese tino, usado correctamente, era suficiente. La sala era cálida, llena de gente y de la luz de las velas; las arañas de luces sobre nosotros bañaban todo en ese registro dorado que hacía que hasta las cosas más ordinarias parecieran deliberadas. En algún lugar, un cuarteto de cuerda tocaba algo discreto, el tipo de música diseñada para oírse por debajo de la conversación en lugar de por encima.

La sala reparó en nosotras.

No de la forma en que las salas reparan en cosas alarmantes. Sino de la forma en que reparan en cosas que merecen la pena: ese particular cambio de atención colectiva que se mueve a través de una multitud cuando algo interesante entra en ella, una sutil reorientación, como las flores que siguen la luz. Georgiana lo sintió a mi lado. Sentí su mano apretar brevemente la mía, un pequeño agarre involuntario, antes de que la soltara y se recompusiera en la versión de sí misma que sabía cómo ser mirada sin inmutarse. Había estado trabajando en esa versión. Esta noche se notaba.

Estaba orgullosa de ella de una forma que se asentaba silenciosamente en mi pecho y no necesitaba ser verbalizada.

Penelope se materializó en menos de treinta segundos, lo cual fue más rápido de lo que había esperado y exactamente tan rápido como había previsto: tenía el instinto de alguien que llevaba décadas gestionando salones, que podía rastrear la entrada de cualquier cosa que necesitara ser gestionada desde el otro lado de una sala abarrotada.

Fue directa hacia Georgiana, posando ambas manos sobre sus hombros con ese contacto físico que es ejecutado en lugar de dado, esa calidez desplegada en lugar de sentida, la coreografía del afecto sin la sustancia del mismo. Su perfume llegó medio segundo antes que ella: pesado y floral, de los que se anuncian a sí mismos.

—Georgiana, ¿qué ha pasado con el vestido que elegí para ti? —Su voz tenía el tono específico de quien expresa preocupación lo suficientemente alto como para que la gente de alrededor pudiera oír tanto la preocupación como la crítica implícita entretejida bajo ella, las dos cosas trenzadas de tal manera que la crítica siempre pudiera negarse y la preocupación no—. Y tu pelo, tu estilista lo había dejado tan perfecto y ahora está todo…, todo deshecho. ¿En qué estabas pensando?

Georgiana se zafó de su agarre con la cortesía ensayada de alguien que llevaba varios meses navegando esa dinámica particular y había desarrollado una técnica para ello: no la resistencia, que le daría a Penelope algo contra lo que presionar, sino una especie de agradable impermeabilidad. —Este me gustaba más —dijo, y su voz fue agradable y totalmente terminante, el tono que zanja las cosas.

La mirada de Penelope me encontró.

La observé viajar —de mi cara al vestido y de vuelta a mi cara— con esa cualidad específica de una mujer que ha hecho un cálculo y ha llegado a un veredicto que había estado guardando en reserva exactamente para esta ocasión, que quizás había estado esperando desde la primera vez que estuvimos juntas en una habitación. Esa mirada tenía una historia.

—¿Tú le has hecho esto? —dijo, en el tono que reservaba para mí y para nadie más; ese que contenía todo lo que nunca había dicho directamente pero que comunicaba de todos modos, cada sílaba haciendo un doble trabajo. El aire entre nosotras alcanzó una temperatura particular.

—La ayudé a recogerse el pelo —dije, manteniendo la voz ligera y una expresión más agradable de lo que sentía—. Pensé que estaba maravillosa.

—Antes se veía apropiada —dijo Penelope—. Ahora parece que se esfuerza demasiado.

—Penelope —dijo Georgiana, con la advertencia silenciosa de una mujer cuya paciencia tenía un límite visible esa noche y no estaba ocultándolo.

La expresión de Penelope cambió con la velocidad de alguien que llevaba mucho tiempo leyendo el ambiente de las salas y sabía inmediatamente cuándo este había girado: la hostilidad se replegó en algo más social, la máscara se reajustó con la facilidad ensayada de quien lleva años poniéndosela y quitándosela. Se volvió hacia la fiesta con la compostura impecable de una mujer que jamás había dicho nada de importancia en su vida, regresando a la cálida corriente de la reunión sin una fisura visible.

Pero se detuvo a mi lado al pasar. Lo bastante cerca para que su voz fuera solo para mí, lo bastante cerca para que volviera a percibir el pesado perfume floral, lo bastante cerca para que las palabras aterrizaran exactamente donde ella quería.

—Sigues siendo coherente con esas elecciones tan atrevidas que haces —dijo, con un sarcasmo tan ensayado que se había convertido en su propio idioma, un dialecto que había desarrollado a lo largo de los años específicamente para usarlo conmigo—. Esperemos que alguien las encuentre encantadoras.

Se había ido antes de que pudiera responder, absorbida de nuevo por la fiesta como una alteración en la superficie que se hubiera resuelto por sí misma, sin dejar nada visible tras de sí. Me quedé en la entrada del salón y respiré a través del familiar calor bajo que me invadía: la particular sensación interna de ser manipulada por alguien que te ha estado manipulando toda tu vida y ha desarrollado tal facilidad para ello que puede hacerlo en cuatro segundos en un espacio público, no dejar ninguna marca visible y luego volver a su champán. El calor estaba en mi pecho y en mi mandíbula, y era antiguo y lo conocía bien; dejé que me recorriera y mantuve el rostro relajado.

Llegaron las amigas de Georgiana y la conversación pasó a ser suya, las voces y las risas la absorbieron, y yo aproveché el movimiento del grupo como una salida natural y me recompuse en el pequeño espacio que me proporcionó. Enderecé mi propia espalda. Respiré lentamente el aire cálido, iluminado por las velas.

Entonces miré alrededor de la sala.

Mis ojos encontraron a Demetrio antes de que yo hubiera decidido buscarlo, lo cual era una costumbre que al parecer había desarrollado sin autorizarla.

Estaba de pie cerca de la pared del fondo con su padre y un hombre que no reconocí: alto, corpulento y que se desenvolvía con la naturalidad de alguien acostumbrado a una autoridad que nunca había necesitado ser representada, esa naturalidad que proviene de una autoridad tan establecida que se ha vuelto invisible. Los tres estaban en esa particular configuración de hombres que tratan de negocios en un espacio social: el ángulo de sus cuerpos, la calidad de su atención, la forma en que su conversación parecía existir en una burbuja ligeramente separada del ruido que los rodeaba.

Los ojos de Demetrio ya estaban sobre mí.

La sala hizo lo que hacía cuando eso pasaba: se comprimió ligeramente en torno a nuestro contacto visual, el ruido y la calidez y el movimiento continuaban a nuestro alrededor mientras el espacio específico entre nosotros se quedaba en silencio, como un cambio de frecuencia en el que solo estábamos nosotros. Lo mantuve durante tres segundos, lo suficiente para que fuera deliberado, y luego aparté la vista y caminé hacia la barra.

Necesitaba una copa. Necesitaba un momento para ubicarme, para reunir las piezas dispersas de la noche en algo coherente, porque la combinación de Penelope, el espejo y la sala llena de gente que sabía cosas sobre este mundo que yo todavía estaba aprendiendo había producido un tipo de agotamiento específico, el agotamiento de navegar múltiples versiones de ti misma en un mismo espacio simultáneamente, de representar competencia y compostura mientras también necesitabas que fueran reales.

La barra estaba más tranquila que el centro de la sala. El camarero sirvió sin que se lo pidieran dos veces. El whisky era bueno, ahumado y cálido, y lo sostuve un momento antes de beber, solo para sentir el peso y el frío del vaso en mi mano.

Pedí un whisky, me instalé en el extremo más alejado de la barra y observé a Georgiana desde el otro lado de la sala.

Había encontrado a Dante Fierro. Podía deducirlo por su forma de estar de pie: esa particular composición de naturalidad deliberada que no era natural en absoluto, la cuidadosa disposición de una persona que intenta parecer indiferente y no lo consigue del todo, lo cual tenía su propio encanto. Él la miraba con la atención concentrada de un hombre que se encuentra con algo inesperado y se reajusta en consecuencia; esa ligera cualidad de reajuste visible en su quietud, en la forma en que no representaba nada porque estaba demasiado ocupado mirando de verdad. El vestido cobrizo estaba haciendo exactamente lo que yo sabía que haría: recordar a todos a su alrededor que Georgiana DeLeon había sido subestimada por última vez.

Nuestras miradas se cruzaron a través de la sala. La distancia entre nosotras estaba llena de ruido, de la luz de las velas y del movimiento de la fiesta, y su expresión hizo algo breve y privado que se componía enteramente de gratitud y nervios a partes iguales: el rostro de alguien que está al borde de algo importante y quiere que la vean allí de pie.

Alcé mi vaso.

Se volvió de nuevo hacia Dante y sonrió; no la sonrisa cuidadosa, no la compuesta que usaba para las salas llenas de gente observando. La de verdad. La que le llegaba a los ojos sin pedir permiso.

El whisky me reconfortó al bajar. Me volví de nuevo hacia la sala y me orienté en ella, y me permití quedarme allí de pie un momento en medio del cálido y ruidoso ambiente de la fiesta, iluminado por las velas; una mujer con una buena copa, una fecha de caducidad en su paciencia y un hombre al otro lado de la sala que me había contado la mitad de la verdad hacía dos noches en mi cocina.

Esta noche iba a encontrar la otra mitad.

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