Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 38

Capítulo 38: Avergonzar a los desvergonzados

Punto de vista de Cellie

Me quedé parada al otro lado de la calle del Rico’s durante cuatro minutos antes de cruzar.

Era la tercera vez que llegaba hasta aquí en los últimos dos días, y las dos veces anteriores me había dado la vuelta antes de llegar a la puerta, lo que suponía un nuevo mínimo personal incluso para los generosos estándares que aplicaba a mi propio historial de conductas evasivas. Yo era una mujer que había entrado en una finca de la mafia y había discutido con un don en su propio despacho. Pedir que me devolvieran el trabajo en un bar no debería requerir tres intentos.

Y, sin embargo, aquí estábamos.

El problema no era pedirlo. El problema era volver a entrar en el espacio que ahora era propiedad de Demetrio y enfrentarme a esa realidad particular a la luz del día, bajo la luz plana y ordinaria de una mañana de martes, después de todo lo que había sucedido en las semanas transcurridas desde que me marché en un arrebato de renuncia por principios que había durado aproximadamente ocho días antes de que mi cuenta bancaria dejara muy clara su postura sobre los principios.

Ahora también tenía otros problemas. Más grandes. De los que habían llegado con Demetrio a la mesa de mi cocina y habían reorganizado los muebles de todo lo que entendía sobre mi propia vida. Llevaba tres días cargando con ellos con la eficiencia concentrada de una mujer que tenía práctica en cargar con cosas y sabía que derrumbarse era un lujo que requería un horario, y mi horario estaba actualmente ocupado por la necesidad práctica de tener ingresos.

Así que. El bar.

Crucé la calle.

Me detuve frente a la puerta, con la mano sin llegar a tocar el pomo, y me di esa charla interna específica que me ayudaba a superar las cosas que preferiría no hacer; la versión corta que reconocía la dificultad y luego la superaba porque la alternativa era quedarse en la acera indefinidamente.

Abrí la puerta y entré como si tuviera un sitio al que ir.

El bar se silenció de esa manera específica en que los bares se silencian cuando algo digno de mención entra en ellos, las conversaciones no se detuvieron del todo, pero el volumen bajó y la atención se desvió, y yo mantuve la barbilla en alto y el paso firme, y caminé hasta la barra donde Diana estaba de pie con un vaso en la mano y una expresión que no pude descifrar de inmediato.

Ella me miró.

Yo la miré.

Abrí la boca para soltar el discurso que había estado ensayando, el que era informal y despreocupado y que de ninguna manera comunicaba la humillación total de este regreso, y Diana dejó el vaso, salió de detrás de la barra y me abrazó.

Me quedé así, con los brazos a los costados, por un segundo, sorprendida, y luego le devolví el abrazo.

—Te he echado de menos —dijo, y lo decía de la manera sencilla en que decía la mayoría de las cosas, directamente y sin teatro.

—Yo también te he echado de menos —dije, lo cual era cierto en más de un sentido.

Se apartó y me miró con esa calidez evaluadora que aportaba a todo y luego cogió una camisa de uniforme doblada de la barra detrás de ella y me la tendió.

—Los clientes han estado esperando —dijo, con la seca naturalidad de una mujer que había decidido que la situación estaba resuelta y que, por consiguiente, seguía adelante.

Cogí la camisa.

Me cambié en la trastienda, salí, cogí mi bandeja y me puse a trabajar, y el bar me recibió de vuelta con la indiferencia de un lugar que tenía sus propias preocupaciones y no estaba particularmente interesado en el drama personal de sus empleados, y en veinte minutos sentí como si nunca me hubiera ido, lo cual era o un consuelo o un comentario sobre la situación, y elegí tomarlo como un consuelo.

Durante el descanso, Diana me puso al día de los cambios mientras nos sentábamos en el almacén con sus galletas caseras y esa cualidad específica de una conversación entre dos mujeres cuya amistad había sobrevivido a los inconvenientes.

Aumentos de sueldo para todo el personal. Mejores prestaciones. Los planes de renovación que Demetrio aparentemente había esbozado a las cuarenta y ocho horas de asumir la propiedad con la eficiencia de un hombre que no hacía las cosas a medias. La presencia de seguridad adicional, que Diana describió como horrorosa pero fascinante y sobre la que decidí no comentar directamente.

—Es meticuloso —dije con cuidado, cuando ella hizo una pausa para coger una galleta.

—Es todo un personaje —dijo Diana, con esa cualidad específica de una mujer que se había formado una opinión y elegía no compartirla en toda su extensión por tacto.

—¿Viene a menudo? —pregunté, intentando sonar casual con moderado éxito.

Diana se lo pensó. —La verdad es que no. Unas cuantas veces la primera semana, y luego no mucho. Hace días que no lo veo.

Asimilé esto. Me dije a mí misma que estaba aliviada. No examiné la brecha entre lo que me decía y lo que la ligera opresión en mi pecho comunicaba en realidad.

—Bien —dije.

Diana me miró con la expresión que ponía cuando llegaba a una conclusión y era lo suficientemente piadosa como para no decirla en voz alta.

El descanso terminó y Diana se escabulló de una Julietta quejosa que al parecer había decidido que mi regreso era una afrenta personal, lo cual era coherente con el enfoque general de Julietta hacia mi existencia y en lo que yo había dejado de gastar energía hacía mucho tiempo.

Fui al almacén a organizar el nuevo pedido, que al parecer se había quedado sin organizar en mi ausencia, y el proceso familiar de hacerlo calmó algo en mí que necesitaba ser calmado: el recuento y la disposición física de las cosas en orden, todo lo cual hice con la particular concentración de una mujer que usa las manos para darle a su mente algo que hacer que no sea dar vueltas al mismo conjunto de revelaciones a las que llevaba tres días dándole vueltas.

La hija de Anya. Posiblemente. Probablemente.

La muerte de Theo. Posiblemente no fue un accidente.

El nuevo pakhan en Chicago. Ciertamente no está aquí por turismo.

Ordené las botellas de Heineken por lote y pensé en una niña de cuatro años y una carretera en noviembre y la textura específica de la risa de mi padre, la que soltaba cuando algo le encantaba de verdad, y pensé en cuántas cosas podría haber sabido y qué parte de su particular calidez había sido la calidez de un hombre que protegía algo precioso en lugar de simplemente amar algo ordinario.

Ambas cosas podían ser ciertas simultáneamente.

Eso lo había decidido.

Estaba trabajando en creérmelo.

—Sabes que puedes sumar los números para obtener el total —dijo una voz a mi espalda.

Cada nervio de mi cuerpo llegó a la misma conclusión simultáneamente.

Me quedé de cara a las estanterías durante exactamente tres segundos, el tiempo suficiente para recomponerme en la versión de mí misma que era funcional en su presencia, lo que requería un poco más de esfuerzo que antes de la fiesta de compromiso y todo lo que la había seguido.

—¿No vas a darte la vuelta y saludarme, bambina? —dijo, y su voz estaba más cerca ahora, lo bastante como para que pudiera sentir el cambio en el aire detrás de mí—. Soy tu jefe, después de todo.

Me di la vuelta.

Estaba de pie en el umbral del almacén, sin chaqueta y con las mangas remangadas, y con esa expresión que yo había estado coleccionando desde el principio, la que no tenía nombre en ninguno de mis esquemas y que se estaba volviendo lo suficientemente familiar como para reconocerla a simple vista.

El almacén era pequeño. Nosotros dos dentro lo hacíamos más pequeño.

Me miró con una calidad de atención que era a la vez familiar y nueva; familiar porque siempre había sido específica, y nueva por lo que se interponía entre la última vez que estuvimos juntos en una habitación y ahora: la conversación en mi cocina y todo lo que había contenido.

—Has vuelto —dijo él.

—Necesitaba el trabajo —dije.

—¿Eso es todo? —dijo él.

—Es suficiente —dije.

Su boca esbozó una casi sonrisa. —Diana me llamó —dijo.

Me le quedé mirando. —Diana te llamó.

—Quería asegurarse de que te dieran la bienvenida apropiadamente —dijo, con la seca cualidad de un hombre que informa de algo que encuentra a la vez ligeramente irritante y genuinamente apreciado—. Fue muy específica sobre lo que significaba «apropiadamente».

—¿Qué te dijo? —dije.

—Que eras demasiado orgullosa para tu propio bien y demasiado terca para admitir que echabas de menos el lugar —dijo—, y que si yo te ponía las cosas incómodas, ella personalmente añadiría algo desagradable a mi whisky la próxima vez que viniera.

Me le quedé mirando un largo rato.

—Me cae bien Diana —dije.

—Es eficiente —dijo él.

Dio un paso más adentro de la habitación y el ya de por sí pequeño espacio se reorganizó a su alrededor como lo hacían los espacios, y yo me mantuve firme porque había tomado la decisión de ser normal al respecto y estaba comprometida con ello.

—¿Cómo estás? —dijo, y su voz había bajado a un registro más bajo, el de verdad.

—Procesando —dije con sinceridad, porque se había ganado respuestas sinceras y eso también lo había decidido yo.

Él asintió. Entendía lo que significaba «procesando» en ese contexto y no insistió, lo cual era una de las cosas que seguía añadiendo a la lista mental de cosas sobre él que desmontaban mis defensas sin pedir permiso.

—La actualización de Grigori —dijo—. Hay una novedad. Nada confirmado aún, pero estamos más cerca.

—Avísame cuando lo sepas —dije.

—Lo haré —dijo, y la firmeza de sus palabras era la misma que había llevado a mi cocina tres noches atrás, la cualidad específica de una promesa hecha por alguien que entendía su peso.

Estábamos de pie en el almacén, entre las botellas ordenadas y el olor a madera vieja y el ruido ordinario del bar al otro lado de la puerta, y el aire entre nosotros tenía la textura particular de dos personas que habían compartido algo importante y ahora navegaban por la versión diurna de ello, la versión sin la oscuridad ni la luz de la luna ni los permisos específicos que concede la noche.

—No vas a hacer de esto algo raro —dije. No era exactamente una pregunta.

—Voy a intentar que no —dijo—. Que lo consiga o no dependerá de la frecuencia con la que me evites en espacios cerrados.

—No te estoy evitando —dije.

—Tardaste ocho días en volver —dijo él.

—Estaba explorando otras opciones —dije.

—Te estabas escondiendo —dijo amablemente.

—Estaba considerando mis opciones —dije.

Se quedó callado un momento, con algo en su expresión que era más cálido de lo habitual y más abierto que la versión de sí mismo que desplegaba en público, la versión que solo era visible en habitaciones pequeñas y cocinas a altas horas de la noche y en momentos en los que nadie más miraba.

—Me alegro de que hayas vuelto —dijo.

El almacén contuvo eso por un momento.

—No le des importancia —dije.

—No le estoy dando importancia —dijo—. Estoy constatando un hecho.

Me volví hacia las botellas porque la alternativa era seguir mirándolo y ya había cubierto mi cuota por la mañana.

—Tu sistema de recuento es ineficiente —dijo, desde detrás de mí.

—Mi sistema de recuento es perfecto —dije.

—Cuentas individualmente —dijo—. Podrías multiplicar por caja y verificar el total.

—Cuento individualmente porque contar individualmente es preciso —dije—. La multiplicación asume que la caja está completa. El recuento individual lo confirma.

Se quedó callado un momento.

—En realidad, no te equivocas —dijo.

—Lo sé —dije.

Le oí moverse hacia la puerta, y no me di la vuelta, y se detuvo en el umbral y la pausa tuvo una cualidad que no era exactamente una despedida.

—Esta noche —dijo—. Hay una novedad sobre la situación de Alexei. Te llamaré.

—De acuerdo —dije.

Se fue.

Me quedé en el almacén con las botellas de Heineken y la luz ordinaria de la tarde y el sonido lejano de Diana manejando el bar con su habitual y eficiente calidez, y conté las botellas restantes con la atención concentrada de una mujer que usaba los números para mantenerse presente en su cuerpo mientras todo lo demás era considerablemente menos seguro.

Quinientas doce.

Dos más de las esperadas.

Lo anoté en el registro y volví al trabajo.

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