Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 39

Capítulo 39: Alto y seco

Punto de vista de Cellie

En realidad, no se había ido.

Me di cuenta de esto unos treinta segundos después de que la puerta del almacén no hiciera el clic del pestillo al encajar, que era el sonido de una puerta que alguien había cerrado desde el otro lado, y me giré desde las estanterías para encontrarlo apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados y esa cualidad particular de atención que dedicaba a las cosas con las que aún no había terminado.

—He dicho que iba a volver a trabajar —dije.

—Lo has hecho —dijo él.

—Esa era tu señal para marcharte —dije.

—Soy consciente —dijo él.

El almacén tenía esa atmósfera específica que siempre parecía tener cuando ambos estábamos dentro, que era la atmósfera de una habitación que se había vuelto más pequeña de lo que sus medidas sugerían. Cogí mi portapapeles, lo miré y volví a dejarlo porque fingir que revisaba el recuento del inventario no era una actuación que pudiera mantener bajo la calidad de atención que él me estaba dirigiendo en ese momento.

—Qué —dije.

—Estás evitando algo —dijo él.

—Estoy trabajando —dije.

—Has contado esas botellas tres veces desde que entré —dijo—. Cuentas cuando estás procesando algo. Me he dado cuenta.

Lo miré.

El hecho de que se hubiera dado cuenta de que contaba, que lo hubiera catalogado y entendido lo que significaba y que ahora lo estuviera usando para leerme, era el tipo de cosa para la que no estaba preparada y contra la que no tenía defensa inmediata.

—Estoy procesando bastantes cosas ahora mismo —dije, lo cual era sincero y también la versión mínima de la sinceridad.

—Lo sé —dijo, y su voz había bajado a un registro más bajo—. La cuestión de Anya. Tu padre. Todo.

—Todo —confirmé.

Se apartó del marco de la puerta y se adentró más en la habitación, y esta vez me mantuve firme en lugar de poner la mesa entre nosotros, porque la mesa había sido una concesión al nerviosismo y ya no estaba dispuesta a hacer concesiones al nerviosismo.

—¿Cómo duermes? —preguntó.

—Adecuadamente —dije.

Me lanzó esa mirada que significaba que sabía la diferencia entre «adecuadamente» y «bien» y que no iba a insistir en ese momento.

—Grigori tiene una confirmación preliminar —dijo—. No es completa ni está documentada legalmente, pero la ruta de ADN que rastreó a través de los registros disponibles es consistente. La probabilidad es alta.

Me quedé asimilando eso por un momento.

Alta probabilidad. Lo que significaba que la mujer que toda mi vida había considerado mi madre no era mi madre biológica. Que la sangre de mis venas llevaba la historia de una familia que nunca había conocido, la hija de un don de la Bratva, una niña arrebatada de todo lo que se suponía que debía ser y colocada en el mundo sin un nombre que fuera realmente suyo.

—Vale —dije.

Me observó. —¿Eso es todo?

—He tenido tres días para asimilar la posibilidad —dije—. No voy a derrumbarme en el almacén. Ya me derrumbé en privado, que es donde prefiero derrumbarme.

Algo cambió en su expresión. —No siempre tienes que hacerlo en privado —dijo.

—Lo sé —dije—. Lo prefiero de todos modos.

Me sostuvo la mirada un momento, y en ella estaba esa cosa específica que no dejaba de notar en él, la comprensión que ofrecía sin exigir que se utilizara, la presencia sin la presión, y era más difícil de mantener a distancia que cualquier cosa agresiva o exigente.

—La confirmación completa llegará en el transcurso de la semana —dijo—. Cuando llegue, tenemos que hablar de lo que significa para la situación de Alexei. Sigue en Chicago.

—Lo sé —dije.

—Todavía no sabe nada de ti en concreto —dijo—. Sabe que la deuda de sangre no está resuelta. No sabe que la resolución está en un bar de la zona norte clasificando el inventario de cerveza.

—Qué tranquilizador —dije con sequedad.

—Tengo gente vigilándolo —dijo—. Estás cubierta por todos lados. Sergio está fuera, dos más en el perímetro.

—Lo sé —dije—. Los he visto.

Él asintió. Empezó a girarse hacia la puerta y yo dije, sin haberlo decidido del todo: —Demetrio.

Se detuvo.

Lo miré bajo la luz del almacén y pensé en todo lo que se había depositado entre nosotros en las últimas semanas, su peso y su particular calidez y la específica complejidad de desear a alguien en medio de las circunstancias más complicadas de tu vida y no ser capaz de separar esas dos cosas nítidamente.

—Gracias —dije—. Por manejarlo como lo has hecho. El trabajo de Grigori, la seguridad, el habérmelo contado. Todo.

Guardó silencio un momento.

—No tienes que agradecérmelo —dijo.

—Te lo agradezco de todos modos —dije.

Me miró con esos ojos grises que habían dejado de fingir ser neutrales hacía semanas, y algo en ellos estaba haciendo lo que hacían en los momentos de descuido, eso que era más sincero que cualquiera de las palabras que habíamos intercambiado.

Cruzó de nuevo hasta donde yo estaba.

Se detuvo tan cerca que tuve que levantar la vista para sostenerle la mirada, y lo hice, porque apartar la vista era el gesto de una mujer con menos agallas de las que yo había pasado toda mi vida desarrollando.

—No estás bien —dijo, en voz baja y de forma específica, no como una acusación, sino como la constatación de un hecho por parte de alguien que había prestado la suficiente atención como para saber la diferencia entre la Cellie que aparentaba estar bien y la Cellie que de verdad estaba bien.

—Me las estoy arreglando —dije.

—Eso no es lo mismo.

—Sé que no lo es —dije—. Pero arreglármelas es lo que tengo ahora mismo y es suficiente.

Levantó la mano y la posó en el lado de mi cara como lo había hecho en su habitación, en la oscuridad; esa calidez específica en la que había estado pensando con más frecuencia de la que me sentía cómoda admitiendo, y lo dejé hacer sin fingir que no me afectaba.

—Hace tres días descubriste que todo tu origen podría ser diferente de lo que creías —dijo—. Que la muerte de tu padre podría no haber sido un accidente. Que hay un hombre de veintitrés años en esta ciudad que te ve como una deuda a cobrar. —Su pulgar se movió a lo largo de mi mandíbula—. «Arreglártelas» no es una palabra suficiente para lo que estás haciendo.

—¿Qué palabra usarías tú? —dije.

Lo pensó con esa seriedad específica que aplicaba a las preguntas directas.

—Sobreviviendo —dijo—. Lo que no es lo mismo que arreglárselas y es considerablemente más difícil.

Lo miré y sentí que aquello que se había alojado en mi pecho desde la conversación en la cocina se transformaba en algo más presente, la sensación específica de que alguien te vea con claridad y descubrir que esa claridad no te hace querer huir de ella.

—Estoy bien —dije, lo cual no era del todo cierto, y lo dije de una manera que comunicaba que sabía que no era del todo cierto, y él lo recibió de una manera que comunicaba que también lo sabía, y de algún modo ese intercambio fue más honesto de lo que habría sido una afirmación más precisa.

Me besó.

No con urgencia, no con el ardor que había impulsado las semanas anteriores, sino con la cualidad particular de una persona que hace algo porque necesita hacerlo y ha dejado de fingir que no es así, un beso cálido y deliberado que llevaba todo el peso de las últimas semanas en cada segundo.

Le devolví el beso de la misma manera.

Sus manos se movieron hacia mi cintura y yo me acerqué más porque el almacén era pequeño y la distancia entre nosotros era aún más pequeña y no había ninguna versión de este momento en la que fuera a fingir que quería algo diferente.

Lo que siguió no tuvo la cualidad frenética, ni competitiva, ni de querer demostrar algo que había impulsado algunos de los encuentros anteriores entre nosotros. Fue más lento y más deliberado, y estaba impregnado de todo lo que había pasado desde la última vez que estuvimos juntos en una habitación: la conversación de la cocina, los tres días cargando con algo enorme y el particular alivio de estar con la única persona que entendía todo su peso.

Su boca en mi cuello, sus manos cálidas y seguras, y su voz diciendo mi nombre contra mi hombro de la manera en que lo hacía cuando la armadura estaba completamente bajada y solo quedaba la versión real de él, la que no tenía título, ni estrategia, ni ninguna agenda particular excepto esta.

Lo atraje más hacia mí.

El almacén no era el lugar ideal para nada de esto y ambos éramos conscientes de ello y ninguno de los dos lo abordaba, y había algo en ese escenario ordinario —el inventario de cerveza, los portapapeles y las estanterías industriales— que hacía que la intimidad del momento fuera más, y no menos, significativa, porque estaba ocurriendo en medio de un martes, de un turno de trabajo y de la maquinaria ordinaria de una vida, en lugar de bajo el permiso particular de la noche.

Cuando lo miré después, ambos apoyados en la mesa con las cajas de cerveza reorganizadas al azar a nuestro alrededor y el sonido del bar amortiguado tras la puerta, me estaba mirando con una expresión que no tenía nombre en ningún marco de referencia que yo poseyera.

Llevaba semanas coleccionándola.

Esta era su versión más desprotegida hasta la fecha.

Extendió la mano y me apartó un mechón de pelo de la cara con la distraída domesticidad de alguien que había dejado de pensar si tenía permiso para hacerlo, y yo observé su rostro mientras lo hacía y vi cómo aquello específico que había estado notando desde el principio finalmente afloraba por completo a la superficie.

Abrió la boca y dijo algo en voz baja, tan baja que casi no lo oí por el sonido ambiental del bar al otro lado de la puerta.

En italiano.

—Cosa mi hai fatto.

Me quedé con esas palabras un momento. Las sopesé en ambos idiomas a la vez, de la forma en que había aprendido a hacerlo desde que mi madre me trajo a este mundo de dos lenguas y aprendí el italiano de la manera específica en que los niños aprenden los idiomas, absorbiéndolos del entorno antes de entender lo que estás absorbiendo.

Qué me has hecho.

Lo había dicho como una pregunta que también era una afirmación, con la voz de un hombre que ha llegado a un punto sin planearlo y está asimilando el descubrimiento en lugar de decidir qué hacer con él todavía, y había salido en voz baja y sin teatralidad, y por lo tanto era más honesto que cualquier cosa que hubiera dicho deliberadamente.

Me miró.

Le devolví la mirada.

Ninguno de los dos dijo nada durante un momento, con el italiano flotando en el aire entre nosotros con todo su peso.

—Hablo italiano —dije finalmente, manteniendo la voz firme con esfuerzo.

Algo se movió en su expresión. No fue alarma. Ni la frialdad controlada de un hombre que se retira tras haber quedado expuesto. Algo más complicado y más honesto que cualquiera de las dos cosas.

—Lo sé —dijo.

El almacén contuvo aquello por un momento.

—Demetrio —dije.

—Lo sé —repitió, y su voz era la calmada, y en ella estaba todo lo que el italiano había contenido: la admisión, el desconcierto y la cualidad específica de un hombre que había hecho un esfuerzo considerable por no llegar a algo y, aun así, había llegado.

Se enderezó, se apartó de la mesa y recogió su chaqueta de donde había acabado, en la estantería detrás de mí.

—Esta noche —dijo, volviendo a la voz mesurada, a la compostura, pero por debajo de ella ahora los bordes de lo que se acababa de decir eran visibles de una manera que no lo habían sido antes—. Te llamaré por la novedad sobre Alexei.

—Vale —dije.

Caminó hacia la puerta.

Se detuvo con la mano en el marco, de espaldas a mí, y por un segundo pude ver la cualidad precisa del esfuerzo que le estaba costando marcharse en lugar de darse la vuelta, y entonces salió.

La puerta del almacén se cerró con un clic.

Me quedé en la quietud y guardé las palabras en italiano en mi pecho y pensé en un hombre que había gastado todos los recursos disponibles en protegerme, en gestionarme e intentar resolver el problema que yo suponía desde una distancia estratégica, y que acababa de admitir, en el más desprotegido de todos los momentos, que yo había traspasado cada una de sus capas.

Miré el inventario de cerveza.

Cogí mi portapapeles.

Empecé a contar desde el principio.

Una. Dos. Tres.

Los números eran firmes y la habitación era ordinaria y, al otro lado de la puerta, el bar hacía lo que hacen los bares los martes por la tarde, y en algún lugar de Chicago un pakhan de veintitrés años estaba construyendo algo que pretendía traer a mi puerta, y en algún lugar de esta ciudad Demetrio DeLeon caminaba hacia su coche con las palabras en italiano todavía en el aire tras de sí.

Conté hasta cuarenta y siete y me detuve.

Dejé el portapapeles.

Salí del almacén para volver al trabajo y me dije a mí misma que con arreglármelas era suficiente por ahora, y me lo creí un poco más que una hora antes.

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