Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 41

Capítulo 41: Demonios internos

Punto de vista de Cellie

El viaje en coche de vuelta desde Eva Bridals fueron los treinta minutos más silenciosos que había pasado con otra persona en mi memoria reciente, lo cual era mucho decir, dado que había pasado partes significativas de las últimas semanas navegando conversaciones con un hombre que usaba el silencio como arma de forma profesional.

Georgiana no insistió. Se sentó a mi lado en el asiento trasero, miró por su ventanilla y dejó que el silencio fuera lo que tenía que ser: ese silencio tan específico de una persona que entendía que la otra persona en el coche estaba conteniendo algo y que preguntar por ello no era lo mismo que ayudar.

Vi la ciudad pasar por mi ventanilla e intenté localizar la parte de mí que sabía cómo hacer esto, que sabía cómo sobrellevar el peso particular de un nombre dicho de forma casual por alguien que no tenía ni idea de lo que estaba tocando, y encontrar sus bordes y volver a ponerlo en el lugar donde vivía, el lugar que había construido durante tres años con un esfuerzo considerable y la ayuda de una terapeuta que me había dicho que compartimentar no era sanar, pero sí una estrategia de supervivencia legítima para cuando sanar no era la prioridad inmediata.

La prioridad inmediata ahora mismo era no reaccionar delante de Georgiana.

Mis dedos estaban haciendo lo que solían hacer. Me di cuenta cuando los ojos de Georgiana bajaron a mi regazo y se abrieron de esa manera específica en que se abren los ojos cuando ven algo que no esperaban y están decidiendo cómo responder.

Bajé la vista.

La piel de mi muñeca izquierda estaba roja y despellejada; el rascado que me había infligido sin darme cuenta había producido un daño real. La cubrí con la otra mano, volví a mirar por la ventanilla y dije: «solo son nervios», porque era la frase más corta que podía producir.

Georgiana no dijo nada.

No insistió ni preguntó ni intentó arreglarlo, y esa contención, esa compasión tan específica de una persona que elige no hacerte dar explicaciones cuando no estás preparada para ello, fue lo que hizo que se me formara un nudo en la garganta, de esos que preceden a las lágrimas que no iba a derramar en este coche.

Cuando paramos frente a mi edificio, dijo: «llámame si necesitas algo», y su voz tenía la cualidad de alguien que lo dice de verdad sin exigir que se haga uso de la oferta.

Asentí y salí.

Vi cómo el coche se alejaba y me quedé un momento en la acera, en esa soledad tan específica que es diferente al retiro voluntario, la soledad que llega después de que un día te ha quitado algo y el apartamento que te espera arriba está vacío de maneras que se sienten más significativas de lo habitual.

Subí las escaleras.

Solté el bolso. Solté la chaqueta. Me senté en la cama y las voces hicieron lo que hacían, llegando con la eficiencia específica de las cosas que habían estado esperando, pacientes y seguras, a que la distracción se disipara.

La voz de Gasper siempre era la primera.

Me tumbé y dejé que la oscuridad hiciera lo que tenía que hacer y me dije a mí misma que pasaría, porque siempre pasaba, y yo todavía estaba aquí, y seguir aquí después de todo era su propia forma de victoria, incluso cuando no lo pareciera.

Me desperté en el suelo de la cocina a las seis y diecisiete de la tarde.

Esto fue inesperado.

Me quedé allí un momento haciendo inventario de la situación, que incluía: un dolor de cabeza impresionante, tres botellines de cerveza vacíos que aparentemente había sacado del fondo de un armario donde habían estado viviendo desde que me mudé, y esa cualidad específica de desorientación y boca pastosa que proviene de dormir en un lugar donde no tenías la intención de dormir.

Mi teléfono estaba en el sofá.

Me levanté, rodeé los botellines con más cuidado del que aparentemente había tenido al comprarme este dolor de cabeza y lo cogí.

Seis llamadas perdidas de Georgiana.

Cuatro mensajes de texto de Georgiana, que empezaban con un «¿estás bien?» y escalaban a través de un «lo digo en serio, responde» y un «voy a mandar a gente» hasta un último que era solo una sarta de signos de exclamación, que era la versión de Georgiana de alzar la voz.

Le respondí: Estoy bien. Perdona, estaba dormida. Añadiendo emoji del halo aquí.

Lo envié y sostuve el teléfono y, mientras miraba la pantalla, me di cuenta de que había un hilo de mensajes abierto que no recordaba haber abierto.

Un número no guardado.

Conocía ese número.

Abrí el hilo y leí lo que aparentemente había enviado mientras estaba en ese estado específico de intoxicación adyacente al duelo que claramente había alcanzado con tres cervezas calientes, el estómago vacío y cuatro horas de no estar bien.

Eres un gilipollas lo sabs

Cres q porq follas bien puedes tratarm como quieras. Dejandom sola nmas te corres.

Eres un gilipollas, un puto gilipollas enorme con una polla grnde.

Tiens suert de que me ncanta tu pollaa.

Te odiio

Amo tu polla pero te odiio.

Adiooos.

Lo leí dos veces para asegurarme de que era real.

Era real.

Puse el teléfono boca abajo en el cojín del sofá, me tumbé a su lado, apreté la cara contra el cuero e hice un sonido que no era exactamente una palabra ni exactamente un grito, pero que contenía elementos de ambos.

No había respondido. Lo que significaba que, o no lo había visto, o lo había visto y estaba haciendo algo con la información que yo no podía predecir y para lo que no estaba preparada para pensar, y ambas opciones eran igualmente problemáticas y no iba a resolver ninguna de las dos desde esta posición, así que continué tumbada boca abajo durante aproximadamente cuatro minutos más antes de que la parte práctica de mi cerebro afirmara que necesitaba agua y que la muñeca necesitaba ser limpiada adecuadamente y que nada de eso iba a suceder mientras estuviera boca abajo en el sofá.

Me levanté.

Bebí agua.

Me limpié la muñeca con el botiquín de primeros auxilios que guardaba debajo del fregadero, lo que me llevó más tiempo de lo esperado porque el rascado había sido más profundo de lo que creía, y después me senté en el suelo del baño y miré al techo y pensé en el hecho de que tenía el número de una terapeuta en mi teléfono y no la había llamado en seis semanas y que eso era probablemente información relevante.

Le envié un mensaje.

Luego me fui a la cama como es debido y dormí el resto de la tarde y la mayor parte de la noche, y cuando Penelope llamó a las nueve de la mañana para solicitar mi presencia en un almuerzo que organizaba en la finca DeLeon, dije que sí antes de estar completamente despierta porque la alternativa requería más agudeza mental de la que tenía.

El vestíbulo de la finca DeLeon era tan imponente como siempre, mármol y escala y esa cualidad particular de la arquitectura que comunicaba poder sin tener que decir nada al respecto.

Antonio estaba en su puesto.

Llevaba seis minutos paseando por el vestíbulo y él me había estado observando con la neutralidad ensayada de un hombre que había visto toda la variedad de comportamientos de la familia DeLeon en dieciséis años de servicio y había desarrollado una filosofía integral de no interferencia.

—Antonio —dije, deteniéndome.

—Signorina Cellie —dijo él.

—¿Demetrio viene aquí a menudo? De forma regular, quiero decir, ¿con un horario?

Una pausa de la duración exacta requerida para procesar una pregunta inesperada de un miembro de la familia del que no estaba acostumbrado a recibir preguntas inesperadas. —No con un horario regular, Signorina.

—Y hoy específicamente —dije—, ¿tiene alguna razón para pensar que podría estar aquí?

—No que yo sepa, Signorina.

El peso que se me quitó del pecho fue significativo. Me estiré el vestido, que era el vestido de verano verde con los hombros al aire que había comprado con mi primer sueldo de Rico’s y que tenía la ventaja de tener mangas largas que cubrían la muñeca vendada sin que pareciera que estaban cubriendo nada. —Gracias, Antonio.

Inclinó la cabeza con la dignidad de un hombre que había respondido a preguntas más raras y que aún respondería a otras más raras.

Me dirigí a través de la casa principal hacia el patio con la energía concentrada de una mujer que tenía un plan, que era aguantar cualquier actuación que Penelope hubiera organizado, consumir la cantidad mínima de comida socialmente requerida y marcharme sin incidentes.

El patio estaba decorado con el exceso específico de alguien que había adquirido recientemente un presupuesto cuyas dimensiones completas todavía estaba descubriendo, arreglos florales y linos drapeados y el tipo de servicio de mesa que requería más piezas de las que cualquier comida por sí sola justificaba. Cinco mujeres estaban sentadas alrededor de la gran mesa con el porte sereno de personas que habían asistido a muchos almuerzos de este tipo y que ya se estaban formando opiniones sobre este.

Penelope se levantó cuando me vio, cosa que nunca hacía, y su expresión tenía la cualidad de una mujer que había organizado algo y estaba viendo cómo empezaba a desarrollarse.

Tomé nota de ello y lo archivé.

—Cellie, cariño —dijo, con la calidez que desplegaba para el público—. Ven, siéntate.

Sonreí a las mujeres reunidas con la actuación de una mujer que estaba encantada de estar allí y tomé la silla vacía indicada.

Georgiana no estaba en la mesa.

También tomé nota de ello.

El almuerzo transcurrió de la manera en que transcurren los almuerzos en los que eres la persona menos cómoda de la mesa, es decir, a través de una serie de conversaciones a las que eras adyacente en lugar de partícipe, salpicadas por la ocasional pregunta directa que te exigía producir una respuesta que satisficiera al interrogador sin revelar nada que pudiera ser utilizado más tarde.

La mujer de la chaqueta de tweed me preguntó a qué me dedicaba con la franqueza específica de alguien que consideraba la pregunta una herramienta de diagnóstico.

Penelope respondió por mí antes de que yo pudiera, lo que era o protección o control y probablemente ambas cosas.

Cuando Penelope me pidió que le trajera sus pastillas para el estrés de la biblioteca, la miré durante exactamente dos segundos más de lo que la petición requería, leyendo esa cualidad específica de su expresión, la cuidada neutralidad de una mujer que gestionaba algo que no quería que yo leyera.

—La biblioteca —dije.

—Las dejé en la mesita de lectura —dijo—. Sé un encanto.

Me disculpé de la mesa y volví a atravesar la casa principal con la alerta específica de una mujer que había sido enviada a algún sitio por Penelope Bianchi y que intentaba determinar qué le esperaba cuando llegara.

La biblioteca estaba en el piso de arriba, pasado el pasillo que corría junto al estudio de Manuel, y el camino fue lo suficientemente largo como para producir una cantidad significativa de especulaciones.

No había pastillas para el estrés en la mesa junto a la puerta.

Empujé la puerta para abrirla del todo y entré con la energía de una mujer que realizaba una búsqueda, razón por la cual tardé aproximadamente tres segundos más de lo debido en percatarme de los otros ocupantes de la habitación, lo cual fue tiempo suficiente para que yo dijera las palabras, en voz alta y a un volumen de conversación normal: —Bueno, no me jodas.

Diez personas.

Diez personas con traje, en la gran mesa de la biblioteca, con la disposición específica y la energía colectiva de una reunión que había estado en curso durante algún tiempo y que había sido interrumpida por una mujer con un vestido de verano verde que entraba y soltaba una palabrota.

Me quedé en el umbral y mis ojos recorrieron la habitación de la manera en que lo hacen los ojos cuando intentan procesar información rápidamente y priorizarla, y llegaron a Cadain en el primer barrido, que estaba claramente reprimiendo una carcajada con la técnica de un hombre que no solía reprimir cosas de forma natural, y luego en el hombre junto a Cadain que compartía suficientes rasgos con él como para ser O’Brien mayor, y luego en los otros hombres de la habitación que vestían trajes oscuros y estaban vigilantes.

Y luego en la cabecera de la mesa.

Demetrio.

Me estaba mirando con la expresión que era la versión controlada de algo considerablemente menos controlado bajo ella, la furia fría que desplegaba cuando manejaba una reacción fuerte con el esfuerzo específico de un profesional, y la furia tenía una cualidad particular que no tenía que ver con la interrupción ni con la reunión y que estaba, estaba bastante segura, conectada con una serie de mensajes de texto mal escritos que había recibido hacía aproximadamente dieciocho horas y que aparentemente había leído.

La habitación estaba en completo silencio.

—Siento mucho interrumpir —dije, y mi voz salió con una claridad de la que iba a atribuirme todo el mérito dadas las circunstancias—. Estaba buscando algo. Claramente no está aquí. —Levanté ambas manos en un pequeño gesto de disculpa a la sala en general, evité la mirada de Demetrio con la habilidad específica de alguien que había estado practicando la evasión durante años y había desarrollado una genuina pericia—. Como estaban.

Me di la vuelta y salí.

Mis tacones sonaban muy fuertes en el pasillo.

Llegué a la escalera curva, la bajé y atravesé la primera sala de estar antes de detenerme y apoyar la espalda contra la pared y respirar, porque la habitación había contenido a Demetrio mirándome de esa manera, y a Cadain que había visto mi cara cuando vi a Demetrio mirándome de esa manera, y yo había enviado esos mensajes, y Penelope me había enviado a esa habitación a propósito, y todas esas cosas eran simultáneamente ciertas y necesitaba un momento.

Tuve exactamente cero momentos, porque unos pasos se acercaban por el pasillo desde la dirección de la biblioteca, un par, y tenían una cualidad específica de ritmo y peso que reconocí de la misma manera que reconocía la mayoría de las cosas de este hombre, de inmediato y sin tener que pensar en ello.

Me enderecé.

Dobló la esquina y se detuvo cuando me vio, y nos miramos en el pasillo de la casa principal con la luz de la tarde entrando por los altos ventanales y el sonido distante del almuerzo en el patio en algún lugar más allá de las paredes.

—Demetrio —empecé.

—Tenemos que hablar —dijo.

—Sobre los mensajes —dije.

—Entre otras cosas —dijo, y su voz era la queda, la que significaba que la conversación iba a ser importante y que él ya había decidido que iba a tener lugar.

Lo miré.

Me devolvió la mirada.

—Los leí —dijo, lo cual era una confirmación innecesaria pero que soltó con la franqueza específica de un hombre que había decidido que fingir lo contrario era una pérdida de tiempo para ambos.

—Lo sé —dije.

El pasillo contuvo eso por un momento.

—Tu madre te envió a esa habitación deliberadamente —dijo.

—Eso también lo sé —dije.

Me miró con sus ojos grises y la expresión que no tenía nada de controlado en ese momento, la versión sin defensas, y en ella había algo a lo que no estaba preparada para ponerle nombre pero de lo que no podía apartar la mirada.

—Esta noche —dijo—. Hablamos esta noche.

—Vale —dije.

Sostuvo mi mirada un segundo más, luego se dio la vuelta y regresó hacia la biblioteca, y yo me quedé en el pasillo y escuché sus pasos alejarse y pensé en los mensajes de borracha y la biblioteca y la sonrisa calculadora de Penelope y el hecho específico de que había usado la palabra «amor» en un mensaje mal escrito a un hombre al que había estado intentando mantener a raya durante meses.

Volví al patio.

Sonreí a las mujeres.

No miré a mi madre.

Me comí el almuerzo.

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