Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 42

Capítulo 42: Trackstar

Punto de vista de Cellie

Camino rápido cuando estoy avergonzada y corro cuando estoy mortificada, lo que significaba que mis plataformas producían en el pasillo un sonido que, siendo generosos, podría describirse como un trote y, siendo menos generosos, como una retirada en toda regla.

La biblioteca. Diez hombres. La expresión de Demetrio. Había entrado, dicho algo que no debería haber dicho en voz alta y luego ejecutado lo que solo podría describir como una salida inmediata con una dignidad mínima y el máximo ruido de tacones.

Necesitaba volver al patio, sentarme, beber el agua que había estado mirando durante todo el almuerzo y fingir que nada de los últimos diez minutos había sucedido. Y necesitaba hacerlo antes de procesar nada de ello, porque procesar era para gente que no estaba en ese momento en la Finca DeLeon con su madre y sus amigas, y con una reunión teniendo lugar dos pisos más arriba.

—Cellie, espera.

No esperé.

Supe de inmediato que los pasos detrás de mí no eran los de Demetrio; el ritmo era más ligero y la energía, diferente, menos contenida y más sincera. Y cuando Cadain apareció por la esquina delante de mí, moviéndose a una velocidad que sugería que había tomado una ruta diferente para cortarme el paso, me detuve, porque la alternativa era atravesarlo y tampoco estaba preparada para eso.

Se inclinó por la cintura, recuperando el aliento con el sufrimiento teatral de un hombre que había corrido a toda prisa por una casa grande con zapatos de vestir.

—Dame un segundo —dijo entre jadeos.

Esperé.

Se enderezó y me miró con esa expresión particular que tenía, esa que era abierta de la forma en que lo son los rostros de algunas personas; no una actuación de calidez, sino la calidez en sí. Y eso produjo en mí la incomodidad específica de recibir un sentimiento genuino de alguien a quien no puedes corresponder.

—Maldición —dijo, y el acento irlandés en su voz era más marcado al estar sin aliento—. ¿De verdad estabas en el equipo de atletismo?

Algo en mi rostro se movió a pesar de todo. —Estuve en el equipo de atletismo —confirmé—. No era la capitana.

Sonrió, y su sonrisa era de las sencillas, de las que aparecen porque algo es divertido y por ninguna otra razón. —La parte del equipo de atletismo me la creo.

—Cadain… —empecé a decir.

—Lo sé —dijo, y su voz había pasado de la sonrisa a un tono más cauto—. Sé que has oído lo del acuerdo y sé que no es lo que habrías elegido. Solo quería que supieras por mí que no me meto en esto pensando que es solo una estrategia. —Hizo una pausa, y en ella había esa cualidad del hombre que sopesa si decir lo siguiente y decide hacerlo—. Te he estado observando desde la boda. La forma en que te mueves por una habitación, la forma en que hablas con la gente, la forma en que manejaste todo en la fiesta de compromiso. —Se detuvo—. Eres extraordinaria, Cellie. Y quería que supieras que no es una palabra que use a la ligera.

El pasillo quedó en silencio.

Me quedé allí de pie y sentí el peso específico de ser valorada genuinamente por alguien y la tristeza específica de saber con total certeza que no podía darle lo que esperaba.

—Cadain —dije con suavidad.

—Lo sé —dijo él, de nuevo, y su voz había aceptado algo incluso antes de que yo terminara de hablar—. No sientes lo mismo.

—No se trata de sentimientos —dije, lo cual era la versión sincera de una verdad más complicada—. Eres una buena persona. De verdad. Y en una versión diferente de esta situación, creo que podríamos haber sido buenos amigos.

—¿Por qué no podemos ser buenos amigos en esta versión? —dijo, y su expresión volvió a ser la sincera de antes.

—Porque esta versión viene con un acuerdo de por medio —dije—. Y el acuerdo no es algo que yo haya aceptado.

Guardó silencio un momento.

—Juro tratarte bien —dijo, con cuidado—. Lo que necesites, lo que quieras, yo encontraría la manera. No soy un hombre que se comprometa a algo sin hacerlo por completo. —Me sostuvo la mirada—. Esperaría, si eso es lo que hiciera falta.

Lo miré y sentí todo el peso de la bondad en sus palabras, y sentí el mismo peso de saber que no iba a cambiar nada.

—Lo siento —dije, y lo sentía en todos los sentidos en que podía sentirse—. De verdad.

Se pasó una mano por la nuca, que era el gesto específico de un hombre que asimila algo para lo que se había preparado, pero que aun así le costaba recibir. Luego, con esa cualidad que yo había llegado a entender que era simplemente su naturaleza —la recuperación desenfadada de una persona que había decidido no dejarse endurecer por la decepción—, su expresión se recompuso en algo más ligero.

—Amigos, entonces —dijo—. Por ahora.

Reconocí el «por ahora» como la pieza a la que se aferraba y decidí no discutirlo, porque había sido cortés con todo lo demás y merecía la pequeña dignidad de ese «por ahora».

—Amigos —asentí.

Él sonrió, con una sonrisa juvenil y cálida, y pensé en lo mucho más sencillo que sería todo si la persona que me aceleraba el pulso fuera la que estaba de pie frente a mí, y no la que, con casi total seguridad, estaba a punto de aparecer al final de este pasillo.

—Si nos casamos —añadí, con la ligereza específica que la situación de algún modo se había ganado—, vas a perder absolutamente todas las carreras.

Se rio, una risa de verdad, y sentí el alivio que eso me produjo.

—Por mucho que odie interrumpir —dijo una voz a mi espalda, grave y con la cualidad específica de un hombre que no odiaba en absoluto interrumpir esto—, el grupo de los McKell se va, Cadain. Tu hermano te busca.

Ni el nombre de Cadain ni la información fueron transmitidos con calidez alguna.

No me di la vuelta de inmediato. Me quedé de cara a Cadain y observé cómo su expresión hacía esa cosa específica que hacen las expresiones de los hombres cuando reconocen que un rival ha entrado en la habitación: esa recalibración particular de la postura y el porte.

Cadain se enderezó.

—DeLeon —dijo, y su voz había perdido la calidez desenfadada, reemplazándola con el tono civil y reservado de un hombre que muestra la cortesía requerida hacia alguien que no está obligado a que le agrade.

Los pasos a mi espalda eran del tipo deliberado y sin prisa, y se detuvieron lo suficientemente cerca como para que yo fuera consciente del cambio de temperatura específico que la proximidad de Demetrio DeLeon producía en mi entorno inmediato, un fenómeno al que llevaba meses intentando dar una explicación racional sin haber encontrado ninguna.

—Cadain y yo estábamos terminando una conversación —dije, sin darme la vuelta.

—La conversación ha terminado —dijo Demetrio amablemente, que era esa amabilidad específica de un hombre que ha decidido lo que está pasando y lo presenta como una observación en lugar de una orden.

—En realidad, esa no es tu decisión —dijo Cadain, y hay que reconocer que su voz se mantuvo firme.

—Y, sin embargo… —dijo Demetrio.

Me di la vuelta.

Estaba cerca, más de lo que había calculado solo por su voz, y miraba a Cadain con la expresión que usaba cuando había evaluado una situación por completo y había llegado a una postura de la que no se iba a mover. Luego me miró a mí y la expresión cambió a algo que no era la versión fría y profesional, sino la otra, la que tenía todos los filos a la vista.

—Cellie y yo seguimos prometidos —dijo Cadain, y su voz había ganado más aplomo que un momento antes.

—No recuerdo ningún anuncio oficial —dijo Demetrio.

—Los planes están en marcha —dijo Cadain—. Eso es anuncio suficiente.

—Los planes cambian —dijo Demetrio, y su voz era la neutra, esa que no tenía nada de actuación y todo de declaración de hechos tal como él los entendía.

Miré de uno a otro y sentí la frustración específica de que hablaran de mí como si fuera un asunto que resolver en lugar de una persona de pie en el mismo pasillo.

—Es mi futura esposa —dijo Cadain.

—«Futura» es una palabra que hace un trabajo importante en esa frase —dijo Demetrio.

Levanté la mano. —Ustedes dos —dije, y mi voz adquirió esa cualidad específica que adoptaba cuando había alcanzado el límite de mi paciencia diplomática, que no era un límite muy grande—. Estoy aquí mismo. Puedo hablar por mí misma y preferiría hacerlo.

Ambos me miraron.

—Cadain —dije, volviéndome hacia él primero—, gracias por la conversación. Te veré pronto. —Y lo decía en serio, como los amigos que acabábamos de acordar ser.

Me miró un momento con la expresión cálida, luego miró a Demetrio con la considerablemente menos cálida, y después se arregló la chaqueta y se alejó por el pasillo con la dignidad serena de un hombre que había elegido bien su salida.

Lo vi marchar.

Luego me volví hacia Demetrio.

Él ya me estaba mirando con esa expresión que no tenía nada de controlada, solo la crudeza directa. Y en el pasillo, con la luz de la tarde y el sonido lejano del almuerzo que continuaba más allá de la casa principal, el espacio entre nosotros tenía el peso específico de todo lo que se había dicho y no se había dicho, de lo enviado con faltas de ortografía y de lo que aún no se había abordado adecuadamente.

«Date la vuelta», había dicho él en el momento original en el pasillo, y yo no lo había hecho, y él mismo me había girado. Esa era nuestra esencia en miniatura.

—Leíste los mensajes —dije, porque uno de los dos tenía que empezar por alguna parte.

—Leí los mensajes —confirmó él.

—Todos.

—Cada palabra —dijo—. Varias veces.

No iba a sobrevivir a esto con mi dignidad completamente intacta, y ya lo había aceptado. —En mi defensa —dije—, funcionaba a base de cerveza tibia, el estómago vacío y una tarde muy mala.

—Lo sé —dijo, y su voz se había suavizado, pasando de la versión neutra a la callada—. Georgiana me contó lo del salón de novias. Lo de las mujeres con las que te encontraste.

Me quedé quieta. —Te lo contó.

—Estaba preocupada —dijo, simplemente—. Me llamó.

Pensé en Georgiana en el coche diciendo «no tienes que cargar con esto sola, eres de la familia», y pensé que ella también era el tipo de persona que, después de decir eso, llamaría a su hermano porque entendía que, en su mundo, la familia significaba algo tanto funcional como emocional.

—No debería haberlo hecho —dije.

—Hizo bien —dijo él.

Lo miré y pensé en el nombre de Gasper flotando en el aire del pasillo del salón de novias, en los mensajes de borracha que estaban en su teléfono, en la muñeca bajo la manga larga de mi vestido y en todas las cosas que había estado cargando de la forma específica y privada en que había cargado las cosas toda mi vida: sola, eficientemente y sin necesitar que nadie más supiera su peso.

—Demetrio… —dije.

—Lo sé —dijo, que era la respuesta que usaba cuando entendía algo por completo y no iba a hacer que se lo explicara.

Se acercó más, y su mano subió hasta el lado de mi cara de esa manera específica en que se había convertido, el gesto que pertenecía a los espacios privados y a los momentos sinceros. Y lo dejé hacer, sin fingir que no me alegraba de ello.

—Esta noche —repitió—. Todo. Incluidas las cosas que aún no me has contado.

Le sostuve la mirada.

—Algunas cosas no sé cómo decirlas —dije con sinceridad.

—Entonces descubriremos juntos cómo decirlas —dijo, y su voz tenía la certeza de alguien que había tomado una decisión y no iba a echarse atrás—. Ya no cargas las cosas sola. Esto no funciona así.

El pasillo estaba muy quieto.

—¿Cómo funciona esto? —dije, y la pregunta era genuina, no retórica, porque llevaba meses haciéndomela sin llegar a una respuesta lo bastante nítida como para aferrarme a ella.

Me miró con sus ojos grises, la expresión desprotegida y la cualidad específica de un hombre que ha terminado de decidir algo y está listo para decirlo en voz alta.

—No hay hombre, ni fuerza, ni plan cuidadosamente organizado en este mundo que cambie el hecho de que eres mía y es mi deber protegerte —dijo, en voz baja y con certeza—. Ni Cadain, ni el acuerdo, ni nada que mi padre o tu madre o cualquier otra persona haya construido. ¿Entiendes lo que te estoy diciendo?

Lo miré.

—Dilo claramente —dije, porque estaba harta de los bordes de las cosas y quería el centro.

Me sostuvo la mirada durante un largo momento.

—Te estoy diciendo —dijo en voz baja— que ya no me interesa ser cuidadoso con esto.

El pasillo contuvo aquello.

Yo lo contuve.

Y en algún lugar, más allá de los muros de la Finca DeLeon, la tarde hacía lo que hacen las tardes, indiferente y continua, y dentro de este pasillo algo se había movido a una posición de la que no iba a volver a salir.

—Esta noche —dije.

—A las siete —dijo él.

Di un paso atrás, me alisé el vestido y volví hacia el patio, con mis plataformas resonando sobre el mármol. Y no miré hacia atrás, ni necesité hacerlo, porque podía sentirlo observándome marchar con la cualidad específica de un hombre que ha dicho lo que quería decir y no va a retractarse de nada.

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