Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 43

Capítulo 43: Punto débil

Punto de vista de Demetrio

Caminó de vuelta hacia el patio con la barbilla en alto y sus plataformas haciendo ese sonido específico sobre el mármol que yo había llegado a asociar con su particular cualidad de determinación, y me quedé en el pasillo viéndola marchar y pensé en la ironía específica de un hombre que había pasado veinte años construyendo un sistema integral para gestionar sus respuestas a las cosas, de pie en un pasillo, incapaz de apartar la mirada de una mujer con un vestido de verano verde.

El sistema, para que conste, no estaba funcionando.

Había despedido al grupo de McKell con la cortesía mínima que la alianza requería, zanjado la agenda más rápido de lo que Dominic habría aprobado, y seguido a Cadain a través de la finca con la energía específica y centrada de un hombre que tenía un objetivo y no estaba interesado en discutirlo.

El objetivo había estado de pie en el pasillo, con el aspecto del problema más exasperante y fascinante que jamás había encontrado, lo cual era coherente con su efecto general.

Le había dicho que se acabó el ser cuidadoso.

Lo decía en serio.

La cuestión de lo que venía después, la complejidad logística, relacional y de política familiar de lo que significaba en la práctica no ser cuidadoso, era una pregunta que estaba eligiendo abordar después en lugar de antes, lo cual era una desviación de mi metodología operativa habitual y me decía todo lo que necesitaba saber sobre el punto al que había llegado con esto.

Regresé a la casa principal y encontré la biblioteca vacía, la reunión terminada, y usé el espacio para pensar unos minutos en las cosas que requerían ser pensadas.

La confirmación preliminar de Grigori sobre los orígenes de Cellie. La situación de Alexei. La cuestión de Penelope, que era la que había estado dejando reposar en el fondo de todo porque aún no tenía suficiente información para abordarla de forma productiva.

Penelope.

Una mujer que se había casado con mi padre con una rapidez que ahora entendía que no era la rapidez del oportunismo, sino la de un propósito. Una mujer que había estado manejando a Cellie con una cualidad específica de crueldad que era demasiado consistente para ser casual, del tipo dirigido, del tipo que proviene de una persona que necesita que algo sea disminuido o controlado en lugar de simplemente desagradarle.

Una mujer que había enviado a Cellie a esta biblioteca deliberadamente.

Pensé en el porqué.

La respuesta obvia era para ingeniar un encuentro entre Cellie y Cadain, para avanzar en el acuerdo matrimonial creando proximidad. Ese era el nivel superficial.

La respuesta menos obvia era más interesante.

Penelope sabía algo sobre los orígenes de Cellie. No tenía confirmación de cuánto sabía, pero el patrón de su comportamiento, el matrimonio dentro de esta familia, el control de Cellie, la forma específica en que se movía en torno a cierta información, era el patrón de una persona que gestiona un secreto en lugar de vivir una vida ordinaria.

Si sabía quién era Cellie, entonces también entendía el peligro específico que ese conocimiento representaba, y su manejo de Cellie nunca se había tratado de un sentimiento maternal genuino, sino de algo considerablemente más complicado.

Iba a tener que tratar con Penelope directamente.

Pero no hoy.

Hoy tenía un asunto más inmediato.

Regresó a la casa principal unos veinte minutos después, lo que me indicó que el almuerzo había concluido, y yo estaba en el pasillo cerca de la biblioteca cuando apareció, con una expresión que tenía la cualidad específica de alguien que había superado una tarde que había requerido más de lo debido y ahora estaba recorriendo los últimos metros.

Me vio y se detuvo.

—Pensé que tenías asuntos importantes que atender —dijo ella.

—Los tengo —dije—. Estoy atendiendo uno de ellos ahora.

Me miró con esa expresión que vivía entre la diversión y la exasperación, la que llevaba meses coleccionando.

—Los mensajes de borracha —dijo, y su voz tenía la cualidad de alguien que arranca una tirita rápidamente.

—Los mensajes de borracha —confirmé.

Un color apareció en su rostro que había llegado a entender como específicamente suyo, esa calidez particular que llegaba cuando estaba avergonzada o afectada y gestionaba ambas cosas simultáneamente.

—Iba a fingir que eso no había pasado —dijo ella.

—Lo sé —dije.

—Deberías haberme dejado —dijo ella.

—Lo consideré —dije con sinceridad—. Pero acertaste en varias cosas y sentí que merecías saberlo.

Me miró fijamente.

—La evaluación de imbécil —dije, con la neutralidad específica de un hombre que ofrece un análisis justo—. Acertada. La observación del gran… —hice una pausa— apéndice. También acertada. El último mensaje. —Sostuve su mirada—. También acertado.

Cerró los ojos brevemente. —Los has leído todos.

—Varias veces —dije, y dejé que la honestidad de aquello calara por completo en lugar de reconducirla a algo más seguro.

Abrió los ojos y me miró con la expresión que iba a archivar en la categoría de cosas que desmantelaban mi compostura sin previo aviso, la mirada específica de una mujer que había dicho algo cierto en un momento de descuido y a la que le estaban diciendo que la persona que lo recibió no lo había tratado a la ligera.

—Eso fue la cerveza hablando —dijo ella.

—Una parte —dije.

Guardó silencio por un momento.

—Una parte —dijo ella.

—Sí —dije.

Aquello quedó flotando en el pasillo.

Acorté la distancia entre nosotros con el paso deliberado de un hombre que había decidido algo y estaba actuando en consecuencia en lugar de seguir pensando en actuar, y ella no se movió de su sitio, lo cual era coherente con quién era y de lo que yo había llegado a depender de formas que no había anticipado.

Puse mi mano en el costado de su cara, un gesto que se había convertido en algo que le pertenecía específicamente a ella y a momentos como este, y ella me miró con la total claridad de alguien que estaba presente en el momento y había decidido no gestionarlo.

Dijo mi nombre en voz baja y yo estaba a punto de responder cuando sentí sus manos moverse contra mi pecho y su cabeza girar, y reconocí la alerta específica de alguien que había oído algo que yo aún no había registrado.

Di un paso atrás.

Penelope entró dos segundos después.

Tenía la expresión compuesta que llevaba en la casa principal, la diseñada para una audiencia, y se ajustó ligeramente cuando se encontró con la atmósfera específica de un pasillo con dos personas que claramente habían estado muy juntas antes de que ella llegara.

Sus ojos se posaron primero en Cellie.

La cualidad de la mirada era la que yo había estado observando durante semanas y había archivado con creciente especificidad, la mirada evaluadora de una mujer que estaba monitoreando algo en lugar de simplemente observarlo. Había en ella un cálculo que iba más allá de la sospecha de una madre.

—¿Interrumpo algo? —dijo, y su voz tenía el filo quebradizo que reservaba para Cellie.

—Sí —dije, y observé cómo ambas me miraban.

La expresión de Cellie era de alarma, el cálculo rápido de una mujer que determina cuánto ha visto su madre y qué significa.

No me interesaba que ella gestionara esta situación. Me interesaba ver lo que revelaba la respuesta de Penelope.

—Estaba poniendo a Cellie al día sobre los preparativos de la boda —dije, lo cual era plausible y le daba a Penelope un marco que aceptar o rechazar, y observé su rostro para ver cuál elegía.

Eligió aceptarlo, lo cual fue interesante. Una mujer que genuinamente no sospechara nada lo habría aceptado automáticamente. La aceptación de Penelope tuvo medio segundo de procesamiento, la señal de una mujer que archiva información en lugar de recibirla inocentemente.

—Estaba buscando a Cellie —dijo Penelope, cambiando de tema—. Para preguntarle si se había encontrado con Cadain.

—Lo hizo —dije.

La mirada de Penelope se posó en Cellie con la cualidad que yo había estado catalogando, y comprendí con la certeza específica de un hombre que había pasado veinte años leyendo a las personas en las habitaciones que no se trataba de una madre preguntando por el encuentro de su hija con un posible marido. Se trataba de una mujer comprobando el estado de algo que ella había organizado.

—Me gustaría un momento con mi hija —dijo Penelope, y su voz había cambiado al registro que usaba cuando quería algo y envolvía el deseo como una petición razonable.

—En otro momento —dije.

Me miró.

Le devolví la mirada con la cualidad específica de una mirada que comunicaba todo el peso de lo que yo era y lo que eso significaba en una habitación donde había tomado una decisión.

—Demetrio —dijo Cellie, con tono de advertencia.

—Puede hablar contigo más tarde —le dije a Cellie—. Ahora mismo se va.

La expresión de Penelope pasó por varias cosas rápidamente, se posó en la cuidadosa impasibilidad de una mujer que entendía que no iba a ganar este momento en particular, y se disculpó con la compostura de alguien que llevaba mucho tiempo gestionando situaciones difíciles y añadía esta a la lista sin perder el paso.

Se fue.

Cellie soltó el aire contra la estantería que tenía detrás, la exhalación específica de alguien que ha estado conteniendo la tensión y ha recibido permiso para liberarla.

—La has asustado —dijo ella.

—Bien —dije.

Me lanzó esa mirada. —Esa es tu respuesta para todo.

—Es una respuesta eficiente —dije.

—Demetrio —dijo, y su voz había pasado del registro exasperado al directo, el registro que usaba para las cosas que iba a decir sin importar si sentaban bien—. Sigue siendo mi madre. Sea lo que sea, haga lo que haga y sienta lo que sienta yo por todo ello, sigue siendo la única madre que he conocido. Necesito que lo entiendas.

La miré y pensé en todo lo que sabía sobre Penelope Bianchi y todo lo que sospechaba y todo lo que aún no estaba listo para contarle porque el momento requería más de lo que yo tenía actualmente.

—Lo entiendo —dije.

—¿De verdad? —dijo ella.

—Sí —dije, y lo dije con el significado específico que reconocía lo que me estaba diciendo sin ceder nada sobre mi propia evaluación de la situación—. Entiendo que es la única madre que has conocido. También entiendo que la relación entre vosotras nunca ha sido lo que debería haber sido, y que te envió a esa biblioteca hoy por razones que no tenían nada que ver con pastillas para el estrés.

Cellie se quedó en silencio.

—No voy a fingir que es algo que no es —dije—. Pero tampoco voy a ignorar lo que significa para ti. Ambas cosas pueden ser ciertas.

Me miró durante un largo momento.

—Eso ha sido inesperadamente razonable —dijo ella.

—Tengo mis momentos —dije.

La tensión en su postura había cambiado, no desaparecido pero sí suavizado, la cualidad específica de una persona que ha sido genuinamente escuchada y está decidiendo qué hacer con eso.

—Sabía que la biblioteca estaba llena —dijo Cellie—. Me envió allí a propósito.

—Sí —dije.

—¿Por qué? —dijo ella.

—Eso —dije con cuidado— es una de las cosas de las que necesito hablar contigo. Esta noche.

Sus ojos estaban fijos. —Hay más.

—Hay más —dije.

Lo asimiló con la cualidad específica de compostura que yo había llegado a entender que no era indiferencia, sino la gestión practicada de una mujer que había aprendido que derrumbarse era un lujo con horario.

—¿Qué querías decir —dijo, tras un momento—, cuando leíste los mensajes? Dijiste que una parte era la cerveza hablando.

La miré.

Me devolvió la mirada con la expresión que no iba a aceptar una respuesta gestionada, la directa, la que había estado haciendo que mi sistema de gestión interna funcionara mal desde el principio.

—La parte del imbécil —dije—. Probablemente la cerveza.

Algo en su expresión cambió.

—¿Y la otra parte? —dijo ella.

Le sostuve la mirada.

—Dímelo tú —dije.

Guardó silencio por un momento, y en el silencio estaba todo lo que se había estado construyendo durante meses entre nosotros, toda la distancia gestionada y los momentos honestos y las cosas dichas en habitaciones oscuras y las cosas enviadas en mensajes de borracha y la forma específica de dos personas que habían llegado a un lugar al que ninguno de los dos había planeado llegar y ahora estaban en él.

—Tienes asuntos importantes que atender —dijo finalmente, que era la respuesta que me estaba dando y también la respuesta que no me estaba dando, y entendí ambas.

Le levanté la barbilla y presioné un beso en la comisura de sus labios con la contención específica de un hombre que había tomado la decisión de hacer esto correctamente y estaba honrando esa decisión incluso cuando le costaba.

—Esta noche —dije contra su boca.

—Esta noche —dijo ella.

Me di la vuelta y caminé hacia la salida de la finca con la intención centrada de un hombre que tenía varias cosas importantes que lograr antes de las siete y no iba a mirar atrás porque mirar atrás produciría un resultado que era inconsistente con conseguir hacer cualquiera de esas cosas.

No miré atrás.

Pensé en ello durante todo el camino hasta mi coche.

Ella iba a ser mi fin, y yo había llegado a la paz específica de un hombre que había aceptado un resultado y lo encontraba satisfactorio.

La alianza podía gestionarse sola.

Cadain podría encontrar a alguien que lo mereciera, porque no era un mal hombre y merecía una mujer que pudiera corresponder a lo que él ofrecía.

Y Cellie Bianchi, que era mía en todos los sentidos importantes y en varios sentidos que iban a requerir alguna explicación a diversas partes interesadas, iba a escucharlo todo esta noche, y luego íbamos a averiguar juntos qué venía después.

Arranqué el coche.

Llamé a Dominic.

—Esta noche —dije cuando respondió—. Necesito todo sobre las actividades de Penelope Bianchi durante los últimos seis años. Registros bancarios, comunicaciones, cualquier contacto con la Bratva o partes asociadas. Todo.

Una pausa.

—¿Todo? —dijo Dominic.

—Todo —dije—. Antes de las seis.

Salí de la finca y conduje hacia la ciudad y pensé en las siete en punto y en lo que iba a costar decirle a una mujer que la persona que la crio podría haber sabido quién era desde el principio y había gestionado ese conocimiento de maneras que iban a ser difíciles de escuchar.

Pensé en si ella estaba lista.

Pensé en si yo estaba listo.

Pensé en su voz diciendo «una parte» y decidí que esta noche iba a cambiar la forma de las cosas de maneras que ninguno de los dos podía predecir del todo y que yo estaba preparado para ello.

Había dicho que ya no siempre podía cargar con las cosas sola.

Esta noche no tendría que hacerlo.

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