La Heredera Multimillonaria Divorciada - Capítulo 61

61: CAPÍTULO 61: ¡Ella te salvó la vida 61: CAPÍTULO 61: ¡Ella te salvó la vida Ella
Me remuevo, luchando por salir de una neblina que parecía haberme envuelto durante días.

Me duele el cuerpo como si fuera un único y enorme hematoma, cada músculo protesta ante el más mínimo movimiento.

Las luces fluorescentes del techo son demasiado brillantes; es como mirar directamente al sol.

Hago una mueca de dolor e intento protegerme los ojos, pero me doy cuenta de que mis extremidades pesan demasiado para moverlas.

¿Dónde estoy?

En un hospital.

Mi hospital.

Distingo el olor estéril a antiséptico y oigo débilmente el suave pitido de las máquinas.

Con un esfuerzo inmenso, parpadeo a través de la luz, concentrándome en lo que me rodea.

Mi mirada se posa en la mesita a mi izquierda: está repleta de flores, tarjetas, un jarrón con lirios marchitos.

Es reconfortante e inquietante a la vez.

¿Quién las ha enviado?

Quiero llamar a una enfermera, preguntar qué ha pasado, pero cuando abro la boca, no sale ningún sonido.

Un dolor agudo florece en mi pecho cuando intento incorporarme.

Todo mi cuerpo grita en señal de protesta, el abdomen se me ilumina de dolor.

Aprieto los dientes, obligándome a moverme, pero justo cuando estoy a punto de forzarme a salir de la cama, la puerta de mi habitación se abre de golpe.

—¡Ella!

Es mi madre.

Su expresión es una mezcla de conmoción y alivio mientras corre a mi lado.

—No… no intentes levantarte —dice, con la voz temblorosa, mientras me empuja de nuevo contra las almohadas—.

No estás en condiciones de moverte, cariño.

Parpadeo mirándola, intentando hablar, pero las palabras se me enredan en la garganta, mi mente sigue nublada y poco cooperativa.

Siento que una parte de mí sigue dormida, atrapada en un sueño.

Nada parece real y, sin embargo, el dolor es tan agudo, tan presente.

Se sienta a mi lado y me arropa suavemente con la manta como si volviera a ser una niña.

—Ya estás bien.

Estás a salvo —susurra, pero su voz está teñida de miedo.

Puedo verlo en sus ojos, en la forma en que le tiemblan las manos cuando me toca.

Quiero decirle que estoy bien, que voy a estar bien, pero no encuentro las palabras.

Antes de que pueda intentar hablar de nuevo, otra figura aparece en la puerta.

Elías entra rápidamente en la habitación, su habitual compostura ha sido sustituida por algo más frenético.

Su rostro se suaviza en el momento en que me ve despierta.

Sin dudarlo, corre a mi lado y su gran mano envuelve la mía.

El calor de su tacto parece ahuyentar el dolor por un momento.

—¿Cómo te sientes?

—pregunta, con voz baja y llena de preocupación.

Consigo asentir levemente, sin saber si puedo hacer más que eso.

Pero peor que eso es la confusión persistente.

Todavía no estoy segura de cómo he acabado aquí.

Los recuerdos son borrosos, como piezas de un puzle que no acaban de encajar.

Elías parece darse cuenta de mi mirada confusa.

Me aprieta la mano.

—Ella…, te apuñalaron.

Un paciente te atacó en tu despacho —dice, con la voz firme pero tensa—.

Por suerte, tu colega Jacob te encontró y te trajo a la planta antes de que fuera demasiado tarde.

Mi mente da vueltas mientras los fragmentos del ataque vuelven a mí, golpeándome de repente.

Estaba en mi despacho, revisando documentos, cuando la puerta se abrió de golpe.

Un hombre —un paciente— irrumpió, con la mirada desorbitada, empuñando un cuchillo.

Se abalanzó sobre mí, y recuerdo la lucha, la forma en que levanté instintivamente la mano para bloquear la hoja.

Ahora me miro la mano derecha, muy vendada, y el recuerdo del frío acero cortándome la piel vuelve con una claridad vívida.

—Los médicos están haciendo todo lo que pueden y, sinceramente, es un milagro que hayas sobrevivido —continúa Elías, con la voz cargada de emoción—.

Pero… hay algo más.

Giro la cabeza para mirarlo, intentando encontrarle sentido a la pesadez de sus palabras.

Su agarre en mi mano se intensifica, y veo el destello de arrepentimiento en sus ojos antes de que vuelva a hablar.

—Debido a la herida en la mano, no podrás realizar cirugías durante un tiempo —dice, en voz baja—.

Los médicos dicen que podría tardar semanas, quizá meses, en curarse por completo.

Siento que se me encoge el corazón.

La habitación parece encogerse a mi alrededor y, de repente, respirar se siente imposible.

De pronto, siento un nuevo tipo de dolor, no el físico, sino el que proviene de perder algo que es una parte fundamental de mí.

Siento que se me empiezan a aguar los ojos.

Mi madre me acaricia suavemente las mejillas, con voz suave y tranquilizadora.

—No te preocupes, Ella, volverás a estar en pie antes de que te des cuenta —dice, intentando ofrecer una apariencia de esperanza, pero sus palabras no me llegan.

Es como si todo se hubiera vuelto insensible.

Elías, que todavía me sujeta la mano, se mueve incómodo.

—El paciente, el que te atacó, escapó.

El personal del hospital dice que lo vieron salir corriendo del edificio con el cuchillo todavía en las manos.

Nadie lo ha vuelto a ver desde entonces.

Incluso la policía ha emitido órdenes de arresto y recompensas para cualquiera que tenga información sobre su paradero, pero hasta ahora, nada.

—Aprieta la mandíbula, y hay un filo de acero en su voz—.

Lo encontraré, Ella.

Te lo prometo, me aseguraré de que pague por lo que hizo.

Intento asentir para mostrar mi gratitud, pero mi mente está atrapada en un único pensamiento: ¿por qué?

¿Por qué querría alguien matarme?

Un paciente cualquiera no podría haber planeado esto solo.

Es imposible.

Mientras Elías y mi madre empiezan a hablar de mi recuperación, los procedimientos y la fisioterapia, sus voces se vuelven distantes, casi como un ruido de fondo.

Mi mente está en otra parte.

Este ataque no es aleatorio.

No puede serlo.

Alguien me quiere muerta.

Pero ¿quién?

¿Quién intenta matarme y por qué?

George
No puedo concentrarme.

Las palabras en la pantalla de mi portátil se convierten en un borrón ilegible, y cada vez que intento escribir algo coherente, mi mente me arrastra de vuelta a ella.

A Ella.

Me aparto de mi escritorio, levantándome bruscamente, como si poner distancia física entre mi espacio de trabajo y yo fuera a aclararme las ideas de alguna manera.

No funciona.

Camino de un lado a otro de mi despacho, mis zapatos golpetean suavemente el suelo pulido, las manos apretadas en puños a los costados.

No puedo dejar de pensar en ella, en cómo se veía debajo de mí hace solo una semana en el asiento trasero de mi coche, su piel cálida y suave, su aliento mezclándose con el mío.

Gimo, frustrado por lo mucho que todavía me afecta.

Quiero volver a verla, no porque quiera tocarla, sino por otras razones.

Sé que lo que hice la última vez fue demasiado grosero y estuvo totalmente mal.

¿Cómo podría encontrar una razón para decirle que quiero quedar con ella?

Estoy balbuceando para mí mismo, susurrando frases en voz baja mientras camino de un lado a otro.

—Lo siento, Ella.

No quise hacerte daño.

No me di cuenta de cuánto yo…
—George —una voz atraviesa mis pensamientos como un cuchillo.

Me detengo a media frase y me giro para ver a Charlotte en el umbral de la puerta, con las manos en jarras.

Levanta una ceja—.

¿Qué estás haciendo?

Me quedo helado, mi mente busca desesperadamente una explicación.

No puedo decirle que he estado ensayando disculpas para Ella.

—Nada —digo rápidamente, aunque la torpeza de mi voz me delata—.

Solo… ensayando para mi… eh… presentación.

Charlotte entrecierra los ojos, claramente poco impresionada por mi patética excusa.

Se adentra en la habitación, su mirada me evalúa.

—Claro.

Tu «presentación» —repite, su voz gotea escepticismo—.

Has estado actuando raro últimamente.

—Hace mucho que no vamos al cine juntos.

¿Qué tal si vamos la semana que viene?

—dice Charlotte mientras me rodea el cuello con sus brazos, coqueteando juguetonamente.

La aparto con suavidad y sonrío en respuesta.

—Tengo una reunión importante la semana que viene.

Deja que Allen te acompañe en mi lugar.

—La mentira se me escapa con facilidad.

Charlotte baja la cabeza, visiblemente descontenta.

Tras un momento, cede y me pide que cene con ella la semana que viene, a lo que accedo.

Inclina ligeramente la cabeza mientras me observa intentar, y fracasar, actuar con compostura, y entonces habla.

—Sabes en tu corazón que Ella una vez te amó profundamente, pero ese amor se ha ido.

Es más, en el pasado, era una persona más bien posesiva contigo.

Si no fuera por sus conspiraciones y por tenderte una trampa, ¿cómo te habrías confundido y habrías pasado esa noche con ella?

¿Y cómo habrías llegado al punto del matrimonio paso a paso?

Las palabras de Charlotte, cada una de ellas, me atraviesan el corazón, y esa es la verdad que he estado evitando deliberadamente durante tanto tiempo, y la raíz de mi trato frío hacia Ella.

Antes del matrimonio, no tenía sentimientos profundos por Ella; fue un error lo que nos unió.

Obligado por la presión de mi abuela, tuve que casarme con ella, perdiendo la posibilidad de pasar el resto de mi vida con Charlotte.

Ocasionalmente, pensaba en los momentos menos sombríos de Ella.

Pero la realidad era una carga demasiado pesada para que cruzáramos ese abismo.

Durante los primeros años después del matrimonio, aunque no estaba ni de lejos tan apegado a Ella como a Charlotte, su presencia se había vuelto una costumbre.

No fue hasta que ella solicitó el divorcio que me di cuenta de que todo era irreparable.

—No quiero reabrir viejas heridas ni culpar a nadie —digo mientras camino hacia la puerta del despacho y miro a Charlotte—.

Esta noche, quiero estar solo e ir al bar.

No me contactes.

Unas horas más tarde, llamo a Allen, que es mi asistente pero me conoce mejor que nadie.

—¿Le preocupa algo, jefe?

¿Algo que ver con Charlotte?

—susurra Allen al verme levantar la copa varias veces seguidas.

Niego con la cabeza.

—¿Y Ella?

—insiste, y yo me quedo en silencio.

El camarero pregunta si quiero que me rellene la copa, y le entrego el vaso vacío, pero Allen lo detiene.

—No huyas de tus sentimientos.

No puedes quitarte a la señora Wickham de la cabeza.

—Ese título, que nadie más que tú vuelva a usarlo para ella.

—Durante esos tres años de matrimonio, hasta los sirvientes de la casa llamaban a Ella por su nombre de pila.

—Señor Wickham, en mi opinión, Ella está definitivamente cualificada para ser su esposa y, a diferencia de esas chicas ricas y altivas, trata a la gente como iguales y nunca me menosprecia, aunque mi estatus sea inferior al suyo.

Incluso puede ser amable con mi asistente, así que, ¿tan mala puede ser?

—¡Pero yo solo tengo a Charlotte en mi corazón!

—replico—.

¡No me abandonó cuando estaba en mi peor momento!

Y Ella, solo me necesitaba para poder contarse entre la clase alta.

—¡Te equivocas con ella!

—Las mejillas de Allen se sonrojan de emoción—.

¡Ella te salvó la vida!

—¿Qué has dicho?

—espeto, y el alcohol en mi sangre se disipa en un instante.

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