La Heredera Multimillonaria Divorciada - Capítulo 62

62: Capítulo 62: La verdad 62: Capítulo 62: La verdad George
Miro fijamente a Allen, sin estar seguro de haberle oído bien.

Mi mente da vueltas y, por un momento, no puedo procesar lo que acaba de decir.

—¿Qué has dicho?

—sale mi voz, baja y tensa, como si intentara mantener unido algo que está a punto de hacerse añicos.

Allen se mueve, incómodo; su culpa prácticamente irradia de él.

Se pasa una mano por el pelo, dejando escapar un largo y cansado suspiro.

—No fue Charlotte quien te cuidó hasta que te recuperaste mientras estabas en ese estado vegetativo, George —dice, evitando mi mirada—.

Fue Ella.

Ella.

Su nombre me golpea como un tren de mercancías.

Parpadeo, mi cerebro se esfuerza por encontrarle sentido a las palabras, pero el significado se me escapa.

No puede ser verdad.

El corazón me martillea en el pecho mientras busco en su rostro una señal de que se trata de una broma cruel.

Vuelvo a mirar a Allen y una ira profunda y latente empieza a crecer dentro de mí.

No contra él, sino contra mí mismo.

—¿Por qué no dijiste nada?

—se eleva mi voz, afilada por la frustración, con la ira aflorando a la superficie a pesar de mis esfuerzos por contenerla.

Allen hace una mueca de dolor.

—Barbara…

—empieza, con voz temblorosa—.

No le caía bien Ella.

Ella…

me amenazó, George.

Dijo que si te lo contaba, ella…

me pondría las cosas difíciles.

A mí.

Y a Ella.

No la quería cerca de ti.

Pensaba que no era lo bastante buena para ti.

Sus palabras me golpean como un puñetazo en el estómago.

¿Mi propia madre?

¿Cómo pudo ocultarme esto?

Mi mente da vueltas, en un torbellino de incredulidad y traición.

Todo este tiempo, había creído…

no, me había convencido de que Ella era la que me manipulaba, que me había seducido solo para asegurarse un matrimonio conmigo.

Me presiono las sienes con los dedos, masajeando para aliviar la tensión que se acumula.

Siento la cabeza pesada.

Y entonces los recuerdos empiezan a volver a cuentagotas.

Pequeños fragmentos de momentos que apenas recordaba, recuerdos que parecían sueños: su voz.

Suave, tranquilizadora, contándome chistes, intentando hacerme reír a pesar de que yo estaba en un punto intermedio entre la vida y la muerte.

El sonido de un violín sonando suavemente de fondo, una melodía que nunca pude ubicar del todo pero que siempre me reconfortaba.

Y esas manos, suaves, pacientes, frotando mi piel para darle calor como si intentaran traerme de vuelta a la vida.

Era Ella.

Siempre había sido Ella.

—Gracias por contarme esto, Allen.

Me voy ya.

No te preocupes, lo mantendré en secreto.

Cojo la chaqueta del respaldo de la silla y camino con paso decidido hacia la salida del bar.

Fuera, el aire fresco de la noche me muerde la piel, pero no hace nada por calmar la tormenta de mi interior.

Abro de un tirón la puerta del coche y me deslizo dentro, cerrándola de un portazo.

El silencio del coche me calma momentáneamente.

Mis manos se aferran al volante, con los nudillos blancos, mientras la revelación cala más y más hondo.

¿Qué había hecho?

Me inclino hacia delante y apoyo la frente en el volante.

Todos estos años, había dado por sentada a Ella.

La había tratado con desprecio, con fría indiferencia.

Cuando en realidad, era ella quien me había salvado.

La que había estado ahí cuando yo estaba perdido para el mundo.

La que me había cuidado cuando yo no podía cuidar de mí mismo.

Lo había tirado todo por la borda.

Cuando llego a casa, el agotamiento pesa sobre mí como una manta de plomo.

Siento que mi cuerpo se mueve en piloto automático, pero mi mente…

mi mente está completamente consumida por pensamientos de Ella.

Apenas registro la voz de Charlotte llamándome mientras subo las escaleras.

Ni siquiera me había dado cuenta de que estaba allí de pie, con su silueta enmarcada por la tenue luz del pasillo.

Me detengo, me vuelvo hacia ella e intento aparentar normalidad.

—Hola —digo, con la voz sonando más distante de lo que pretendía—.

Acabo de volver de tomar unas copas con Allen.

Ella asiente, pero entrecierra un poco los ojos.

—Ah, vale.

Pero…

no tienes muy buena cara, George.

¿Qué pasa?

No puedo ni soportar mirarla.

No después de todo lo que he descubierto.

No después de la mentira que he vivido todo este tiempo, creyendo que era ella quien me había cuidado, quien me había atendido hasta que me recuperé.

No puedo enfrentarme a ella.

No ahora.

No hasta que pueda asimilar todo esto.

Así que miento.

—Creo que quizá tenga fiebre —mascullo—, solo necesito tumbarme un rato.

Su expresión se suaviza al instante.

—Oh, lo siento mucho, George —dice, con la voz rebosante de preocupación—.

No te preocupes, deja que te cuide.

Antes de que pueda protestar, ya me está guiando hacia el dormitorio.

Me quita la camisa con delicadeza, sus manos se mueven sobre mi piel con una soltura experta.

No las siento ni de lejos tan elegantes, ni tan tiernas como las manos que una vez me cuidaron cuando estaba perdido en aquel coma.

Cuando vuelve, trae un cuenco de agua tibia, una toalla y algunos ungüentos.

—No te preocupes —repite, remangándose como si fuera a realizar un gran acto de cuidado—.

Te sentirás mejor enseguida.

—Oye, cariño, no te afanes.

Sentémonos a hablar un rato.

—La tomo de la mano y la guío para que se siente a mi lado.

—Gracias, cielo.

Siempre me ayudas tanto.

—Me acerco a ella y le aparto con ternura un mechón de pelo detrás de la oreja—.

Recuerdo que cuando tuve el accidente de coche, paralizado en la cama e incapaz de moverme, me cuidabas día y noche.

Incluso cuando era un vegetal, nunca te importó.

—George, ¿cómo podría guardarte rencor?

Te quiero.

—Charlotte se acurruca en mi pecho y susurra—: En aquel entonces te pasabas el día tumbado y no abrías los ojos.

Yo iba al hospital temprano cada mañana, te hablaba, te leía cuentos y te tocaba el violín, solo con la esperanza de que despertaras.

La miro a sus grandes y claros ojos, con el corazón lleno de dudas, reacio a creer que pudiera mentirme.

—Y entonces despertaste, y en ese momento fui súper feliz, George.

Sentí que todo el esfuerzo había merecido la pena.

De repente me abraza con fuerza, con los ojos enrojecidos.

La rodeo con mis brazos.

—Pero no sabía que tocaras el violín.

—Ah, eso, me apunté a clases a escondidas para aprender solo por ti —responde rápidamente.

—Te debo mucho.

Te lo compensaré más adelante.

Esas palabras obviamente la ponen de mucho mejor humor, y una sonrisa aparece por fin en su carita contrariada.

Aprovecha la oportunidad para decir: —¿Entonces puedes prometerme que no volverás a ver a Ella?

Si hubiera sido antes, habría aceptado sin decir una palabra.

Pero cuando ve mi vacilación, intensifica su ataque: —Eres mi novio.

Me pondré triste si sigues viendo a otra mujer.

Tómatelo como una forma de pagarme por haberte cuidado antes, ¿vale?

Me sacude la mano mientras lo dice y hace un puchero, mirándome expectante con esos ojos de cervatillo.

Puedo garantizar que ningún hombre en el mundo entero sería capaz de soportar romperle el corazón.

—Te propongo algo: si puedes tocar un fragmento de esa melodía de entonces ahora mismo, te lo prometo.

—Le rasco la nariz suavemente y digo con seriedad—: El violín está en el estudio; ve a por él.

Quiero oírla otra vez.

Charlotte duda, pero hace lo que le digo.

A los pocos instantes, la sirvienta trae el violín y Charlotte se lo coloca en el cuello.

Pasa los dedos por las cuerdas un momento y, a continuación, una melodía inunda la habitación.

—Es «La Canción del Vagabundo», de Pablo de Sarasati, tu antigua favorita.

—Mmm, qué dulce.

—Cierro los ojos y finjo estar hipnotizado—.

Eres mi ángel, nena.

Muchas gracias, de verdad.

—Yo también te quiero, George.

Charlotte ha dicho que ha tomado clases de violín por mí, pero escuchándola a este nivel, está claro que no parece que lleve tanto tiempo practicando.

Además, la pieza que me despertó no fue esta en absoluto, sino «Meditación» del compositor francés Jules Emile Massenet.

En el pasado, siempre me había dejado engañar por la mirada inocente de sus ojos y nunca había dudado de su palabra.

Pero ahora, siento la necesidad de investigar a Charlotte.

***
No mucho después de que Charlotte se vaya de casa, Barbara regresa y oigo su voz chillona desde el piso de abajo.

—¡Inútil!

—espeta mi madre, Barbara—.

¿Tan difícil es limpiar bien?

Hasta esa desgraciada de Ella sabía hacer las tareas, ¿por qué tú no?

Me levanto de la cama y bajo las escaleras.

Doblo la esquina y la veo de pie, frente a una de las sirvientas, que tiene los ojos clavados en el suelo por la humillación.

La furia de Barbara es palpable, pero no puedo centrarme en eso.

Solo puedo centrarme en lo que acaba de decir.

Doy un paso al frente, mi voz revela mi conmoción.

—Mamá —digo lentamente—, ¿Ella…

hacía todas las tareas mientras estaba aquí?

Barbara me mira, con la misma expresión, como si fuera la cosa más obvia del mundo.

—Sí, por supuesto.

Es lo único para lo que al menos servía —dice con un gesto displicente—.

Tenía que mantenerla ocupada de alguna manera.

Siento una oleada de náuseas.

Ella.

La mujer a la que había convertido en mi esposa, reducida a nada más que una sirvienta en su propia casa.

¿Cómo había permitido que esto sucediera?

¿Cómo había estado tan ciego a la forma en que la habían tratado?

Tres años.

Tres años tratándola con desprecio, convirtiendo su amor en amargura, permitiendo que la degradaran en esta casa, mi familia, yo.

Cierro los ojos, con todo el peso de la situación oprimiéndome.

Es casi demasiado para soportarlo.

Necesito arreglar las cosas.

Se merece mi gratitud, como mínimo.

Aunque le haya fallado como marido.

Ella había sido el ángel de mis sueños, la que me había traído de vuelta del abismo.

Y se lo diría.

Me aseguraría de que lo supiera.

No puedo quedarme aquí sentado y dejar que esto se encone.

Me dirijo a mi estudio y cojo el teléfono, paseándome por la habitación mientras marco su número.

Cada llamada que hago va directa al buzón de voz, y el vacío al otro lado no hace más que alimentar mi ansiedad.

Entonces, llamo a su hospital, esperando algún tipo de conexión.

Pero lo que oigo a continuación hace que mi mundo se salga de su eje.

Ella ha sido atacada y está hospitalizada.

El teléfono casi se me escapa de las manos mientras proceso las palabras.

¿Atacada?

¿Ella?

Mi mente se queda en blanco; la urgencia me pone en marcha a toda velocidad.

Cojo la chaqueta, sin pensármelo dos veces, y salgo corriendo por la puerta.

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