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La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 111

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111: CAPÍTULO 111: Historia de amor 111: CAPÍTULO 111: Historia de amor Junio
Los brazos de Tobias se aflojan, su calor se desvanece mientras se aparta, con voz suave.

—Junio.

Siento tu pérdida —dice, con una expresión suavizada por algo que no puedo describir—.

Los miembros de tu equipo me pidieron que te diera el pésame.

Querían estar aquí, pero… ya sabes.

El trabajo.

Fuerzo una sonrisa débil, aunque siento los labios como si fueran de piedra.

—No pasa nada.

Gracias por haber venido hasta aquí… por mí.

Él asiente, su mano roza mi hombro brevemente antes de hacerse a un lado.

Giro la cabeza, solo un poco, y mi mirada se topa con una figura alta y fornida que se aleja de la multitud.

Traje negro, espalda ancha y recta.

Algo en su caminar —mesurado, orgulloso, inquebrantable— arde en mi pecho como un destello de reconocimiento.

¿Hermes?

Mi corazón da un vuelco, un latido sobresaltado.

Parpadeo con fuerza, una, dos veces, obligando a mis ojos borrosos a enfocar.

Pero antes de que pueda estar segura, Leila se interpone en mi campo de visión y me rodea con sus brazos.

—Ya ha terminado —susurra, su voz es un consuelo frágil—.

Vamos, comamos algo.

Necesitas reponer fuerzas.

Asiento, pero mi mente no está en sus palabras.

Está en aquella espalda que se aleja.

Y la pregunta me corroe, aguda y silenciosa.

¿Estuvo aquí de verdad?

Asiento, pero mis ojos vuelven a mirar el espacio más allá de su hombro.

La espalda que creí ver ya no está, engullida por la multitud y la distancia.

Quizá lo imaginé.

Quizá mi corazón deseaba tanto que estuviera aquí que me hizo ver cosas.

Porque Dios sabe que lo necesito ahora mismo.

La última vez que dormí —que dormí de verdad— fue en su coche, antes de que me dejara.

Desde entonces, solo he conocido el agotamiento.

Siento la boca quebradiza y seca, como ceniza.

Mi apetito se ha esfumado.

Ni siquiera puedo mirarme al espejo por miedo a aquello en lo que me he convertido.

Hueca, vacía e irreconocible.

Y quería contárselo, lo del funeral.

Lo de mi madre.

Cómo me siento.

Joder, quería hablar con él todos los días solo para hacer la tristeza menos insoportable.

Pero no puedo.

¿Qué diría la gente si el CEO de Apex’s Corps viniera al funeral de la madre de una becaria?

No un miembro del personal de alto rango, no alguien importante.

Solo… yo.

Una becaria.

Solo eso desataría rumores, quizá incluso un escándalo.

No quiero eso, ni para él ni para mí.

Así que me trago el dolor, reprimo la necesidad de buscarlo y finjo que no he visto nada en absoluto.

Ladeo la cabeza, observando cómo se acumulan las nubes.

Oscuras, pesadas, a punto de descargar.

Una sonrisa triste se dibuja en mis labios.

La lluvia siempre parece saber cuándo más la necesito, siempre encuentra el momento perfecto para reflejar las lágrimas que no puedo dejar caer.

Tobias se aclara la garganta.

—Está a punto de llover.

—Subamos al coche.

Os llevaré de vuelta a Las Vegas.

Leila le da las gracias en voz baja, luego se vuelve hacia mí con una mirada vacilante, la incertidumbre pintada en su rostro.

El coche se detiene lentamente frente a la pequeña casa de mi madre.

Las paredes familiares se sienten ahora huecas, como ecos de la vida que apenas conocí.

—¿Estás segura de que no quieres ayuda para llevarte las cosas de tu madre?

—pregunta Leila suavemente.

Kayla se inclina hacia delante, con la voz un poco aguda.

—Podemos ayudarte rápido y luego volver a Las Vegas.

Será más rápido.

Dejo escapar un suspiro triste, forzando mi mirada a encontrarse con la de ellas.

Odio esto.

Odio que me compadezcan.

Sus rostros, suavizados por la preocupación, están llenos de esa lástima silenciosa que me hace querer gritar.

Fuerzo una sonrisa tensa.

—Estoy bien.

Yo me encargo.

No os preocupéis.

Además, de todos modos tengo que arreglar todo lo relacionado con el funeral.

Kayla vuelve a abrir la boca, pero intento no oírla cuando dice: —No necesitas hacer eso.

Tu madre ya lo arregló todo.

Incluso pagó por adelantado su funeral.

Leila le lanza una mirada fulminante y luego se vuelve hacia mí.

—Junio, ve a hacer lo que tengas que hacer.

Te esperaremos en el hotel.

Kayla murmura una disculpa, suavizando la voz.

—Lo siento.

No quería… —
Niego con la cabeza, interrumpiéndola con suavidad.

—No pasa nada.

Me vuelvo hacia Tobias y murmuro un «gracias» con un lento y débil asentimiento.

Él me devuelve el gesto con una cálida sonrisa.

Salgo del coche, con el corazón apesadumbrado, y respiro hondo el aire fresco, preparándome para enfrentar el silencio de la casa que una vez fue de mi madre.

Entro en la casa y el aroma familiar a madera vieja y especias tenues me envuelve como un fantasma.

Kayla tenía razón.

Mi madre se había encargado de todo: pagó su funeral, dispuso que la casa se vendiera.

Los trabajadores sociales me habían contado cómo mi madre les hizo firmar acuerdos, les dio instrucciones de seguir enviando los sobres habituales, de ocultarme su enfermedad hasta que fuera demasiado tarde.

Me acerco a la pared donde está el retrato familiar.

Me pican los dedos, un impulso de rabia me recorre.

Los rostros perfectos y sonrientes que me devuelven la mirada parecen una mentira.

Qué poco debí de importarle para que ni siquiera pudiera decirme que estaba enferma.

Me sorprendo a mí misma agarrando el marco, la ira retorciéndome las entrañas.

Apartándome, empiezo a recoger mis pertenencias de la infancia.

Las cajas se llenan rápidamente: juguetes viejos, cuadernos, baratijas de una vida que apenas pude reclamar.

La casa huele a ausencia, a lo que me fue ocultado.

Entonces tropiezo con una foto guardada en un cajón: una foto de mi padre y yo, tomada justo una semana antes de que muriera.

Sus brazos a mi alrededor, su rostro iluminado con la alegría que aún recuerdo, y todo lo demás todavía intacto antes de que el mundo lo hiciera pedazos.

Siento que las lágrimas presionan, pero las contengo.

Los recuerdos se agolpan en mi mente: el amor de mis padres, cómo siempre había sido el pulso silencioso de nuestro hogar.

Mi padre, un oficinista normal y corriente, siempre agradecido por mi madre, que regentaba su restaurante con una energía incansable.

Aunque ella nunca cocinaba para mí, él se aseguraba de que yo comiera, diciendo que mi madre trabajaba demasiado como para cocinar para sí misma.

Lo hacía todos los días, su amor era tangible en cada pequeña acción.

Y entonces todo terminó.

Una semana antes de esa foto, una simple ida al supermercado, un freno de camión defectuoso, una vida arrebatada en un instante.

El mundo se fracturó entonces, y me quedé sola para recoger los pedazos.

Bajo la mirada al suelo, agarrando los bordes de la foto mientras el peso de todo me oprime.

La ira, el dolor y la añoranza se mezclan en un nudo amargo en mi pecho.

El amor de mis padres, sus vidas, el pequeño universo que una vez conocí… se ha ido.

Y ahora, incluso la muerte de mi madre llega como otra verdad oculta para la que no tuve oportunidad de prepararme.

Mientras cargo la última de sus cajitas y pertenencias, mi mente se desvía hacia el funeral de él, hacia esos fragmentos de mis años de instituto que nunca podré olvidar.

Recuerdo las noches en que mi madre se lamentaba, culpándose de la muerte de mi padre.

—Es culpa mía —lloraba—, no debería haberle mandado al supermercado.

—Su voz se quebraba, y yo me quedaba sentada, indefensa, viendo cómo el dolor la consumía viva.

Los días se convirtieron en semanas, las semanas en meses, los meses en años.

Se convirtió en una sombra de sí misma, ahogándose en alcohol, buscando al hombre que había amado de verdad.

Recuerdo una noche con claridad.

Estaba borracha, tambaleándose, con los ojos inyectados en sangre, y yo intenté que dejara de beber.

Pero en lugar de escuchar, estalló, su voz aguda, salvaje de dolor.

—Perla… nunca debes enamorarte como lo hice yo —escupió—.

O acabarás destrozada también.

Esa noche, me fui.

Cansada del caos, cansada de la pena, salí y no miré atrás.

Ella me había dicho que no lo hiciera.

Esa única noche moldeó la esencia de quien soy hoy.

Juré que no temería al amor.

No me permitiría romperme de esa manera.

Quería enamorarme —y ser amada— tal como mi padre amó a mi madre.

Quería demostrar que el amor podía sobrevivir, que podía ser hermoso, que podía haber esperanza.

Las lágrimas surcan mis mejillas mientras aprieto la caja y salgo de la casa.

Siento el pecho pesado, pero hay fuego en mi corazón.

Me susurro a mí misma, con la voz temblorosa pero decidida: «Llego tarde… tarde para demostrar que el amor todavía es posible».

Echo un último vistazo a la casa mientras el taxista carga las cajas en el maletero, preguntándome si alguna vez tendré la oportunidad de demostrarle a mi madre que se equivocaba, aunque ya no esté viva.

Niego con la cabeza, secándome las lágrimas con el dorso de las manos, y murmuro: «Ya no lo sé».

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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