La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 30

30: CAPÍTULO 30: Adicción 30: CAPÍTULO 30: Adicción Hermes
Joder.

Ha venido hoy.

Pensé que estaba enferma.

¿Debería siquiera estar aquí?

Me duelen los ojos.

Consecuencias de pasar toda la puta noche entre dos chicas, intentando sacarme a Junio del sistema a base de follar.

¿Mi cuerpo?

Satisfecho.

Una satisfacción devastadora, pero ¿mi mente?

Aún llena de ella.

Sigue corriendo por mis venas.

Es mi tercera prueba fallida.

Y ahora me mira como si yo fuera el raro.

Es tu culpa, maldita sea.

—B-Buenos días, señor Grande —dice suavemente.

Como si no hubiera pasado la noche anterior imaginándola haciéndome cosas indescriptibles y no me hubiera corrido solo con el recuerdo de su boca.

No respondo.

Cierro los ojos y suspiro.

Gracias a Dios que no puede verme los ojos detrás de estas gafas de sol; si lo hiciera, sabría exactamente a dónde estoy mirando.

Lleva la camisa ajustada, mostrando la curva de su turgente pecho justo ahí, encima del cordón de su acreditación, y mis ojos están pegados a él como un maldito pervertido.

Voy a mi despacho, directo al armario para dejar la chaqueta, y entonces lo veo: mi abrigo, el que le di aquella puta noche de Jueves.

Lo ha devuelto.

Joder.

Es mejor que yo.

Si tuviera su abrigo, o su bufanda, o qué diablos, incluso un puto par de bragas…

Jodido Hermes.

Cállate, pareces un pervertido.

Me arremango las mangas, pasándome los dedos por el pelo y destrozando la raya perfecta que tanto me costó hacerme esta mañana.

No importa, de todas formas.

Hoy no hay reuniones fuera, solo pura tortura ininterrumpida con mi secretaria.

Mientras me siento en mi escritorio, ella entra y mis ojos se cierran al instante por instinto.

Inhalo como un poseso.

Ahhh.

Esto es el infierno y el placer.

Así es como huele la adicción.

Mierda.

Abro los ojos de golpe.

Joder, se va a dar cuenta.

Sé profesional, Hermes.

Sé…

—He actualizado su agenda —dice, rápida como siempre.

Dios, esa voz.

No puedo pensar con claridad cuando está en la habitación.

Necesito que se vaya.

Necesito una puta excusa.

—Tiene una cita con los ejecutivos a las 10:30 a.

m., luego…

—Café —gruño, demasiado alto y brusco.

Mis dedos se clavan en el reposabrazos como si estuvieran aferrando su cintura.

Lo veo: el cambio en su expresión, como si fuera la primera vez que me oye hablar.

«¿Puedes largarte de una puta vez?».

¡Oh, no!

Ya ha preparado el café.

Tenías que ser innecesariamente eficiente hoy, ¿verdad, Junio?

—Ya está hecho —dice, entregándomelo con esa molesta sonrisa de suficiencia—.

Tal como le gusta.

Suspiro, bajo y amargo, mientras cojo la taza.

Quizá beber café arregle lo que coño me pasa, pero en el segundo en que toca mi lengua…

¿Qué coño es esto?

Lo escupo de golpe.

Sabe a decepción, a decepción quemada.

No es su mezcla habitual.

Esto es nuevo, y no en el buen sentido.

Antes de darme cuenta, la taza se me resbala de la mano y golpea el escritorio con un ruido sordo y seco.

—Oh, no —dice rápidamente—.

Ha sido…

un completo error.

Lo siento mucho, señor Grande.

Le prepararé otro…

Su voz me rechina ahora, porque es demasiado suave y dulce.

Es jodidamente todo.

No puedo soportarlo, así que estallo.

—¿Qué coño es este café?

Mierda, he soltado un taco, se supone que no debo hacerlo.

¿Qué ha pasado con lo de ser profesional, Hermes?

Se queda helada, mirándome como si le acabara de decir que se ponga de rodillas.

«Ojalá pudiera decírselo…

De hecho…».

A la mierda.

Necesito irme antes de perder el último hilo de contención que me queda.

—¿Y bien?

¿Por qué te quedas mirando?

Limpia este desastre antes de que vuelva —digo, caminando ya hacia la puerta.

No espero su respuesta.

No puedo.

Si me quedo, voy a hacer alguna estupidez, como agarrarla por la muñeca, arrastrarla sobre mi escritorio y follármela hasta quitarle esa actitud de la boca.

Entro en el ascensor privado, marco el código y bajo hasta el último piso.

Las puertas se abren a mi garaje privado.

Mi coche me saluda como de costumbre: cuero limpio, lunas tintadas, climatización perfecta.

Me deslizo dentro y cierro la puerta de un portazo.

Exhalo con fuerza, echo la cabeza hacia atrás y me aflojo la corbata.

Entonces desbloqueo el móvil.

La costumbre guía mis dedos, abro la página, tecleo algo rápido: chica dura, mamada, morena.

Primer enlace.

Empieza a reproducirse y mi mano busca el camino hacia abajo.

Me desabrocho rápidamente el cinturón y me la sujeto por encima de los pantalones.

Necesito desahogarme, no consuelo.

Necesito ruido, gemidos, algo que me arranque esta obsesión.

Pero no puedo dejar de pensar…

La mujer de la pantalla es demasiado dramática y rubia.

Esta no es ella.

Me la meneo con más fuerza, cierro los ojos.

De repente, la mujer de la pantalla empieza a desdibujarse; ahora tiene el pelo castaño, eso está mejor, casi perfecto.

Luego inclina la cara hacia arriba y de repente…

es Junio.

No.

¿Qué está pasando?

Intento volver a la realidad, pero mi mente rellena los huecos.

La veo.

Y ahora ya no está en la pantalla.

Está en el asiento del copiloto, en mi coche.

Qué cojones…

Mi camisa blanca le queda holgada, apenas abotonada, y sus pechos se mueven bajo la tela, con los pezones duros apretando contra el fino algodón…

joder.

Sus muslos desnudos apretados contra el cuero.

Me clava una mirada maliciosa, con los labios curvados en una sonrisa de suficiencia.

—¿De verdad no podías esperar a llegar a casa, eh?

No respondo.

Solo respiro…

con fuerza.

Mi puño se aprieta alrededor de mi miembro y ella se inclina sobre la consola, gateando hasta mi regazo.

—¿Quieres que lo haga yo o prefieres seguir meneándotela con chicas falsas que no te contestan?

—Cállate —mascullo.

No estoy seguro de si en voz alta—.

Cállate la puta boca.

—Oblígame.

Ahora está a horcajadas sobre mí.

Una rodilla a cada lado de mi regazo.

Esa falda subida por sus muslos como si su intención fuera provocarme todo el día, mientras desliza las uñas por mi pecho de forma posesiva.

Su aliento golpea mi mandíbula mientras se restriega lentamente, como si yo fuera su puto juguete.

Su voz es arrogante, grave—: ¿Esto es lo que quería, señor Grande?

Y la dejo, porque en esta fantasía, ella dice cosas que la Junio real nunca dijo.

Cosas sucias y sinceras.

—¿Piensas en mí cuando te follas la mano?

—Apuesto a que deseabas que fuera yo, ¿a que sí?

—Ya no puedes tocarte sin verme.

Patético.

Le agarro las caderas con más fuerza.

Me muerde el labio inferior y se ríe contra mi cuello.

Mi cuerpo se estremece…

Se balancea sobre mí más rápido, con la cabeza echada hacia atrás y la boca abierta…

—Ah…

señor Grande…

j-joder…

Sus jadeos se entrecortan al mismo ritmo, el aliento quebrándose entre sus gemidos.

—Justo ahí —jadea, clavándome las uñas en el pecho, a través de la camisa—.

Dios…

no pares…

no te atrevas, joder…

Su voz está empapada de desesperación, sus muslos se tensan como un tornillo de banco.

—Dilo —gimo, empujando hacia ella—.

No eres mía.

Dilo.

Se atraganta con una bocanada de aire, temblando.

—Yo…

yo no…

—grita mientras todo su cuerpo se estremece—.

No soy tuya.

Joder…

soy…

Hermes…

soy…

¡ah!

Se viene con un gemido ahogado, la espalda arqueada, su salvaje pelo castaño pegado a la cara, empapado de sudor.

Sus muslos todavía tiemblan cuando se desploma contra mí, jadeando.

—Sigues destrozándome —susurra, con la voz rota y deshecha—.

Cada puta vez.

Aprieto la mandíbula.

Me la meneo más fuerte, con los ojos tan cerrados que me duelen.

Estoy a punto, y sin más…

me corro con fuerza, rápido, solo.

En la realidad, mi cabeza cae hacia atrás contra el asiento.

Mi respiración está entrecortada.

Mi mano, húmeda y pegajosa, sigue apretada alrededor de mi polla.

Y el vídeo sigue reproduciéndose, olvidado.

Una chica cualquiera gimiendo con una voz que no se parece en nada a la de ella.

Alargo la mano hacia la guantera, abro de un tirón un paquete de pañuelos de papel y me limpio en silencio.

La pegajosidad de mi piel es más fácil de limpiar que la vergüenza que se arrastra bajo ella.

Miro hacia abajo y veo las gafas de sol que llevaba…

agrietadas.

Rotas por…

Ni siquiera quiero decirlo.

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