La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 53

53: Capítulo 0053: Vi a Lydia hoy 53: Capítulo 0053: Vi a Lydia hoy Punto de vista de Serafina
El recuerdo quemaba.

Incluso ahora.

Incluso después de todos estos años.

Aún podía sentirlo… la humillación, la rabia, el dolor de ser tan pequeña, tan impotente, tan indeseada.

Pero ya no era esa niña.

Ahora era yo quien se aseguraba de que cada vez que Lydia me mirara, viera la prueba de que había fracasado.

La voz de Rose me trajo de vuelta.

—¿Fina?

Parpadeé.

La oficina se enfocó: el zumbido de los ordenadores, el timbre lejano de los teléfonos, el suave susurro de los papeles.

El ahora.

No el pasado.

No el dolor.

Me giré hacia ella.

Mi sonrisa regresó.

Mis barreras volvieron a alzarse.

—Pongámonos a trabajar —dije, con la voz firme, mi tono sin dejar lugar a réplica.

Rose me estudió durante un largo momento.

Sus ojos, inquisitivos.

Su expresión, reveladora, pero no insistió.

Simplemente asintió.

Y caminamos, una al lado de la otra.

Yo y la chica que me había visto en mi peor momento y aun así eligió quedarse.

Yo y la prueba de que ya no estaba sola.

¿Y Lydia?

Lydia no era más que un fantasma.

Uno que ya había enterrado.

El pensamiento se asentó en mi pecho… agudo al principio, luego cálido, y después se desvaneció, dejando solo el más leve ardor.

Porque la niña que una vez se encogió ante la sombra de Lydia, la que se había mordido el labio hasta sangrar para no llorar, la que se había quedado en el patio del colegio con el corazón en un puño, estaba muerta.

Y en su lugar se erguía una mujer que había convertido cada «nunca», cada «no eres suficiente», cada «no perteneces» en un fuego tan feroz que la había forjado en algo inquebrantable.

Habían dicho que yo no llegaría a nada.

La familia de mi madre… los perfectos, los elegidos, los que habían mirado el vientre hinchado de mi madre y solo habían visto vergüenza, se habían plantado en el gran salón de su villa, removiendo su expreso como si fuera agua bendita, y lo habían sentenciado.

—La bastarda nunca será nada —habían dicho, con sus voces suaves como el aceite de oliva, sus ojos recorriéndome como si yo fuera una mancha en sus inmaculados suelos de mármol—.

Será una carga.

Un error.

Una mancha en el apellido de la familia.

Un recordatorio de tu pecado.

Y mi madre los había oído.

Se había quedado allí, con la espalda más recta que los cipreses que bordeaban el camino de entrada, la barbilla en alto, las manos apretadas en puños a los costados, los ojos ardiendo con una rabia tan feroz que podía sentirla irradiar de ella como el sol siciliano a mediodía.

Pero no había hablado.

No entonces.

No a ellos.

Porque mi madre conocía las reglas de su mundo.

Sabía que discutir solo haría los cuchillos más afilados.

Sabía que la única forma de ganar era marcharse y construir algo tan deslumbrante, tan imposible de ignorar, que se ahogarían con sus propias palabras.

Y lo había hecho.

Tuvo tres trabajos cuando uno solo habría destrozado a la mayoría de la gente.

Me zurció los calcetines hasta que le sangraron los dedos, cosió mis uniformes a mano cuando las costuras se deshacían, me trenzó el pelo a las cuatro de la mañana antes de su turno en la trattoria, luchó por cada beca, cada oportunidad, cada pizca de respeto que yo jamás hubiera ganado.

Convirtió su rechazo en mi armadura, su desdén en mi corona.

Y cuando yo llegaba a casa con lágrimas en los ojos… porque lo hacía, a veces, cuando el mundo se sentía demasiado pesado y sus palabras cortaban demasiado profundo, ella me acunaba la cara entre sus manos cubiertas de harina, sus pulgares secándome las lágrimas, su voz fiera.

—Escúchame, princesa —decía, su apodo para mí envolviendo mi corazón como un escudo—.

Quieren que creas que no eres nada porque eso los hace sentir como reyes.

¿Pero tú?

—Se inclinaba, sus ojos oscuros encendidos, su agarre lo suficientemente fuerte como para dejar un moretón.

—Eres todo por lo que sangré.

Todo lo que elegí.

Y un día, entrarás en una habitación y tendrán que inclinarse solo para mirarte a los ojos, te mantendrás tan erguida que tendrán que estirar el cuello para poder mirarte.

Yo le había creído.

Me había aferrado a esas palabras como una náufraga a una soga.

¿Y ahora?

Ahora era la mujer que habían temido que me convirtiera.

La que entraba en las salas de juntas y hacía que el ambiente cambiara.

La que llevaba sus cicatrices como diamantes y su pasado como si fuera de diseñador.

La que había convertido su «nunca» en su «siempre».

¿Y el hombre que me había rechazado incluso antes de que yo respirara por primera vez?

Oh, Él solo era otro fantasma.

Uno que había perdido la oportunidad de conocerme.

Uno que lo lamentaría hasta su último y patético aliento.

La oficina era un santuario… paredes de cristal que reflejaban el horizonte de la ciudad, el zumbido de los teclados y el murmullo lejano de las conversaciones, un ritmo constante bajo el pulso de mis propios pensamientos.

Me acomodé en mi silla, el cuero frío bajo mis dedos, el peso de mi título… Directora de Operaciones, un silencioso recordatorio de lo lejos que había llegado.

Rose ya había traído los expedientes, su eficiencia tan fiable como el amanecer, su presencia un calor constante en el borde de mi visión.

Se había quedado un momento, sus ojos escrutando los míos como si quisiera preguntar, indagar, comprender.

Pero no lo hizo.

Porque Rose conocía las reglas.

Sabía que algunas heridas no son para compartirlas.

Sabía que algunas batallas se libran en silencio.

Hojeé los expedientes con soltura, mi mente absorbiendo los detalles que darían forma a la estrategia del próximo trimestre.

Pero mi corazón no estaba en ello.

No hoy.

No cuando el fantasma de la mueca de desdén de Lydia todavía flotaba en el aire como un desafío.

Porque, si era sincera, quería una distracción.

Cogí el teléfono antes de poder dudarlo, la pantalla se iluminó bajo mis dedos, el nombre de mi madre ya seleccionado en mis contactos.

Dudé solo un segundo, porque llamarla en mitad del día era arriesgado.

Porque ella lo sabría.

Siempre lo sabía.

Oiría la tensión en mi voz, el filo bajo mis palabras, y saltaría como la leona protectora que siempre había sido.

Pero marqué de todos modos.

Porque quería que lo supiera.

Porque necesitaba que se riera conmigo.

Porque algunas victorias saben más dulces cuando las compartes con la mujer que había luchado contra el mundo por ti.

La línea sonó una vez.

Dos veces.

Y entonces: —¡Principessa!

Su voz era un bálsamo… cálida, brillante, el tipo de sonido que podía ahuyentar las tormentas con solo existir.

Podía imaginármela, de pie en la cocina de nuestro apartamento, con el teléfono encajado entre el hombro y la oreja mientras amasaba pasta, las cejas arqueadas al ver mi nombre en la pantalla.

Sonreí, sintiéndome ya más ligera, sintiéndome ya en casa.

—Mamá —dije, mi voz más suave de lo que había estado en todo el día, la tensión en mis hombros aliviándose solo con el sonido de su voz.

—¿Eh?

—replicó, su tono cambiando al instante… agudo, perspicaz—.

Me llamas en mitad del día.

¿Por fin te han despedido por contestarle al CEO?

Me reí, el sonido brotando de mí como la luz del sol.

—¿Es que una hija no puede querer oír la voz de su madre?

—bromeé, reclinándome en mi silla, haciendo girar un bolígrafo entre mis dedos.

—Mmm —dijo, escéptica—.

Habla, Fina.

¿Qué pasa?

—No pasa nada —dije rápidamente, porque la conocía.

Sabía que si le dejaba pensar que estaba sufriendo, lo dejaría todo y cogería el próximo vuelo, con las manos ya listas para arreglar lo que estuviera roto—.

Solo… quería contarte algo, pero tendrías que adivinarlo.

—Ah —dijo, su voz adoptando ese tono, el que decía que ya estaba escuchando—.

¿Has visto a alguien?

Sonreí.

Porque, por supuesto, lo sabía.

Porque la que me trajo al mundo se había pasado toda mi vida leyendo los silencios entre mis palabras, oyendo la verdad en las cosas que no decía.

Porque siempre había sabido que los nombres que no mencionaba eran los que más importaban.

—Quizá —arrastré las palabras, alargando la sílaba, saboreando cómo podía oírla moverse al otro lado de la línea, cómo su respiración se entrecortaba ligeramente, como si ya se estuviera preparando para una pelea.

—Serafina Elise Vale —advirtió, con la voz afilada, pero con una risa por debajo—.

Deja de jugar con mi paciencia y habla.

Me reí de nuevo, más fuerte esta vez, el sonido llenando mi oficina.

—Vale, vale.

Pero no grites, ¿de acuerdo?

¿Lo prometes?

—No prometo nada —dijo, pero pude oír la sonrisa en su voz, la forma en que ya se estaba inclinando hacia lo que fuera que yo estuviera a punto de decir, su curiosidad como algo vivo—.

Venga, habla.

Respiré hondo.

Lo solté lentamente.

Y entonces dije las palabras que había estado esperando decir desde el momento en que la mueca de desdén de Lydia había resquebrajado el aire entre nosotras.

—He visto a Lydia hoy.

Silencio.

Y entonces: —¡JA!

El sonido fue triunfante… una carcajada, aguda y brillante y llena de ese tipo de satisfacción que solo llega cuando el universo por fin te entrega la venganza que has estado anhelando desde el día que aprendiste lo que significaba la palabra «vendetta».

—Oh, princesa —jadeó, con la voz entrecortada por el deleite—.

Ahora tienes que contármelo todo.

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