La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 54

Capítulo 54: Capítulo 54: Mantén la cabeza en alto, ya no eres aquella chica

Punto de vista de Serafina

El resto del día pasó como en un borrón.

No del tipo tranquilo.

Del tipo extraño en el que el tiempo avanza, pero tu cerebro se queda atrás, como si estuviera cargando la realidad en cámara lenta.

En un momento estaba de pie en aquel pasillo, y al siguiente estaba en mi despacho, sentada detrás de mi escritorio, con el portátil abierto, los archivos cuidadosamente apilados, el bolígrafo en la mano… fingiendo que no me estaba deshaciendo en hilos invisibles.

Exhalé lentamente, con la mirada fija en la hoja de cálculo que tenía delante.

Números. Columnas. Fechas límite. Cosas seguras. Cosas que tenían sentido. Tragué saliva y me obligué a concentrarme. Trabajo. Solo trabajo. Si me sumergía lo suficiente en él, quizá mis pensamientos dejarían de correr desbocados como bestias salvajes.

Unos suaves golpes sonaron en mi puerta.

Dos toques cortos.

Familiares.

Ni siquiera levanté la vista. —Entra, Rose.

La puerta se abrió con un crujido y ella se asomó, sosteniendo dos tazas como una ofrenda de paz. —Entrega de café para la CEO experta en fingir que está bien.

Solté una risa débil, levantando por fin la mirada. —Estás despedida.

—No puedes despedirme —dijo, entrando y dejando una taza a mi lado—. Conozco tus secretos.

—Eso es chantaje.

—Eso es lealtad —corrigió con dulzura.

Envolví la taza con los dedos, dejando que el calor se filtrara en mis palmas. El olor me golpeó… fuerte, ligeramente amargo, reconfortante.

—Gracias —murmuré.

Sus ojos se suavizaron al instante. —Pareces cansada.

Tomé un sorbo, ganando un segundo. —Estoy cansada.

Ni siquiera era una mentira.

Decir que estaba agotada emocionalmente era quedarse corto.

Ella vaciló. —¿Pasó algo después de lo del pasillo?

Por supuesto que se había dado cuenta.

Rose siempre se daba cuenta.

Negué con la cabeza ligeramente, forzando una pequeña sonrisa. —Nada de drama. Solo… un día que ya se está haciendo largo.

Me estudió durante un segundo más de lo que me hubiera gustado.

Entonces, asintió con suavidad. —De acuerdo.

Sin presiones. Sin hurgar.

Solo una comprensión silenciosa.

Dios, la quería por eso.

—Volveré a ver cómo estás más tarde —añadió en voz baja, retrocediendo hacia la puerta—. No entres en espiral sin mí.

—Yo entro en espiral de forma profesional —repliqué.

Sonrió con aire de suficiencia. —Eso no es tranquilizador.

Y entonces se escabulló.

La habitación volvió a quedar en silencio.

Demasiado silencio.

El aire acondicionado zumbaba suavemente arriba, mezclándose con el murmullo distante de la vida de oficina más allá de las paredes. Miré la pantalla, pero los números ya habían empezado a desdibujarse de nuevo, convirtiéndose en formas sin sentido.

Exhalé lentamente y me froté la sien.

¿Por qué parece que todo está cambiando a la vez?

Cogí el teléfono sin pensar, desplazándome distraídamente por las notificaciones… correos electrónicos, recordatorios, alertas del calendario.

Mi sonrisa se había vuelto más afilada desde aquella llamada con mi madre.

Se lo había contado todo.

No solo la confrontación, no solo la forma en que la voz de Lydia había destilado condescendencia como miel envenenada, sino toda la historia, la forma en que su familia me había mirado como si fuera una mancha en su mantel inmaculado, la forma en que susurraban «bastarda» como si fuera mi nombre, la forma en que habían prometido que nunca llegaría a nada.

Y mi madre había escuchado. Había escuchado con ese fuego en su voz, el que decía que quemaría el mundo entero si alguna vez se atrevía a herirme de nuevo.

No lo filtré. No intenté parecer fuerte. Solo… hablé. Y ella escuchó. No interrumpió. No jadeó dramáticamente.

Solo escuchó.

Cuando por fin me quedé en silencio, con la mirada perdida en el borde de mi escritorio, habló en voz baja.

—Levanta la cabeza, Serafina.

Parpadeé.

—Ya no eres la niñita a la que despreciaban —continuó, con su voz firme pero serena de esa manera que siempre me calaba hasta los huesos—. Ahora eres una mujer de éxito.

Se me hizo un nudo en la garganta.

Tragué saliva.

Aún no había terminado.

—Y si Lydia intenta alguno de sus estúpidos trucos contigo —añadió, con un matiz más afilado asomando en su tono—, la pones en su sitio.

Una pequeña risa se me escapó. —Mamá…

—Lo digo en serio —insistió—. Has trabajado demasiado para estar donde estás. Nadie puede volver a hacerte sentir pequeña. Nadie.

La emoción me invadió tan de repente que me sobresaltó.

Porque ella se acordaba. Se acordaba de todo. De las noches que lloré en silencio. De los años que dudé de mí misma. De las versiones de mí que enterré.

Hablamos durante mucho tiempo después de eso.

Sobre casa.

Sobre lo silenciosa que se sentía la casa ahora.

—¿Cómo puede un lugar sentirse tan ruidoso y vacío al mismo tiempo? —murmuró suavemente—. Tu habitación está demasiado limpia. No me gusta.

Me dolió el pecho.

—Te extraño —susurré.

—Yo te extraño más —respondió al instante.

Hablamos también de cosas pequeñas… de los vecinos, de cotilleos sin importancia, de una planta que, según ella, prosperaba porque le había puesto mi nombre.

—¿Le pusiste mi nombre a una planta?

—Se niega a morir. Muy acertado.

Me reí a través del escozor detrás de mis ojos. Y por un ratito… me sentí más ligera. Como si alguien hubiera abierto una ventana dentro de mi pecho y hubiera dejado entrar aire fresco.

Al final, la llamada terminó como siempre.

Con suavidad.

Con reticencia.

Llena de un amor que no necesitábamos decir en voz alta.

—Come algo —ordenó antes de colgar.

—Sí, señora.

—Duerme como es debido.

—Lo haré.

—Y mantén la cabeza alta.

—Lo prometo.

La línea se cortó.

El silencio se instaló a mi alrededor de nuevo. Pero ahora se sentía diferente. No pesado. No asfixiante. Solo… tranquilo. Me quedé mirando el teléfono un momento más antes de dejarlo suavemente sobre el escritorio.

Una lenta sonrisa se dibujó en mis labios sin permiso.

Porque por primera vez en todo el día, no sentía el pecho oprimido.

Por primera vez desde la mañana, me sentía… estable.

Como si quizá no estuviera tan afectada como pensaba. Como si quizá siguiera siendo yo misma bajo todo el caos. Cogí mi bolígrafo de nuevo, distraídamente, haciéndolo rodar entre mis dedos mientras sus palabras resonaban suavemente en mi cabeza.

Levanta la cabeza. Ya no eres esa chica.

Inhalé lentamente.

Y sonreí, luego dejé caer el bolígrafo.

El silencio de mi despacho tenía peso.

No del tipo tranquilo. No la quietud suave y protectora que deja respirar a la mente.

No.

Este presionaba.

Pesaba sobre mis hombros, se instalaba en mi columna vertebral, envolvía mi cuello con sus dedos como una mano invisible que se negaba a aflojarse. El tipo de silencio que llega después de que han pasado demasiadas cosas en muy poco tiempo. El tipo que hace que hasta el tictac de un reloj suene acusador.

Tic.

Tic.

Tic.

Miré la pila de archivos frente a mí como si me hubieran ofendido personalmente. —Acabaré con ustedes —mascullé en voz baja, con la voz seca y los dedos apretando el bolígrafo.

Las palabras sonaron dramáticas.

Pero, por otro lado… el día había sido dramático.

Demasiado dramático.

Entre Rose prácticamente vibrando de emoción, encuentros inesperados, llamadas emotivas y recuerdos que no pedí pero en los que me vi arrastrada, a estas alturas funcionaba a base de pura fuerza de voluntad y café.

Mi estómago gruñó suavemente.

Lo ignoré.

—No —susurré con firmeza—. No existes.

Otro gruñido.

Apreté los labios y seguí escribiendo.

El sol se había movido desde la mañana, y la luz se colaba ahora por los altos ventanales, extendiéndose sobre mi escritorio en largas franjas doradas. Motas de polvo flotaban en el aire, lentas y perezosas, como si no tuvieran ningún lugar importante al que ir.

A diferencia de mí.

A diferencia del desorden que había sobre mi mesa.

Pasé una página, garabateando notas en los márgenes, con la mandíbula tensa y los hombros rígidos. Sentía el cerebro dividido en compartimentos… una parte trabajando, otra reproduciendo conversaciones, y otra intentando con todas sus fuerzas no pensar demasiado.

Porque ¿pensar demasiado hoy?

Peligroso.

Muy peligroso.

Mi teléfono vibró una vez.

Y otra vez.

No lo miré de inmediato. Simplemente me quedé mirándolo. Dejé que vibrara. Dejé que esperara. Porque a veces coger un teléfono lo cambia todo. Y no estaba segura de tener la energía emocional para otro «todo».

Pero la tercera vibración me venció.

Suspiré, dejé caer el bolígrafo sobre el escritorio y cogí el teléfono, frotándome la sien antes de contestar.

—Hola, Mamá. Acabamos de hablar hace literalmente tres horas.

Su voz llegó cálida. Familiar. Suave de una manera que siempre aflojaba algo dentro de mi pecho.

—Fina.

Eso fue todo.

Esa única palabra.

Y de repente, ya no era la mujer sentada en un despacho de cristal con vistas a la ciudad.

Era solo su hija otra vez.

Solo Fina.

—¿Has comido? —preguntó de inmediato.

Solté una risa débil. —Por supuesto que esa es tu primera pregunta.

—Contéstala.

—… No.

Una pausa.

Luego el suspiro.

Largo. Sabio. Dramático.

—Serafina.

—Comeré más tarde —dije rápidamente, ya a la defensiva—. Estoy trabajando.

—Siempre estás trabajando.

—Estoy construyendo algo.

—También te estás muriendo de hambre.

Puse los ojos en blanco, pero sonreí de todos modos, reclinándome en mi silla. El cuero crujió suavemente bajo mi peso.

Le conté sobre el día… no todo, no las partes complicadas, no las cosas que ni yo misma entendía todavía. Pero lo suficiente. Lo suficiente para que captara el peso detrás de mis palabras.

Siempre lo hacía.

—Pareces cansada —dijo en voz baja en algún momento.

Miré al techo.

—Estoy bien.

—Mmm.

Ese «mmm».

Ese «mmm» de madre.

El que dice: «No te creo, pero dejaré que finjas».

Luego su voz se suavizó.

—Te extraño —añadió.

Mi pecho se oprimió.

—Yo también te extraño.

Nos quedamos así un momento, ambas respirando en el espacio entre las palabras.

Para cuando terminamos la llamada, sentía el corazón más pesado y más ligero al mismo tiempo.

Es curioso cómo funciona eso.

Dejé el teléfono lentamente y me quedé sentada.

Inmóvil.

En silencio.

Dejando que todo se asentara.

Entonces la realidad volvió a colarse como un invitado no deseado. Archivos. Fechas límite. Reuniones. Responsabilidades. Exhalé lentamente y cogí mi bolígrafo de nuevo. Modo trabajo. Interruptor activado. Las horas se desdibujaron. Era la única forma en que podría describirlo.

En un minuto estaba revisando contratos, al siguiente estaba firmando documentos, y al siguiente estaba tecleando correos tan rápido que casi me daban calambres en los dedos.

El tiempo se plegó sobre sí mismo.

En algún momento intermedio, Rose entraba y salía como un fantasma muy enérgico.

—Bebe agua.

—¿Comiste?

—Parece que estás planeando la dominación mundial.

—Al menos parpadea, por favor.

Cada vez, la espantaba sin levantar la vista. Cada vez, se iba de forma dramática. Cada vez, volvía de todos modos. En algún momento, me aflojé la chaqueta y me subí las mangas, apoyando el codo en la mesa mientras ojeaba otro informe.

Me ardían los ojos.

Me dolía el cuello.

Mi estómago seguía vacío.

Pero seguí adelante. Porque parar se sentía… peligroso. Parar significaba pensar. Y pensar significaba sentir. ¿Y sentir, hoy? No, gracias.

Apreté los labios y firmé otra página.

El despacho se sentía más oscuro ahora, la luz del sol se desvanecía en algo más suave, más frío. El atardecer se acercaba, lento e inevitable.

No me di cuenta de cuándo mi mano se ralentizó. No me di cuenta de cuándo mis pensamientos se desviaron. No me di cuenta del momento en que mi bolígrafo quedó suspendido en el aire en lugar de tocar el papel.

Hasta que me di cuenta.

Me quedé mirando la firma inacabada.

Y entonces, simplemente… paré.

Por un breve segundo, todo dentro de mí se silenció.

No un silencio pesado.

No un silencio asfixiante.

Solo quietud.

Y en esa quietud, sonreí. Suavemente. Cansada. Entonces, la puerta se abrió de golpe. Ni siquiera me inmuté. Porque solo una persona en este mundo abría las puertas de esa manera.

Inhalé lentamente.

Y sonreí.

Luego dejé caer el bolígrafo.

Rose estaba allí, un poco sin aliento, con los ojos muy abiertos, y una energía que prácticamente zumbaba a su alrededor como electricidad.

Se apoyó las manos en las rodillas de forma dramática, recuperando el aliento como si acabara de correr una maratón en lugar de caminar por un pasillo.

—Rose… —dije lentamente, con voz tranquila, sospechosamente tranquila—. ¿Y ahora qué?

Se enderezó, se llevó una mano al pecho y me señaló como si estuviera dando una noticia que cambiaría mi vida.

Y sin ningún preámbulo, dijo:

—Los CEO te reclaman.

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