La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 402

Capítulo 402: Buscando el eslabón más débil

Mercer se alejó de la Cámara Nueve sin mirar atrás.

El pasillo exterior a la sala de observación parecía más estrecho de lo habitual, las luces demasiado brillantes para sus ojos después del resplandor tenue y mortecino del núcleo. Sus pisadas resonaban firmes sobre el hormigón pulido, un sonido más nítido que cualquier cosa que hubiera ocurrido dentro de la cámara en ruinas.

A sus espaldas, las alarmas seguían aullando.

Las ignoró.

Otros podían contar los pernos rotos y las carcasas agrietadas. Su atención permanecía en el único número que importaba.

Uno.

Un sujeto que se había mantenido en pie mientras su máquina más avanzada se hacía pedazos intentando cuantificarla.

Flexionó los dedos una vez, lentamente, sintiendo leves temblores en los tendones. Fastidio, no miedo. El cuerpo decía la verdad mucho después de que la mente pretendiera lo contrario.

La Doctora Kearns mantenía el paso a su lado, con la tableta abrazada contra el pecho como un escudo. —Director, tenemos que acordonar toda esa ala. Si las tuberías del refrigerante…

—Ocúpese —la interrumpió Mercer.

—Lo intento, pero sin acceso de control al núcleo, estamos ciegos. Necesitaré autorización para un cierre total, una inspección manual, riesgo…

—Ocúpese —repitió él, con más brusquedad.

Ella vaciló medio paso, luego asintió y se desvió en el siguiente cruce; el taconeo de sus zapatos marcó un ritmo más rápido mientras se dirigía a operaciones.

Mercer siguió recto.

El corredor principal del Bloque C se extendía ante él, flanqueado a intervalos por puertas gruesas y cristal reforzado. El personal se apartaba rápidamente para dejarle espacio. Técnicos de laboratorio, guardias, un oficial de logística que empezó a plantear una pregunta y luego se lo pensó mejor cuando la mirada de Mercer se deslizó sobre él sin detenerse.

La instalación a su alrededor siempre le había parecido sólida. Predecible. Cada pasillo medido. Cada sistema etiquetado. Cada contingencia trazada en una pared en alguna parte.

El fracaso de Nueve había expuesto la verdad que él ya conocía.

Nada seguía siendo predecible cuando las variables cambiaban.

Apretó la mandíbula.

Repasó los números en silencio mientras caminaba.

Cámara Nueve: años de planificación, años de materiales acumulados, envíos de presupuestos encubiertos ocultos en manifiestos sin relación. Todo para un núcleo, un juego de estabilizadores, una sala diseñada para convertir anomalías en patrones que pudiera utilizar.

Destruida en menos de una hora.

Se adaptó.

Eso era lo que significaba la supervivencia.

No podía reemplazar a Nueve. No rápidamente. Quizá nunca en su forma original. Así que se centró en lo que aún tenía.

Tenía sangre.

Tenía tejido.

Tenía ojos.

Y tenía a los que entraron con ella.

El primer puesto de guardia del Bloque de Detención C apareció a la vista. Dos soldados con armaduras de color gris ceniza se enderezaron al acercarse él, con los rifles ya colgados correctamente y las botas alineadas.

—Director —saludó uno.

—Informe —solicitó Mercer.

—Todos los sujetos contenidos. Ninguna brecha. Ninguna alteración más allá de las vibraciones estructurales de antes.

La mirada de Mercer se desvió hacia las puertas interiores. —¿Algún cambio en el comportamiento?

El guardia vaciló. —El Sujeto Uno ha estado caminando de un lado a otro un rato y… ha expresado opiniones. El Sujeto Dos permaneció sentado. El Sujeto Tres está en silencio. El Sujeto Cuatro se quedó mirando al techo.

Volvió a centrar su atención en el guardia. —¿Cuál es el cuatro?

—Zubair Hossaini, Director. El que creemos que es el líder.

Por supuesto.

Mercer activó el panel de acceso con su tarjeta y su huella dactilar. La puerta interior se desbloqueó con un pesado estruendo metálico. Una ráfaga de aire frío y filtrado lo envolvió al entrar.

El pasillo de detención era sencillo por diseño. Hormigón desnudo, tiras de luz en el techo, puertas macizas a intervalos regulares, cada una con una pequeña mirilla reforzada. Sin desorden. Sin lugares donde esconder nada. Todo visible a propósito.

Otro par de guardias estaba dentro, cerca del punto medio. Ambos se irguieron en cuanto entró.

—Acompáñenme —ordenó Mercer.

Se movieron con él cuando empezó a avanzar por el pasillo.

La primera puerta apareció a su derecha.

Sujeto Uno. Lachlan Pierce.

El guardia más cercano a la puerta abrió la mirilla. Mercer se acercó lo suficiente para ver el interior.

La celda era como todas las demás. Una cama estrecha anclada al suelo, paredes desnudas y un inodoro con lavabo integrado en la esquina. Lachlan no usaba nada de eso.

Estaba de pie en el centro de la habitación, con los puños apretados y los hombros contraídos bajo la fina camisa de la instalación que le habían puesto después de la descontaminación. Tenía los nudillos en carne viva. La pared de hormigón a su espalda mostraba una nueva marca: un único punto de impacto nítido, del que se extendían grietas como una telaraña.

La había golpeado.

Una vez.

Era lo bastante listo como para no romperse la mano en una habitación en la que podría tener que pelear.

—¿Frecuencia cardíaca? —preguntó Mercer.

—Ciento diez y estable —respondió el guardia—. Se disparó durante el evento estructural. El volumen de su voz aumentó.

—¡Grité! —se oyó la voz de Lachlan débilmente a través de la puerta, áspera por la contención y la ira—. Si es a eso a lo que le dan tantas vueltas, díganlo y ya.

Mercer lo observó sin hacer comentarios.

Pelo oscuro, masa muscular ligeramente por encima de la media, incluso para los Segadores. Ojos ardientes, concentrados, listos para estallar en dirección a la amenaza más cercana. No era estúpido, pero sí impulsivo. Primero el instinto, segundo la razón. Un arma, no un escalpelo.

—Opinión —solicitó Mercer, sin apartar la vista.

El guardia se aclaró la garganta. —Volátil. Difícil de mantener en un sitio a menos que esté sedado o distraído. Responde a la provocación.

Mercer cerró la mirilla.

Él no.

Demasiado ruidoso. Demasiado obvio. Demasiado propenso a morder antes de entender por qué movía las mandíbulas.

Avanzaron hasta la siguiente puerta.

Sujeto Dos.

Alexei Morozov.

La mirilla se abrió con un suave chirrido.

Alexei estaba sentado en la cama con la espalda contra la pared y los codos apoyados en las rodillas. Sus manos colgaban laxas entre ellas, relajadas pero alertas. Observaba la puerta, sin tensión, sin encorvarse. Pero definitivamente despierto.

La celda a su alrededor permanecía intacta. Ni un rasguño en el suelo. Ni una marca en las paredes.

—¿Respiración? —preguntó Mercer.

—Estable. Temperatura normal. No se ha movido mucho desde que lo trajeron —respondió un guardia—. Sus ojos siguen a cualquiera que pasa por delante de su puerta.

La mirada de Alexei se alzó hacia la mirilla y se encontró con los ojos de Mercer por una fracción de segundo.

Calculadora.

Fría.

Especulativa.

Mercer tomó nota de los detalles. El hombre no se alteraba con facilidad. No malgastaba energía. Eso lo hacía útil en el campo, peligroso bajo el mando de otro y poco cooperativo en un laboratorio.

—Opinión —solicitó Mercer.

—Se controla a sí mismo —replicó el guardia—. No grita. No amenaza. No interactúa a menos que le hablen. Parece como si… estuviera esperando.

Esperando una oportunidad, muy probablemente.

Mercer cerró la mirilla.

Los puntos fuertes de Alexei eran tácticos. Alguien como él usaba herramientas, no las diseñaba. Había cálculo en él, sí, pero no del tipo que Mercer necesitaba.

Caminaron hasta la tercera puerta.

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