La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 414

Capítulo 414: Tu propia culpa

A espaldas de Elias, el Director Mercer asintió con la cabeza y murmuró: —Lo estás haciendo bien. Mantén las muestras frías y etiquetadas. Estos patrones podrían reescribir todo lo que hemos perdido. Tu nombre estará en cada vial de esta ala si haces esto bien.

Elias odió que su pecho se oprimiera como respuesta.

Odió que una pequeña y patética llama en su interior parpadeara al sentirse visto.

La criatura lo sintió y se volvió cruel. «Ahí lo tienes. Ese es tu verdadero dios. No salvar a nadie. No a ella. Tu nombre en algo. Tu nombre en un papel. Venderías el sol por una firma».

Elias apretó los dientes hasta que le dolió la mandíbula.

Se dispuso a cerrar el corte del hombro.

Buscó las suturas.

La mano de Mercer se posó en su muñeca.

No fue brusca.

No fue paternal.

Fue posesión.

—Espera —ordenó Mercer—. Necesitamos una muestra del núcleo más profunda. No estamos aquí por la estructura superficial. Lo sabes.

Elias se soltó del agarre con una sacudida. —Una muestra más profunda conlleva el riesgo de un daño innecesario.

—Sanará.

Elias lo miró fijamente. —No tiene por qué pagar por tu impaciencia.

La mirada de Mercer se agudizó. —Doctor. Se nos acabó la paciencia. Si la quiere viva a largo plazo, deme lo que ella es. Ahora.

La criatura presionó con tanta fuerza que la visión de Elias titiló. «Di que no. Aún puedes. Di que no, date la vuelta y sácala de aquí tú mismo. Yo te ayudaré».

Las manos de Elias flotaban sobre las herramientas.

Miró a Sera.

Su mirada no se ablandó. No perdonó, y no condenó.

Solo observaba.

El único problema era que no podía leer lo que ella quería.

Pero sí podía leer lo que Mercer quería.

Y había una lógica terrible y abrumadoramente clara en darle a Mercer lo que pedía antes de que Mercer decidiera tomar el bisturí él mismo.

Elias bajó la cabeza.

Seleccionó una aguja de biopsia más larga.

Sus dedos temblaron de nuevo.

Mercer se acercó más, su voz un veneno silencioso. —Eres el único con la disciplina para hacer esto sin matarla. Lo sabes, Doctor. No dejes que tu sentimentalismo arruine lo que puedes construir.

Sentimentalismo.

Como si la piedad fuera un defecto.

Como si la lealtad fuera una enfermedad infantil.

La criatura gruñó. «Se equivoca. Y estás dejando que tenga razón».

Elias colocó la aguja en el borde de la incisión del hombro.

La introdujo lentamente.

La aguja se deslizó en el músculo con una resistencia espesa y húmeda que le revolvió las entrañas. Se obligó a no retroceder. La hundió más, guiado por la anatomía y un mapa de líneas nerviosas que había memorizado hacía años, buscando lo que Mercer quería: tejido interno donde el virus se integraba más agresivamente.

La respiración de Sera cambió una sola vez.

Solo una vez.

Una inhalación más profunda.

Sus ojos se entrecerraron mínimamente, no de dolor, sino de atención.

Elias se quedó helado.

Entonces lo sintió.

Algo dentro de él se rebeló.

No su cuerpo.

La criatura.

Se enfureció tanto contra su jaula que le hizo vibrar la columna vertebral. «Basta. Ya has hecho suficiente. Vas a parar ahora o te pararé yo».

Su mano se tensó.

—Tómala —murmuró Mercer.

Elias retiró la aguja.

Un grueso núcleo de tejido yacía dentro del cilindro hueco, veteado de sangre, más denso que cualquier cosa que hubiera extraído de un humano.

Lo dejó caer en un vial con dedos temblorosos.

La habitación parecía demasiado luminosa.

Demasiado angosta.

Su respiración se volvió superficial.

Buscó una gasa para tapar la herida, para cerrarla, para hacer que esto dejara de ser lo que era.

Sera finalmente volvió a hablar, con voz baja y neutra.

—Has terminado.

Elias parpadeó. —Estoy cerrando…

—No —no alzó la voz. No lo necesitaba—. Has terminado.

La criatura en su interior estalló en una risa salvaje y dolorosa. «Acaba de descartarte como una herramienta que ya no tolera».

Mercer se acercó a la mesa, examinando la herida. —No hemos terminado. Los protocolos de campo exigen que documentemos la velocidad de curación durante la exposición. Déjala abierta.

—No —la voz de Elias salió cortante.

Mercer lo miró. —Doctor.

Elias se giró hacia él lentamente, con el cuero cabelludo erizado y un sudor frío en la espalda. —Si la deja abierta, no es recopilación de datos. Es un castigo.

La mandíbula de Mercer se tensó. —No le corresponde interpretar mi intención.

—Interpreto los resultados —Elias agarró la gasa de todos modos, la presionó contra el hombro de Sera. Su piel ya empezaba a unirse. No del todo, pero lo suficientemente rápido como para hacer que la lógica humana pareciera infantil.

Mercer lo observó durante otro largo segundo, luego levantó una mano ligeramente hacia los guardias.

—El Doctor Korkmaz ha terminado por hoy.

Sus palabras no fueron dichas con amabilidad, sino con cálculo.

Pero Elias lo entendió de todas formas.

Mercer lo estaba apartando para más tarde. Para cuando el ego pudiera ser alimentado de nuevo. Para cuando ocurriera el siguiente impulso.

—Sella las muestras —ordenó Mercer a Kearns—. Realiza escaneos estructurales preliminares. Quiero una tabla comparativa completa para mañana.

Kearns asintió, con el rostro tenso, y se dirigió a la encimera lateral.

Mercer centró su atención en Sera. —Lo has tolerado bien.

Sera no respondió.

Su mirada permaneció en Elias mientras él trabajaba para cerrar la incisión, no porque ella lo necesitara, sino porque él necesitaba hacer algo humano con sus manos para sobrevivir a lo que acababa de hacer.

Elias terminó de suturar.

Vendó la herida limpiamente.

Se limpió la sangre de los guantes.

Sentía los brazos pesados.

Su boca sabía a metal y a vergüenza.

La criatura se inclinó cerca, su voz ahora en una calma mortal, más peligrosa que la ira. «Has demostrado exactamente lo que ella ya sabía. La cortarás cuando un humano susurre tu nombre de la forma correcta».

Elias tragó saliva. —Hice lo que tenía que hacer.

«No. Hiciste lo que querías y lo disfrazaste de supervivencia. Esa mentira es por lo que yo estoy atrapado en tu cráneo y ella está atrapada en esa mesa».

Quiso discutir.

No pudo.

La habitación se inclinó ligeramente.

Intentó estabilizarla agarrándose al borde de la bandeja.

Sus dedos resbalaron en el acero.

Mercer lo miró. —Está pálido.

Elias forzó una bocanada de aire. —Estoy bien.

La voz de Sera sonó en voz baja, casi aburrida. —Está mintiendo.

Mercer no reaccionó a la falta de respeto. Solo estudió a Elias clínicamente, de la misma forma que estudiaba cualquier instrumento que pudiera romperse a mitad de uso.

—Siéntese, Doctor. No sirve de nada si está inconsciente.

Elias abrió la boca para negarse.

Sus piernas se doblaron de todos modos.

La voz de la criatura se volvió aguda. «Patético. Crees que puedes sostener tu cuerpo solo con orgullo».

Elias se dejó caer en el taburete. La habitación giraba con más fuerza ahora, un fino velo grisáceo que se arrastraba por los bordes de su visión.

Miró a Sera a través de él.

Yacía allí, inmovilizada y en calma, su piel ya cosiéndose bajo el esparadrapo. Sus ojos eran ilegibles, pero había una certeza dura y silenciosa en su presencia que no necesitaba lenguaje.

Había visto el corte.

Había visto la razón detrás de él.

Lo había archivado como archivaba cada traición.

No como una pena.

Como un hecho.

La criatura también lo sintió, una rabia fría que oprimió los pulmones de Elias. «Ella recordará esto. Y merecerás lo que sea que decida hacer con ese recuerdo».

Elias intentó hablar.

Quería decir su nombre.

Quería decir algo que no fuera una súplica.

Quería decir que lo sentía, aunque sentirlo fuera inútil.

Su lengua no se movió.

El gris al borde de su visión se espesó. El zumbido de las paredes se estiró y se distorsionó. Sintió que los latidos de su corazón flaqueaban una vez, como un soldado tropezando en plena marcha.

La voz de Mercer llegó desde demasiado lejos. —Tráiganle agua. No podemos perderlo.

Kearns apareció en su visión periférica con un vaso en la mano.

Elias intentó cogerlo.

Su brazo no se levantó.

El último pensamiento claro de la criatura llegó, neutro y despiadado. «La cortaste, y tu cuerpo ni siquiera pudo soportar la culpa. Yo no puedo soportar la culpa. Te advertí lo que pasaría si ponías algo por delante de ella. Ahora, solo puedes culparte a ti mismo».

La visión de Elias se volvió blanca.

Luego negra.

El suelo de la habitación cedió bajo sus pies como si se derrumbara, y no estuvo seguro de si lo último que sintió fue el taburete volcándose, o la mirada de Sera fija en él mientras caía.

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