La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 100
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100: Carta 100: Carta La sala tembló.
No con delicadeza.
No con sutileza.
La cámara entera se sacudió, como si una mano gigante hubiera agarrado el palacio y le hubiera dado una única y violenta sacudida.
Los candelabros se balancearon, sus cristales entrechocando en tintineos discordantes.
Las copas repiquetearon sobre la mesa.
Una se volcó, derramando vino en una mancha roja que se expandía y se parecía, de forma inquietante, a la sangre.
Los consejeros se detuvieron a media frase, con los ojos muy abiertos y las manos aferradas a la mesa para mantener el equilibrio.
—¿Qué…?
—¿Un terremoto?
—Que Pironox nos proteja…
—Silencio.
La voz de Caelen cortó el pánico como una cuchilla.
Se levantó despacio, deliberadamente, mientras su silla arañaba la piedra.
Tenía los ojos fijos en las ventanas, donde algo imposible estaba sucediendo.
El cielo se estaba oscureciendo.
No con nubes.
No con la noche.
Con algo completamente distinto.
Relámpagos rojos crepitaron por los cielos, irregulares, violentos, completamente silenciosos.
Sin truenos.
Sin tormenta.
Solo poder hecho visible, rasgando el firmamento con patrones que parecían casi deliberados, casi como runas escritas por una mano invisible.
La luz que se filtraba por las ventanas se tornó carmesí, bañando la sala del consejo en el color de la sangre vieja, de los soles moribundos, de los finales.
—Por Pironox, qué es… —susurró uno de los consejeros.
Caelen no respondió.
No podía.
Porque conocía esa magia.
La había sentido antes, envolviéndolo como cadenas, quemándolo por dentro como la fiebre.
La había visto brotar de las manos de ella cuando estaba enfadada, cuando estaba desesperada, cuando estaba rota.
Eris.
Sus manos se aferraron al borde de la mesa con tal fuerza que sus nudillos se pusieron blancos.
¿Qué le ha pasado a Eris?
Mientras tanto,
La Corte Helada hacía honor a su nombre.
Tallada directamente en el corazón de las Montañas Espinadorsales, sus muros eran de hielo y piedra unidos de forma tan impecable que nadie podría decir dónde terminaba uno y comenzaba el otro.
El salón del trono era una catedral de invierno, con arcos altísimos, pilares cristalinos que atrapaban la luz y la rompían en arcoíris, y suelos pulidos hasta quedar lisos como el cristal.
Hermosa.
Fría.
Implacable.
Exactamente como aquella que la gobernaba.
Vetra Nivarre estaba sentada en el trono, no en el asiento de la regente, nunca en el asiento de la regente, pues no era una simple sustituta.
Era el trono de Soren, sí, pero ella lo reclamaba de todos modos, pues se consideraba casi su igual, con poder suficiente para gobernar su corte como si fuera la suya propia, y presidía el consejo con el tipo de crueldad eficiente que había mantenido estable a Nevareth a través de tres intentos de asesinato, dos guerras fronterizas y una plaga muy desafortunada.
A pesar de su edad, seguía siendo majestuosa de la misma forma en que los glaciares son hermosos, fríos, eternos, capaces de reducir montañas a polvo si se les da el tiempo suficiente.
Su cabello, antes rubio ceniza, se había vuelto plateado prematuramente, y lo llevaba en una elaborada trenza que le caía sobre un hombro.
Sus ojos eran del azul pálido de un cielo invernal, lo bastante afilados como para desollar la piel del hueso.
—Los puestos de avanzada del norte informan de un aumento en la actividad de los Raugar —estaba diciendo un general, señalando un mapa—.
Deberíamos reforzar…
La temperatura se desplomó.
En picado.
De repente.
De forma antinatural.
Un momento, la sala estaba a su temperatura habitual, fría pero soportable.
Al siguiente, estaba helada, lo bastante fría como para que el aliento se convirtiera en vaho y la escarcha comenzara a trepar por las ventanas desde el interior, con delicados patrones que se extendían como seres vivos.
Los consejeros murmuraron confusos, ajustándose las pieles sobre los hombros.
—¿Qué…?
—¿Hay una brecha en los muros?
—Que alguien revise las runas de calefacción…
Y entonces lo oyeron.
Distante.
Amortiguado por kilómetros de piedra y hielo.
Pero innegable.
Un estruendo.
No un sonido, una vibración.
Recorrió la propia montaña, resonando en los huesos de la tierra, haciendo que los pilares cristalinos zumbaran como campanas al ser golpeadas.
La escarcha de las ventanas se agrietó, extendiéndose hacia afuera en patrones que parecían casi palabras en un idioma que nadie podía leer.
Vetra se puso en pie.
Despacio.
Deliberadamente.
Todos los ojos de la sala se volvieron hacia ella.
Miró fijamente los patrones de escarcha en el cristal, con una expresión indescifrable, y cuando habló, su voz fue apenas un susurro.
—Corderito… ¿qué has hecho?
Antes de que nadie pudiera responder, antes de que nadie pudiera preguntar qué quería decir, las puertas se abrieron de golpe.
Un mensajero entró tropezando, con escarcha aún adherida a su capa, hielo en el pelo y respirando con tal dificultad que apenas podía mantenerse en pie.
—¡Su Majestad!
—agarraba una carta sellada como si fuera lo único que lo mantenía erguido.
—¡Noticias urgentes de Su Majestad!
La sala quedó en silencio.
Vetra bajó los escalones con mesurada elegancia, tomó la carta de las manos temblorosas del mensajero y rompió el sello.
Sus ojos recorrieron la página.
Una vez.
Dos veces.
Su rostro se tornó cuidadosa y perfectamente inexpresivo.
El tipo de inexpresividad que significaba que los pensamientos corrían demasiado rápido para mostrarse en la superficie, que se estaban tomando decisiones a velocidades que harían sangrar a las mentes inferiores.
—¿Su Majestad?
—un consejero se inclinó hacia adelante.
—¿Qué es?
Vetra levantó la vista.
—El Emperador —dijo ella, con voz firme, sin delatar nada—, ha elegido una prometida.
Una oleada de sorpresa.
Luego de emoción.
—¡Una prometida!
¡Por fin!
—Ya era hora…
—¿Quién es?
¿De qué casa?
—Alguna dama del norte, seguramente…
Los labios de Vetra se afinaron en algo que podría haber sido una sonrisa si las sonrisas pudieran cortar.
—Eris Igniva —dijo con claridad—.
La Reina de Fuego de Solmire.
Silencio.
Durante exactamente tres segundos.
Luego, el caos.
—¡¿La Reina de Fuego?!
—¡¿La tirana?!
—¡¿Ha perdido el juicio?!
—¡Lo destruirá!
—Es un monstruo…
—Esto es un desastre…
—¡Debemos intervenir!
—Alguien tiene que detener esto…
¡CRAC!
La mano de Vetra se estrelló contra la mesa.
El hielo explotó desde el punto de impacto, extendiéndose en lanzas dentadas por toda la superficie, silenciando cada voz con la misma certeza que si les hubiera cortado la lengua.
Sus ojos ardían con furia gélida.
—Esta reunión —dijo en voz baja y peligrosa—, se levanta.
Nadie discutió.
Huyeron.
Salieron en tropel, en una ráfaga de pieles y miedo, dejando a Vetra sola en la helada sala del consejo con una carta aferrada en la mano y la escarcha extendiéndose por el suelo como la sangre de una herida.
Volvió a mirar la carta fijamente.
La caligrafía de Soren.
Su sello.
Su elección.
Y susurró a la sala vacía:
—Soren… ¿a qué estás jugando?
Pero el hielo no dio respuestas.
Solo silencio.
Y el eco distante de algo que podría haber sido un trueno.
O podría haber sido el sonido del mundo cambiando de eje.
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