La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 101

101: Syvrak 101: Syvrak El grito no solo se desvaneció.

Persistió.

No en el aire, sino en algo más profundo,
algo más antiguo.

Se hundió en la tierra como la sangre en el suelo, se extendió por las raíces de árboles ancestrales, onduló a través de la piedra que recordaba cuando los Dioses caminaban libremente y el mundo era joven y terrible.

Toda bestia a su alcance lo sintió,
Lo oyó.

Lo supo.

La presencia del dragón, incontenible, sin filtros, divina, una bengala disparada a las partes primordiales de sus mentes, donde vivía el instinto y la razón jamás había sido invitada.

Sorteó el pensamiento por completo.

Sorteó la elección.

No decidieron responder.

Se vieron impelidos.

Como limaduras de hierro a un imán.

Como polillas a la llama.

Como la presa que reconoce el aroma de algo tan por encima de ella en la jerarquía de la existencia que su instinto de supervivencia se invirtió, se convirtió en compulsión, se convirtió en la necesidad desesperada de someterse o destruir antes de ser destruida.

En los bosques del este, las manadas de Rakhai alzaron la cabeza como una sola, tanto los ancianos de siete colas como los cachorros, con el pelaje encendiéndose en un fuego interior.

Sus ojos brillaron con un tono rojo anaranjado, las pupilas dilatadas, y sin un sonido, sin vacilación, echaron a correr.

En lo alto, los Dravik volaban en círculos bajo la luz mortecina, con sus alas de bronce atrapando los últimos rayos de sol.

La llamada los golpeó como un impacto físico, y chillaron —un sonido agudo, penetrante, antinatural— antes de lanzarse en picado en formación perfecta hacia las ruinas del templo, con sus llamas blanco-azuladas ya avivándose en sus gargantas.

El suelo volvió a temblar.

Los Raugar irrumpieron desde la linde del bosque, masivos y terribles, con sus rugidos rasgando el aire como si la propia tierra gritara.

El fuego pulsaba bajo su piel, vetas de luz fundida que brillaban a través de un pelaje que parecía tallado en obsidiana y furia.

No cazaban.

No acechaban.

Embestían.

Y de los canales de lava que surcaban la región, retorciéndose a través de la piedra como venas en la carne, llegaron los Vormae.

Llama líquida de forma serpentina, cuyos cuerpos se solidificaban en una armadura de obsidiana mientras reptaban hacia el templo con un único propósito.

Llegaban desde todas las direcciones.

Decenas.

Centenares.

Una marea de pelaje, escamas y fuego, que respondía a una llamada irrefusable.

Pero a la cabeza de la convergencia, alzándose de una fisura que no existía momentos antes, surgió algo más antiguo.

Cincuenta pies de furia fundida y odio ancestral enroscados con una perfección serpentina.

Sus escamas eran placas de obsidiana dispuestas en capas tan gruesas como una armadura, cada una grabada con patrones que parecían casi runas, casi cicatrices, casi el recuerdo de cada batalla que había librado y ganado.

De su espinazo sobresalían espinas, rojas y brillantes en las puntas, que goteaban algo que siseaba y humeaba al golpear la piedra.

Sus ojos ardían con inteligencia.

No astucia animal.

Inteligencia.

Del tipo que recordaba cuando los dragones caminaban sobre la tierra como dioses y menospreciaban a todo lo demás como algo inferior.

Del tipo que había visto a Pironox dotar de poder a los humanos —para luchar, para proteger— y que sintió una furia tan pura que había ardido durante siglos sin menguar.

Syvrak y los de su especie habían intentado desafiar a los dragones.

Habían fracasado.

De nuevo.

Y de nuevo.

Y de nuevo.

Pironox los había aplastado cada vez, sin esfuerzo, como un león aplastaría a una hormiga.

No con malicia.

Con indiferencia.

Como si su furia, sus celos y su necesidad desesperada de demostrar su valía significaran menos que nada.

Pero los dragones ya no estaban.

¿Y el poder?

El poder estaba aquí.

Sin protección.

Sin sello.

Gritando su presencia al mundo como una invitación escrita con fuego.

La enorme cabeza de Syvrak se alzó, paladeando el aire, y sus fauces se abrieron en un rugido que hizo que los alaridos de los Raugar sonaran como susurros.

Entonces se movió.

Rápido.

Con una rapidez imposible para algo tan enorme.

Directo hacia el templo.

Directo hacia ella.

Soren no esperó a tener confirmación.

No se detuvo a evaluar la situación, a contar a las bestias que convergían ni a calcular unas probabilidades que cualquier estratega en su sano juicio habría reconocido como un suicidio.

Echó a correr.

La escarcha brotaba de sus botas con cada paso, dejando una estela de hielo que se resquebrajaba y astillaba a su paso.

Su aliento era cortante y frío, y formaba vaho en el aire a pesar del calor de Solmire.

A su alrededor, el mundo descendía al caos.

Los Caballeros del Invierno recibieron de frente a la primera oleada.

Acero chocó contra garras.

Fuego y hielo colisionaron en explosiones de vapor.

Los hombres gritaban: gritos de guerra, gritos de muerte, los sonidos sin palabras de una violencia demasiado primigenia para el lenguaje.

El rugido de un Raugar sacudió el aire, seguido del crujido húmedo de una armadura desgarrada como si fuera pergamino.

Un Dravik se lanzó en picado, garras en ristre, y la lanza de hielo de un caballero lo alcanzó en pleno vuelo, congelándolo por completo antes de que se hiciera añicos contra la piedra.

Pero eran demasiados.

¡Dioses, eran demasiados!

Y no se detenían.

Ni siquiera frenaban para entablar combate.

Embestían contra la línea defensiva, la rompían o morían en el intento, y seguían avanzando.

Hacia el templo.

Hacia ella.

La mente de Soren funcionaba a una velocidad que habría fundido a hombres inferiores, y las piezas encajaban con una claridad espantosa.

Las bestias no atacaban al azar.

No estaban interesadas en los soldados, ni en los diplomáticos, ni siquiera en él.

Convergían en un único punto con una concentración que denotaba un propósito, una compulsión, algo que suprimía cualquier instinto natural que poseyeran.

—Sienten algo…
Las palabras fueron apenas un susurro, engullidas por los sonidos de la batalla.

Pero él lo sabía.

Fuera lo que fuese que hubiera en ese templo, en lo que se hubiera convertido Eris, lo que hubiera desatado, o lo que fuera, toda bestia en kilómetros a la redonda podía sentirlo.

Podía olerlo.

No podían resistirse a ello más de lo que podían resistirse a respirar.

La estaban cazando.

O se sentían atraídas hacia ella.

O…
No tuvo tiempo de terminar el pensamiento.

La entrada del templo se alzaba imponente ante él, con su enorme arco tallado abriéndose como las fauces de una bestia, y de ella brotó una ráfaga de calor.

Lo golpeó como un muro físico.

Soren no se detuvo.

El hielo se formó a su alrededor por instinto: un escudo, un caparazón, la escarcha floreciendo sobre su piel, su ropa y su pelo hasta que pareció tallado en el mismísimo Invierno.

El contraste de temperatura al cruzar el umbral fue tan extremo que el vapor explotó a su alrededor, ocultándolo todo en una niebla blanca y cegadora.

El calor al que se había enfrentado en los aposentos de ella no era más que una diminuta chispa en comparación con esto.

Aun así
Siguió adelante.

Siempre lo hacía.

El pasillo era peor.

Más estrecho, más oscuro, con paredes que irradiaban calor como si estuvieran vivas y furiosas.

Las tallas ya no solo brillaban, ahora ardían, la luz manaba de las runas como si la piedra se hubiera vuelto translúcida, como si pudiera ver a través de ella el infierno que rugía al otro lado.

Su hielo siseaba y se evaporaba al contacto.

Se reformaba.

Se evaporaba de nuevo.

Estaba consumiendo su poder más rápido que nunca, y había librado guerras que le costaron menos.

Pero no aflojó el paso.

No podía.

Porque en algún lugar más adelante, a través del calor, el humo y la presión imposible que se acumulaba en el aire, estaba Eris.

Y caminaría por el corazón del mismísimo sol antes de dejar que ella se enfrentara a esto sola.

El pasillo se abrió.

Y Soren se detuvo.

No porque quisiera.

Porque su cuerpo, su mente, cada instinto que poseía, se lo exigían.

Porque a lo que se alzaba ante él no era posible acercarse a la ligera.

La cámara era inmensa, de una vastedad imposible, con el techo perdido entre sombras y humo.

Las paredes refulgían por el calor, y de las antiguas tallas manaba luz como de heridas que jamás sanarían.

El aire mismo parecía vibrar, distorsionando la realidad en sus bordes, y la temperatura…
¡Dioses, la temperatura!

Debería haberlo matado al instante.

Debería haberle evaporado la humedad de los ojos, convertido sus pulmones en carne calcinada, derretido la carne de sus huesos antes de que pudiera siquiera gritar.

Pero no lo hizo.

Porque en el centro de la cámara, de pie sobre el altar donde una vez fue quebrantada, se alzaba algo que hacía que el fuego pareciera apropiado, que pareciera la única respuesta posible a su presencia.

No.

No era Eris.

Algo que vestía su piel.

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