La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 102

102: Syvrak parte 2 102: Syvrak parte 2 Eris permanecía donde había estado el altar, perfectamente inmóvil, y sin embargo parecía el movimiento en sí mismo, como si la realidad no pudiera contenerla en su lugar, como si existiera en un espacio entre latidos donde las reglas normales no se aplicaban.

Sus ojos brillaban con un oro fundido.

No reflejaban la luz.

La creaban.

Sus pupilas habían desaparecido, reemplazadas por puro fuego líquido que se movía, ardía y veía de formas en que ningún ojo mortal estaba destinado a ver.

Su piel estaba envuelta en llamas que no la quemaban.

Se desplazaban por su carne como seres vivos, como seda al viento, oscilando entre el blanco, el dorado y algo que no tenía nombre porque las lenguas mortales nunca habían necesitado una palabra para el color de la divinidad.

El fuego no consumía; era, entretejido en su piel hasta que no hubo separación entre la carne y la llama.

Y de su espalda,
Alas.

No eran físicas.

No eran de carne, hueso y plumas.

Fuego al que se le había dado forma y propósito.

Alas de Dragón, masivas y terribles, que se extendían quince pies a cada lado, con los bordes ardiendo tan intensamente que dejaban imágenes residuales en el aire.

Se movían con lentitud, casi con pereza, y cada batido enviaba olas de calor que recorrían la cámara.

Su cabello flotaba alrededor de su cabeza, vivo por el calor, cada hebra moviéndose de forma independiente como si estuviera bajo el agua, cambiando entre un blanco níveo y un oro fundido con cada destello de las llamas.

Era hermosa.

Era aterradora.

Era divina.

A su alrededor, esparcidos por el suelo chamuscado como muñecos desechados, yacían los cuerpos.

Rakhai, con sus siete colas reducidas a cenizas, sus cuerpos congelados a medio salto y los ojos vacíos.

Dravik, con las alas de bronce arrugadas y sus llamas blanco-azuladas extinguidas para siempre.

Bestias menores que respondieron a la llamada y encontraron algo tan superior a ellas que murieron antes de poder siquiera comprender qué las había matado.

El altar bajo sus pies estaba hecho añicos; la piedra negra, partida, brillaba con un rojo incandescente en las grietas, y el vapor se alzaba de donde sus llamas se encontraban con la piedra.

Y cuando habló, la voz que brotó de sus labios era estratificada.

Multiplicada.

Como si una docena de voces hablaran en una armonía perfecta e imposible.

—Tú.

No era una pregunta.

No era un saludo.

Un reconocimiento.

Soren no podía moverse.

No podía hablar.

No podía hacer nada más que mirar.

Entonces vio el movimiento.

De la lejana entrada, enroscándose a través de un arco que se resquebrajó bajo su peso, llegó otra serpiente.

Más pequeña de lo que sería Syvrak, pero aun así descomunal: treinta pies de furia fundida y escamas como vidrio de obsidiana.

Se abalanzó sobre ella.

Rápida.

Desesperada.

Hambrienta.

Eris se movió.

No con rapidez, sino al instante.

En un momento estaba inmóvil, y al siguiente se había desplazado, con su cuerpo fluyendo como el agua, como el fuego, como algo que nunca había estado limitado por conceptos como el impulso o la masa.

Alzó una mano.

Lentamente.

Casi con displicencia.

Y el fuego estalló.

No era un torrente.

No era una oleada.

Un haz.

Concentrado.

Puro.

Tan caliente que parecía blanco en su núcleo, bordeado de un oro que se desvanecía en el aire.

Alcanzó a la serpiente en plena embestida, la golpeó en el pecho, y las escamas que se suponían impenetrables, escamas que habían desviado espadas, lanzas y llamas menores, se derritieron.

Se licuaron como la cera.

Como el agua.

Como si nunca hubieran sido sólidas.

La serpiente chilló.

Un sonido que era la agonía hecha voz, que era rabia, conmoción y la terrible comprensión de que había cometido un error fatal.

Se retorció, su descomunal cuerpo se estrelló contra las paredes y el suelo, intentando escapar, intentando retroceder…
Eris no se inmutó.

Su expresión no cambió.

Su mano no vaciló.

Hundió las llamas aún más.

A través de las escamas.

A través de la carne.

A través de los huesos.

Hasta que los espasmos de la serpiente se ralentizaron.

Se debilitaron.

Cesaron.

Su descomunal cuerpo se desplomó, fundido y destrozado, mientras el vapor se alzaba de heridas que nunca sanarían, y la luz se apagó en sus ojos como velas que se extinguen.

Silencio.

Denso.

Absoluto.

Roto solo por el siseo de la carne al enfriarse y el crepitar de las llamas que aún coronaban a Eris como una diadema viviente.

Soren dio un paso al frente.

Un paso.

Fue todo lo que consiguió dar.

Un paso hacia ella, hacia la mujer que se parecía a Eris pero ardía como algo que nunca había sido mortal, con la mano extendida a pesar de que sabía… sabía… que tocarla en ese momento podría ser lo último que hiciera en su vida.

—Eris…
El suelo explotó.

No se agrietó.

No se desplazó.

Explotó.

La piedra salió disparada hacia arriba en fragmentos irregulares del tamaño de un hombre, impulsada por una fuerza que venía de abajo, de algo descomunal que se movía a través de la roca como si fuera agua.

La cámara del altar, ya fracturada, ya incandescente por el calor, se abrió en una herida que corría de pared a pared, y de esa herida se alzó la furia hecha carne.

Syvrak.

Pero no el Syvrak que había entrado por el arco lejano.

No la serpiente que Eris acababa de aniquilar con una gracia displicente y terrible.

Otro.

Más grande.

Más viejo.

Sus escamas eran más oscuras, casi negras, marcadas por cicatrices que solo podían provenir de haber sobrevivido a batallas que deberían haber sido mortales.

De su espinazo sobresalían espinas en hileras irregulares; algunas estaban rotas, otras todavía goteaban aquella sustancia viscosa y humeante que corroía la piedra como el ácido.

Sus ojos ardían con una inteligencia más antigua que los reinos, más fría que el odio y más afilada que cualquier hoja.

No era una simple bestia.

Era un superviviente.

El tipo de criatura que había visto morir a sus congéneres y había aprendido de cada muerte.

Una que se había enfrentado al mismísimo Pironox y había sobrevivido, no gracias a la victoria, sino por ser lo bastante inteligente, rápida y despiadada como para saber cuándo huir y cuándo atacar.

Y había estado esperando.

Esperando a que el primer Syvrak tanteara el terreno.

A que midiera la amenaza.

A que muriera para que este otro pudiera aprender.

Su descomunal cabeza giró hacia Soren con la inevitabilidad de una montaña al derrumbarse, y sus fauces se abrieron.

El calor se acumuló en su garganta; no era rojo, ni naranja, sino blanco, la clase de calor que provenía del núcleo fundido del planeta, del espacio entre las estrellas donde todo arde eternamente y nada sobrevive.

Y escupió.

De las fauces de Syvrak brotó un rugido de fuego, un torrente que hizo que el propio aire gritara.

No era un haz.

No era una ráfaga.

Un diluvio.

Una llama líquida que se movía como el agua pero quemaba como el fin del mundo, llenando el espacio entre la serpiente y el emperador en menos de un latido, engullendo la luz, el sonido y el aire hasta que no quedó más que fuego y la terrible certeza de la muerte…
Soren se movió.

Su cuerpo reaccionó antes de que su pensamiento consciente pudiera alcanzarlo; de sus manos brotó hielo en un muro tan grueso que parecía sólido, tan frío que la escarcha se extendió por su superficie en intrincados patrones, justo cuando el otro lado empezaba a ponerse al rojo vivo.

El fuego impactó.

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