La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 103

103: Syvrak parte 3 103: Syvrak parte 3 El muro gritó.

El vapor explotó en todas direcciones, llenando la cámara con una niebla tan densa y caliente que era como respirar sopa.

El hielo no solo se derritió, se evaporó; se convirtió en vapor tan rápido que creó una onda de presión que desprendió piedras sueltas del techo.

Pero aguantó.

Durante tres segundos.

Cuatro.

Cinco.

Lo suficiente para que Soren pensara.

Lo suficiente para darse cuenta de que esta no era como las otras bestias.

Esto era algo que había aprendido a matar dioses, que había practicado con sus hijos, que había sobrevivido a intentos de venganza que deberían haberlo borrado de la existencia.

Lo suficiente para comprender que iba a tener que luchar en serio.

O morir.

El muro se hizo añicos.

Fragmentos de hielo explotaron hacia fuera como metralla y, tras ellos, apareció Syvrak.

Su cuerpo descomunal se enroscaba a través del vapor con una velocidad espantosa, las fauces abiertas, las espinas brillando, los ojos fijos en Soren con el tipo de concentración que delataba que ya había calculado diecisiete formas de matarlo y simplemente estaba eligiendo cuál sería la más eficiente.

Su cola se agitó, veloz como una serpiente al atacar, apuntando a sus piernas…
Soren saltó.

No para alejarse.

Hacia arriba.

Más alto de lo que cualquier humano debería haber podido saltar, propulsado por una ráfaga de hielo que se formó y se hizo añicos bajo sus pies en el mismo instante.

Giró en el aire, con una mano ya en movimiento, mientras la escarcha manaba de las yemas de sus dedos.

Formó lanzas.

Docenas de ellas, cada una afilada como la obsidiana, tan frías como para hacer que el aire crepitara, lanzadas hacia los ojos de Syvrak, su garganta, la carne blanda entre sus escamas.

La cabeza de la serpiente se ladeó con una precisión imposible, y las lanzas que deberían haberla cegado, que deberían haberle perforado el cerebro, resbalaron por sus escamas acorazadas y se hicieron añicos, convertidas en un polvo inofensivo.

Lista.

Demasiado lista.

Soren aterrizó con fuerza, rodó y se levantó ya en movimiento mientras las fauces de Syvrak se cerraban de golpe en el espacio donde había estado.

La piedra explotó bajo el impacto, y la cabeza de la serpiente giró, siguiéndolo con la paciente inevitabilidad de un depredador que sabía que el agotamiento acabaría por reclamar a su presa.

Danzaron en círculo, el uno alrededor del otro.

Soren, con la respiración agitada pero controlada, y la escarcha ya reformándose alrededor de sus manos.

Syvrak, completamente inmóvil salvo por el leve movimiento de su lengua que probaba el aire, analizando, aprendiendo.

Y detrás de ambos, olvidada en la danza de hielo y fuego,
Eris permanecía observando.

Aquellos ojos dorados y sin pupilas seguían la lucha con una expresión que podría haber sido curiosidad.

O diversión.

O algo tan alejado de la emoción humana que intentar ponerle nombre carecía de sentido.

No se había movido desde el segundo en que Syvrak brotó del suelo.

No había ayudado.

No había interferido.

Solo observaba.

Como un dios que observa a los mortales jugar a la guerra.

Soren sintió esa mirada sobre él, sintió el peso de la inteligencia ancestral que habitaba tras aquellos ojos, y algo en su pecho se heló.

No de miedo.

Sino de certeza.

Aquella ya no era Eris de verdad.

O, si lo era, estaba enterrada tan profundamente bajo el poder que se había apoderado de ella, que para alcanzarla sería necesario atravesar primero al dios.

La serpiente atacó.

Rápido.

Imposiblemente rápido para algo tan enorme.

Su cabeza se disparó hacia delante como un ariete, y Soren apenas logró apartarse de un salto; sintió la ráfaga de aire desplazado, lo bastante caliente como para chamuscarle el pelo; sintió las espinas arañarle la espalda y rasgar tela y piel.

Dolor.

Agudo.

Intenso.

Esclarecedor, al sanar casi de inmediato.

Cayó al suelo, rodó y se levantó con restos de sangre corriéndole por la espalda y una mueca en los labios que habría hecho que sus enemigos en Nevareth retrocedieran al reconocerla.

Porque Soren Nivarre no perdía.

Ni contra ejércitos.

Ni contra asesinos.

Ni contra bestias que se creían dioses.

Sus ojos empezaron a brillar.

No con la tenue luminiscencia que había mostrado antes.

No con el poder controlado y medido que usaba para intimidar sin amenazar.

De un blanco puro.

Cegador.

Frío.

Absoluto.

La escarcha se extendió desde donde estaba, recorriendo el suelo en líneas irregulares, trepando por los muros, alcanzando el techo.

La temperatura de la cámara, que ya era una guerra entre el calor de Eris y el fuego de Syvrak, se desplomó.

Su aliento salía en nubes tan densas que parecían sólidas.

Su pelo empezó a cubrirse de escarcha; los mechones pasaron de un dorado pálido a brillar en segundos.

Y en su piel, tenues al principio pero cada vez más nítidos con cada latido, empezaron a aparecer patrones.

Runas.

Antiguas.

Brillantes.

Vivas.

No tatuadas.

No grabadas.

Emergían, como si siempre hubieran estado allí bajo la superficie, esperando el momento en que dejara de contenerse y permitiera que se manifestara todo el peso de lo que era.

Reptaban por sus brazos, a través de su pecho, y se enroscaban en espiral alrededor de su garganta en caracteres que eran anteriores al lenguaje, que no eran tanto palabras como conceptos grabados directamente en la realidad.

Su ropa cambió.

La tela no cambió, fue reemplazada, transmutada por un poder que no podía ser contenido por algo tan mundano como la ropa.

El hielo se formó sobre el cuero y el lino, endureciéndose en una armadura cristalina que atrapaba la luz y la hacía añicos en arcoíris; parecía tan delicada como la escarcha en una ventana, pero habría desviado el acero como si fuera papel.

Syvrak se detuvo.

Por primera vez desde que emergió del suelo, la serpiente vaciló; su lengua se disparó para probar el aire, para analizar esta nueva amenaza.

Y lo que probó hizo que algo que podría haber sido incertidumbre destellara en aquellos ojos ancestrales.

Porque esto no era solo frío.

Esto era el invierno.

No la estación.

El concepto.

Aquello que acababa con mundos, que enterraba civilizaciones, que hacía que los dioses temblaran en sus salones divinos y rezaran por la primavera.

—¿Qué eres?

Una voz siseante le inundó los oídos.

Pero la boca de la serpiente no se había movido.

Provenía de su interior.

La voz de Soren, cuando habló, contenía armónicos que no deberían haber existido fuera de los sueños.

Superpuesta.

Multiplicada.

Divina.

No tantas voces como las de Eris.

No tan abrumadora.

Pero estaba ahí.

Innegable.

—¿Quieres pelea?

Las palabras resonaron en la cámara, en la piedra, en los huesos de cualquiera que estuviera lo bastante cerca para oír.

—Entonces, pelea como es debido.

Y se movió.

Rápido.

Más rápido que antes.

Más rápido de lo que cualquier humano debería haber sido capaz.

En un instante estaba de pie a tres metros de Syvrak.

Al siguiente, estaba a su lado, con una mano presionada contra unas escamas que deberían haber estado demasiado calientes para tocarlas, y la escarcha se vertió en la herida que la muerte de la primera Syvrak había dejado.

La serpiente chilló.

Su enorme cuerpo se convulsionó; sus anillos se estrellaron contra los muros, el suelo y el techo en un frenesí de dolor y furia.

Intentó quitárselo de encima, intentó aplastarlo contra la piedra, intentó quemarlo con un calor que podría derretir el acero.

Soren no la soltó.

Sus dedos se clavaron en la escama y la carne, y por dondequiera que tocaba, el hielo se extendía como una infección, como un cáncer, recorriendo el cuerpo de la serpiente más rápido de lo que esta podía consumirlo con fuego.

La cola de Syvrak se agitó, con las espinas apuntando a la cabeza de Soren.

La atrapó sin mirar.

Con una mano, la palma abierta, y la cola espinosa que debería haberlo empalado se detuvo en seco contra ella.

La escarcha se extendió desde el punto de contacto, subiendo por la cola, congelando por completo la carne, la sangre y el hueso.

Y Soren tiró.

La cola se desprendió.

No cercenada.

No cortada.

Arrancada.

Arrancada de cuajo en un rocío de sangre congelada que se hizo añicos en fragmentos cristalinos antes de tocar el suelo.

El chillido de Syvrak alcanzó un tono que hizo que los muros se agrietaran, que las tallas restantes se hicieran añicos, que cada trozo de cristal en un radio de un kilómetro y medio se rompiera por simpatía.

Ahora se retorcía con una desesperación irracional, abandonada la estrategia, con la inteligencia abrumada por un dolor demasiado vasto para poder pensar.

Pero Soren no había terminado.

Soltó la cola congelada, la dejó caer al suelo con un estrépito y se movió.

A lo largo del cuerpo de la serpiente.

Hacia su cabeza.

Hacia aquellos ojos que ardían con odio, dolor y la incipiente comprensión de que había cometido un terrible error.

Sus manos tocaron el cráneo de la serpiente, una a cada lado, y su voz, esa terrible, hermosa y divina voz, susurró palabras en un idioma anterior a la civilización.

Aenithra vor’kai,
Isenhar drak’thul,
Una luz explotó de sus manos.

Pura.

Blanca.

Fría.

El cuerpo de Syvrak se puso rígido.

Por un momento, solo un momento, no pasó nada.

Entonces, la escarcha empezó a extenderse desde donde las manos de Soren la tocaban.

No lentamente.

No gradualmente.

Al instante.

Como si se hubiera accionado un interruptor, como si la realidad decidiera que el fuego nunca había existido allí; solo el hielo, el frío y el cero absoluto del corazón del invierno.

Los ojos de la serpiente pasaron del naranja ardiente al azul pálido, al blanco y a la nada, congelados, convertidos en esculturas de hielo que nunca volverían a ver.

Su boca quedó abierta, con el fuego aún encendiéndose en su garganta, y Soren se inclinó, tan cerca que su aliento formó vaho contra las escamas de obsidiana, y susurró:
—El Invierno no se doblega ante ninguna llama.

Apretó.

El cráneo se agrietó.

Una única y perfecta fisura que iba desde la coronilla hasta la mandíbula, y a través de esa grieta surgió un sonido como de cristales rotos, como de montañas partiéndose, como si el propio mundo se rindiera y admitiera la derrota.

El enorme cuerpo de Syvrak se estremeció una vez.

Dos.

Y entonces cayó.

El impacto sacudió toda la cámara, levantando nubes de polvo, hielo y ceniza, y cuando el polvo se disipó, solo quedaba una estatua.

Una réplica perfecta y cristalina de una Serpiente de Magma, congelada en su agonía, que ya empezaba a sublimarse por el calor que Eris aún irradiaba.

Soren estaba de pie sobre el cadáver, con la respiración agitada, la escarcha evaporándose de su cuerpo en oleadas, y los ojos aún brillando con aquel terrible blanco.

Y lentamente, muy lentamente, se giró.

Para encararla.

Para encarar al fuego que lo observaba con ojos que lo veían todo y no comprendían nada.

Para encarar a la mujer que amaba, que vestía a un dios como una segunda piel.

Y no tenía la más remota idea de qué hacer a continuación.

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