La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 104

104: Un dios 104: Un dios Soren estaba de pie sobre el cadáver, jadeando, con vaho helado emanando de él en oleadas y los ojos todavía brillando con aquel blanco terrible.

La cámara estaba en silencio ahora.

Silenciosa como lo son las criptas, como se silencia el mundo tras una violencia tan absoluta que hasta las piedras necesitaban tiempo para recordar cómo existir.

Dos Serpientes de Magma yacían muertas a sus pies.

Seres antiguos.

Criaturas que habían sobrevivido siglos siendo más listas, más rápidas y más despiadadas que cualquier otra cosa que se arrastrara desde el corazón ardiente de la tierra.

Muertas.

Congeladas.

Monumentos a la inevitable victoria del invierno sobre la llama.

Pero Soren no las miró.

No les dedicó ni una segunda mirada.

Porque, lentamente, muy lentamente, se giró.

Para encararla.

Para encarar al fuego que lo observaba con ojos que lo veían todo y no entendían nada.

Para encarar a la mujer que juró proteger, que llevaba a un dios como una segunda piel.

Ella no se había movido durante toda la pelea.

No había ayudado.

No había interferido.

Solo había observado con aquellos ojos dorados y sin pupilas que seguían cada uno de sus movimientos con el desapego clínico de algo que cataloga datos, estudia comportamientos y aprende de formas que no tenían nada que ver con la curiosidad mortal y todo que ver con la evaluación divina.

Las alas de fuego aún se extendían desde su espalda, proyectando sombras que no deberían existir, que se movían con independencia de cualquier fuente de luz como si fueran negaciones de la propia realidad.

Su pelo todavía flotaba de esa manera imposible, cada hebra viva de calor, y las llamas que envolvían su piel palpitaban al ritmo de algo que podría haber sido un latido o el núcleo del planeta resonando a través de su carne.

Era hermosa.

Era aterradora.

No era Eris.

Soren lo sabía ahora.

Lo sabía en sus huesos, en esa parte de sí mismo que había reconocido la divinidad en el momento en que ella habló, en el momento en que esa voz, esas voces, se superpusieron y armonizaron de maneras que eludían el lenguaje y se convertían en puro significado tallado directamente en su alma.

Pero ella seguía ahí dentro.

En alguna parte.

Sepultada bajo el dios, bajo el fuego, bajo el peso de un poder que nunca debería haber sido contenido en carne mortal.

Y reduciría el mundo a cenizas antes que dejarla allí sola.

Se acercó despacio.

Cada paso era deliberado.

Cauteloso.

Con las manos alzadas, las palmas hacia fuera, el gesto universal de paz que trascendía especies, civilizaciones e incluso a la propia divinidad.

—Eris —su voz era firme a pesar de la escarcha que aún crepitaba sobre su piel, a pesar de las runas que todavía brillaban bajo la superficie, a pesar de que cada instinto le gritaba que acercarse a ella era un suicidio—.

Soy Soren.

Ven conmigo.

Ella ladeó la cabeza.

El movimiento fue suave.

Demasiado suave.

Como el de un depredador que evalúa si algo es una presa, una amenaza o algo completamente indigno de su atención.

Su expresión era vacía.

No apacible, sino ausente.

Como si el concepto de emoción hubiera sido archivado como un dato irrelevante, como si el rostro que llevaba no fuera más que una máscara que ya no necesitaba actuar.

No respondió.

No parpadeó.

No respiró.

No hizo ninguna de las mil pequeñas cosas que distinguen a algo vivo de algo meramente animado.

Soren lo intentó de nuevo, dando otro paso, con la voz más baja, más suave.

—Eris, sé que estás ahí dentro.

Sé que puedes oírme.

Solo… vuelve.

Por favor.

El silencio se prolongó.

Y entonces, ella habló.

Con esa misma voz que salía de su boca pero no era suya.

La voz superpuesta.

Multiplicada.

Armonizada de maneras que no deberían ser posibles sin un coro, sin instrumentos, sin que la propia realidad se doblegara para soportar su peso.

Sonaba como si hablaran las montañas.

Como si el núcleo fundido de la tierra hubiera cobrado voz.

Como si la primera chispa que encendió la creación hubiera decidido que tenía algo que decir y el universo no tuviera más remedio que escuchar.

—¿OSAS ACERCARTE A NOSOTROS, HIJO DEL INVIERNO?

No era una pregunta.

En realidad no.

Una evaluación.

Una ponderación.

Un juicio dictado incluso antes de que el proceso comenzara.

La sangre de Soren se convirtió en hielo.

No en sentido figurado.

Lo sintió.

Sintió cómo se ralentizaba su pulso, sintió cómo se formaba escarcha en sus venas por un instante antes de que su propio poder la quemara, la repeliera y le recordara a su cuerpo que estaba vivo y que seguiría estándolo por pura fuerza de voluntad.

Esta no era Eris.

Era algo más antiguo.

Más vasto.

Algo que había visto civilizaciones nacer y caer como niños construyendo castillos de arena, que había medido el tiempo en eones y los había encontrado deficientes.

Era un dios.

Pero no retrocedió.

No bajó las manos.

No dejó que el miedo se mostrara en su rostro, aunque le arañaba la garganta y le gritaba que corriera, corriera, CORRIERA antes de que algo más allá de la comprensión decidiera que era una molestia que valía la pena eliminar.

En su lugar, hizo la única pregunta que importaba.

—¿Quiénes sois?

La entidad lo contempló con aquellos ojos ardientes.

Durante un largo momento, no respondió.

Solo miró, y en esa mirada Soren se sintió diseccionado, analizado, comprendido de formas que despojaban toda pretensión, toda máscara, todo muro cuidadosamente construido que había erigido a su alrededor desde la infancia.

Lo vio todo.

Y lo encontró… interesante.

La voz, cuando volvió a sonar, contenía algo que podría haber sido diversión.

O piedad.

O el equivalente divino de un científico que anota un comportamiento inesperado en un espécimen de laboratorio.

—YO SOY LA LLAMA QUE DIO A LUZ A VUESTRO MUNDO.

SOY PYRONOX, LA HOGUERA ETERNA.

SOY EL FUEGO QUE CALENTÓ EL PRIMER HOGAR Y EL INFIERNO QUE CONSUMIRÁ LA ÚLTIMA ESTRELLA.

SOY PRINCIPIO Y FIN, CREACIÓN Y DESTRUCCIÓN, EL CALOR EN VUESTRA SANGRE Y LA CENIZA EN QUE OS CONVERTIRÉIS.

Cada palabra golpeaba como un impacto físico.

Como si le dijeran una verdad tan fundamental que la realidad tuviera que alterarse ligeramente para hacerle sitio.

Soren, que se había enfrentado a asesinos y ejércitos, que había entrado en batallas sabiendo que saldría de ellas, que había mirado al abismo y se había reído, sintió un escalofrío recorrerle la espalda que no tenía nada que ver con su propio poder.

Un dios.

No un mito.

No una leyenda que se cuenta a los niños para que se porten bien.

Real.

De pie frente a él, llevando el rostro de la mujer que amaba, pronunciando verdades que eran anteriores al propio lenguaje y mirándolo como si fuera una curiosidad.

Un enigma.

Algo que no debería existir pero que existía, ¿y no era eso fascinante?

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