La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 105

105: Comando 105: Comando La entidad se acercó.

Un paso.

Solo uno.

Pero acortó la distancia entre ellos de una forma que no tenía nada que ver con el espacio o el movimiento, y todo que ver con la presencia.

De repente estaba allí, frente a su cara, en su espacio, en el aire que respiraba, y Soren tuvo que obligarse a no retroceder, a no mostrar debilidad, a no inmutarse.

Su cabeza —la cabeza de ella, la cabeza de Eris— se inclinó de nuevo, y los ojos dorados se entrecerraron ligeramente.

—¿Y QUIÉN ERES TÚ, PORTADOR DE LA SANGRE DE AENITHRA, PARA PRESENTARTE ANTE NOSOTROS SIN QUEMARTE?

La pregunta tenía varias capas.

Era compleja.

Exigía una respuesta que iba más allá de los nombres y los títulos, y de las definiciones superficiales que los mortales usaban para darse sentido a sí mismos.

Soren se enderezó, irguiéndose en toda su altura aunque no supusiera ninguna diferencia, aunque supiera que la entidad podía reducirlo a vapor helado con un solo pensamiento.

—Soy Soren Nivarre, Emperador de…

—NO.

La palabra atravesó su respuesta como una cuchilla a través de la seda.

Definitiva.

Absoluta.

La entidad se inclinó más, y cuando volvió a hablar, cada palabra fue pronunciada con el tipo de peso que hacía vibrar el aire, que hacía que la escarcha se agrietara y se reformara, que hacía que la propia realidad se detuviera para asegurarse de que estaba prestando atención.

—¿QUIÉN.

ERES.

TÚ?

Y algo en la forma en que lo preguntó, algo en el énfasis, en la forma en que aquellos ojos dorados parecían mirar a través de él en lugar de mirarlo, en la forma en que la pregunta eludió por completo su mente y golpeó algo más profundo, algo que había enterrado tan hondo que casi había olvidado que existía…

Hizo que Soren vacilara.

Por primera vez en todo el encuentro, su certeza flaqueó.

Porque la entidad no preguntaba por su nombre.

Ni por su título.

Ni por su imperio.

Preguntaba por algo para lo que no tenía palabras.

Algo que se había pasado toda la vida evitando mirar demasiado de cerca porque reconocerlo significaría aceptar verdades que prefería dejar enterradas.

La entidad lo vio.

Vio el momento de debilidad, de incertidumbre, de verdad parpadeando en su rostro antes de que pudiera volver a enterrarla.

Y sonrió.

No era la sonrisa de Eris.

No esa cosa afilada y cruel que ella blandía como un arma, ni la rara y genuina suavidad que podía hacer que le doliera el pecho.

Algo distinto.

Algo que reconocía un secreto y lo encontraba delicioso.

Entonces el miedo de Soren se convirtió en furia.

Porque a la mierda la incertidumbre.

A la mierda los misterios divinos, las preguntas crípticas y los dioses que se creían con derecho a hurgar en su alma como si fuera propiedad pública.

La mujer por la que mataría estaba atrapada dentro de esa cosa, y no le importaba desgarrar el mismísimo cielo si eso era lo que hacía falta para traerla de vuelta.

—No me importa quién seas —gruñó.

La temperatura en la cámara descendió tan rápido que la escarcha explotó sobre cada superficie en fractales cristalinos.

—Suél.

Ta.

La.

La sonrisa de la entidad se ensanchó; el rostro de Eris, pero no su expresión, algo que llevaba sus rasgos como una máscara que no encajaba bien.

—Está en un lugar mejor.

Lejos del dolor.

Lejos del sufrimiento.

Lejos del peso de un destino que nunca eligió.

La estamos protegiendo, hijo del invierno.

Deberías darnos las gracias.

Algo en Soren se quebró.

Se transformó.

El poder que había estado latente bajo su piel, contenido por la disciplina, el control y los cuidadosos muros que había erigido para no matar accidentalmente a todos a su alrededor, explotó.

Grietas de hielo se extendieron desde sus pies, no de forma gradual sino instantánea, recorriendo toda la cámara en líneas dentadas que partieron la piedra y atravesaron los cadáveres congelados de Syvrak como si fueran de papel.

Las paredes, ya dañadas, se combaron bajo el súbito cambio de temperatura.

El techo gimió mientras la escarcha trepaba hacia él, formando estalactitas que se alargaban con cada segundo que pasaba.

Sus ojos refulgieron con más intensidad, ya no solo brillaban, sino que ardían con una luz tan pura y blanca que dolía mirar directamente, como contemplar el corazón mismo del invierno, el concepto del frío hecho manifiesto.

Venas de escarcha se extendieron por todo su cuerpo, brillando bajo su piel como grietas en porcelana que filtraban luz divina en lugar de sangre.

Pulsaban al ritmo de los latidos de su corazón, volviéndose más brillantes, más intrincadas, extendiéndose hasta que parecía menos un hombre y más una escultura tallada en hielo y furia.

Y las runas…

Aparecieron en cada centímetro de piel expuesta, talladas en una luz que parecía existir en más de tres dimensiones.

Símbolos antiguos que precedían al lenguaje escrito, que eran menos palabras y más conceptos grabados directamente en la realidad.

Subían en espiral por sus brazos, a través de su pecho, alrededor de su garganta en patrones que dolía seguir con la vista, que hacían llorar los ojos y que la mente se rebelara porque los cerebros mortales no estaban diseñados para procesar la divinidad hecha visible.

Su cabello se volvió completamente blanco.

No gris.

No pálido.

Blanco.

El color de la nieve recién caída, del hielo intacto, de la luz de una mañana de invierno filtrada a través de la escarcha.

Y flotaba alrededor de su cabeza como si estuviera bajo el agua, como si la propia gravedad ya no se aplicara a él, cada hebra moviéndose de forma independiente como seres vivos.

Su armadura, el caparazón cristalino que se había formado durante la lucha, se solidificó aún más.

Se volvió más afilada.

Más definida.

Menos como el hielo y más como el diamante, como el invierno comprimido al que se le ha dado forma y propósito.

Filos que podían cortar el acero.

Superficies que reflejaban la luz de formas que parecían incorrectas, que creaban imágenes residuales e ilusiones ópticas que dificultaban enfocarlo directamente.

Y el aire…

El aire mismo se congeló.

La humedad en él se cristalizó, formando partículas de hielo que quedaron suspendidas en mitad de su caída, creando un campo de neblina helada que lo rodeaba como un sudario.

Cada cristal atrapaba la luz y la rompía en arcoíris, convirtiéndolo en algo que parecía menos un hombre y más una fuerza de la naturaleza que había decidido adoptar forma humana por conveniencia.

Cuando habló, su voz portaba la misma intensidad divina que la de la entidad.

Estratificada.

Multiplicada.

Resonando en frecuencias que eludían por completo los oídos y golpeaban directamente el hueso, el cerebro y el alma.

—LIBERA A MI ESPOSA.

No era una petición.

No era una súplica.

Una orden.

Pronunciada con la autoridad del rey del invierno, del hielo eterno, del frío que existía antes de la primera chispa de la creación y que permanecerá después de que muera la última estrella.

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