La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 107

107: EL RÍO DE ANEITHRA 107: EL RÍO DE ANEITHRA Soren había cabalgado durante toda la noche sin detenerse, sin aminorar la marcha, llevando a la yegua más allá del agotamiento hasta un estado que trascendía la resistencia mortal.

Corría como una criatura poseída, con los cascos apenas tocando el suelo y el aliento empañando el aire cada vez más gélido.

Y Eris ardía con más intensidad a cada hora que pasaba.

La había envuelto en su capa, en capas de escarcha que se evaporaban casi al instante, en plegarias desesperadas que no recordaba haber aprendido.

Su piel había pasado de estar sonrojada a casi traslúcida, con las venas brillando por debajo como ríos de lava intentando escapar de una carne demasiado frágil para contenerlos.

No se había despertado ni una sola vez.

No se había movido, no había murmurado, no había dado ninguna señal de que la consciencia aún existiera en algún lugar de aquel caparazón ardiente.

Pero su corazón seguía latiendo.

Eso era suficiente.

Tenía que serlo.

Al amanecer, Soren llegó a su destino.

La cascada se alzaba ante ellos como un muro entre mundos, cientos de metros de agua que caía en cascada y que debería haber sido líquida, pero estaba parcialmente congelada, creando una belleza grotesca donde el hielo y la corriente luchaban por el dominio.

Enormes carámbanos colgaban como dientes cristalinos de la pared del acantilado, y el estruendo del agua al caer estaba extrañamente apagado, como si el propio sonido se hubiera congelado a mitad de camino.

Para cualquier otra persona, no habría parecido más que una maravilla natural.

Hermosa, peligrosa, insignificante.

Pero Soren veía lo que otros no podían.

La vibración.

Una distorsión en la propia realidad, como la bruma del calor, pero invertida; el frío hecho visible, el invierno encarnado.

Se ondulaba por la superficie de la cascada en patrones que dolía seguir, que le hacían llorar los ojos y le provocaban dolor de cabeza, que susurraban sobre espacios entre los espacios y puertas que solo se abrían para quienes sabían cómo llamar.

Un sello.

Antiguo.

Poderoso.

Divino.

Ocultando algo que no debería existir, protegiendo algo demasiado sagrado para los ojos mortales.

Desmontó con cuidado, cada movimiento calculado para no sacudir a Eris más de lo necesario.

La yegua bajó la cabeza de inmediato, con los flancos agitados, espuma en el hocico y las patas temblando.

Lo había dado todo.

Más que todo.

—Quédate —ordenó Soren en voz baja, y la palabra volvió a salir en capas, con armónicos divinos que hicieron vibrar el aire—.

Descansa.

Te lo has ganado.

La yegua relinchó en respuesta, por miedo, agotamiento o en reconocimiento de algo no del todo mortal en la voz de Soren, pero obedeció.

Se desplomó sobre sus rodillas allí mismo, demasiado exhausta incluso para buscar agua o refugio.

Soren se giró hacia la cascada.

Cada paso hacia ella hacía que las runas de su piel brillaran con más intensidad.

Hacía que su respiración se acortara.

Hacía que el poder enroscado en su pecho pulsara y se retorciera como un ser vivo intentando liberarse.

Este lugar lo reconocía.

Le daba la bienvenida.

Llamaba a algo en su sangre que él había pasado años fingiendo que no existía.

Se adentró en el frío imposible que irradiaba la cascada, un frío que hacía que la carne mortal se agarrotara y muriera, que podía congelar la sangre en las venas hasta solidificarla, que era lo opuesto a la vida hecho tangible.

El frío lo reconoció.

Se apartó para él.

Le dio la bienvenida a casa.

La cascada se abrió.

No de forma dramática.

Ni con fanfarrias, ni pronunciamientos divinos, ni ninguna de las teatralidades que los mortales podrían esperar de los milagros.

Simplemente… se detuvo.

Por donde él caminaba, el agua se dividía, contenida por muros invisibles, por una magia antigua que había estado esperando este momento, a él, a alguien que portaba la marca del invierno y necesitaba un santuario.

Y detrás de la cortina de agua congelada,
La boca de una cueva.

La oscuridad hecha visible.

La ausencia encarnada.

Una abertura que no debería existir, que no podía existir según todas las leyes de la naturaleza, la geología y el sentido común, pero que existía de todos modos porque algunas cosas trascienden lo posible y se aventuran en lo necesario.

Soren la cruzó.

La caída de la temperatura fue inmediata y absoluta.

De un frío soportable a uno letal en un solo paso, del borde del invierno a su corazón, de la temperatura que mataba lentamente al frío que no se molestaba en tener piedad.

Cualquier humano que tropezara con este lugar por accidente se habría congelado por completo antes de su segunda bocanada de aire.

Se habría convertido en una estatua de hielo a mitad de paso, con la expresión todavía mostrando cualquier emoción que llevara cuando su cerebro dejó de procesar, cuando su corazón olvidó cómo latir, cuando su alma se rindió y huyó a lo que viniera después.

Pero el poder de Soren no disminuía aquí.

Se amplificaba.

Cada paso que daba liberaba olas de magia de escarcha lo bastante fuertes como para arrasar edificios, congelar ríos por completo en segundos, convertir el verano en un invierno eterno.

Las runas de su piel refulgían con más fuerza, casi dolorosas en su intensidad, pulsando a ritmos que coincidían con el latido de su corazón y con algo más antiguo, algo que podría haber sido el pulso del propio mundo.

La cueva se abrió ante él.

Y era hermosa.

No de la forma en que los mortales entendían la belleza.

No era bonita, ni estéticamente agradable, ni estaba diseñada para evocar emociones.

Hermosa como lo es la perfección.

Hermosa como lo es lo inevitable.

Hermosa de la forma en que lo sería ver la creación suceder en tiempo real: aterradora, abrumadora y tan por encima de la comprensión mortal que la única respuesta era el sobrecogimiento.

Las paredes no eran de roca.

O si lo eran, la roca se había transformado en otra cosa tras incontables años de exposición al poder divino.

Relucían con cristales incrustados, diamantes del tamaño de su puño, zafiros que atrapaban una luz inexistente y la hacían añicos en colores imposibles, minerales que no existían en ningún otro lugar del mundo, que no podían existir porque su estructura atómica debería haber sido inestable, pero que de alguna manera se mantenía.

Brillaban.

No con luz reflejada —no había fuente que reflejar—, sino con su propia luminiscencia interna.

Suave, etérea, en tonos de azul y blanco y colores que no tenían nombre porque los ojos mortales no estaban diseñados para procesarlos.

La luz danzaba por las superficies, creaba sombras que se movían con independencia de cualquier fuente, pintaba patrones en el suelo de la cueva que podrían haber sido aleatorios o podrían haber sido una escritura antigua en un idioma anterior a las palabras.

Estalactitas colgaban del techo como lágrimas congeladas, formadas no de piedra caliza, sino de pura magia cristalizada.

Eran imposiblemente delicadas, imposiblemente afiladas, imposiblemente antiguas; algunas más largas que la altura de Soren, y se estrechaban en puntas lo bastante finas como para dividir átomos.

Y cuando las corrientes de aire las hacían vibrar, cantaban.

No era fuerte.

No era evidente.

Pero estaba ahí, un armónico tan bajo que se sentía más que se oía, resonando en los huesos, el pecho y los dientes; una nota que podría haber sido el sonido del primer aliento de la creación, la canción de cuna del invierno o el universo recordando a qué sonaba el silencio.

La cueva se adentraba más.

Mucho más.

Soren podía verla extenderse hacia una oscuridad que sus ojos no podían penetrar.

Pero no necesitaba explorar.

Porque más adelante, quizás a unos treinta metros cueva adentro, el túnel se abría a una cámara.

Y en esa cámara,
Luz.

Pura.

Blanca.

Etérea.

El tipo de luz que no tanto iluminaba como definía, que creaba el concepto de visibilidad en lugar de simplemente hacer las cosas visibles.

Soren caminó hacia ella.

Cada paso se sentía más pesado.

No físicamente —su cuerpo estaba más allá de preocupaciones tan mundanas como el peso o la gravedad—, sino espiritualmente.

Como si caminara hacia algo significativo, algo que lo cambiaría, algo que una vez presenciado nunca podría ser desconocido.

La respiración de Eris había cambiado.

Superficial.

Demasiado rápida.

Cada exhalación salía como una neblina visible a pesar de que la temperatura era demasiado fría para que eso fuera físicamente posible, como si su calor interno fuera tan intenso que creara sus propios patrones climáticos.

Si no la metía pronto en esa agua, no quedaría nada que salvar.

La cámara se abrió ante él.

Era más o menos circular, de unos quince metros de diámetro, con un techo abovedado que se elevaba hasta un punto en algún lugar de la oscuridad de arriba.

Pero su tamaño era irrelevante, olvidable, nada comparado con lo que contenía.

En su corazón: una poza.

No era grande.

Quizás de unos seis metros de diámetro.

Perfectamente circular.

Tallada con tal precisión en el suelo de piedra que no parecía tanto una formación natural como que alguien, o algo, hubiera presionado un dedo en la realidad cuando aún era blanda y hubiera dicho: «Aquí.

Aquí es donde la divinidad toca la tierra».

El agua,
Era lo más cristalino que Soren había visto jamás.

Más cristalina que el aire.

Más cristalina que el pensamiento.

Tan transparente que casi no estaba allí, como mirar a través de una ventana a la nada, al concepto de la pureza hecho líquido.

Pero brillaba.

Una suave radianza blanco-azulada que parecía provenir del agua misma en lugar de ser reflejada por alguna fuente.

No era brillante.

No era intensa.

Simplemente… presente.

Innegable.

El tipo de luz que no proyectaría sombras porque las sombras implicaban oscuridad, y esta luz simplemente disolvía la oscuridad dondequiera que tocaba.

La superficie estaba completamente quieta.

No congelada —Soren podía sentir movimiento en las profundidades, podía sentir que el agua era líquida—, sino en calma de una forma que trascendía la mera ausencia de movimiento.

Calma como el momento entre latidos.

Calma como el instante antes de la creación.

Y el frío,
El frío que irradiaba esa agua era divino.

No era temperatura.

No era la ausencia de calor ni el robo de energía, ni ninguna de las definiciones mundanas que los mortales usaban para describir el invierno.

Esto era el Frío en sí mismo.

El ideal Platónico del frío.

El concepto del que descendía cualquier otro frío, el original del que todos los vientos helados, los lagos congelados y las mañanas de invierno eran pálidas imitaciones.

Soren podía sentirlo presionar contra él, poniendo a prueba los límites de su transformación, reconociéndolo como un igual pero también como alguien separado, incompleto.

Se acercó un paso más.

El brillo del agua se reflejó en sus ojos, tornando su blanco fulgurante en algo más suave, algo que parecía casi triste.

Porque conocía este lugar.

No conscientemente.

No en recuerdos a los que pudiera acceder o que pudiera evocar o señalar y decir: «Estuve aquí».

Sino más adentro.

En su sangre.

En sus huesos.

En cualquier parte de él que portara la divinidad como una memoria genética.

Había estado aquí antes.

Hace mucho tiempo.

Antes de ser Soren.

Antes de ser emperador.

Antes de ser cualquier cosa que tuviera palabras para describirlo.

Y alguien lo había amado aquí.

El pensamiento llegó sin ser invitado, inoportuno, ligado a una emoción que no podía nombrar —¿pena?, ¿anhelo?, ¿pérdida?—, y se desvaneció antes de que pudiera examinarlo con demasiada atención.

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