La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 108

108: Alegato 108: Alegato Soren se detuvo al borde del agua y, por primera vez desde que encontró a Eris en aquel templo, se permitió sentir todo el peso de su miedo.

Porque esto tenía que funcionar.

Tenía que.

No había plan B.

Ninguna alternativa.

Ningún mundo en el que saliera de esta cueva sin ella, viva, íntegra y suya.

Bajó la mirada hacia la mujer en sus brazos —inconsciente, ardiendo, muriendo poco a poco— y le hizo una promesa a los dioses que pudieran estar escuchando.

No la perdería.

Entonces, se adentró en el agua.

En el momento en que su piel tocó la superficie, todo cambió.

El brillo se intensificó de inmediato, extendiéndose desde el punto de contacto como ondas hechas de luz en lugar de perturbación.

Pero no era solo visual, era táctil; una sensación que eludía por completo los nervios y le hablaba directamente a la parte de él que era invierno hecho carne.

El agua lo reconoció.

Lo conocía.

Y más que eso, lo acogió.

Se movió a pesar de no tener corriente, ni flujo, ni fuente de impulso.

El líquido que debería haber estado inerte se abalanzó hacia él con una intención inconfundible, envolviéndole los tobillos, las pantorrillas, trepando por sus piernas como enredaderas en busca de la luz del sol.

Pero no había nada amenazante en el movimiento.

Nada depredador ni posesivo.

Se sentía como un abrazo.

Como volver a casa después de toda una vida de vagar.

Como los brazos de una madre envolviendo a un hijo que creía perdido.

Como un reconocimiento tan profundo que trascendía el lenguaje y se convertía en puro sentimiento.

El agua le rodeó la cintura mientras se adentraba más, y podría jurar… jurar que sintió calidez en ella.

No temperatura —el agua seguía estando lo bastante fría como para matar a cualquier mortal—, sino emoción.

Afecto.

Bienvenida.

Amor.

Y aún más profundo, debajo de eso: pena.

Una pena antigua.

Del tipo que se había calcificado a lo largo de los siglos hasta convertirse en algo que ya no hería, sino que dolía como una herida sorda; un vacío permanente que nunca podría llenarse del todo.

A Soren se le cortó la respiración.

Porque lo entendió, de repente y por completo: aquello que los eruditos habían debatido, los sacerdotes habían discutido y las leyendas habían contradicho desde que existían los registros.

Por qué Enítra había creado este lugar.

No como un arma.

No como una herramienta.

No como una declaración divina de poder, territorio o dominio.

Lo había creado por amor.

Por alguien a quien había perdido.

O por alguien a quien nunca pudo tener.

O por alguien que la dejó atrás cuando el mundo cambió, los dioses se convirtieron en mitos y la divinidad dio paso al gobierno mortal.

Nadie sabía por qué.

Ni siquiera el propio Soren podría decirlo.

Solo podía adivinarlo por lo que sentía del agua.

El agua pulsó a su alrededor, y él sintió el eco de esa pena en su propio pecho; la reconoció porque había estado llevando algo similar desde el momento en que se dio cuenta de lo que Eris significaba para él, desde que comprendió que desearla significaba aceptar que el tiempo era finito, que los cuerpos eran frágiles y que cada momento juntos era un préstamo de un final que no podía evitar.

Llegó hasta que el agua le cubrió la cintura y se detuvo.

El agua lo sostuvo allí, acunándolo, y el brillo se había intensificado hasta el punto de que toda la cámara estaba bañada en un etéreo resplandor blanco azulado que hacía imposibles las sombras, que volvía todo suave y onírico.

Soren bajó la vista hacia Eris.

Seguía inconsciente.

Seguía ardiendo.

Seguía muriendo.

Su voz, cuando salió, sonó quebrada.

Quebrada de una forma que nunca había dejado que nadie oyera, de una forma que despojaba al emperador, al guerrero y a la leyenda, y dejaba solo al hombre aterrorizado de perder lo único que hacía que la existencia pareciera algo más que una marcha interminable hacia la entropía.

—Necesito tu ayuda.

—Su voz se quebró a mitad de la frase—.

Por favor.

Se está muriendo.

El agua se aquietó.

Escuchando.

—Sé que puedes ayudarla.

—Su mano se aferró con más fuerza al cuerpo de Eris, acercándola—.

Sé que puedes salvarla.

Silencio.

Solo el débil armónico de aquellas formaciones cristalinas en lo alto, cantando su canción ancestral.

Y entonces, el agua se movió.

No de forma agresiva.

No de forma exigente.

Pidiendo.

Soren comprendió de inmediato lo que quería.

Lo que necesitaba antes de poder ayudar.

Dime qué es ella.

Muéstramelo.

Cerró los ojos.

Y comenzó a hablar.

Las palabras que brotaron de sus labios no eran
solmiran ni nevaretiano, ni ninguna lengua hablada en las cortes de los hombres.

Esta era más antigua.

Ancestral.

La lengua que existía antes que las lenguas, antes de que las cuerdas vocales aprendieran a dar forma al significado con el sonido, antes de que se pronunciara la primera palabra y de que el mundo aprendiera lo que significaba la comunicación.

Era el lenguaje de la propia creación.

—Kal’thor vyn iskar,
Drae’ven ul morvaeth,
Sith’ra ven y’thara,
Korai nethera visk.

La que arde con fuego divino,
Recipiente de la llama eterna,
Hija de la ceniza y la pena,
Hija del dios ardiente.

Su voz se cargó de matices mientras hablaba, apareciendo armónicos que no deberían existir en gargantas humanas, que convertían cada sílaba en un acorde, en música, en una oración.

Las runas de su piel refulgieron con más intensidad a cada palabra, pulsando al compás de los latidos de su corazón, con el ritmo del cántico, con algo más antiguo que pulsaba bajo la superficie del mundo como un segundo latido.

—Thul’vyn koraeth visk,
Isen’har drol vynar,
Keth’ra ven mortuul,
Vora’kai seth’aran.

Porta un calor inconmensurable,
Fuego que devora desde dentro,
Una maldición envuelta en bendición,
El don de un dios y la jaula de un dios.

El agua a su alrededor comenzó a brillar con más intensidad, respondiendo a las palabras, al significado incrustado en sílabas que precedían al propio significado.

Soren bajó a Eris lentamente.

Con reverencia.

Como si estuviera hecha de cristal y deseos, y de la última esperanza en un mundo moribundo.

—Neth’ra vyn isthara,
Kal’vyn drae morvask,
Sith’kor ven y’mora,
Thoral kai nethvisk.

La traigo ante tu piedad,
al frío que alivia todas las quemaduras,
al invierno que pone fin a todos los veranos,
al hielo que recuerda el fuego.

El agua tocó primero sus pies y reaccionó.

La respuesta fue inmediata y violenta.

El agua alrededor de los pies de Eris se volvió tibia al instante…

no de forma gradual, sin transición alguna, simplemente tibia, como si alguien hubiera accionado un interruptor y reescrito las leyes de la termodinámica en un radio de un metro.

Luego, caliente.

Luego, hirviendo.

El vapor explotó hacia arriba en un géiser sobrecalentado que llenó la cueva, que lo ocultó todo, que convirtió la belleza cristalina en una pesadilla blanca donde la visibilidad se redujo a centímetros y la temperatura se disparó tan rápido que la armadura de escarcha de Soren se agrietó y se reformó una docena de veces en otros tantos segundos.

El agua se agitó.

Violenta.

Casi en pánico.

Como si la estuvieran atacando, como si algo intentara hacerla hervir hasta evaporarla, intentando conquistarla mediante una fuerza arrolladora.

Por un momento…

solo un momento…

pareció que el fuego ganaría.

Como si el frío divino que existiera en este lugar no fuera suficiente, no pudiera serlo, porque el calor que irradiaba Eris no era solo temperatura: era fuego de dios, era la propia esencia de Pironox tratando de abrirse paso a través de una carne demasiado frágil para contenerla.

El cántico de Soren no se detuvo.

No podía detenerse.

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