La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 200

200: Hueco 200: Hueco El ave blanca llegó al amanecer.

No eran los fénix dorados nativos de Solmire, ni los halcones mensajeros comunes que llevaban la correspondencia entre provincias.

La criatura era algo completamente distinto.

Más grande que una paloma, más pequeña que un águila, con plumas tan inmaculadamente blancas que parecían brillar contra el cielo matutino.

Un halcón de escarcha.

Nativo de Nevareth.

Criado específicamente para vuelos de larga distancia a través de condiciones que matarían a aves menores.

Los guardias apostados en la frontera de la capital lo reconocieron de inmediato.

Reconocieron también la cinta de plata atada a su pata y el sello de cera estampado con el escudo imperial de Nevareth.

No abrieron el mensaje.

No se atrevieron.

Las cartas que portaban ese sello en particular estaban destinadas solo para los ojos del Rey.

Un guardia retiró con cuidado el pergamino sellado mientras otro preparaba un caballo veloz.

En menos de una hora, un jinete galopaba hacia el palacio, con la carta asegurada en una bolsa de cuero contra su pecho, exigiendo a su montura tanto como se atrevía sin arriesgarse a herirla.

Para el mediodía, había llegado al palacio.

Para la tarde, la carta reposaba en una bandeja de plata fuera del estudio privado del Rey Caelen Caldrith.

Dentro del palacio, la vida continuaba con esa especie de caos cuidadosamente orquestado que caracterizaba a cualquier casa real.

Caelen había sido coronado hacía dos semanas.

Tiempo suficiente para que la novedad se desvaneciera, pero no tanto como para que el peso se volviera familiar.

Pasaba sus días sepultado en asuntos de estado que Eris una vez había manejado con una eficiencia aterradora.

Acuerdos comerciales.

Disputas fronterizas.

Evaluaciones de impuestos.

Informes agrícolas.

Todo lo que ella había hecho parecer fácil.

Todo lo que ahora consumía sus horas de vigilia.

Estaba revisando los cargamentos de grano de las zonas exteriores de Solmire cuando llamaron a la puerta.

Su secretario, con tono de disculpa pero insistente.

—Su Majestad, un mensaje de Nevareth.

Sello imperial.

Caelen lo despidió con un gesto.

—Déjalo.

Lo revisaré en breve.

El hombre hizo una reverencia, dejó la bandeja de plata en el borde del escritorio y se marchó.

Caelen intentó concentrarse en los números que tenía delante.

Intentó que le importaran el rendimiento de las cosechas y la capacidad de almacenamiento.

Pero sus ojos no dejaban de desviarse hacia aquella carta sellada.

Nevareth.

Soren.

Sabía lo que era antes de abrirla.

Lo sabía con la certeza del pavor asentándose en su estómago como plomo.

Finalmente, dejó la pluma.

Rompió el sello.

Desdobló el pergamino.

Su Majestad Imperial Soren Nivarre, Emperador de Nevareth, solicita el honor de la presencia del Rey Caelen Caldrith en la celebración de su matrimonio con Dama Eris Igniva de Solmire.

La ceremonia tendrá lugar dentro de tres días.

Su presencia en las celebraciones posteriores honraría tanto a la novia como al novio.

Las palabras eran formales.

Perfectamente corteses.

Todo lo que una invitación de boda debería ser.

Excepto por el momento elegido.

Dentro de tres días.

La invitación había tardado cuatro días en llegar.

Para cuando Caelen pudiera llegar a Nevareth, la boda ya habría terminado.

Los votos pronunciados.

La unión sellada.

Llegaría justo a tiempo para ver a su antigua esposa celebrar su nuevo matrimonio.

Deliberado.

Calculado.

Un insulto mayúsculo envuelto en cortesía diplomática.

Soren la había enviado tarde a propósito.

Se había asegurado de que Caelen la recibiera demasiado tarde para intervenir, demasiado tarde para oponerse, demasiado tarde para hacer nada salvo presenciar las consecuencias.

El pergamino se arrugó en el puño de Caelen.

De verdad iba a casarse con él.

Eris.

Su Eris.

La mujer que lo obligó a casarse, a la que resintió durante años, que murió en un campo de batalla mientras quemaba todo a su alrededor.

La mujer en la que nunca había dejado de pensar, incluso cuando había intentado desesperadamente olvidarla.

Iba a casarse con su mejor amigo.

La ira fue lo primero en estallar.

Ira contra Soren, por esta manipulación transparente.

Contra sí mismo, por importarle.

Contra Eris, por haberse ido, por elegir al Emperador de Hielo en lugar de…

¿en lugar de qué?

¿De un hombre que había convertido su vida en un infierno?

¿De un reino que había rezado por su caída?

La ira se desvaneció rápidamente, dejando solo el dolor.

Le dolía el corazón.

Le dolía de verdad, físicamente, como si alguien le hubiera metido la mano en el pecho y apretado.

La puerta se abrió.

Las manos de Caelen se movieron automáticamente, alisando el pergamino, modelando su expresión hasta volverla neutra.

Profesional.

Ophelia entró, con su presencia tan delicada como siempre.

Se había cambiado de vestido desde la mañana; ahora llevaba uno de color crema suave que complementaba su cabello color miel.

Su mano reposaba sobre su vientre, apenas visible pero inconfundible.

Embarazada.

De un mes.

Un hijo que ambos habían deseado, ambos habían celebrado y ambos amaban ya.

Entonces, ¿por qué mirarla le hacía pensar en Eris?

—¿Cuál era el mensaje?

—preguntó Ophelia, acercándose con esa gracia cuidadosa que siempre la caracterizaba.

—Solo correspondencia diplomática.

La mentira surgió con facilidad.

Demasiada facilidad.

—Nada importante.

Sus ojos escrutaron su rostro.

No le creía.

Pudo ver la duda titilando en ellos, las preguntas que quería hacer pero no haría.

En lugar de eso, se limitó a asentir.

—Las esposas de los nobles preguntan por los preparativos del festival de primavera.

¿Les digo que abordarás el tema en el consejo de mañana?

—Sí.

Está bien.

Se levantó, fue hacia ella y le dio un beso en la frente.

Suave.

Cariñoso.

El gesto de un marido que se preocupaba.

Y sí que se preocupaba.

De verdad.

Ophelia era amable, paciente, todo lo que un rey podría desear en una esposa.

Nunca había quemado a nadie vivo.

Nunca lo había manipulado para que se casara con ella.

Nunca había convertido su vida en una pesadilla.

Era perfecta.

Entonces, ¿por qué lo perfecto se sentía tan vacío?

—¿Cómo te sientes?

—colocó su mano sobre la de ella en su vientre—.

¿Alguna molestia?

—Ninguna —su sonrisa se iluminó—.

La partera dice que todo progresa bien.

—Bien.

Eso es bueno.

Permanecieron así un momento.

Rey y Reina.

Marido y mujer.

Futuros padres.

Todo correcto, adecuado y bendecido por los dioses.

Todo lo que él había querido cuando vio a Ophelia por primera vez todos esos años atrás.

Entonces, ¿por qué todavía le dolía el pecho?

—
Ophelia había pasado la tarde entreteniendo a las esposas de los nobles, como hacía la mayoría de las tardes.

Se reunían en el solar, una habitación luminosa con altos ventanales que captaban el sol del sur, haciendo que todo brillara con una luz dorada y cálida.

Perfecto para la actuación que se esperaba de ella.

—Está floreciendo, Su Majestad —arrulló Lady Maren, estirando el brazo para darle una palmadita en la mano a Ophelia—.

Absolutamente radiante.

Los dioses la han bendecido.

—El mismísimo Pironox debe de haber respondido a sus plegarias —añadió otra, con una sonrisa afilada de satisfacción—.

Después de tantos años deseando un hijo, que por fin se le conceda uno.

Es una señal.

Ophelia sonrió.

Asintió.

Colocó la mano sobre su vientre con el tipo de gesto reverente que esperaban.

Pero por dentro, algo se retorció.

Sí, había querido un hijo.

Desesperadamente.

Pero si era sincera consigo misma, realmente sincera, sabía cuándo ese deseo se había cristalizado en obsesión.

Cuando Eris dio a luz a Rael.

Cuando Caelen sostuvo a su hijo por primera vez, y algo en su expresión se suavizó de una manera que Ophelia nunca había visto dirigida hacia ella.

Ella había querido eso.

Había querido darle un hijo.

Había querido crear ese lazo, esa conexión, esa prueba de que podía darle algo que Eris le había dado primero.

Pero nunca lo admitiría.

Ni a ellas.

Ni a sí misma.

—La antigua reina —dijo Lady Vessa, con un tono que destilaba falsa compasión—, nunca apreció lo que tenía.

Un marido.

Un hijo.

Un reino.

¿Y lo tiró todo por la borda por qué?

¿Por orgullo?

¿Por crueldad?

—Barbarie —aportó otra—.

Eso es todo lo que fue.

Solmire siempre valoró el poder por encima de la elegancia.

—Gracias a los dioses que el Rey Caelen por fin entró en razón —continuó Lady Maren—.

Dejó a un lado a ese monstruo y eligió a alguien digno.

Alguien delicado.

Alguien que entiende lo que significa ser una reina como es debido.

Las palabras bañaron a Ophelia como agua tibia.

Reconfortantes.

Reafirmantes.

Exactamente lo que siempre decían.

Pobre Ophelia.

Atrapada en la sombra de Eris durante tanto tiempo.

Por fin en el lugar que le correspondía.

Sonrió.

Asintió.

Dejó que la pintaran como la víctima que había triunfado gracias a la paciencia y la virtud.

Dejó que condenaran a Eris como la villana que había recibido exactamente lo que se merecía.

Era más fácil así.

Más fácil que admitir que a veces, en plena noche, cuando Caelen pensaba que estaba dormida, lo oía susurrar el nombre de Eris.

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