La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 201

201: Pinturas 201: Pinturas Esa noche, Rael no pudo dormir.

Su niñera encontró a Caelen en la sala del trono, revisando las peticiones presentadas para la sesión de la corte de mañana.

—Su Majestad, perdone la intrusión.

Pero el joven príncipe está inquieto.

Lo he intentado todo, pero no deja de preguntar por…

Dejó la frase en el aire.

Incómoda.

Caelen sabía lo que ella no podía decir.

Que no dejaba de preguntar por su madre.

Dejó la petición a un lado.

—Iré a verlo.

Los aposentos de Rael estaban en el ala este, decorados con todo lo que un príncipe de cinco años debería tener.

Juguetes tallados en madera noble.

Libros con páginas ilustradas.

Una cama lo bastante grande para tres niños, cubierta con sedas del color de las llamas.

El niño estaba sentado en medio de aquella enorme cama, con las rodillas pegadas al pecho y sus rizos blancos como la nieve cayéndole sobre unos ojos dorados que se parecían demasiado a los de Eris para la tranquilidad de Caelen.

—¿No puedes dormir?

—preguntó Caelen, sentándose en el borde de la cama.

Rael negó con la cabeza.

—¿Quieres jugar un rato?

El niño asintió.

Jugaron en silencio.

Bloques de construcción con forma de castillos.

Soldaditos de juguete dispuestos en cuidadosas formaciones.

Juegos sencillos que no requerían palabras, solo presencia.

Finalmente, Caelen intentó guiarlo hacia el sueño.

—Es tarde, pequeño príncipe.

Hora de dormir.

—No quiero dormir.

—¿Por qué no?

El silencio se alargó.

Y entonces, en voz baja: —¿Dónde está Mamá?

La pregunta le atravesó el pecho a Caelen.

Sabía que llegaría.

Rael lo preguntaba casi todas las noches.

Preguntaba por qué su madre no estaba en los pasillos.

Por qué se había marchado sin despedirse.

—Se ha ido de viaje —dijo Caelen, usando la misma mentira que llevaba semanas usando.

—¿Cuándo volverá?

Las palabras se le atascaron en la garganta a Caelen.

No podía responder.

No podía decirle a su hijo que su madre no iba a volver.

Que había abandonado Solmire, que los había abandonado a ellos, que había elegido un reino diferente y a un hombre diferente.

Que la razón por la que se había ido era porque Caelen le había hecho la vida imposible.

Porque había sido egoísta.

Cruel.

Demasiado ciego para ver lo que tenía hasta que lo perdió.

Demasiado orgulloso para admitir lo que su corazón anhelaba.

El silencio se prolongó demasiado.

Rael se dio cuenta.

—¿Mamá está enfadada?

—Su vocecita denotaba confusión—.

¿Hice algo malo?

—No.

—Caelen atrajo a su hijo hacia él y le besó los rizos—.

Tú no hiciste nada malo.

Mamá no está enfadada contigo.

—Entonces, ¿por qué se fue?

El corazón de Caelen se encogió.

—Se fue porque yo fui malo.

Rael se echó hacia atrás, con los ojos muy abiertos.

—¡Tú no puedes ser malo!

¡Eres un héroe!

La inocencia de esas palabras casi lo destrozó.

Caelen tomó la manita de su hijo y la besó con ternura.

—Tienes razón.

Pero a veces los héroes hacen cosas malas.

El silencio se instaló entre ellos.

Pesado.

Cargado de verdades que un niño de cinco años no debería tener que soportar.

Entonces Rael volvió a hablar, con su voz impregnada de esa sabiduría sencilla que solo poseen los niños.

—Si Mamá está enfadada contigo, deberías pedirle perdón.

Pedir perdón.

Qué palabras tan sencillas.

El pecho de Caelen se oprimió.

Porque en todos los años de su matrimonio, a través de todas las peleas, el resentimiento y las palabras amargas, nunca se había disculpado ni una sola vez.

Nunca le había pedido perdón por forzarla a casarse con él.

Por tratarla como una obligación.

Por hacerla sentir indeseada en su propia casa.

Pero nunca se había disculpado.

—No creo que Mamá me perdonara —dijo Caelen en voz baja—.

Pero…

no se pierde nada por intentarlo.

El rostro de Rael se iluminó al instante.

—¿Eso significa que Mamá volverá a casa pronto?

La esperanza en la voz de su hijo dolía más que cualquier espada.

Caelen forzó una sonrisa.

—¿Te gustaría ir a visitarla?

—¡Sí!

—Rael dio un pequeño saltito—.

¿Podemos?

¿Cuándo?

¿Mañana?

—Mañana no.

—Caelen levantó a su hijo y lo arropó bien bajo las sábanas—.

Pero pronto.

Te lo prometo.

—¿Prometido, prometido?

—Prometido, prometido.

Las preguntas de Rael no cesaban, cada una más curiosa que la anterior.

El niño había heredado la mente ágil de su madre, su incesante necesidad de entenderlo todo.

Preguntó por Nevareth, por los reinos de hielo, por si Mamá tenía suficiente abrigo en medio de tanto frío.

Cada pregunta era un cuchillo.

Caelen respondió a lo que pudo, eludió lo que no y, al final, consiguió adormecer a su hijo con un cuento sobre valientes caballeros y reinos lejanos.

Cuando la respiración de Rael por fin se acompasó, Caelen le dio un último beso en la frente y se marchó.

Pero no regresó a sus propios aposentos.

Sus pies lo llevaron a otro lugar.

A una puerta que no había abierto en meses.

A una habitación que había estado sellada desde el día en que Eris se fue.

Sus aposentos.

Los guardias apostados fuera parecieron incómodos cuando apareció.

—Su Majestad, ¿deberíamos—
—Dejadme.

Huyeron agradecidos.

Caelen abrió la puerta.

Todo estaba exactamente como ella lo había dejado.

Se había ordenado a los sirvientes que no tocaran nada, que lo dejaran intacto por si…

¿Por si qué?

¿Por si volvía?

¿Por si él necesitaba una prueba de que había existido?

La habitación aún olía ligeramente a ella.

Ese aroma particular que nunca pudo definir del todo.

Algo floral pero penetrante.

Femenino pero peligroso.

Se movió por el espacio lentamente.

Sin tocar nada.

Solo observando.

El vestido aún colgado de una silla.

Los libros apilados junto a su cama, con las páginas marcadas con tiras de tela.

El joyero sobre su tocador, cerrado pero emanando valor.

Y entonces los vio.

Los cuadros.

Ocultos tras un biombo en la esquina, apilados con esmero contra la pared.

Docenas de ellos.

Algunos terminados.

Otros apenas esbozados.

Todos creados por una mano que él nunca supo que poseía tal habilidad.

Porque Eris nunca se lo había dicho.

Nunca había compartido esa parte de sí misma.

¿Por qué lo habría hecho?

Él nunca le preguntó.

Nunca se preocupó por saber qué hacía con su tiempo cuando no estaba gobernando, asistiendo a la corte o soportando su presencia.

Sacó los cuadros uno por uno.

Su rostro le devolvía la mirada desde cada lienzo.

Diferentes ángulos.

Diferentes expresiones.

En algunos lo había captado riendo.

En otros se le veía serio, concentrado en alguna tarea.

Otros lo capturaban de perfil, con la mirada perdida en algo más allá del marco.

Lo había pintado obsesivamente.

Una y otra y otra vez.

Como si hubiera estado intentando entenderlo.

O quizá intentando preservar algo.

O tal vez, simplemente, incapaz de parar.

El último cuadro hizo que le flaquearan las rodillas.

Inacabado.

Apenas poco más que bocetos con algunas manchas de color.

Pero lo bastante nítido para reconocerlo.

Tres figuras.

Él.

Ella.

Rael entre ellos.

Una familia.

Los había estado pintando como una familia.

Algo en el pecho de Caelen se hizo añicos por completo.

Se desplomó en el suelo, con el cuadro aferrado en sus manos temblorosas, y por fin se permitió sentir todo lo que había estado conteniendo.

La pérdida.

El arrepentimiento.

El doloroso e imposible conocimiento de que había tenido algo precioso y lo había destruido por su propia estupidez.

Ella lo había amado.

A pesar de todo.

A pesar del matrimonio forzado, las palabras amargas y los años de resentimiento.

Lo había amado lo suficiente como para pintarlo.

Para intentar capturarlo en un lienzo.

Para imaginarlos como una familia.

Y él la había herido por ello.

¿Debería ir a Nevareth?

La pregunta lo consumía.

Solo para verla.

Solo para saber si de verdad se había casado.

Si de verdad había elegido a Soren.

Si existía alguna posibilidad, alguna oportunidad, alguna brizna de esperanza de que—
¿De que qué?

¿De que lo perdonara?

¿Que volviera?

¿Que lo eligiera a él por encima del hombre que, al parecer, le había dado todo lo que Caelen nunca pudo?

La tentación lo carcomía como el hambre.

Aun sabiendo que dolería.

Aun sabiendo que llegaría demasiado tarde.

Aun sabiendo que ella probablemente lo miraría con esos ojos ardientes y no sentiría más que desprecio.

Quería verla.

Necesitaba verla.

El cuadro se le escurrió de las manos y aterrizó con un golpe sordo sobre la alfombra.

Fuera de la puerta, sin que nadie la viera, Ophelia permanecía inmóvil.

Había estado buscando a Caelen.

Unos sirvientes le habían dicho de pasada que había ido al ala familiar y que no había regresado.

Lo había seguido, preocupada, y había encontrado a los guardias ante los aposentos sellados de Eris con aspecto incómodo.

Encontró la puerta ligeramente entreabierta.

Encontró a su marido en el suelo, rodeado de cuadros, sosteniendo el retrato inacabado de una familia que nunca existiría.

Lo encontró llorando.

Por ella.

Por Eris.

La mano de Ophelia se posó instintivamente en su vientre.

Protectora.

Posesiva.

Llevaba a su hijo en su interior.

Llevaba su anillo en el dedo.

Tenía su nombre, su corona y su reino.

Pero no tenía lo que más le importaba…

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