La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 203

203: Visitante 203: Visitante Las palabras cayeron como golpes.

Isolde abrió la boca.

La cerró.

Las lágrimas brotaban más rápido ahora.

—Lo siento.

Lo siento mucho, Su Majestad.

Pensé…

pensé que estaba ayudando.

—Lo sé.

—La expresión de Vetra se suavizó una pizca—.

Por eso estás aquí en lugar de seguir encerrada en esa celda de detención.

Un golpe en la puerta las interrumpió.

Seco.

Exigente.

Las cejas de Vetra se alzaron una pizca.

No esperaba visitas.

Había dado instrucciones específicas a su personal de que no recibiría a nadie esa noche.

El golpe se repitió.

Más fuerte.

—Su Gracia.

—La voz de un sirviente se filtró a través de la puerta.

Nerviosa.

Apenada—.

Tiene una visita.

—No recibo a…

La puerta se abrió.

Vetra giró bruscamente la cabeza hacia la entrada, con la furia destellando en su rostro por la intrusión.

Nadie abría sus puertas sin permiso.

Nadie se atrevía…

Una mujer estaba de pie en el umbral.

O lo que una vez había sido una mujer.

Isolde ahogó un grito, llevándose una mano a la boca.

La visitante iba envuelta en capas de tela oscura que cubrían la mayor parte de su cuerpo, pero lo que se veía estaba…

mal.

La piel, moteada de cicatrices de quemaduras que se retorcían y tiraban de ella, creaba patrones de destrucción en cada superficie visible.

Su rostro estaba parcialmente oculto por una capucha profunda, pero lo que se alcanzaba a ver era un paisaje de carne derretida.

Párpados que no llegaban a cerrarse del todo.

Labios contraídos en una mueca permanente.

La nariz, aplastada y deforme.

Se movía con una extraña elegancia a pesar de sus heridas.

Fluida.

Controlada.

Como alguien que hubiera aprendido a habitar un cuerpo que ya no le encajaba del todo.

En brazos, llevaba un libro grande.

Encuadernado en cuero.

Negro como la medianoche.

Tan viejo que el lomo crujía suavemente con cada leve movimiento.

Isolde se revolvió hacia atrás en su silla.

Instintivo.

Visceral.

El tipo de reacción que los humanos tienen ante cosas que provocan una profunda y primitiva repugnancia.

La mujer no reaccionó al respingo.

No se inmutó ante la expresión horrorizada de Isolde.

Se limitó a permanecer en el umbral, con la capucha ensombreciendo su rostro arruinado, esperando.

Vetra se puso de pie.

Por primera vez en horas, su expresión cambió.

El hielo se derritió.

Algo más emergió.

No calidez, exactamente.

Sino reconocimiento.

Satisfacción.

La mirada de alguien que había estado esperando este momento y se complacía de verlo llegar por fin.

Sonrió.

Una sonrisa genuina.

Del tipo que no había mostrado en días.

Quizá semanas.

—Veo que has venido.

La voz de la visitante surgió áspera.

Dañada.

Como la de alguien que hubiera inhalado demasiado humo y nunca se hubiera recuperado del todo.

—Usted convocó.

Entró por completo en la habitación.

Cerró la puerta tras de sí con una mano cicatrizada.

El cerrojo encajó en su sitio con una suave finalidad.

Vetra cruzó el espacio que las separaba, con movimientos ansiosos a pesar de su habitual compostura controlada.

Su mirada se posó en el libro negro.

Y allí se detuvo.

Algo peligroso brilló en su mirada.

Algo hambriento.

—¿Es ese…?

—Sí.

—La visitante movió el libro ligeramente, inclinándolo para que Vetra pudiera ver la cubierta con más claridad.

Símbolos grabados en el cuero.

Símbolos antiguos.

Del tipo que precedía en siglos a la lengua escrita de Nevareth.

Vetra extendió la mano, con los dedos flotando justo sobre la superficie sin llegar a tocarla.

—No estaba segura de que aún lo tuvieras.

Después de todo lo que pasó…

—Lo he mantenido a salvo.

—La voz áspera no transmitía ninguna emoción.

Solo una constatación de hechos—.

Con mi vida.

Detrás de ellas, Isolde había recuperado la voz.

—¿Su Majestad, quién es?

¿Por qué está ella…?

Vetra se giró, con aquella sonrisa aún en su rostro.

—Isolde, permíteme presentarte a una vieja amiga.

Alguien que ha sido muy paciente.

Muy leal.

—Hizo un gesto hacia la mujer de las cicatrices—.

Alguien que va a ayudarnos a resolver nuestro pequeño problema.

—¿Problema?

—La voz de Isolde se agudizó—.

¡Esa zorra extranjera es más que un problema!

Es…

—Eris Igniva —la interrumpió Vetra con suavidad—, es, en efecto, más que un problema.

Es una amenaza.

Para nuestros planes.

Para nuestra posición.

Para todo lo que hemos construido en los últimos quince años.

Se volvió de nuevo hacia la visitante, con aquel brillo peligroso intensificándose.

—Por eso he cobrado un favor.

Un favor muy antiguo y muy específico.

La mujer de las cicatrices inclinó la cabeza.

Asentimiento.

Comprensión.

—Entonces tenemos mucho de qué hablar —dijo Vetra.

Hizo un gesto hacia la zona de asientos, donde una mesa baja estaba rodeada de sillas acolchadas.

La visitante se dirigió hacia allí con la misma extraña elegancia, acomodándose en un asiento sin dudar a pesar del evidente dolor que tal movimiento debía causarle.

Dejó el libro negro sobre la mesa.

Aterrizó con un golpe sordo que de algún modo sonó más pesado de lo que debería.

Como si el peso no fuera solo físico.

Como si el libro llevara algo más.

Algo que presionaba el mismísimo aire.

Isolde permaneció congelada en su silla, todavía mirando a la visitante con un horror apenas disimulado.

Su familia llegaría pronto.

Su padre, el Conde Ravencrest, y sus dos hermanos.

Todos convocados por un mensaje urgente tras el arresto de Isolde.

Todos listos para conspirar, para urdir intrigas, para encontrar la manera de impedir la boda de Eris.

Pero al mirar aquel libro negro, los símbolos grabados en su cubierta, la forma en que los ojos de Vetra brillaban con anticipación…

Isolde se preguntó si conspirar era siquiera necesario.

Si quizá Vetra ya había encontrado una solución.

Una que no requería política, ni manipulación, ni cuidadosas maniobras.

Una que requería algo completamente distinto.

La mano cicatrizada de la visitante se posó sobre la cubierta del libro negro, sus dedos trazando símbolos que parecían moverse bajo la luz de las antorchas.

Entonces Vetra habló.

—Te has encontrado con ella antes —dijo—.

Eris Igniva.

—Sí.

—La voz áspera tenía peso.

Memoria.

La atención de Vetra se agudizó.

—¿Cuándo?

—Hace un mes.

En Solmire.

—La capucha se movió cuando la cabeza de la bruja se inclinó, recordando—.

Estaba trabajando con un hombre llamado Caldus.

Su caballero guardián.

La quería muerta.

Reunió a otros que sentían lo mismo.

Teníamos un plan.

Hizo una pausa, y sus dedos cicatrizados se aferraron al libro.

—Teníamos esto.

—Golpeó suavemente la antigua reliquia—.

Un artefacto antiguo que contiene hechizos suficientes como para ser anteriores a los reinos.

Diseñado específicamente para volver el poder de un portador de fuego en su contra.

Para hacer que ardiera de dentro hacia fuera.

Isolde se inclinó hacia delante a pesar de su horror.

—¿Qué pasó?

—La emboscamos en un mercado.

En una tienda.

Aislada.

Condiciones perfectas.

—La voz de la bruja bajó de tono—.

Realicé el ritual.

Pronuncié las palabras antiguas.

«Esh’Zhar’kul ven drathis.

Or’mekh bal thurin».

Le ordené a su propio fuego que la consumiera.

—¿Y?

—El tono de Vetra permanecía perfectamente controlado, pero algo parpadeó en sus ojos.

—Funcionó.

—La risa de la bruja sonó rota.

Amarga—.

El hechizo se activó.

Su fuego se alzó.

Tomó la forma de un dragón de llamas negras.

Imponente.

Masivo.

Exactamente como prometía el ritual.

Se removió en su asiento, y el movimiento sugirió dolor.

Un dolor antiguo que nunca había sanado del todo.

—Entonces se giró.

—Su voz se volvió inexpresiva—.

No contra ella.

Contra nosotros.

Se hizo el silencio.

—El fuego que habíamos invocado, el que debía destruirla, se tragó enteros a mis compañeros.

Los convirtió en cenizas en segundos.

El hechizo había salido completamente por la culata.

—La mano cicatrizada de la bruja se alzó para tocar su rostro arruinado—.

Apenas escapé.

Me arrastré a través del humo y las llamas con un hechizo de barrera mientras ella permanecía en el centro de todo, quemándolo todo.

A todos.

—Nos gritaba que huyéramos.

Nos lo suplicaba.

Pero el fuego no se detenía.

No podía detenerse.

Consumió el mercado entero.

—La voz áspera se quebró—.

Salí de allí porque estaba demasiado ocupada intentando controlar lo que había desatado.

Demasiado ocupada ardiendo como para perseguirme.

La capucha de la bruja se giró hacia Vetra.

—Llevo estas cicatrices desde entonces.

Un recordatorio de que algunas cosas no deben ser desafiadas.

Algunos poderes no deben ser tocados.

La voz de Isolde sonó estrangulada.

—Eso…

eso es una abominación.

Su mera existencia es una abominación.

—Sí.

—El asentimiento de la bruja fue inmediato.

Absoluto.

Vetra se inclinó hacia delante, con los ojos brillando con algo peligroso.

—¿Dijiste que algunos poderes no deben ser tocados?

¿A qué te referías?

Los dedos cicatrizados de la bruja tamborilearon una vez sobre el libro negro.

—Esa noche, mientras me arrastraba para alejarme de las llamas, sentí algo más.

—¿Algo más?

—El tono de Vetra se agudizó.

—Otra presencia.

—La voz de la bruja descendió a poco más que un susurro—.

Aparte del fuego abrasador.

Aparte de su magia.

Algo pequeño pero abrumador.

Viniendo de su interior.

Metió la mano libre entre sus túnicas y sacó un objeto pequeño.

Una brújula, pero no para orientarse.

La aguja era de hueso y la esfera estaba grabada con símbolos similares a los del libro negro.

—Esto —dijo la bruja, dejándolo sobre la mesa—, perteneció a un sumo sacerdote de Pironox.

Muerto hace trescientos años.

Se dice que reacciona a la presencia divina.

Al poder que excede los límites mortales.

La aguja de hueso giró alocadamente y luego se detuvo.

Apuntando directamente hacia donde estaría el ala oeste del palacio.

Donde estaban los aposentos de Eris.

—No ha dejado de moverse desde que llegó a Nevareth —dijo la bruja en voz baja—.

Lo que sea que esté en su interior…

no es solo magia de fuego.

No es solo poder.

Alzó la mirada hacia Vetra.

—Es algo que uno podría confundir con un dios.

La temperatura de la habitación descendió.

No por la magia.

Por el peso de esas palabras que se posó sobre ellas como escarcha.

Isolde emitió un ruidito.

Incredulidad mezclada con horror.

—Eso no puede ser posible.

Es solo una mujer.

Una mujer cruel y poderosa, pero aun así…

—No es solo una mujer.

—La interrupción de la bruja fue firme—.

Puede que ni siquiera sea una hija de la bendición de Pironox.

Es algo mucho más peligroso.

Mucho más poderoso.

Vetra se puso de pie.

Se acercó a la ventana.

Contempló los terrenos cubiertos de nieve con ojos que veían más allá de lo físico, hacia las implicaciones y posibilidades.

—La verdadera fuente de su poder —murmuró—.

Algo sellado en su interior.

—Algo —convino la bruja—, que podría amenazar el equilibrio de su reino.

—No.

—Isolde negó con la cabeza frenéticamente—.

No, eso es…

quizás conjuró los poderes de Pironox para sí misma.

Los robó de alguna manera.

Usó algún ritual prohibido…

—Es mucho peor que eso.

—La voz áspera de la bruja cortó la negación de Isolde como una cuchilla.

En el momento en que pronunció esas palabras, el hielo resquebrajó el cristal de la ventana donde estaba Vetra.

No de forma intencionada.

No conscientemente.

Solo su poder reaccionando a la implicación.

A la verdad que se asentaba en su lugar.

La mano de Vetra se alzó para tocar el hielo que se extendía por el cristal.

Trazó los patrones con un dedo.

Y recordó.

Soren.

El día que lo encontró.

Un niño que apenas sabía andar, escondido en las dependencias de los sirvientes, con ojos demasiado viejos para su rostro.

Lo había sentido entonces.

Esa misma presencia de otro mundo.

Esa sensación de algo vasto y terrible comprimido en carne mortal.

Había pensado que solo era su magia de hielo.

Inusualmente fuerte.

Bendecida por los dioses.

Pero ¿y si era algo más?

¿Y si él, como Eris, albergaba algo que no debería existir en forma humana?

Fuego y hielo.

Dos dioses.

Dos poderes que podrían desgarrar su mundo si colisionaran.

O peor.

Si se fusionaran.

—Dos poderes no pueden coexistir —dijo Vetra en voz baja, aún trazando los patrones de hielo—.

Uno debe conquistar al otro.

Se apartó de la ventana.

Miró a la bruja.

Al libro negro.

A la brújula de hueso que seguía apuntando hacia los aposentos de Eris.

Su expresión se endureció hasta volverse absoluta.

Inquebrantable.

—Yo seré quien acabe con ella.

—Su voz tenía el peso de una orden imperial.

De décadas de supervivencia despiadada—.

Y cuando lo haga, tomaré lo que hay en su interior para mí.

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