La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 234

234: La contención del Emperador 234: La contención del Emperador Otro, a su espalda.

Sintió su rastro de calor como una mancha en el alma.

No se giró.

De su espalda brotó hielo en una oleada de escarcha instantánea.

Atrapó al demonio en pleno ataque y lo congeló en una escultura de embestida eterna.

Un monumento de cristal a su propia agresión.

Un pulso de voluntad, y se convirtió en polvo.

Tres más cargaron juntos.

Coordinación.

Estrategia.

El suelo bajo sus pies dejó de ser piedra.

Se convirtió en un jardín de púas heladas.

Estalagmitas de hielo brotaron hacia arriba, empalándolos en un único y sangriento estertor.

Su sangre fundida golpeó el hielo y murió con un siseo.

El Invierno anunció, una vez más, que el fuego existía solo porque el frío se lo permitía.

Esto no era una guerra.

La guerra tenía reglas.

Esto era un exterminio.

La eliminación de una mancha.

La implicación emocional de un hombre aplastando un escorpión bajo su bota.

Sus ojos, escrutándolo todo, viéndolo todo, captaron movimiento a tres calles de distancia.

Una madre.

Un niño.

Atrapados en un callejón por piedras derrumbadas.

Un demonio se les acercaba, no con furia, sino con la deliberación lenta y paciente de un gato ante la madriguera de un ratón.

Sin tiempo.

Sin guardias.

Sin opción.

Soren se movió.

Su figura se desdibujó.

No era magia.

No era velocidad.

Era la divinidad rehusando el ritmo del mundo mortal.

El hielo formó un puente ante sus pies, un camino que se creaba a sí mismo un microsegundo antes de que lo necesitara.

Se deslizó por su superficie, sin fricción, como un viento invernal con un propósito.

Llegó justo cuando la mano fundida del demonio descendía hacia la madre.

Ella era un escudo de carne sobre su hijo.

Soren atrapó el puño.

Su palma se cerró en torno al fuego vivo.

No se inmutó.

No se quemó.

Los ojos del demonio… pozos de odio anaranjado… se abrieron de par en par.

Algo parecido a la conmoción.

Intentó zafarse.

No pudo.

Soren le miró a los ojos.

Su expresión no contenía furia.

Ni triunfo.

Solo la certeza absoluta y plácida de una avalancha.

De un glaciar encontrándose con un pueblo.

—Inmundo —susurró.

El Invierno invadió.

El hielo salió disparado de su agarre, subiendo por el brazo del demonio, un torrente de cero absoluto corriendo por venas fundidas.

Invadió el núcleo donde el fuego infernal debía arder eternamente.

Extinguió ese fuego con un frío que recordaba el tiempo anterior a las estrellas, anterior al calor, anterior a todo.

El grito del demonio murió en una garganta congelada.

Su cuerpo se cristalizó de dentro hacia fuera, el fuego extinguido, la corrupción convertida en una escultura limpia y quebradiza.

Entonces explotó.

Fino como la primera nieve.

El viento se lo llevó, limpiando el callejón de todo salvo el recuerdo de su odio.

Soren se arrodilló.

Se hizo pequeño ante ellos, aunque brillaba con luz divina.

Aunque de su frente surgían cuernos y una corona de hielo flotaba sobre ella.

Intentaba, desesperadamente, parecer el hombre del trono.

—¿Están heridos?

—preguntó.

Su voz era como papel de lija sobre hielo, esforzándose por sonar suave.

La madre no podía hablar.

El terror le había robado la lengua.

Negó con la cabeza, con los brazos como un torno alrededor de su hijo, que miraba fijamente al monstruo invernal que los había salvado, sin saber qué era más aterrador… el demonio, o el dios que lo había deshecho.

Soren se levantó.

La madre y el niño eran a sus pies una estampa de terror paralizante.

Volvió el rostro hacia el cielo ahogado en cenizas y habló.

Las palabras no fueron un grito.

El hielo las transportó.

Se deslizaron por las calles en llamas, amplificadas, hasta que toda alma que aún respiraba en el distrito pintado por el Infierno las oyó en la médula de sus huesos.

¡A TODOS LOS GUARDIAS!

¡EVACÚEN A TODOS Y CADA UNO DE LOS CIUDADANOS DEL DISTRITO!

¡DESPÉJENLO!

¡AHORA!

La orden resonó en la piedra que se derretía.

Encontró a hombres que luchaban contra demonios y les dio un nuevo propósito: la salvación, no la masacre.

Se apresuraron a obedecer.

La voz de un caballero se alzó, ronca por la autoridad de una historia compartida.

—¡Primero los heridos!

¡Segundo los niños!

¡Muévanse!

Fue brutal.

Tosco.

Un grotesco ballet de supervivencia.

Arrastraron a los vivos fuera de los infiernos.

Cargaron con los quebrantados.

Sacaron a los testarudos de los marcos de las puertas en llamas.

Fluyeron por las calles como la sangre de una herida.

Soren permaneció inmóvil.

Con una mano extendida, contenía una marea de lobos que daban vueltas con muros de aire helado y centelleante.

Sus ojos, glaciales, insondables, seguían a cada alma que pasaba tambaleándose junto a su barrera.

Una madre con dos niños en brazos, inertes por el humo.

Una pareja de ancianos, con su historia ardiendo a sus espaldas.

Guardias con las armaduras fundidas sobre la carne chamuscada, que se movían porque detenerse era la muerte.

Pasaron.

De uno en uno.

De dos en dos.

Grupos de vidas destrozadas.

Y Soren mantuvo la línea.

Su voluntad, divina y terrible, empezó a deshilacharse.

Incluso los dioses se cansan cuando se les pide que contengan un apocalipsis con agua helada y furia.

El último cruzó la barrera.

Un niño, llevado en brazos por un guardia con una pierna torcida, el rostro gris, negándose a caer.

Luego, el silencio.

El distrito estaba vacío.

Solo Soren, los demonios y la pira funeraria de un vecindario.

Perfecto.

Sin testigos.

Sin ataduras.

Sin más cálculos.

Solo la bella y simple aritmética de la destrucción total.

Descendió.

Sus pies tocaron los adoquines.

Sisearon.

El vapor se elevó donde el frío divino se encontró con el recuerdo del calor.

Los demonios lo rodearon, su número seguía aumentando desde la tierra sangrante.

Habían aprendido la cautela.

Habían aprendido la estrategia.

Primero intentó sellar las grietas.

Golpeó el suelo con el pie derecho.

El hielo surgió en una oleada, estrellándose contra las fisuras, descendiendo hacia la brillante oscuridad.

Se espesó.

Construyó muros.

El Infierno respondió.

No con fuego al azar.

Sino con un propósito coordinado y lleno de odio.

Cientos de espíritus corruptos presionaron como uno solo, generando un calor que se oponía al Invierno divino.

El hielo se agrietó.

Se reformó.

Se agrietó de nuevo.

Un punto muerto escrito en vapor y cristal hecho añicos.

Más demonios se abrieron paso a zarpazos.

Las puertas se mantenían abiertas por una voluntad tan obstinada como la suya.

Soren soltó el hechizo con un gruñido.

El hielo se desprendió de sus manos.

La niebla se tragó su fracaso.

Esto no estaba funcionando.

Los demonios sintieron su vacilación.

Saborearon su duda.

Cientos de espíritus corruptos cargaron como uno solo.

El sonido fue el de la tierra rompiendo sus promesas.

Soren se mantuvo firme.

Y sonrió.

No era una expresión humana.

No había piedad en ella.

Ni la contención de un Emperador.

Se había estado conteniendo por el bien de la civilización, por los testigos, por las reglas.

Pero los testigos se habían ido.

Las reglas se habían quemado.

La primera oleada lo alcanzó y aprendió que el Emperador había dejado de ser benévolo.

El Invierno no atacó.

Se manifestó.

El aire se volvió sólido.

Humedad, ceniza, carne de demonio… todo se congeló en un único y catastrófico instante.

Los enlaces moleculares se rompieron.

Docenas de demonios se convirtieron en estatuas de cristal en el lapso entre latidos.

Luego se hicieron añicos.

Una sinfonía de corrupción quebrándose.

Pero el Infierno tenía soldados infinitos.

Por cada uno que caía, dos más trepaban sobre su cadáver congelado.

Se adaptaron.

Presionaron.

Habían librado guerras desde antes de que la humanidad aprendiera a temer a la oscuridad.

Soren se enderezó, respirando con calma en medio de la carnicería.

El hielo no era suficiente.

Ahora lo veía.

Si viertes frío sobre el fuego infernal, obtienes vapor.

Pero él no era solo un mago de hielo.

Él era de toque divino.

Era Sangre de Dios.

Era un Nacido de Dios.

Se extendió más allá de los límites seguros, hacia el lugar oscuro en sus venas donde dormía el pacto de su ancestro.

Las palabras que pronunció eran más antiguas que el lenguaje.

Eran los sonidos que hizo la realidad al nacer.

No ordenaban.

Eran.

La divinidad respondió.

Una nueva barrera se formó dentro de la primera.

Brillaba con un color que no tenía nombre.

No era hielo.

Era ley.

Un absoluto divino.

Nada entra.

Nada sale.

El matadero había sido sellado.

Soren se encontraba solo con cientos de demonios en un espacio demasiado pequeño para la esperanza.

Sonrió la sonrisa de un depredador en una jaula cerrada.

«Se acabó la contención».

Se movió.

Y no fue una batalla.

Fue una exhibición.

Armas de hielo florecieron de la nada.

Lanzas empalaban en plena carga.

Hojas se materializaban dentro de cuerpos fundidos y se expandían.

Cadenas de aire helado envolvían extremidades y se tensaban, cortando el calor como alambre.

No los estaba matando rápidamente.

Estas cosas habían quemado niños vivos.

Merecían un escarmiento.

Atrapó a uno por su mandíbula de piedra.

Sus dedos no se quemaron.

Él era más frío.

El hielo fluyó desde su tacto, bajando por su garganta, llenando sus órganos uno por uno.

Se expandió desde dentro, la piel estirándose, agrietándose, hasta que estalló en una lluvia de magma congelado.

Otro intentó huir.

Unas cadenas brotaron, envolviendo sus piernas, su torso.

Se contrajeron lentamente, troceándolo en segmentos humeantes que se retorcían hasta que los congeló por completo.

Algunos se escondieron.

No importaba.

Sentía su calor como faros.

El hielo los buscó, arrastrándolos entre gritos de vuelta a la luz.

Los mató a todos.

Metódicamente.

A conciencia.

Hasta que los adoquines fueron una galería de formas congeladas y destrozadas.

Aun así, seguían llegando.

La fisura principal vomitó más.

Una marea interminable.

Soren se acercó a la grieta más grande.

La garganta del Infierno.

Se asomó al abismo.

Un calor anaranjado ascendía en pulsaciones desde una profundidad que no era geográfica.

Era una herida en el mundo.

El calor era un aliento.

Era hambre.

Lo estaba observando.

Era una trampa.

Lo sabía.

El Infierno quería que descendiera.

Para combatir al Invierno en el corazón del horno.

Bajar era un suicidio.

Era una locura.

Contempló la carnicería helada.

Oyó el eco de los gritos de los distritos ahora a salvo.

No había elección.

Nunca la hubo.

El deber era un amo más frío que el miedo.

Soren Nivarre, Emperador de Invierno, Dios de Nada Más Que Este Momento, se encontraba al borde de la condenación.

Respiró hondo.

Hizo las paces.

Y saltó.

El Invierno descendió al horno.

La oscuridad lo engulló por completo.

Arriba, la ciudad contuvo el aliento, esperando a ver si su dios regresaría, o si el Infierno por fin había encontrado un arma que no podía romper.

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