La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 270

270: CONSPIRACIONES DE MEDIANOCHE 270: CONSPIRACIONES DE MEDIANOCHE El lugar de la reunión fue elegido cuidadosamente: un almacén abandonado en los distritos intermedios, lo bastante lejos del escrutinio del palacio, pero lo suficientemente accesible como para que tres grupos distintos pudieran llegar sin llamar la atención.

La luz de las antorchas parpadeaba en las paredes dañadas por el agua mientras Viktor Virelya permanecía en el centro, como un director de orquesta preparando una sinfonía de caos.

Tres facciones distintas se reunieron ante él, cada una separada por un espacio deliberado que denotaba desconfianza y diferentes agravios.

A su izquierda se agrupaban comerciantes desplazados, hombres y mujeres que lo habían perdido todo en el ataque de los demonios.

Sus tiendas quemadas, su inventario destruido, sus medios de vida reducidos a cenizas y a reclamaciones de seguros que nunca cubrirían las pérdidas reales.

Vestían ropas de clase media venidas a menos, con rostros esculpidos por una desesperación que los hacía vulnerables a promesas que normalmente cuestionarían.

A su derecha se encontraban las familias desconsoladas.

Padres que habían enterrado a sus hijos.

Cónyuges que habían perdido a sus parejas.

Hermanos que lloraban a sus hermanos.

Su dolor era crudo, sin procesar, y aún sangraba como heridas recientes.

Querían a alguien a quien culpar, necesitaban un objetivo para una rabia que no tenía adónde ir.

Viktor les daría ese objetivo.

Al fondo acechaban los puristas radicales del hielo, extremistas ideológicos que consideraban la magia de fuego una corrupción herética del puro legado de los bendecidos por el hielo de Nevareth.

Habían existido en los márgenes durante años, desestimados como fanáticos por la nobleza convencional.

Pero el dolor y el caos eran excelentes herramientas de reclutamiento para el extremismo.

Su líder, un hombre demacrado llamado Theron el Pálido, observaba a Viktor con ojos que ardían con la certeza de un fanático.

—Gracias a todos por venir —empezó Viktor, con un tono de voz que transmitía autoridad sin arrogancia.

—Sé que son tiempos difíciles.

Sé que han sufrido pérdidas que nunca podrán ser reemplazadas.

Pero estoy aquí esta noche porque alguien tiene que decir la verdad que nuestro Emperador se niega a escuchar.

Dejó que la idea calara, la implicación de que Soren les había fallado, de que había priorizado algo por encima de su seguridad.

—La magia de fuego destruyó sus hogares —continuó Viktor, adentrándose en la narrativa envenenada que él y Vetra habían elaborado.

—Demonios de fuego, sirvientes de Pironox, arrasaron nuestras calles porque el fuego llama al fuego.

La novia extranjera trajo su poder maldito a nuestro imperio de bendecidos por el hielo, y el mismo infierno la siguió.

Murmullos de acuerdo se extendieron entre los comerciantes y las familias.

Los puristas del hielo asintieron con satisfacción, reivindicados en sus creencias.

—Pero eso no es lo peor —la voz de Viktor bajó de tono, se volvió confidencial, atrayéndolos más cerca.

—Nuestro Emperador, el hombre en quien confiamos para que nos protegiera, ha sido embrujado por la Bruja de Fuego.

Todos han oído las historias de Solmire.

La Reina Tirana.

La mujer que quemó a sus propios ciudadanos sin remordimientos.

Y ahora tiene sus garras en Soren Nivarre.

Paseó deliberadamente, haciendo contacto visual con diferentes personas, asegurándose de que se sintieran aludidas personalmente.

—Lo corromperá.

Lo convertirá en un tirano como su padre, el rey loco que masacró a sus propios hijos en un frenesí paranoico.

La magia de fuego engendra locura, violencia, destrucción.

Está en su naturaleza.

Y ahora está extendiendo esa corrupción al hombre que debería protegernos.

Las familias desconsoladas parecían cada vez más agitadas.

Una mujer, cuya hija había muerto en el ataque, dio un paso al frente con lágrimas corriendo por su rostro.

—¿Qué podemos hacer?

—preguntó ella, con la voz quebrada—.

¿Cómo detenemos esto?

La expresión de Viktor se suavizó con falsa compasión.

—Difundan la verdad.

Hagan oír sus voces.

La opinión pública importa, hasta los emperadores deben escuchar cuando suficiente gente exige un cambio.

Opónganse a la boda.

Públicamente.

A viva voz.

Hagan que a Soren le sea imposible ignorar que su pueblo rechaza esta peligrosa alianza.

Hizo una pausa y luego añadió el soborno envuelto en promesas.

—Aquellos que se opongan públicamente a esta unión recibirán una compensación por sus pérdidas.

Viviendas de categoría superior en los distritos reconstruidos, no los refugios temporales que se están levantando ahora, sino hogares permanentes en el centro de la ciudad donde estarán a salvo de futuros ataques.

Favor político.

Acceso a los recursos imperiales actualmente reservados para la nobleza.

Los comerciantes se animaron al oír eso.

Compensación.

Nuevas oportunidades.

Formas de reconstruir mejor que antes.

—Lo único que tienen que hacer —concluyó Viktor con suavidad— es dar a conocer su oposición.

Expresar su rechazo.

Presentar una petición al Emperador.

Escribir testimonios sobre cómo la magia de fuego puso en peligro a sus familias.

La verdad, nada más, pero dicha lo suficientemente alto para que no pueda ignorarla.

Las semillas fueron plantadas en la tierra fértil del dolor y la desesperación.

Algunos parecían inseguros, con la vieja costumbre de respetar a la autoridad en conflicto con la ira y la necesidad.

Pero otros asintieron, ya convencidos, ya planeando cómo hacer oír sus voces.

Viktor sonrió para sus adentros.

Vetra estaría complacida.

No necesitaban a todo el mundo, solo la suficiente oposición visible para hacer la boda políticamente insostenible, para forzar a Soren a elegir entre su trono y su novia extranjera.

Las facciones se dispersaron por separado, cada grupo saliendo por distintas puertas para evitar ser vistos juntos.

Viktor se quedó atrás, observando cómo las sombras los engullían, con una satisfacción que lo abrigaba del frío invernal.

Ella podría ayudar a reconstruir, podría demostrar competencia y preocupación, pero no importaría una vez que la opinión pública se volviera decisivamente en su contra.

Y la opinión pública, debidamente manipulada, era más poderosa que cualquier ejército de demonios.

…
Los archivos imperiales olían a pergamino viejo y a hechizos de conservación, con motas de polvo danzando a la luz de las velas mientras Soren se encorvaba sobre otro texto antiguo.

Habían pasado las horas, la medianoche se acercaba y luego pasaba, y el tiempo solo lo marcaban las velas que se consumían y unos ojos cada vez más ásperos por el agotamiento.

Había buscado desesperadamente en los registros históricos, la teoría mágica y los relatos de emperadores anteriores.

Buscaba cualquier mención de anomalías espaciales, grietas en la realidad, velos entre mundos que brillaban y llamaban a quienes los presenciaban.

Nada.

Ningún precedente histórico.

Ninguna explicación.

Ni siquiera folclore o historias descartadas como mitos que pudieran contener una pizca de verdad.

O bien había presenciado algo completamente sin precedentes o, lo que era más preocupante, había presenciado algo que había sido borrado deliberadamente de los registros.

Soren se reclinó en su silla, frotándose los ojos que le ardían por horas de lectura con una luz inadecuada.

Su reflejo le devolvía la mirada desde la ventana oscurecida, pálido, agotado, aparentando cada uno de los veintisiete años que había vivido más varios que aún no se había ganado.

Se parecía al viejo Soren.

Aquel que había enterrado hacía años.

La mayoría de la gente no sabía esto de él: que bajo el Emperador sereno, el gobernante seguro de sí mismo, el hombre que comandaba el propio invierno con despreocupada autoridad, se escondía alguien naturalmente sombrío y socialmente inepto.

Alguien que caía en una espiral de incertidumbre cuando se enfrentaba a problemas que no podía resolver con la lógica o la fuerza.

Había enterrado esa parte de sí mismo cuando conoció a Caelen.

Había aprendido a llevar la confianza como una armadura, a proyectar certeza incluso cuando se ahogaba en la duda.

La máscara se había vuelto tan natural que casi había olvidado que era una máscara.

Pero ahora se estaba resquebrajando.

La anomalía espacial, la doncella desaparecida, las conspiraciones de Vetra, el peso de los ciudadanos muertos… todo ello lo presionaba hasta que la vieja oscuridad resurgió.

Reconoció que no había sido él mismo antes con Eris.

Había estado mentalmente ausente, distraído por pensamientos en espiral sobre grietas en la realidad y preguntas sin respuesta.

Había tratado su conversación como una sesión informativa política en lugar de una interacción con la mujer que…
La mujer que hacía su oscuro mundo más brillante.

Esa revelación atravesó la espiral como una cuchilla a través de la niebla.

Eris.

Que cargaba con su propia oscuridad, su propio dolor, su propio peso aplastante de responsabilidad.

Que de alguna manera seguía siendo ella misma a pesar del poder divino que debería haberla consumido, a pesar del dolor de la traición.

Estar cerca de ella era como estar junto al fuego; no del tipo destructivo, sino de una calidez que repelía el frío invernal con el que había vivido tanto tiempo que había olvidado cómo se sentía el calor.

Y él había estado distante con ella esta noche.

Profesionalmente cortés cuando ella merecía… más que eso.

Merecía toda su atención en lugar de los restos distraídos mientras su mente perseguía preguntas imposibles.

El arrepentimiento se instaló pesadamente en su pecho.

Soren cerró los libros inútiles, apagó las velas y abandonó la búsqueda que no arrojaba más que preguntas.

Se dirigió a sus aposentos esperando, deseando, encontrar a Eris dormida en su cama, donde pertenecía.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com