La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 4

4: De vuelta en casa 4: De vuelta en casa Volví a mirar a Orrian.

La luz flotante con forma humana me observaba en silencio, como si disfrutara de la forma en que me desmoronaba.

—Si lo que me has contado es cierto… —empecé lentamente—, y fui escrita, conducida, hacia mi propia caída… entonces, ¿qué pasará si regreso con ese conocimiento?

Orrian volvió a juntar las manos a la espalda.

—Eso… —dijo con viveza—, depende enteramente de ti.

Lo estudié.

—¿Qué pasará si desobedezco de nuevo?

¿Si rechazo la trama por completo?

—Entonces el mundo podría combarse.

Agrietarse.

Quizá incluso colapsar.

O quizá se adapte.

Es difícil de decir… —reflexionó, casi con regocijo—.

Serías… algo sin precedentes.

Incliné la barbilla.

—¿Y si vuelvo, será una segunda oportunidad?

¿O solo otra actuación?

Sus ojos brillaron.

—Quizá sea ambas cosas.

Quizá ninguna.

O quizá se te está dando la oportunidad de entrar en una obra de teatro sabiendo que lo es, y elegir cómo actuar.

Mis pensamientos se agudizaron.

Si pudiera recordar las reglas y doblegarlas, podría explotarlas.

Si de verdad me habían creado para arder… entonces quizá, solo quizá, podría reescribir lo que viniera después.

No me fiaba de esto.

Pero sí me fiaba de mí misma.

Siempre lo había hecho.

Volví a guardar silencio.

No un silencio pesado.

Simplemente… quietud.

Lo consideré todo una vez más, como siempre hacía.

Calculé el riesgo de adentrarme en una historia de la que no era autora.

Consideré el peso del conocimiento.

De la consciencia.

Pero siempre había estado rodeada de mentiras, ¿no es así?

Máscaras.

Guiones.

Así que, ¿qué más daba si el mundo entero era solo una más?

Quizá era un sueño.

Una alucinación lenta y elegante.

La indulgencia de una mente moribunda antes del olvido.

Pero si lo era… preferiría tomar mis propias decisiones en él que pudrirme como una oveja.

Alcé la vista.

—Si acepto esto —dije con voz fría—, ¿no interferirás?

—Nunca he dicho eso —replicó Orrian, sonriendo como la travesura personificada—.

Pero no te controlaré.

No puedo.

Yo solo abro el portal.

Lo que hagas al otro lado… es enteramente tuyo.

Entrecerré los ojos.

—¿Y cuál es el truco?

—Ningún truco —dijo, girando en el aire—.

Solo consecuencias.

Casi sonreí.

Casi.

—He hecho tratos peores.

Orrian hizo una elegante reverencia en el aire.

—Entonces, di la palabra, Eris Igniva, y el portal se abrirá.

Dudé.

No porque dudara de mi decisión, pues ya la había tomado, enterrada bajo capas de análisis e instinto.

Sino porque… algo seguía sin encajar.

Esa pequeña y persistente duda.

La de que no era real.

La de que solo era un ingenioso mosaico de tragedia y orgullo.

La de que nada de eso me había pertenecido jamás.

Apreté la mandíbula.

—Esto es un sueño —dije en un susurro—.

Tiene que serlo.

—No dejas de decir eso —canturreó Orrian suavemente—, y sin embargo, aquí estamos.

Tú y yo, soñando ambos lo mismo.

Me puse rígida.

—¿Me has oído?

—Escucho todo de ti —dijo, encogiéndose de hombros—.

Incluso las partes silenciosas.

—¿Siempre escuchas a las mujeres muertas discutir consigo mismas?

—Solo a las interesantes.

Aparté el rostro, cruzándome de brazos.

—Sigue siendo solo un sueño.

—Entonces trátalo como tal —dijo Orrian con delicadeza—.

Di que sí.

O di que no.

A las estrellas no les importa.

Tomé una última bocanada de aire de este extraño espacio sin forma.

Y dije: —Abre el portal.

Orrian sonrió, una sonrisa amplia y radiante.

—Como desees.

El espacio a mi alrededor refulgió.

Y entonces,
Mientras empezaba a desvanecerme, la voz de Orrian se enroscó en el espacio a mi alrededor como perfume en aire inmóvil.

—Las historias no recuerdan las cenizas —dijo—.

Solo lo que resurgió de ellas.

La luz engulló su forma.

—Ten cuidado dónde plantas tus pasos, Eris Igniva —susurró—.

Incluso cuando escribes tu propio destino, la tinta aún sangra.

Entonces todo se volvió borroso.

Una luz cegadora y dorada se derramó por las costuras de mi visión.

Mi cuerpo se sacudió con la sensación.

El aliento inundó mi pecho como agua en un pozo seco.

Y entonces,
—¡Su Majestad!

¡Por favor, por favor, que alguien vaya a buscar al boticario!

El mundo se enfocó de golpe.

No era el campo de batalla.

No eran los escalones del palacio resbaladizos de sangre.

Era un jardín.

Mi jardín.

Las columnatas de palisandro se arqueaban sobre mí.

El aroma familiar del jazmín de noche impregnaba el aire vespertino.

La luz formaba arcos dorados sobre los senderos de mármol, y en la distancia se oían los pavos reales.

Y yo yacía en el centro.

Cubierta no de ceniza y llamas, sino de marfil y un sobrevestido carmesí, ceñido con oro.

Mangas bordadas.

Enaguas superpuestas.

Pesado, formal y cosido para la realeza.

Mi vestido de día real.

Mi atuendo de reina.

Estaba de vuelta en Solmire.

Viva.

Completa.

Y… respirando.

—Mi Reina, quédese conmigo —dijo una voz frenética cerca de mi oído—.

Por favor, no vuelva a cerrar los ojos, que alguien traiga agua…
Sentí un calor alrededor de mi mano.

Una doncella.

Giré la cabeza.

Tenía el rostro pálido y sudoroso, los ojos muy abiertos y brillantes por las lágrimas.

Era joven, quince años, quizá.

Nueva.

Leal.

Demasiado leal.

Detrás de ella, podía oír a las demás.

Susurrando lo suficientemente alto como para que se las oyera.

«Se merece pudrirse.»
«Que los dioses la mantengan dormida para siempre.»
«Monstruo…»
«No dejéis que despierte.»
«Nos matará a todos…»
Miré más allá de la muchacha, a las mujeres que se reunían a nuestro alrededor, mis asistentes, mis doncellas, las mismas víboras que una vez me pintaron la piel y me peinaron el cabello mientras rezaban en susurros por mi caída.

Conocía el nombre de cada una de ellas.

Ahora, sus miradas oscilaban entre el desdén y una fingida preocupación.

Una de ellas, Talia, la mayor, dejó escapar un jadeo dramático.

—¡Está despierta, benditas sean las estrellas!

—Traed a un médico —añadió otra apresuradamente—.

¡Debemos atender a Su Majestad de inmediato!

Ahora les importaba.

Me incorporé lentamente, apartando de mis mangas las manos temblorosas de la doncella.

Me dolían los huesos como si llevara años muerta.

Tenía la boca seca.

El pulso, tranquilo.

Demasiado tranquilo.

Mis dedos recorrieron el bordado de mi vestido, la seda era real.

El sol… cálido.

El jardín, vivo.

Los pájaros cantaban en la distancia.

El cielo se sonrojaba con un tono rosado en la hora del ocaso.

Todo era real.

Y sin embargo… no lo era.

Porque yo recordaba.

A Orrian.

El Umbral.

La verdad.

Había vuelto.

Me volví hacia la muchacha que seguía arrodillada a mi lado, con la mano extendida para sostenerme la espalda.

Se llamaba Mira.

Callada.

Sencilla.

Insignificante a los ojos de la corte.

Pero no se había movido ni una sola vez.

Se había quedado.

Las demás daban vueltas a nuestro alrededor, con los ojos brillantes como carroñeras.

Respiré hondo y miré a mi alrededor.

Lentamente.

Calibrando cada rincón de este mundo.

Los pétalos de los lirios.

La esquina desconchada del banco de mármol por la que había maldecido a un cantero por no pulirla.

El hilo deshilachado en el delantal de una de las doncellas.

Mis manos, sin quemar.

Mi piel, intacta.

Todo era igual.

Y, sin embargo, todo era diferente.

Cerré los ojos.

Y me reí.

—¡Ja!

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com