La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 30

30: Gratitud.

30: Gratitud.

Los ojos de Caelen por fin se volvieron hacia mí.

Ardían.

—Que tú fuiste el fuego.

Que cada grito, cada cadáver arrastrado de las cenizas es obra tuya.

Que la gente que susurra que estás maldita no son mentirosos, sino testigos.

La sala se agitó.

Unas cuantas cabezas se agacharon, otras miraron fijamente.

—¿Y qué se lograría con eso?

—pregunté con frialdad—.

¿Acaso mi confesión reconstruiría el mercado?

¿Alimentaría a los mercaderes?

¿Traería de vuelta a los muertos?

Se inclinó hacia adelante, con los nudillos blancos contra la mesa.

—Les diría que su reina no es tan cruel como para fingir ignorancia.

Sonreí levemente, aunque nada en mí sentía la menor gracia.

—¿Fingir?

No niego que las llamas provinieron de mí.

Hubo jadeos ahogados, agudas bocanadas de aire que cortaron el silencio.

Les di su momento antes de continuar.

—Pero tampoco voy a quedarme aquí llorando como una niña penitente.

Lo hecho, hecho está.

Mi tarea no es regodearme en la culpa, sino restaurar el orden.

Ese es el deber de una gobernante.

—Hablas de deber —escupió Caelen—, pero tu fuego convierte el deber en ruina.

¿Cuánto falta para que tus llamas consuman más que mercados?

¿Cuánto falta para que el propio palacio sea cenizas?

El consejo se tensó.

Sus palabras tenían peso, del tipo que planta semillas.

Semillas peligrosas.

—¿Sugieres —pregunté, manteniendo un tono bajo— que no puedo gobernar lo que he gobernado durante años?

¿Que el reino que aún se yergue bajo tus pies es un espejismo?

—Gobernaste con miedo —replicó él—.

Con sangre.

Y lo de anoche demuestra que ni siquiera puedes gobernarte a ti misma.

Las palabras golpearon, afiladas y deliberadas.

Por un momento, el silencio fue tan absoluto que solo oí cómo las plumas dejaban de rasgar el papel.

La sala me observaba, me sopesaba, esperaba a que vacilara.

Pero no lo hice.

Junté las manos pulcramente frente a mí.

—Y, sin embargo, aquí estoy sentada.

Sigo siendo la Reina.

La corona sigue en mi cabeza.

Con llama o sin llama, ninguno de ustedes puede moverme sin mi consentimiento.

Mis palabras cayeron como el hierro.

Los duques y marqueses se agitaron, incómodos.

Algunos asintieron, casi en contra de su voluntad.

Caelen apretó la mandíbula.

Sus ojos, tan llenos de furia justiciera, se clavaron en los míos.

—Te haces la intocable.

Pero no eres invencible.

Un día, hasta el fuego encuentra su fin.

Podía notar que ya estaba rabiando, así que eché más leña al fuego.

Principalmente por despecho, por supuesto.

—Hablas como si solo a ti te importara el reino —dije—.

Pero la verdad es que tu preocupación empieza y termina en las apariencias.

Mientras la gente te vea junto a tu querida Ophelia…, con las manos entrelazadas, los ojos brillantes…, creerán en tu virtud.

No ven la verdad, solo la imagen que pintas para ellos.

Un murmullo recorrió el consejo.

El nombre de Ophelia en mi boca bastó para inquietarlos.

El rostro de Caelen se ensombreció, perdiendo la compostura.

—¿Te atreves a meterla en esto?

—Su voz era baja, peligrosa.

—Me atrevo —repliqué en voz baja—.

Porque me pregunto, Caelen…, si el fuego la rozara, ¿serías tan rápido en abalanzarte sobre mí con la espada desenvainada?

¿O recordarías que soy la única en este reino que puede sofocar las llamas antes de que se extiendan demasiado?

El sutil peso de las palabras aterrizó, pesado y deliberado.

No la había amenazado directamente, pero el aire se espesó como si lo hubiera hecho.

Se levantó a medias de su silla, con los puños temblorosos, antes de que el Marqués de Aros carraspeara con nerviosismo.

—Quizás… sea suficiente por hoy.

La reunión terminó en un silencio fragmentado, con los consejeros inclinándose ante mí al marcharse, sus miradas saltando entre Caelen y yo.

Él no volvió a mirarme.

Me dirigí a mis aposentos, con paso firme aunque mi mente era un torbellino.

Habían leído las listas de los desaparecidos.

Tantos nombres devorados por las llamas.

Entre ellos…, Sir Caldus.

El hombre que me había mirado a los ojos con esa sonrisa mientras ardía.

Su nombre perduraba en mí como ceniza en la lengua.

Di un giro brusco, con los pensamientos apesadumbrados, y choqué con alguien alto, frío y sólido.

Se me cortó la respiración.

Soren.

Su mano me estabilizó antes de que pudiera retroceder, sus ojos pálidos estudiándome con esa calma indescifrable, aunque algo más oscuro parpadeaba en el fondo.

Nos quedamos allí en silencio.

Ninguno de los dos se movió, ninguno habló.

Sus ojos permanecieron fijos en mí, y odié no poder descifrar lo que había tras ellos.

—Parece que no podemos dejar de encontrarnos, majestad —dijo finalmente Soren.

—Me alegro de ver que sigues de una pieza.

—Su voz era ligera, casi despreocupada, pero algo en ella se sentía más pesado que las propias palabras.

Sin decir palabra, pasé a su lado, con pasos rápidos.

Aún ardía, mitad por la vergüenza del consejo, mitad por la irritación hacia él, hacia mí misma.

—No necesita preocuparse por mí, Emperador.

No dijo nada.

Aun así, lo sentí…

su mirada, afilada e implacable, en mi espalda.

Presionó sobre mí hasta que dejé de caminar.

No me giré.

No dejé que viera mi rostro.

No mientras estaba a punto de hacer algo que no había hecho en mucho tiempo.

—Gracias —dije en voz baja—.

Por detenerme.

Por salvarlos.

No le di la oportunidad de responder ni de disfrutar de la expresión de su rostro.

Seguí mi camino.

Y, por suerte, no me siguió.

Me dirigí al segundo lugar que tenía en mente visitar.

Las caballerizas reales se encontraban en el extremo del patio este.

Los muros de piedra eran altos, el aire denso por el olor a heno y a animales cálidos.

Los guardias y mozos de cuadra se inclinaron rápidamente al verme, pero los ignoré y entré directamente.

Ella me estaba esperando.

Una yegua de un blanco puro, más alta y fiera que el resto.

Su crin caía larga, veteada de un dorado ígneo, del mismo tono que mi propio cabello cuando lo bañaba el sol.

Sus ojos, profundos y ambarinos, contenían demasiada inteligencia para pertenecer a una bestia.

Estaba inquieta, pateando el suelo como si hubiera estado enjaulada demasiado tiempo.

Su nombre era Solestra.

Sacudió la cabeza cuando me acerqué, pero la brusquedad se suavizó cuando extendí la mano hacia ella.

Apretó el hocico contra la palma de mi mano, y su cálido aliento se derramó sobre mi piel.

Saqué fruta seca de mi bolsa y se la di; sus dientes castañetearon, rápidos y ansiosos.

—Estás inquieta —murmuré, cepillando su crin con los dedos—.

Lo sé.

Yo también lo estoy.

Me incliné, apoyando mi frente contra la suya.

Se quedó quieta, como si escuchara.

—Nos iremos pronto —le susurré al oído—.

Tú y yo.

Una aventura.

Lejos de todo esto.

Sus orejas se crisparon.

Resopló con fuerza, como si respondiera.

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