La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 302

Capítulo 302: El frío juicio de Vetra

Los calabozos bajo el palacio siempre estaban sumidos en el frío, pero esa noche el frío tenía colmillos. Royera la piel y se instalaba en los huesos, un insidioso recordatorio de las muertes que tan recientemente habían manchado el nombre de Nevareth… el Duque Cassius abatido, los cuerpos tocados por demonios arrastrados desde pasillos sombríos, el sudario cada vez más opresivo de miedo y violencia escarchando la ciudad como la escarcha sobre el cristal.

O quizá el frío tuviera un origen más singular.

Vetra.

Descendió la estrecha escalera de piedra con una gracia sosegada, su túnica plateada susurrando suavemente contra los antiguos muros, pulidos por siglos de gritos.

La luz de las antorchas se deslizó por sus pálidas facciones, deteniéndose en la calmada precisión de su expresión, serena, inmaculada, tan distante como un amanecer de invierno que no promete más que frío.

Los guardias se enderezaron e inclinaron a su paso, con una reverencia instintiva, temerosa. Ella no les prestó atención. Las herramientas no requerían reconocimiento. Existían para ser usadas y desechadas cuando perdían el filo.

Esa noche, había venido a ver a los Ravencrests.

Más precisamente, había venido a ver a Isolde.

La joven había sido aislada de sus hermanos por la discreta insistencia de Eris, aunque el decreto se había revestido con la respetable máscara del protocolo de el palacio.

Kael y Damon estaban siendo interrogados… Las transgresiones de Isolde, sin embargo, pertenecían a una categoría completamente diferente. Personal. Íntima. Del tipo que dejaba incluso a los guardias veteranos inquietos, con la mirada desviada y las voces bajas.

La puerta de la celda se abrió de golpe ante la llegada de Vetra.

Lo primero que golpeó fue el hedor.

Carne quemada, un olor agudo y acre. La infección densa en el aire. La dulzura empalagosa de la podredumbre manando de heridas largo tiempo desatendidas. Era suficiente para provocar arcadas a los nobles menores, para hacer que los sanadores buscaran a toda prisa perfumes y excusas. Vetra se limitó a inhalar una vez, y su expresión solo se alteró por un casi imperceptible endurecimiento alrededor de sus ojos.

Dentro de la celda, algo yacía hecho un ovillo contra la pared del fondo.

Antaño, había sido Isolde Ravencrest.

La espalda de su vestido había sido incinerada por completo, dejando al descubierto la brutal maestría del castigo de Eris. La herida se extendía por casi toda su espalda… una extensión de carne ampollada y destrozada. La piel ennegrecida se desprendía en algunas zonas, revelando las capas inferiores en carne viva, rojas y furiosas por la infección. Los sanadores habían hecho lo justo para mantenerla con vida. Nada más. Nadie había considerado oportuno concederle consuelo.

Y aun así… aun así… la magia persistía.

El Fuego se aferraba a ella como una maldición, débil pero inconfundible, entretejido en la propia herida. El Fuego de Eris. Vivo, maligno, resistiendo todo intento de verdadera curación. Cada aliento que Isolde tomaba debía de ser una agonía. Cada momento, un tormento lento y exquisito.

Metódico. Deliberado. Cruel de una forma que rayaba en lo artístico.

Vetra sintió algo rozarle el pecho que, en otra vida, podría haberse llamado admiración.

Isolde se removió al oír la puerta.

Levantó la cabeza… lenta, dolorosamente… y cuando su mirada encontró a Vetra, algo salvaje se encendió tras sus ojos. Esperanza. Desesperada e inmerecida. Empezó a moverse.

No caminaba.

Ya no podía caminar.

En su lugar, se arrastró hacia delante, con los codos temblando y las uñas arañando débilmente el suelo de piedra. Cada movimiento arrancaba un sonido de su garganta, un carraspeo húmedo y quebrado que una vez pudo haber sido una voz.

—Te he estado esperando —graznó, con las palabras atropellándose en un alivio frenético.

—Sabía que no me dejarías aquí. Sabía que no me olvidarías —rio, con un sonido histérico y ahogado.

—Esa perra… esa bruja de Eris… necesita que le den una lección. No puede hacerle esto a los nobles, no puede sin más…

El esfuerzo le pasó factura.

Isolde se desplomó por un momento, jadeando, su cuerpo estremeciéndose mientras el dolor la desgarraba. Luego se obligó a seguir adelante de nuevo, arrastrándose cada vez más cerca.

—Pero primero… por favor —suplicó, con la voz quebrándose por completo—. Por favor, sácame de aquí. Haré cualquier cosa. Lo que quieras. Te serviré para siempre. Lo juro. Solo… por favor…

Su mano se extendió, temblorosa, deteniéndose a centímetros del dobladillo de la túnica plateada de Vetra.

Patética.

Absoluta y ruinosamente patética.

La palabra se instaló con facilidad en la mente de Vetra mientras observaba a su antigua dama de compañía principal arrastrarse por el suelo del calabozo, dejando tenues rastros de sangre y suciedad a su paso. Patética. Rota. Reducida a una completa inutilidad.

Hubo un tiempo en que Isolde Ravencrest se comportaba como si el mundo existiera para admirarla. La barbilla alta, la espalda recta, cada movimiento calculado para atraer la máxima atención. Siempre adornada. Siempre actuando. Tan segura de su valía, tan convencida de ser indispensable.

Y ahora…

Ahora se arrastraba.

Vetra sintió el eco de la voz de Eris agitarse en sus pensamientos, mordaz y desafiante, nacido de su anterior confrontación. «Abandona el acto civilizado», había dicho ella. «Seamos lo que somos. Auténticos animales».

Una lenta sonrisa burlona curvó los labios de Vetra.

La línea se había cruzado. No más máscaras. No más elegante teatro político representado para una corte demasiado torpe para apreciarlo.

Solo depredadores, acechándose en la oscuridad, esperando una debilidad. Esperando para atacar.

Isolde vio la sonrisa burlona.

Se quedó helada a medio carraspeo, se le cortó la respiración, y el torrente de súplicas frenéticas murió en su garganta. La confusión parpadeó en sus facciones destrozadas, la incredulidad abriéndose paso a través del dolor.

¿Por qué sonreía su Emperatriz Regente?

¿Por qué no corría hacia ella, murmurando consuelos, tejiendo promesas de salvación?

La respuesta se deslizó sigilosamente.

Terror.

—Por favor —susurró Isolde, su voz apenas audible ahora—. Usa tu poder. Sácanos a mis hermanos y a mí de aquí. Desapareceremos. Al exilio… a cualquier parte. Lo que quieras. Te serviré para siempre. Lo juro. Yo… —.

Vetra suspiró.

No con pena. No con arrepentimiento. Sino con la leve irritación que uno siente al darse cuenta de que un instrumento antaño predilecto se ha astillado sin remedio.

—No puedo.

Dos palabras.

Suaves. Absolutas.

Cayeron como una cuchilla clavada limpiamente en el pecho de Isolde.

Lo sintió… de verdad lo sintió… mientras la sangre en sus venas se convertía en hielo, el frío extendiéndose hacia fuera hasta que incluso la cruda y arruinada agonía de su espalda se atenuó hasta convertirse en entumecimiento.

—¿Qué…? —su voz tembló—. ¿Qué quieres decir?

—Te lo has buscado tú sola —dijo Vetra con un tono uniforme, casi conversacional, como si hablara de un desafortunado cambio en el tiempo.

—Actuaste sin mi conocimiento. Secuestraste a la doncella de Lady Eris. Participaste en la trata de personas.

Una pausa, deliberada. —Creaste un escándalo. Uno que deja en mal lugar a todos los que están conectados contigo.

—¡Solo lo hice por ti! —gritó Isolde, con la histeria abriéndose paso—. Quería darle una lección a esa bruja de fuego… para demostrarle que no puede sin más…

—Yo nunca te pedí que hicieras eso.

Las palabras cayeron, pesadas, despiadadas.

Algo cambió en Vetra entonces. Los últimos vestigios de indiferencia se consumieron, reemplazados por algo más frío, más nítido. El asco se filtró en su voz, contaminando cada sílaba.

—Presumiste —continuó—. Actuaste de forma independiente. Tomaste decisiones muy por encima de tu posición. —Su mirada se agudizó—. ¿Y ahora esperas que me manche las manos limpiando tu desastre?

Isolde se quedó inmóvil.

Por fin, la verdad se derrumbó sobre ella con todo su peso aplastante.

Iba a morir aquí.

En esta celda. Entre inmundicia y agonía. La infección reptando por su cuerpo mientras un fuego ajeno la royera desde dentro, devorándola lenta, exquisitamente.

—No lo volveré a hacer —sollozó, con una súplica pequeña, rota… infantil—. Lo juro. Obedeceré. Solo atacaré cuando tú me lo digas. Por favor… solo… —.

—Es demasiado tarde. —El juicio de Vetra fue definitivo, inflexible—. Los Ravencrests existen para servirme. Nada más. Deberías haber seguido siendo lo que eras… una herramienta. Silenciosa. Obediente. Activada solo cuando se te ordenara.

Dio un paso adelante, y su sombra cayó sobre la retorcida figura de Isolde, vasta y sofocante.

—Detesto —dijo Vetra en voz baja— que las herramientas olviden que son herramientas.

Las palabras empaparon a Isolde como agua helada.

Alzó la vista hacia la mujer a la que había servido durante años…, cuya aprobación había perseguido, cuyo poder había ayudado a fortalecer… y, por fin, lo comprendió.

Nunca había sido valorada. Nunca apreciada. Nunca elegida.

Solo utilizada.

Y ahora, rota más allá de toda utilidad, sería desechada.

La rabia se agitó bajo el terror de Isolde, una corriente fundida que no podía liberar. Su mente dio a luz maldiciones, venenosas y amargas: «Que Eris te queme viva. Que tu sufrimiento refleje el mío. Que…».

Sin embargo, sus labios no delataron nada de eso. Incluso en la ruina, incluso en la traición, la supervivencia se aferraba a sus instintos, exigiendo obediencia. Solo súplicas pasaban por la agrietada puerta de su voz.

—Por favor… por favor, no me dejes aquí —susurró, con la voz rota y temblorosa.

Vetra se giró por fin, cada movimiento medido, deliberado, como si el propio aire la obedeciera. —Cuando tu padre llegue a la capital para reclamar tu cuerpo —dijo lentamente, cada palabra una navaja—, me aseguraré de que lo que quede de ti sea devuelto.

Se alejó. Sin una mirada atrás. Sin un atisbo de vacilación.

Y el grito de Isolde se desgarró, libre.

Un sonido quebrado y desgarrado, lleno de agonía e inutilidad, que brotaba de unos pulmones ya castigados por el dolor. Su carne quemada se abría aún más con cada movimiento, cada grito una nota de tormento renovado.

Aun así, gritó. Rogó. Suplicó. Y su mente… frágil y deshilachándose… se fragmentó en tiempo real, esparciendo fragmentos de razón por el suelo de piedra.

Los ecos de su sufrimiento se aferraron a los calabozos, rebotando en los muros, siguiendo a Vetra mientras ascendía por la estrecha escalera.

Pero la Emperatriz Regente no se detuvo. No se inmutó. No concedió ni un solo rastro de piedad a aquella cuya vida acababa de condenar. Las herramientas que se rompían se reemplazaban. Nada más.

—

Mientras los gritos de Isolde se desvanecían hasta convertirse en un acompañamiento lejano y hueco, un sirviente apareció en lo alto de la escalera. Inclinándose profundamente, habló con voz formal y deferente.

—Su Gracia —dijo—. Han llegado noticias. El Rey Caelen Caldrith de Solmire ha entrado en la capital. Actualmente reside en el palacio como invitado del Emperador Soren.

Vetra se detuvo en seco. Lenta, deliberadamente, pivotó para encarar al hombre, su expresión cambiando de la familiar y fría indiferencia a algo más agudo… curiosidad, intriga, un deleite apenas contenido.

—¿El Rey Caelen está aquí? —repitió, cada sílaba saboreando nuevas posibilidades—. Qué… intrigante.

Su mente cobró vida, maquinando al instante. La historia entre Caelen y Eris era una red enmarañada de pasión, destrucción y frágil farsa.

Casados durante años. Un hijo nacido tanto del amor como de la furia. Un pasado plagado de ruina, pero unidos por lazos irrompibles. Y ahora… había llegado a Nevareth. Dos días antes de la boda de Eris con Soren.

—Dime —murmuró Vetra, con voz suave y depredadora—. ¿Vino solo?

—No, Su Gracia —respondió el sirviente—. Su esposa, Lady Ophelia, lo acompaña, al igual que el joven príncipe, Rael.

Aún mejor.

Una lenta sonrisa se extendió por el rostro de Vetra… esta vez no era la burla cruel reservada para Isolde, sino una verdadera sonrisa de anticipación, de poder materializado. La satisfacción se instaló en su pecho. Los hilos de la oportunidad se habían presentado espontáneamente.

—Gracias. Puedes retirarte.

El sirviente se inclinó una vez más y se retiró. Vetra permaneció en el pasillo, con el débil eco de los lamentos de Isolde subiendo aún desde el calabozo. Consideró esta nueva variable con frío deleite.

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