La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 310

Capítulo 310: Parte 4

La tarde alcanzó su culmen de absurdidad con la cata ceremonial de comida.

Eris estaba sentada en el Salón Menor, rodeada por un círculo de ansiosos asistentes nevaretianos y un muy expectante Maestro de Ceremonias. La tradición dictaba que la prometida probara las «Delicias de la Tundra» para asegurar que su paladar se adaptara a su nuevo hogar.

Le colocaron delante una bandeja de plata. Sobre ella reposaba un montículo de hígado de foca fermentado, curado en sal glacial y coronado con una guarnición de amargo liquen marino.

Eris se quedó mirando la masa gris y translúcida. Olía como la parte inferior de un muelle abandonado durante un siglo. Sintió que el calor de su sangre se alzaba en una protesta refleja.

—Una especialidad del Norte-Alcance —dijo el Maestro de Ceremonias con una sonrisa radiante—. Proporciona la fortaleza del oso.

Eris miró de reojo a los asistentes. La observaban con la intensidad de científicos examinando un espécimen raro. Sabía lo que querían: una contracción, una mueca, una delicadeza sureña de la que pudieran burlarse mientras tomaban el té.

Cogió el tenedor de plata. Con una gracia que parecía una mentira, le dio un bocado.

El sabor era una agresión… aceitoso, metálico y agresivamente penetrante. Sabía a pesar y a sal vieja.

Masticó. Tragó. Su expresión permaneció tan impasible e indescifrable como los muros del palacio.

—Singular —dijo, con voz firme, aunque por dentro calculaba cuántos galones de vino de fuego necesitaría para borrar ese recuerdo de su lengua—. Entiendo por qué se reserva para… ocasiones especiales.

Los asistentes parecían casi decepcionados. Les había negado su espectáculo una vez más.

…

El taller era una tumba de silenciosa labor, aislado de las miradas indiscretas de la corte por muros de piedra de escarcha que zumbaban con antiguos resguardos.

Dentro, el aire se mantenía en un preciso e incómodo equilibrio; unos cristales de calor brillaban con una luz tenue y ambarina, y proporcionaban el calor justo para evitar que las delicadas telas se volvieran quebradizas, pero ni un solo grado de comodidad para los vivos.

Aquí no había cortesanos. Ni damas de compañía chismosas. Solo el Maestro Sastre —un hombre que parecía tallado en una montaña erosionada—, dos costureras expertas con agujas como garras de plata, y una hechicera que, sentada con las piernas cruzadas en una esquina, mantenía los encantamientos estructurales de la sala con el crispado movimiento de sus dedos.

Eris, de pie sobre el estrado, era un pilar silencioso de entereza.

El vestido aún no era una creación acabada, sino una promesa de poder. Era una maravilla arquitectónica de seda de hielo, dispuesta en capas sobre una base de tejidos más densos y resguardados que se sentían como una armadura líquida. Cada puntada era una atadura; cada costura, una fortificación.

Estaba diseñado para parecer tan ligero como un aliento invernal, pero realizaba la violenta y silenciosa tarea de contener a la Reina de Fuego. El escote era un punto de especial discordia… lo bastante modesto para satisfacer la etiqueta glacial del Imperio del Norte, pero agresivamente ambicioso dada la realidad de la anatomía de Eris.

El Maestro Sastre hizo una pausa. Trazó un círculo lento y agónico a su alrededor, con la cinta métrica colgando como la soga de un verdugo. Se detuvo, la miró fijamente y dejó escapar un suspiro que contenía la fatigada historia de cada vestido que había cosido en su vida.

—Su Alteza —carraspeó, entrecerrando los ojos.

Eris ladeó la cabeza. —¿Sí?

—¿Su pecho… ha aumentado de volumen desde la última prueba?

La sala se sumió en un silencio sepulcral.

Eris se le quedó mirando, sus pensamientos internos eran un caótico borrón de

«¿Es una observación médica o un insulto de alta traición?».

Bajó la vista hacia el corpiño, luego hacia su reflejo en el espejo con marco de runas y, finalmente, de nuevo hacia el hombre que parecía estar sopesando una retirada táctica.

—¿No? —ofreció, aunque la palabra sonó más a pregunta que a negación.

Una de las costureras masculló por lo bajo, sin apartar la vista de un dobladillo: —Tuvimos en cuenta el crecimiento. Fuimos meticulosas.

—Lo fuimos —añadió la hechicera, con voz monocorde e inexpresiva—. Fuimos excepcionalmente generosas con las tolerancias estructurales. Y, sin embargo, la física es una amante cruel.

Eris permaneció completamente inmóvil, ligeramente ofendida en nombre de las leyes de la naturaleza. Recordaba la última prueba. Ella había estado allí.

Habían usado tres reglas diferentes, un compás y un círculo de hechizos especializado para garantizar que las dimensiones fueran exactas. No fue un error de cálculo; era, simplemente, la realidad de su cuerpo, que se negaba a ser sometido por la seda del Norte.

El Maestro Sastre se adelantó, sus manos moviéndose con la precisión de un cirujano. Hizo una seña para que aflojaran una costura oculta, mientras la hechicera se inclinaba para reforzar un amuleto de sujeción en la base del corpiño.

Un entramado de soporte fue redirigido sutilmente, desplazando el peso del tejido hasta que la tensión cedió una fracción de milímetro.

—Aguantará —declaró finalmente el sastre. No dijo que fuera a ser cómodo. No dijo que fuera a ser fácil. Lo dijo como si prometiera que un dique contendría una inundación.

La gracia del momento se desvaneció a medida que el peso de esa afirmación se asentaba. No se trataba solo de un vestido. Se trataba de contención. Se trataba del Imperio ciñendo sus costillas de hierro a su alrededor, tratando de encontrar la forma de encerrar un sol en un palacio de cristal.

Cuando la prueba terminó, le quitaron el vestido con la reverencia que se le profesa a una reliquia sagrada. Fue envuelto en vitela tratada, sellado en un cajón de madera de escarcha y asegurado con resguardos. Mientras Eris volvía a ponerse su sencilla túnica, una de las costureras se le acercó y le habló con apenas un susurro fantasmal.

—El Imperio recordará este vestido. Lo recordarán por cien años.

…

Eris avanzó por el ala de recuperación, con pasos silenciosos sobre la piedra. Encontró a Mira en una habitación bañada por el sol, con el rostro todavía del color del hueso blanqueado.

Eris no entró como una soberana; se quitó los guantes de ceremonia, los arrojó sobre una mesita auxiliar y se sentó en el borde de la cama.

—Mi Señora —susurró Mira, con la voz entrecortada—. Yo… lamento tanto ser una molestia.

Esas palabras cortaron más hondo de lo que el Ritual del Despertar de Hielo jamás podría haberlo hecho. Eris alargó la mano, cálida y firme, y la posó sobre la de Mira. —No eres una molestia, Mira. Eres mía. Y quienes te tocaron descubrirán que fue un error muy caro.

En un rincón, Ryse permanecía de pie como una gárgola. Estaba menos hablador de lo habitual, pero no apartaba la vista de Mira. Cuando la muchacha hizo una mueca al intentar incorporarse, él acudió en un instante, sujetándole la espalda con su gran mano antes incluso de que tuviera que pedirlo.

Eris observó cómo se demoraban los dedos de él, la forma en que miraba a la doncella con una ferocidad protectora y silenciosa que nada tenía que ver con sus órdenes. Archivó la observación en el fondo de su mente… una deuda de lealtad que algún día tendría que saldar.

De la enfermería, Eris pasó al ala de invitados de alta seguridad donde mantenían recluida a la Duquesa Maren.

Decir que su día había estado ajetreado sería quedarse corto.

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