La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 322

Capítulo 322: Desgraciado

Mientras las campanas de Nevareth cantaban sobre uniones y dioses, el aire dentro del ala de invitados de los Virelya sabía a cobre y ozono.

La habitación no estaba siendo desmantelada; estaba siendo asesinada.

Bianca Virelya, la mujer que la corte elogiaba por su grácil figura de sauce y su compostura de porcelana, era una mancha de escombros contra el papel de pared de seda.

No gritaba con el tono calculado de una dama en apuros; aullaba, un sonido crudo y animal que le desgarraba la garganta.

Un jarrón de inestimable cristal celeste, un regalo de la propia colección del Emperador hacía tres inviernos, voló por los aires. Golpeó la pared del fondo con un sonido como el de una estrella moribunda, haciéndose añicos en mil diamantes irregulares que llovieron sobre la alfombra.

Bianca no se detuvo a verlo caer. Se abalanzó sobre los tapices, clavando sus cuidadas uñas en el pesado tejido de hilos de plata. Con un gruñido gutural, los arrancó de la piedra, y el sonido de la tela rasgándose resonó al ritmo frenético de su corazón.

Volcó el tocador de caoba, haciendo que frascos de aceites y polvos caros se estrellaran contra el suelo. El aroma a lirios de invierno machacados y agua de rosas llenó la habitación, empalagoso y denso, como el olor de un funeral.

—¡Debería haber sido yo! —chilló, con la voz quebrada, rompiéndose bajo el peso de una década de anhelo reprimido.

No lloraba las lágrimas delicadas y brillantes como diamantes de una debutante. Eran sollozos amargos y feos que le deformaban el rostro en una máscara de pura e impoluta malicia.

Agarró un fragmento del cristal celeste hecho añicos, apretándolo con tanta fuerza que los bordes le cortaron la palma de la mano, pero no sintió el escozor. El dolor de su mano era un zumbido sordo comparado con la agonía al rojo vivo que sentía tras las costillas.

—¡Esperé! —le gritó a la habitación vacía, a los fantasmas de las promesas sobre las que había construido su vida—. ¡Fui paciente! ¡Fui todo lo que él necesitaba! ¡Tal como prometió Vetra!

Vio su reflejo en un espejo de pie que había sobrevivido milagrosamente a la embestida inicial. Parecía una pesadilla.

Su pelo, normalmente un río de seda pulida, era un halo salvaje y enmarañado. Su rostro, arruinado por la sal y la rabia, estaba manchado de rojo. De sus manos goteaba un líquido carmesí, y la sangre manchaba el encaje blanco de sus mangas.

Odiaba a la mujer del espejo. Pero odiaba más a la mujer del altar.

Las pesadas puertas de roble se abrieron de golpe, y el sonido del pestillo al chocar contra el muro de piedra fue como un disparo.

Viktor Virelya estaba allí de pie, con el rostro como una nube de tormenta de furia reprimida. Contempló la destrucción… el cristal, la sangre, la hija que parecía haber sido arrastrada por un campo de batalla.

—¡Cálmate! —rugió, con la voz vibrando con la autoridad de un hombre que se había pasado la vida controlando las mareas de la corte—. ¡Te estás comportando como una loca, Bianca! ¡Los sirvientes pueden oírte!

Bianca se giró bruscamente hacia él. No se acobardó. No se alisó las faldas. Se abalanzó en su dirección, con el fragmento de cristal todavía aferrado en su puño ensangrentado.

—¿Calma? ¡¿CALMA?! —escupió, la palabra como un rocío de veneno—. ¡Se va a casar con ella! ¡Tomará la mano de esa bruja delante de los dioses!

Viktor entró en la habitación, y sus botas crujieron sobre el cristal. —Esa unión no durará —dijo, aunque las palabras sonaron huecas incluso para sus propios oídos—. Pensaremos en algo. Vetra tiene planes, y el consejo aún no está convencido…

Bianca soltó una risa entrecortada e histérica. —¡Niegas la realidad más que yo! —Lanzó el fragmento de cristal; este se clavó en el marco de madera de la puerta, a una pulgada del hombro de Viktor.

—¡Acéptalo, padre! ¡Mira la verdad! No importa qué planes astutos o perversos tengamos, Eris los arruinará. Ella no juega según las reglas de la corte. No le importan nuestras sutilezas.

Su voz bajó de tono hasta convertirse en un susurro grave y aterrador que le erizó el vello de la nuca a Viktor.

—Y si no tenemos cuidado… nos convertirá en algo peor que los Ravencrest. Mira lo que le pasó a Isolde. Mira a sus hermanos. No están simplemente derrotados, padre. Están borrados.

El rostro de Viktor palideció, y luego adquirió un tono morado oscuro, como de un hematoma. El insulto de su debilidad… el desafío a su poder… rompió el último hilo de su contención.

No habló. Se movió.

Su mano la alcanzó en el rostro en un arco agudo y punzante. El sonido de la bofetada fue definitivo, un chasquido de carne contra carne que silenció la habitación con más eficacia que cualquier grito.

La cabeza de Bianca se ladeó bruscamente. Tambaleándose, retrocedió hasta el tocador destrozado, llevándose la mano a la mejilla ardiente. Se quedó allí, encorvada y jadeante, y el silencio de la habitación se volvió de pronto ensordecedor.

—Has perdido la cabeza —dijo Viktor, con la voz convertida en un hielo frío y clínico.

—No me sirves de nada así. Límpiate. Sangra en privado, o encontraré un convento en las altas cumbres que te enseñará el silencio del que claramente careces.

Giró sobre sus talones, con la capa ondeando a su espalda. Salió y cerró la puerta con tal fuerza que los fragmentos de cristal que quedaban en el suelo tintinearon.

Bianca se quedó sola entre los escombros.

La adrenalina se había ido, dejando solo un agotamiento hueco y resonante. Permaneció allí, con la respiración entrecortada, y la sangre de sus palmas finalmente empezó a palpitar.

Bajó la mirada hacia sus manos, hacia el rojo que manchaba el suelo, mezclándose con el perfume derramado y el cristal celeste hecho añicos.

La verdad por fin caló en ella, pesada y fría como una lápida.

Soren se había ido. Su Soren. El hombre en torno al cual había trazado todo su futuro estaba ahora atado al fuego.

No solo le dolía el corazón; lo sentía físicamente aplastado, como si el corsé de plata que llevaba Eris se hubiera ajustado alrededor del propio pecho de Bianca. El peso era demasiado. Sus rodillas flaquearon.

Se hundió entre los restos, y sus delicadas faldas de seda absorbieron los aceites derramados y la sangre. No le importaba que el cristal se le clavara en la piel. No le importaba la ruina de su reputación.

—Debería haber sido yo —susurró, con la frente apoyada en la fría y dura piedra del suelo.

Afuera, las campanas de Nevareth seguían sonando, una melodía alegre e incesante que celebraba su destrucción.

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