La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 33

33: El Reino Ciego 33: El Reino Ciego LA PRUEBA DE LLAMA
Querido lector, para el cuarto día del Pirosanto, Solmire ya no solo celebraba, ardía en llamas.

El Anfiteatro de Cenizas latía como el corazón de un sol viviente.

Las llamas saltaban de las bocas talladas de estatuas de dragones; la música retumbaba como un trueno por las terrazas de mármol.

Hasta el cielo parecía estremecerse de expectación, con sus bordes velados en oro.

Era la Prueba de Llama, la parte más amada y temida del festival, donde los mortales se atrevían a danzar con el mismísimo fuego.

Por todo el Barrio del Santuario, cada forja rugía, cada taberna derramaba a sus clientes por las calles.

Los adoquines relucían con polvo de ascuas, y las risas resonaban como chispas.

La mañana comenzó con la Carrera de Brasas: almas valientes que corrían descalzas a través de un pasillo en espiral flanqueado por respiraderos de fuego, con sus siluetas desvaneciéndose en el humo.

La multitud rugía bendiciones para cada corredor, rezando para que Pironox les concediera tanto coraje como una piel intacta.

Más tarde llegó la Prueba de Chispas, un gran duelo de piromantes cuyas llamas conjuradas pintaban el aire con formas salvajes: fénix, serpientes, soles que estallaban y colapsaban.

Los jueces se sentaban en gradas elevadas, declarando qué llama ardía con mayor maestría, no en poder, sino en control.

Porque en Solmire, querido lector, el dominio de la llama importaba más que su tamaño.

Y en medio de este espectáculo de calor y devoción, la Reina Eris apareció una vez más.

Sentada bajo el dosel escarlata del estrado real, ella era todo lo que el pueblo adoraba…

intocable, radiante, el recipiente viviente de Pironox.

Los nobles caían de rodillas.

Los plebeyos arrojaban pétalos de azafrán machacado.

Y, sin embargo, mientras las llamas danzaban ante ella, uno podría haber notado que su mirada estaba perdida en la distancia, fija en algo que solo ardía en su interior.

A su lado estaba Caelen, su consorte, el hombre de quien una vez se susurró que era el único capaz de soportar su fuego, y el niño pequeño entre ellos, el Príncipe Rael, el heredero viviente de la llama de Solmire.

¡Oh, querido lector, cómo aclamaba el pueblo al ver a la familia real reunida de nuevo!

¡Cómo se regocijaba, creyendo que la sonrisa de su reina era genuina, su mano firme mientras saludaba!

Pero si hubieras estado lo bastante cerca, lo bastante cerca para sentir el calor de su túnica rozando tu piel, habrías visto el leve temblor en sus dedos cuando miraba a su hijo.

Porque Rael, aquel niño de ojos brillantes de apenas cinco veranos, no miraba a su madre, sino al suelo.

Cuando las festividades se detuvieron, Eris se arrodilló ante él, su corona proyectaba fragmentos de luz sobre el mármol y dijo en voz baja: —Rael, mi corazón.

¿No me extrañas?

La mirada del niño se alzó, incierta, y luego se desvió de nuevo.

—Padre dice que estás ocupada —masculló.

Se instaló un silencio, pesado e insoportable.

Eris extendió la mano, quizá demasiado rápido, pero el niño se encogió.

Y antes de que ella pudiera pronunciar otra palabra, la mano de Caelen se cerró protectoramente sobre el hombro de Rael.

—Basta —dijo en voz baja, casi con amabilidad, pero fue una amabilidad cortante.

Alzó al niño en brazos, se dio la vuelta y se alejó a través de la ardiente multitud.

Oh, qué rápido puede la alegría desmoronarse hasta convertirse en cenizas.

Eris permaneció arrodillada, con una expresión indescifrable.

A su alrededor, el aire vibraba de calor; los pétalos se volvían quebradizos bajo su tacto.

Y en las gradas lejanas, como siempre, el Emperador Soren observaba; su mirada plateada seguía las figuras del padre y el hijo que se retiraban, para luego volver a ella.

Él no podía oír lo que ella susurraba en voz baja, nadie podía, pero hasta las llamas a su alrededor parecieron vacilar por un instante.

Antes de que el dolor pudiera consumirla, el destino (o quizá la piedad) intervino.

—Su Majestad —la voz de Soren se abrió paso a través del rugido de la multitud mientras se acercaba por detrás—.

Parece que los piromantes del anfiteatro están intentando algo bastante audaz: un fuego con la forma de un dragón.

¿Me concederá el honor de acompañarla para verlo más de cerca?

Eris no lo miró al principio.

Tenía la mandíbula tensa, la garganta rígida por una llama contenida.

Luego, casi mecánicamente, inclinó la cabeza.

—Guíeme, Emperador.

Caminaron lado a lado a través del mar de espectadores mientras la gran pira tomaba forma, alas fundidas de luz se desplegaban sobre la arena, espirales de llamas se enroscaban hacia el cielo como una criatura que despertaba.

La multitud ahogó un grito de asombro.

Soren la miró de reojo.

—Inspira el respeto de miles —dijo en voz baja—.

Y, sin embargo, de alguna manera parece más sola que todos ellos.

Los ojos de Eris permanecieron fijos en el dragón de fuego.

—La soledad, Su Majestad, es el precio del poder.

Él no dijo nada más, pero la forma en que su mano rozó el aire cerca de la de ella, como si resistiera el impulso de extenderla, no pasó desapercibida.

Cuando el dragón de fuego finalmente empezó a desvanecerse, disolviéndose en un destello de ascuas flotantes, el anfiteatro estalló en aplausos.

Eris permaneció inmóvil junto a Soren, el brillo de las llamas muriendo en sus ojos, pero no en su pecho.

Él dijo algo en voz baja, educado, olvidable…

pero su mirada se demoró, buscando lo que ella no mostraría.

Y cuando los asistentes los condujeron de vuelta a sus asientos, los dos caminaron juntos una vez más, lado a lado, como si nada hubiera pasado entre ellos, aunque cada paso cargaba con el peso de lo que sí había pasado.

La Reina Que No Podía Quemar Su Tristeza
Querido lector, se decía que la Reina Eris de Solmire podía soportar cualquier calor, que podía permanecer dentro de sus propias llamas y emerger intacta, impasible, sin cicatrices.

Pero hasta el fuego, cuando se le obliga a arder por demasiado tiempo, empieza a devorarse a sí mismo.

El anfiteatro aún rugía a sus espaldas —aclamaciones, tambores, el cántico rítmico del nombre de Pironox— cuando se levantó de su asiento.

Caelen y el pequeño Rael seguían bañados en el resplandor de las llamas, con Ophelia a su lado, su mano firme en el hombro del príncipe mientras le susurraba algo que lo hizo reír.

Esa risa, la risa de su hijo, golpeó a Eris con más fuerza que cualquier espada.

Soren, siempre perceptivo, notó su quietud antes que nadie.

—¿Se marcha tan pronto, Su Majestad?

—murmuró, con un tono educado pero teñido de algo más amable, algo peligrosamente cercano a la preocupación.

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Ella no se encontró con su mirada.

—No hay nada más que ver para mí.

—Al contrario —dijo él—.

La noche no ha hecho más que empezar.

—He tenido suficiente fuego para toda una vida.

Y con eso, se dio la vuelta.

Soren podría haber insistido…

podría haber ofrecido alguna broma o consuelo, pero algo en la rígida postura de sus hombros le advirtió que no lo hiciera.

La vio marcharse, su capa carmesí arrastrándose tras ella como una brasa agonizante, y supo que no olvidaría esa imagen fácilmente.

La reina caminó sola por las calles en espiral, dejando atrás el eco de los juerguistas, a los niños que hacían girar farolillos, el aroma a humo y especias.

Cada luz, cada estallido de risa, parecía burlarse de ella.

Cuando llegó al límite de los terrenos del palacio, se encontró ante aquel lugar olvidado hace mucho tiempo, el Observatorio Celestial, que una vez fue el hogar de observadores de estrellas y soñadores antes de que la plaga silenciara sus cantos.

De alguna manera se había convertido en su santuario desde que regresó al mundo.

Consciente.

Su cúpula de cristal estaba agrietada como un viejo cristal, con enredaderas enroscándose por las fracturas, pero en su interior se hallaba la vista más clara del cielo de Solmire.

Eris entró.

El aire era fresco y tranquilo.

La ciudad se extendía a sus pies, un mar viviente de luz de fuego y música, un latido de oro contra la oscuridad.

Y aun así, no sentía nada.

O quizá, sentía demasiado.

—Aclaman —susurró— porque no saben.

Porque habían sido escritos para olvidar: la sangre, las cenizas, los gritos.

Se apoyó en la barandilla, con la mirada perdida, y sacó de los pliegues de su túnica una pequeña pulsera…

dorada, delicada, hecha para la muñeca de un recién nacido.

La pulsera de Rael.

La había guardado en secreto la noche que él nació, infundiendo su propia magia en los eslabones para que ninguna llama pudiera hacerle daño.

Le había quedado pequeña, por supuesto.

A los niños siempre se les quedan pequeñas las cosas destinadas a protegerlos.

Ahora yacía fría en su palma.

Una vez, había soñado con ser el tipo de madre que podía abrazar a su hijo sin miedo…

que podía calmarlo sin quemarlo.

Una madre que podía amar sin dejar cicatrices.

Pero los dioses, o quizá el autor, la habían escrito de otra manera.

Se le hizo un nudo en la garganta, un sollozo silencioso ascendiendo, y con él llegó un recuerdo, uno que había enterrado tan profundo que ni siquiera la llama podía alcanzarlo.

Volvía a ser pequeña, apenas de la edad de Rael, con el olor a hollín denso en el aire.

Los pasillos del palacio estaban oscuros esa noche; sin antorchas, sin guardias, solo las manos temblorosas de su madre.

—Eris —había susurrado la mujer, con la voz quebrándose como madera seca—.

Perdóname, mi amor.

Perdóname antes de que esté hecho.

El nombre de su madre era Lyra, la Reina Lyra de Solmire, esposa del Rey Aureth el Infernal, un hombre tan cruel que los poetas no se atrevían a pronunciar su nombre sin ahogarse con sus propias words.

Aquel de quien Eris había aprendido su crueldad, o quizá la había heredado.

Lyra había sido hermosa una vez, incluso amable, antes de que el matrimonio le quemara esas partes.

Al final, solo le quedaban sus lágrimas y una terrible piedad que ofrecer.

Eris estaba medio dormida cuando la mano de su madre le cubrió la cara.

Suave al principio…

la calidez del tacto de una madre, luego presión.

Dolor.

Una almohada presionó con más fuerza.

Recordaba la forma en que su madre sollozaba mientras le rogaba que muriera.

—Por favor, hija mía… antes de que te conviertas en él.

Antes de que quemes el mundo como él lo hizo.

Pero el cuerpo lucha por vivir aun cuando el alma no lo desea.

Eris había gritado, o lo había intentado.

Y entonces…

la primera chispa.

Un estallido de llamas, salvaje y brillante.

Aún podía ver los ojos de su madre mientras el fuego se la llevaba…

no enfadados, ni asustados.

Aliviados.

Lyra había sonreído mientras ardía.

Y cuando las llamas se extinguieron, la habitación olía a rosas carbonizadas.

De vuelta en el observatorio, los dedos de Eris temblaban alrededor de la pequeña pulsera.

—¿Estaba escrito?

—susurró al cielo nocturno.

Se le quebró la voz y, por un momento, quizá no fue la reina quien habló, sino la niña que solo quería el amor de una madre.

—Dime, quienquiera que escriba esta historia mía…

dime, ¿era necesario?

¿No había otra forma de que aprendiera a amar, excepto a través de la pérdida?

¿Debe la crueldad heredarse siempre?

¿Debe mi dolor ser tu entretenimiento?

Sus palabras se desvanecieron en el silencio.

Abajo, Solmire seguía danzando, un reino vivo, un reino ciego.

Desde donde estaba, las luces parecían estrellas caídas a la tierra.

Tan cerca, tan hermosas.

Y, sin embargo, sin importar cuántas intentara alcanzar, ninguna sería jamás suya.

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