La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 35

35: Bendiciones finales 35: Bendiciones finales Querido lector,
Al séptimo amanecer, cada forja, cada hogar, cada aliento dentro de la ciudad ardía con devoción.

Y, sin embargo, nuestro invitado del norte, el Emperador de Nevareth, ardía de la forma más curiosa de todas…

no con fuego, sino con algo peligrosamente cercano al anhelo.

—
Después de aquella noche, Soren no había visto a la Reina de Solmire en dos días.

Dos largos e insoportablemente brillantes días.

Él había fingido lo contrario, por supuesto.

El Emperador del Hielo no podía ser sorprendido suspirando por una mujer a quien se creía la destrucción misma.

No cuando la advertencia de Caelen aún permanecía como un veneno.

Quizás ella lo devoraría.

Lo arruinaría.

Quizás esa era precisamente la razón por la que no podía dejar de pensar en ella, en la forma en que la luz de las antorchas se había reflejado en sus ojos, el peso de su silencio cerca de la cúpula del observatorio, la tristeza en su mirada mientras respondía con sinceridad sobre Caelen y aquel único y devastador pensamiento que apenas había logrado reprimir: las ganas que tenía de probar sus labios.

Ahora, mientras Solmire se preparaba para concluir sus nueve días de adoración, la compostura de Soren era tan fina como el humo que se enroscaba desde un brasero.

—
La Celebración de la Artesanía había comenzado.

Desde las imponentes puertas del palacio hasta el más lejano Distrito de Ceniza, cada anillo del reino palpitaba con color y calor.

Los maestros herreros, con el pecho desnudo y húmedos de sudor, abrían sus talleres al pueblo, permitiendo que hasta los niños pequeños hicieran saltar una chispa en sus yunques, un ritual que, según decían, invocaba la bendición de Pironox para el valor y la creación.

El clangor del metal contra el metal cantaba a través del Barrio del Santuario, agudo y rítmico, como un latido resonando a través de la piedra.

Los mercaderes desplegaban sus toldos carmesí, vendiendo amuletos de vidrio fundido, collares llenos de llamas capturadas y botellas de vino de fuego que siseaban suavemente al ser descorchadas.

El aire estaba denso con el aroma a cedro quemado y miel especiada; cada aliento era una invitación al pecado.

En la Plaza del Espejo, fuegos ilusorios titilaban sobre las cabezas de miles de personas.

Narradores con los rostros pintados representaban la historia de Pironox y Enítra, el dios y su amante mortal…

su tragedia de amor y sacrificio reimaginada a través de llamas en movimiento.

La multitud ahogó un grito cuando la diosa se disolvió en un centenar de chispas que llovieron sobre la ciudad como estrellas llorosas.

Más enviados de Nevareth llegaron con regalos en nombre de su emperador.

Se unieron a la celebración.

Y por todas las calles, la música flotaba como el humo.

Las flautas de cristal cantaban.

Los tambores palpitaban.

Los coros entonaban cánticos.

Cada atardecer, cuando el último resplandor del sol se desvanecía tras las murallas de Solmire, danzantes emergían del Círculo Común, con sus ropajes cosidos con diminutas piedras ardientes.

Se movían como ascuas vivientes, sus caminos guiando la procesión hacia el palacio.

Estar de pie en los balcones superiores y observar era como ver una galaxia en movimiento, el fuego serpenteando por las calles como ríos de oro fundido.

—
Y entonces, en la novena noche, la Bendición de las Llamas.

Querido lector, si hubieras caminado por las calles de Solmire aquella noche, habrías encontrado un silencio como ningún otro.

No por falta de vida, sino por reverencia.

Del Templo de Pironox, emergieron cientos de sacerdotes, cada uno portando un brasero de bronce que contenía una porción de la Llama Eterna.

Sus túnicas brillaban como cristal calentado, sus rostros pintados con ceniza.

Uno a uno, tocaban cada umbral, cada ventana, susurrando bendiciones de protección y renovación.

Los pobres se arrodillaban con la cabeza inclinada; los nobles se asomaban desde sus balcones, extendiendo viales para capturar el humo bendito.

Hasta el aire parecía contener el aliento mientras la luz del fuego se ondulaba por la ciudad.

Fue en esta noche, tras días de ausencia, que la Reina Eris apareció de nuevo.

—
Atravesó el primer anillo a caballo, su llegada un silencio de asombro entre la multitud.

Su corcel blanco, Solara, brillaba bajo las antorchas como si estuviera tallado en luz de estrella, con la crin ondeando como fuego de seda.

La propia Eris no llevaba corona, solo un manto de tela tejida con hilos de oro que atrapaba cada llama a su paso, convirtiéndola en un ser de otro mundo.

Algunos se inclinaron con reverencia.

Otros, con miedo.

Todos observaban.

Tras ella caminaba la procesión real: Caelen, firme e inflexible junto a Ophelia, que llevaba en brazos a su joven hijo Rael.

La gente los aclamaba a ellos también, pues la imagen de una familia siempre suavizaba la tiranía.

Y en algún lugar de la escalinata de mármol que conducía al Templo, Soren estaba de pie entre los dignatarios extranjeros, fingiendo no buscarla.

Pero ay, lector, su mirada la encontró a pesar de todo.

—
La ceremonia comenzó con el encendido de la Llama Alta.

Eris desmontó y se acercó al brasero sagrado, con paso lento y deliberado.

Cuando alzó la mano sobre la Llama Eterna, las antorchas más cercanas a ella inclinaron sus llamas en respuesta, y cada parpadeo se curvó hacia la palma de su mano como si saludara a una vieja maestra.

Un murmullo recorrió a la multitud.

Algunos susurraban su nombre con devoción.

Otros se santiguaban, murmurando que estaba demasiado cerca de la divinidad para su tranquilidad.

Y Soren, el tonto de Soren, sintió que su corazón se retorcía con algo peligroso y tierno.

Debería haber estado pensando en la diplomacia.

En las alianzas.

En su imperio helado que aguardaba muy al norte de las arenas del desierto.

En la renovación de la tregua entre el fuego y el Hielo.

En cambio, solo pensaba en ella…

en el fuego doblegándose por ella,
en una mujer demasiado orgullosa para ser amada,
y en el calor que temía que lo derritiera por completo.

Mientras las bendiciones finales resonaban y las llamas tocaban cada umbral de Solmire, la ciudad rugió de nuevo a la vida.

Los fuegos artificiales estallaron en lo alto, con serpientes y soles ascendiendo en espiral en la oscuridad.

La noche era febril de alegría.

Pero desde donde Soren se encontraba, la alegría parecía una ilusión hecha de ceniza y luz, hermosa, fugaz y enteramente peligrosa.

Había pasado su vida observando el calor desde la distancia.

Siempre fue algo destinado a otras personas: familias reunidas al abrigo de una luz parpadeante, amantes abrazados el uno al otro, niños corriendo por la nieve sin miedo al frío.

Para Soren, el calor nunca había sido cruel, solo distante; algo que el mundo ofrecía a otros, pero no a él.

Titilaba al borde de su alcance, una promesa que se disolvía en el momento en que intentaba tocarla.

Así que cuando el fuego se alzó alrededor de Eris, cuando se curvó a su voluntad y la acarició en lugar de consumirla, algo dentro de él flaqueó.

Ella estaba en el centro de todo lo que él nunca podría sostener, bañada en una luz que la acogía como a una de los suyos.

Nunca había conocido un calor que no se retirara de su alcance.

El pensamiento debería haberse desvanecido, pero no lo hizo.

Se aferró en silencio, obstinadamente, y mientras los fuegos artificiales estallaban en oro sobre su cabeza, él solo vio el pálido reflejo de una luna que nunca podría llamar suya del todo.

—
El calabozo olía a hierro y podredumbre.

Tenía cinco años aquel invierno, aunque para él el invierno había dejado de terminar hacía mucho tiempo.

La escarcha se le había metido en los huesos, susurrando nanas que prometían que dormir dolería menos si simplemente se dejaba ir.

Sus muñecas estaban aprisionadas en grilletes de metal, pesados y resonantes de hechizos que engullían el más mínimo rastro de hielo antes de que pudiera tomar forma.

Sus piernas estaban atadas de la misma manera, el peso manteniéndolo pequeño, encorvado, obediente.

Cuando la luz de la luna entraba por la rendija de una ventana en lo alto, contaba los segundos que permanecía allí antes de que las nubes volvieran a engullirla.

Era lo único que aún se movía en su mundo.

Solía correr por las montañas, eso lo recordaba.

El olor a pino.

El escozor de los copos de nieve que se derretían en sus mejillas en lugar de abrírselas.

Sus amigos y sus risas resonando en el viento.

Echaba de menos esos sonidos más que nada.

—Nieve —susurró, con los labios agrietados y una voz más débil que el propio viento—.

Solo uno.

Por favor.

Y por un momento, el aire obedeció.

Un copo, diminuto y tembloroso, se formó justo delante de su cara.

Era torpe y desigual, el primer milagro de un niño.

Sonrió.

O lo intentó.

En su lugar, se le partieron los labios, sangrando un poco.

Entonces llegaron los pasos.

Lentos.

Resonantes.

Lo bastante familiares como para robarle el aire de los pulmones.

El copo se derritió antes de poder caer.

—¿Has aprendido ya la lección, pequeño príncipe?

La voz era suave como el cristal y el doble de fría.

No respondió.

Había aprendido que las respuestas solo lo empeoraban todo.

El sonido de las cadenas llenó el aire, y durante un largo rato después, no hubo luz de luna.

Y ahora, de pie bajo el cielo febril de Solmire, Soren casi podía sentir de nuevo aquel frío presionándole las costillas.

Y pensó, con un dolor leve e impotente:
que quizá la razón por la que no podía dejar de mirarla
era porque ella ardía de la forma en que él siempre había querido vivir.

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