La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 5

5: La loca renacida 5: La loca renacida Narrador:
—¡JAJAJAJAJAJAJAJA!

Eris Igniva rio.

No, no suavemente.

Ni educadamente.

Rio como una loca renacida.

Porque lo era.

No rio porque hubiera perdido la cabeza, sino porque la había encontrado.

—¡Malditos sean los dioses!

Su risa era un sonido demasiado estruendoso para la hora, demasiado agudo para el dorado atardecer.

Resonó por el jardín como un cristal roto, estridente, irregular y completamente desprovista de sentido o cordura.

Los sirvientes se quedaron helados.

Todos y cada uno de ellos, desde la doncella más anciana hasta la temblorosa fregona con su cubo de agua todavía a medio levantar, contuvieron la respiración.

Nadie se movió.

Porque Eris Igniva nunca se reía sin un motivo.

Y cada cortesano, cada sirviente, cada maldita alma en Solmire sabía exactamente lo que su risa siempre había significado.

Uno: estaba de buen humor.

Dos: alguien estaba a punto de ser reducido a cenizas bajo el sol de Solmire.

Y el sonido que emitía ahora… era el tipo de risa que prometía ambas cosas.

Mira, la joven doncella que había permanecido a su lado, se estremeció cuando Eris echó la cabeza hacia atrás, enseñando los dientes, con los hombros temblando.

No de debilidad.

Sino de algo mucho, mucho peor.

Poder.

Parecía una mujer que ya había visto la muerte, había bailado en los brazos de los dioses y había regresado con secretos enterrados tras sus ojos.

Y aun así, aun así, la Reina de Solmire reía.

Hasta que la corte guardó silencio.

Hasta que incluso el viento pareció contener el aliento.

Hasta que una de las doncellas susurró, apenas audible: «Que las estrellas nos protejan…».

E incluso entonces, nadie se atrevió a preguntar por qué.

Porque, en efecto, sabían que Eris Igniva no hacía nada sin un propósito.

Y hoy… algo había cambiado.

Cuando la risa de Eris Igniva se desvaneció en el silencio, el jardín permaneció congelado.

Nadie se atrevía a hablar.

Nadie se atrevía a respirar demasiado fuerte.

Los pájaros, como si presintieran algo antinatural, habían enmudecido hacía tiempo.

El cielo, pintado con el suave rubor del atardecer, proyectaba un resplandor inquietante sobre las piedras y los pétalos.

Debería haber sido una escena pacífica.

No lo era.

La Reina de Solmire permanecía en medio de todo, quieta como una piedra.

Con los hombros rectos.

La barbilla en alto.

Sus ojos dorados fijos en algo mucho más allá del alcance del entendimiento mortal.

La doncella mayor, la Maestra Talia, dio un paso al frente.

Lenta.

Cautelosamente.

Su corazón latía en su pecho como un tambor de guerra.

Se inclinó en una profunda reverencia, sus articulaciones crujiendo por el peso de la edad y el pavor.

—Su Majestad —dijo en voz baja, tratando de invocar un tono de preocupación—.

¿Desea que traiga…?

«¿Qué estará tramando ahora?»,
pensó Talia con amargura bajo el velo de su voz.

«¿Las cenizas de quién vamos a tener que barrer esta vez?».

Fue testigo de cómo la Reina se había desplomado en este mismo jardín apenas unos minutos antes, a mitad de un paso, a mitad de un aliento, sus faldas de seda rozando las hierbas al caer al suelo como una muñeca sin vida.

Por un momento, Talia había pensado que todo había terminado.

Que Pironox, el gran dios de la llama, por fin se había llevado a la loca que debería haberse llevado hacía años.

El reino entero se habría regocijado.

Solmire habría llorado de alegría.

Rezó entonces, en silencio, con saña, para que Eris no se levantara de nuevo.

Para que el maldito reinado de sangre y fuego terminara en los brazos del jazmín y el silencio.

Pero ahora estaba de pie.

Riendo.

Viva.

Y eso era, de alguna manera, peor.

Talia se inclinó aún más.

—Su Majestad, si nos permite…
—Váyanse.

La palabra fue cortante.

Fría.

No fue un grito.

No se repitió.

Eris Igniva no alzó la voz.

No lo necesitaba.

La orden retumbó como un trueno.

Talia se inmutó.

También las demás.

Todas las doncellas del círculo se apresuraron a salir, tropezando con dobladillos y zapatos mientras se retiraban como ratas de un barco que se hunde.

Nadie se demoró.

Nadie pidió confirmación.

Todas lo habían aprendido por las malas: a Eris no le gustaba repetirse.

Y cuando lo hacía… era lo último que oías.

Solo Mira se detuvo, mirando hacia atrás, pero una sola mirada de la Reina la hizo desviar los ojos y correr tras las demás.

Tan pronto como el jardín se despejó, los murmullos comenzaron a extenderse desde detrás de los setos y los arcos de piedra.

El tipo de susurros amargos que solo los cobardes comparten cuando están fuera de alcance.

—Ha perdido el juicio por completo.

—Se rio como una maldita.

—Debería haberse quedado muerta.

—Ahora es más peligrosa, puedo sentirlo…
—¿Y si esta vez ha sido poseída?

Hablaban en susurros y fragmentos, pero el miedo se aferraba a cada palabra.

Porque no era solo la locura lo que los aterraba.

Era la imprevisibilidad.

Eris Igniva siempre había sido aterradora.

¿Pero ahora?

Ahora era incognoscible.

—Hay que vigilarla —murmuró un lacayo a los otros mientras se acurrucaban detrás de un pilar—.

Si está tramando algo otra vez…, hay que informar a Su Majestad.

—Sí —asintió otro—.

Podría prenderle fuego al palacio en sueños.

—Deberíamos mandar un recado.

—Yo iré —dijo un tercero, un joven mayordomo llamado Ralen, de mirada aguda y complexión delgada, que una vez había entregado cartas entre las alas del palacio y había visto de cerca al Rey Consorte.

Ralen dudó y luego miró hacia el ala opuesta.

—Sé dónde está Caelen —dijo—.

Yo se lo diré.

Y sin decir una palabra más, se escabulló hacia el ala este del palacio donde residía el Rey Consorte Caelen Caldrith, sin saber que la mujer que él había enterrado en humo y silencio ahora estaba de pie de nuevo… no purificada, sino afilada.

El ala este del palacio estaba bañada en una luz cálida y en silencio.

En comparación con el oeste, donde los aposentos de Eris Igniva se erigían como una tormenta a punto de estallar, las estancias del Rey Consorte eran un santuario.

El aire olía a sándalo y a mármol pulido.

Cortinas blancas ondeaban en los altos ventanales.

Soldados y sirvientes se movían como sombras, eficientes y silenciosos, con sus armaduras limpias y sus voces en susurros.

Era pacífico.

Respirable.

Casi absurdamente normal.

En el jardín privado, rodeado de olivos y setos recortados, el Rey Consorte Caelen Caldrith estaba recostado en un banco acolchado, con un brazo perezosamente extendido sobre el respaldo.

Su hijo, un niño pequeño de cinco años con rizos oscuros y un fuego terco en los ojos que se parecía al de su madre, corría descalzo por la hierba, persiguiendo un caballo de madera de juguete.

Cerca de él, sentada en su propio banco, más mullido, Ophelia observaba con una suave sonrisa.

Vestía con sencillez, pero incluso en la sencillez, derrochaba elegancia.

Lino marfil, joyas modestas.

una cinta en su cabello trenzado de color miel.

Su rostro era sereno, sus ojos verdes siempre amables.

El personal la adoraba.

Los nobles compadecían su historia y elogiaban su gracia.

Incluso los guardias, por muy endurecidos que estuvieran, decían que era la luz que equilibraba la locura del palacio.

Era todo lo que Eris no era.

—Hoy está más rápido —dijo ella con dulzura, viendo a Rael caer en la hierba y estallar en risitas.

Caelen sonrió con aire de suficiencia.

—Eso lo ha sacado a mí.

—Supongo —murmuró Ophelia—.

Aunque ciertamente tiene el temperamento de su madre.

Eso hizo que Caelen se detuviera, solo por un segundo.

Se reclinó con una burla silenciosa.

—Ya se le pasará.

Ella no respondió, pero su sonrisa se atenuó un poco.

En su lugar, volvió a mirar al niño, que ahora sostenía su juguete como una espada y cargaba contra un pequeño arbusto como si fuera una gran bestia.

Caelen la miró de reojo y, casi con timidez, dijo: —Me alegro de que te hayas quedado hoy.

Ophelia lo miró, y su sonrisa regresó como una luz suave.

—Siempre lo hago.

Sus miradas se sostuvieron un instante de más.

Entonces sonó un golpe en la puerta.

Firme.

Urgente.

Caelen frunció el ceño.

—Adelante.

La puerta se abrió con un crujido y Ralen entró, sin aliento por la caminata, con el uniforme ligeramente descolocado.

Hizo una reverencia de inmediato.

—Su Majestad, perdone la intrusión.

Pero… hay noticias sobre la Reina.

Caelen parpadeó.

—¿Eris?

Ophelia se enderezó, ahora silenciosa y vigilante.

—Se desplomó hoy temprano —explicó Ralen, con voz baja y rápida—.

En los jardines del oeste.

Las doncellas pensaron que estaba muerta porque dejó de respirar.

La expresión de Caelen no cambió.

—¿Y?

—Despertó.

—Hubo una pausa—.

Pero… distinta.

Ahora los ojos de Caelen se entrecerraron.

—¿Distinta cómo?

Ralen vaciló y luego dijo: —Se rio.

A carcajadas.

Incontrolablemente.

Como una loca.

Y no fue el arrebato de siempre, parecía… peor.

La mandíbula de Caelen se tensó.

Ralen continuó: —El personal está conmocionado.

Dicen que no es ella misma.

Creen que está planeando algo.

Caelen exhaló, largo y tendido, molesto.

—Siempre está planeando algo.

Eso no es ninguna novedad.

—Pero…
—No me importa —lo interrumpió Caelen—.

Déjala jugar a cualquier juego mental que esté tejiendo.

Lo destrozaré como siempre hago.

La suave voz de Ophelia rompió la tensión.

—Quizá deberías ir a verla.

Caelen se giró, incrédulo.

—¿Por qué?

—Es tu esposa —dijo ella con amabilidad—.

Y acaba de desplomarse.

—Es mi problema, no mi esposa —masculló Caelen—.

Y prefiero pasar mi tiempo aquí, contigo y con mi hijo, que perder un segundo en cualquier lío que Eris haya ideado esta vez.

Ophelia no dijo nada.

Pero algo parpadeó en sus ojos.

Ralen volvió a inclinarse, sintiendo que había abusado de su presencia.

—Entendido, Su Majestad.

—Puedes retirarte —dijo Caelen secamente.

Y Ralen se fue tan silenciosamente como había llegado, de vuelta por los pasillos donde la luz daba paso a la sombra.

Hacia el ala donde Eris Igniva había despertado de la muerte, con la risa aún aferrada al aire como el humo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com