La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 40

40: Forastero 40: Forastero Los pabellones médicos detrás de la arena palpitaban como corazones vivos.

Cada tienda brillaba con un resplandor dorado a través de la pesada lona, y el aire estaba cargado del olor a humo, hierbas y sangre.

Dentro, todo era más silencioso, pero no pacífico.

El silencio allí era tenso, roto solo por gemidos, plegarias susurradas y el siseo de la magia ardiente.

Ocho losas formaban un círculo perfecto en el centro de la tienda más grande.

Los ocho supervivientes yacían sobre ellas, con sus cuerpos despojados de la armadura, la piel lustrosa por el sudor y manchada de polvo y sangre.

A su alrededor se movían los Reparadores de Llamas, como se los llamaba; magos del reino, cada uno de una familia noble que aún portaba las bendiciones de Pironox.

Sus túnicas eran de un naranja intenso, entretejidas con vetas del brillante color de las brasas que parecían palpitar y relucir mientras trabajaban.

El aire temblaba con el peso de su poder.

Cuando la Sanadora Principal alzó las manos, los demás la imitaron al unísono.

—Vaer’kath sulai renor.

Sus palmas se encendieron, no con fuego rojo, sino verde.

La luz era suave, casi sagrada, y bañaba en calidez a cada luchador herido.

Las llamas se hundían en la carne sin quemar, extendiéndose por la piel, los músculos y los huesos.

Las heridas se cerraron como si el tiempo mismo retrocediera: los cortes profundos se unían, los moratones palidecían y desaparecían, la sangre se evaporaba en un vapor que flotaba tenuemente en el aire.

Un guerrero se sacudió cuando una costilla volvió a su sitio con un chasquido seco.

Otro, que había estado tosiendo sangre minutos antes, exhaló aire puro por primera vez.

El resplandor verdoso se deslizó sobre ellos como enredaderas hasta que no quedó ni rastro del campo de batalla, salvo por los tenues fantasmas rosados de heridas antiguas.

Luego vino el Impulso.

La Sanadora Principal, con su cabello de un plateado reluciente y sus ojos grises, entró en el círculo.

Alzó ambas manos, su voz era anciana pero resonante.

—Vael’nora suun kai’thar elen.

Las palabras resonaron como un trueno por la tienda.

De sus palmas brotaron llamas que se extendieron hacia fuera en un amplio anillo, bañando a los ocho luchadores.

Se convulsionaron, no de dolor, sino de renovación.

El resplandor se hundió en su piel, en sus mismas venas, hasta que sus corazones latieron más brillantes, más fuertes, más rápidos.

Era como si un carbón se hubiera colocado dentro de cada pecho: caliente, vivo, hambriento.

Sin aliento, se incorporaron.

Su agotamiento se evaporó.

La fuerza recorrió sus miembros.

Se levantaron uno por uno, rotando los hombros, flexionando las manos, probando el poder que vibraba bajo su piel.

Sus ojos, antes apagados por la fatiga, ahora ardían con concentración.

No eran los mismos luchadores que habían caído sangrando en la arena; eran más afilados, más duros, casi renacidos.

Mientras tanto, en las tiendas más pequeñas cercanas, los Quince Caídos soportaban una atención más lenta.

Sus tiendas olían a ungüento y sudor.

Allí, sanadores menores racionaban la Llama Vital con moderación, cerrando solo lo necesario.

Las extremidades eran entablilladas, la carne cosida a mano.

El dolor se atenuaba, pero no se borraba.

Su recuperación llevaría días, no minutos, y ninguno de ellos olvidaría jamás lo que vieron en el círculo de luz dorada que estaba fuera de su alcance.

Fuera, la multitud también podía verlo: el resplandor dorado que se filtraba a través de las paredes de lona como un amanecer incipiente.

Rugieron en señal de aprobación.

Los nobles en sus balcones dorados se inclinaban para susurrar y apostar de nuevo, ajustando sus pujas en función de quién había parecido más fuerte antes del toque de los sanadores.

Y cuando las campanas doblaron una hora después, las tiendas se oscurecieron.

La luz dorada se desvaneció.

Los ocho luchadores elegidos, restaurados, afilados, imparables, caminaron una vez más hacia la puerta del héroe.

La arena temblaba bajo el rugido continuo de la multitud, una tormenta viva de sonido y calor.

Los braseros ardían con más fuerza, sus lenguas de fuego se retorcían como serpientes, pintando una luz fundida sobre la arena de obsidiana.

Ocho guerreros permanecían de pie con armaduras relucientes, las espadas pulidas, los estandartes de sus casas ondeando tras ellos como cintas de fuego.

El aire estaba cargado de sudor, humo y orgullo.

Pero entonces,
El júbilo de la multitud se quebró.

La confusión recorrió las gradas como una ola.

Al principio, nadie entendía lo que estaba viendo.

Luego llegaron las exclamaciones ahogadas.

Una figura solitaria se abrió paso por las puertas, cada paso deliberado, cargado de una autoridad que desafiaba a los guardias que le gritaban.

Su armadura era negra como la ceniza enfriada, sin uniones y sin marca de ningún blasón o sigilo.

Devoraba la luz del fuego a su alrededor.

El visor de su casco no era más que sombra: sin reflejos, sin humanidad, solo un abismo hueco donde debería haber un rostro.

Se movía como si la arena ya fuera suya.

La voz del Heraldo se quebró, aguda e incrédula.

—¿Qué…?

¿Quién es este?

¡GUARDIAS!

Pero el hombre ni siquiera se inmutó.

Los ocho campeones se giraron como un solo hombre, con las armas desenvainadas y adoptando posturas de combate.

La arena de obsidiana se movió bajo sus botas.

El Forastero siguió caminando, sin prisa, como si paseara tranquilamente por un campo, no hacia ocho asesinos armados.

Para cuando se detuvo, la multitud había enmudecido por completo; miles de personas contenían la respiración, como si temieran exhalar en su presencia.

—¡USTED!

—ladró el Heraldo desde donde estaba, agarrando la trompeta—.

¡Esta arena es para el duelo sagrado!

¡Identifíquese de inmediato o será expulsado!

El Forastero alzó la cabeza hacia el Heraldo, con el más leve eco de diversión en la inclinación de su casco.

Cuando por fin habló, su voz era grave, rica y firme, del tipo que atraviesa el ruido como una cuchilla la seda.

—Estoy aquí para participar.

El mundo se congeló.

Entonces la arena estalló en risas, burlas e indignación.

Los plebeyos gritaban maldiciones; los nobles intercambiaban miradas horrorizadas.

—¿Quién es ese loco?

—preguntó uno de ellos.

El Heraldo enrojeció.

—¿Participar?

¿Está usted LOCO?

¡La Selección ha terminado!

Solo estos ocho se han ganado el derecho a continuar—
—Estoy aquí —interrumpió el hombre, con su tono aún tranquilo— para desafiarlos a los ocho.

Silencio.

Como una vela que se apaga.

Luego, el caos.

Las gradas estallaron de nuevo: abucheos, risas, incredulidad, mil voces arañando por imponerse.

Uno de los luchadores escupió en la tierra.

—¿Está loco o es un suicida?

—se burló otro luchador.

—Pobre hombre, desea morir —añadió el que estaba a su lado.

—Entonces lo haremos rápido e indoloro para él.

La voz del Heraldo se quebró de nuevo, esta vez estridente por la furia.

—¿Usted…?

¡¿Usted SE ATREVE a burlarse del Duelo de Cenizas?!

¡Se está burlando de una tradición sagrada!

—No me estoy burlando de nada —dijo el Forastero—.

Hablo completamente en serio.

—¿Qué casa representa?

—rugió el Heraldo—.

¡Nombre su linaje, su derecho, su reclamo para estar aquí!

La respuesta del Forastero fue silenciosa… peligrosamente silenciosa.

—Ninguna.

No represento a ninguna casa.

Estoy aquí por mí mismo.

Exclamaciones ahogadas.

Agudas y colectivas.

Los nobles se inclinaron hacia adelante, incrédulos.

—¡Eso es una blasfemia!

—escupió el Heraldo—.

¡Usted NO tiene NINGÚN derecho!

—Tengo todo el derecho.

—¡No tiene nada!

¡Abandone esta arena o enfréntese al encarcelamiento!

Si desea competir, deberá presentar una petición el próximo año a través del Consejo—
—No puedo esperar tanto.

El Heraldo se quedó helado.

—¿Qué?

El Forastero inclinó la cabeza hacia el Pabellón Real, y aquel visor oscuro y sin uniones encontró la figura de la Reina sentada en lo alto.

Y cuando volvió a hablar, sus palabras fueron silenciosas, pero llegaron a todos los oídos.

—Tengo la sensación de que si lo hiciera… la Reina podría escabullirse de mí.

El mundo se detuvo.

Mil voces se convirtieron en un caos de chillidos, escándalo, furia e incredulidad.

Los nobles se estremecían de incredulidad en sus asientos, gritando acusaciones, agarrándose las perlas.

Los plebeyos aullaban, mitad en shock, mitad maravillados.

La propia Eris no se movió.

Su mano se apretó en el reposabrazos, los nudillos blanqueando.

Una grieta apareció en su perfecta máscara de compostura.

A su lado, Caelen se inclinó bruscamente hacia adelante, entrecerrando los ojos con alarma.

—¡¿QUÉ HA DICHO?!

—bramó el Heraldo—.

¡¿SE ATREVE a hablar de Su Majestad de esa manera?!

¡Usted…!

—Ella sabe a qué me refiero —dijo el Forastero con sencillez, girándose con toda naturalidad hacia el pabellón real donde se sentaba Eris.

La arena estalló de nuevo.

La voz del Heraldo se quebró de rabia.

—¡GUARDIAS!

¡APRESAD—!

El Forastero alzó una mano enguantada, y la arena entera enmudeció como si las propias llamas le obedecieran.

Su voz resonó, autoritaria:
—Las reglas establecen que solo dos supervivientes deben avanzar al Crisol.

Pero en ninguna parte… en ninguna parte dice que un nuevo aspirante no pueda unirse antes de que comience.

No estoy rompiendo su tradición.

Simplemente estoy invocando mi derecho a desafiar.

El Heraldo tartamudeó: —¿No… no EXISTE tal derecho!

La cabeza del Forastero se giró ligeramente.

—Muéstreme dónde está prohibido.

La boca del Heraldo se abrió.

Se cerró.

Nada.

Se giró, impotente, hacia el pabellón.

Los luchadores se agitaron, inquietos.

Uno gritó: —¡Basta de charla!

¡Destripémoslo y acabemos con esto!

La multitud se dividió en dos: la mitad aullaba pidiendo sangre, la otra mitad coreaba que el Forastero luchara.

Y entonces, Eris se levantó.

El mundo volvió a guardar silencio.

Incluso el fuego se aquietó, ardiendo bajo y constante, como si se inclinara ante su presencia.

—Reclama el derecho a desafiar —dijo ella.

Su voz se extendió como el humo: fría, afilada, regia.

—Así es, Su Majestad.

—Oculta su rostro.

No reclama ninguna casa.

Habla con acertijos.

Su mirada era de acero fundido.

—¿Por qué debería permitir esto?

El Forastero inclinó su casco hacia ella.

—Porque he despertado su curiosidad.

Un murmullo recorrió las gradas.

La apuesta flotaba en el aire como una espada desenvainada.

La expresión de Eris no cambió durante un largo rato.

Entonces, lentamente, reflexionó: —Entonces tengo una condición.

—Si lucha, y cae derrotado, no le perdonaré la vida.

Se enfrentará a la muerte por mi mano por esta insolencia.

¿Entendido?

—Entiendo, Su Majestad.

Lo observó durante un último e intenso momento, y entonces:
—Puede participar.

El caos estalló.

El Heraldo dejó caer la trompeta.

Los nobles gritaban, furiosos, incrédulos.

Los plebeyos chillaban en señal de aprobación, el ruido sacudía el aire.

Los ocho luchadores parecían atónitos, sin saber si reír o desenvainar.

Los ojos de Caelen se desviaron hacia su Reina con incredulidad.

El Amante del Consorte se quedó quieto, su rostro oscureciéndose con algo parecido al pavor.

El Emperador sonrió levemente, susurrando algo a su ayudante.

La Reina volvió a sentarse, con la compostura recuperada, su voz fría y definitiva:
—He hablado.

Que comience el combate.

El Forastero desenvainó su espada, cuyo acero negro no reflejaba la luz, y se volvió hacia los otros.

Su postura era relajada, fluida, casi indolente.

Como si se tratara de un pasatiempo.

Los ocho guerreros se dispersaron, sus rostros endureciéndose con una concentración sombría.

El Heraldo, sin aliento, alzó el brazo de nuevo.

—¡La… la Reina ha hablado!

¡El combate procederá con NUEVE competidores!

¡Que prevalezca el más fuerte!

Los braseros rugieron con vida, las llamas crepitando tan alto que lamían la noche.

Y sobre la arena negra, la voz del Forastero resonó una vez más, firme, segura:
—Empecemos.

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