La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 41
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41: La Prueba 41: La Prueba La arena era fuego y silencio.
El humo ascendía en espirales desde los siete grandes braseros, y sus llamas pintaban el cielo de un oro fundido.
La arena de obsidiana relucía bajo los pies y, por un único instante que robó el aliento, nadie se movió.
Los ocho supervivientes estaban dispuestos en ángulo alrededor del intruso, con los músculos en tensión, las armas desenvainadas y los ojos moviéndose con la rapidez de lobos que evalúan a un depredador desconocido.
El Extraño permanecía solo en el centro, con la espada baja en un gesto despreocupado y su armadura negra absorbiendo toda la luz, como un vacío tallado en el corazón del fuego.
Desde el Palco de los Nobles, el pánico se desbordó en todas direcciones.
—¡¿Quién es ese hombre?!
—¡Que alguien averigüe su nombre, ahora!
—¡Doblo mi apuesta!
No…, ¡la triplico!
Ya había corredores esprintando por los pasillos bajo las gradas, enviados a la ciudad para desenterrar cualquier cosa sobre un guerrero de acero negro.
En el Pabellón Real, la tensión era palpable.
Caelen se inclinó hacia adelante, con los ojos entrecerrados.
La postura de aquel hombre, relajada, sin guardia, y aun así perfectamente equilibrada, tocó una fibra en su memoria.
El peso en el pie de atrás, el ángulo de la espada…, le resultaba familiar.
Demasiado familiar.
Su copa de vino yacía olvidada a su lado.
El Sumo Sacerdote, frente a él en un pabellón separado, se acarició la barba.
—Fascinante —murmuró—.
Esto se acaba de poner mucho más interesante.
El Heraldo alzó su trompeta con mano temblorosa.
Su voz quebró el aire cargado:
—¡QUE COMIENCE LA PRUEBA!
El silencio se hizo añicos.
Cuatro de los ocho se movieron como uno solo…
jóvenes, ansiosos, ardiendo de humillación.
Una lanza, una espada, un hacha y dos dagas gemelas.
Cargaron desde distintos ángulos, lanzando gritos de guerra que hicieron temblar las gradas.
El Extraño no se movió.
No hasta que estuvieron casi sobre él.
Entonces…
se movió.
Primero vino el hacha, un brutal mandoble descendente destinado a partirlo por la mitad.
El Extraño se hizo a un lado, apenas una pulgada, y golpeó la sien del atacante con el pomo de su espada.
El hombre se desplomó como arena mojada.
Una daga centelleó hacia sus piernas.
El Extraño giró con el movimiento y su rodilla se disparó hacia arriba, contra la mandíbula del atacante.
Un crujido húmedo.
Cayó.
Una estocada de lanza por la espalda.
El Extraño pivotó en mitad del paso, como si tuviera ojos en la nuca.
La lanza rozó el aire.
Su mano atrapó el asta, tiró de ella, desequilibró al luchador y su codo encontró la garganta del hombre.
El luchador se dobló.
Cayó.
El último se acercó con espada y escudo, más cauteloso, manteniéndose atrás lo justo para leer sus movimientos.
Se abalanzó, con el escudo en alto, listo para golpear,
Pero El Extraño ya estaba por debajo.
Una barrida con la pierna.
Un giro del cuerpo.
El portador del escudo cayó con fuerza en la arena, y la bota de El Extraño lo alcanzó en el pecho durante la caída.
Silencio.
Cuatro cuerpos en la arena.
Tiempo total: treinta segundos.
La multitud enloqueció.
El ruido se convirtió en un trueno que hacía temblar los propios braseros.
—¡CUATRO…, CUATRO GUERREROS YA HAN CAÍDO!
—gritó el Heraldo, con la voz quebrada por la incredulidad—.
¡¿QUIÉN ES ESTE HOMBRE?!
En el palco de los nobles, reinaba el caos.
Gritos con apuestas, escribas reescribiendo frenéticamente las probabilidades, monedas cambiando de manos a puñados.
—¡Ni siquiera ha sudado!
—gritó uno—.
¡Sea quien sea, es un fantasma!
Caelen permanecía completamente inmóvil.
Se le revolvió el estómago.
Conocía ese estilo.
La velocidad.
La precisión.
No era solo habilidad…, era entrenamiento.
De un tipo antiguo y terriblemente familiar.
Y en el Pabellón real, Eris… Eris se inclinó hacia adelante, con la máscara hecha añicos.
Su expresión permanecía pétrea, pero el pulso le retumbaba en los oídos.
¿Quién era este hombre?
La forma en que sonaba tan seguro de sí mismo.
No era un farol en lo más mínimo.
Eris pensó largo y tendido en quién podría ser este hombre.
Había muchos sucesos en la trama original, pero esto…
Esto era nuevo.
¿Era esto un efecto de sus acciones?
¿De su rebeldía?
Abajo, El Extraño inclinó la cabeza hacia Eris, robándole una mirada antes de volverse hacia los cuatro que aún seguían en pie.
Envainó la espada con un suave clic, como si lo que acababa de hacer no significara nada.
—Todavía podéis venir a por mí —dijo con ligereza—.
No me importa.
Sus palabras se oyeron con claridad, casi juguetonas.
La multitud aulló.
Los cuatro restantes, cada uno un campeón, se reagruparon, estudiándolo con atención.
Estaba el espadachín dual de la Casa Aetherion, de mirada aguda y calculadora.
Una montaña de hierro, el portador del escudo de la Casa Eryndor, magullado pero no quebrado.
Un hábil luchador de la Casa Vincent, con cadenas de llamas alrededor de sus brazos y los ojos brillantes de sed de sangre.
Y un veterano lleno de cicatrices de la Casa Pyrestone, con un mandoble apoyado en el hombro, de respiración tranquila y fría.
Intercambiaron miradas, un acuerdo silencioso.
El espadachín dual, Jorel, fue el primero en hablar: —¿Alianza?
El portador del escudo asintió bruscamente.
Al otro lado de la arena, el luchador de las cadenas y el veterano hicieron lo mismo.
Dos parejas.
Dos alianzas.
—¡Los supervivientes se adaptan!
—exclamó el Heraldo—.
¡Se forman alianzas!
El Extraño cambió de postura y su espada se deslizó libre una vez más, con la punta brillando débilmente a la luz del fuego.
El primer dúo atacó, Eryndor y Vincent.
El portador del escudo avanzó como un trueno, con el escudo en alto para inmovilizarlo, mientras Jorel danzaba a su alrededor, rápido como una llama, listo para explotar la primera abertura.
El Extraño no retrocedió.
Se adentró en la carga.
El acero resonó.
En el último instante, giró y clavó el codo en la clavícula del portador del escudo.
El hombre gruñó y su escudo se venció.
El Extraño pivotó detrás de él, con un movimiento suave e instintivo, y de repente el guerrero de Vincent se convirtió en su muro.
El golpe de Jorel descendió, pero se detuvo, con la hoja a centímetros de la espalda de su aliado.
Un suspiro.
Esa vacilación fue todo lo que necesitó.
El Extraño lanzó una patada, golpeando la parte trasera de la rodilla del portador del escudo.
El hombre cayó con un rugido.
El Extraño saltó sobre él en un borrón de acero negro, con su espada trazando un arco descendente hacia el luchador de las dos espadas.
El hombre detuvo el golpe con un bloqueo en X, sus rodillas doblándose bajo la presión.
Saltaron chispas como estrellas furiosas.
El portador del escudo luchaba por levantarse, blandiendo su escudo con torpeza.
El Extraño ni siquiera miró hacia atrás, simplemente se agachó.
El escudo cortó el aire, y su bota se hundió hacia atrás en las entrañas del hombre.
El portador del escudo se dobló.
Jorel, el luchador de la espada dual, gruñó y atacó rápido y con fuerza: una ráfaga de plata, arriba y abajo, implacable.
El Extraño se movía como el humo, esquivando y girando, dejando que cada golpe fallara por una fracción de segundo.
Bajo el yelmo, se podía oír la sonrisa en su respiración.
Atrapó una de las espadas, la giró y tiró del hombre hacia él.
Un pivote.
Una barrida.
Las piernas del luchador fallaron.
Cayó en la arena, deslizándose hasta chocar con el portador del escudo, que aún jadeaba.
Ambos derribados.
El Extraño retrocedió un paso, y su espada se deslizó limpiamente en su vaina.
—Eres hábil —le dijo al hombre tendido en el suelo—.
Pero predecible.
La multitud estalló.
Pisoteaban, coreaban, las gradas temblaban de locura.
Los Reparadores de Llamas esperaban en el borde y se apresuraron a entrar para arrastrar a los caídos fuera de la arena.
El portador del escudo no se levantó.
Quedaban tres.
Incluido El Extraño.
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