La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 43

43: Ronda final 43: Ronda final La revelación amaneció tras sus ojos como un lento y terrible amanecer.

Abajo, los médicos habían rodeado al Forastero, rogándole que fuera con ellos a los Reparadores de Llamas.

Debía de haber sufrido bastante daño, o al menos eso pensaban.

Pero él permanecía inmóvil como una estatua tallada en sombra, y sus súplicas rebotaban inútilmente contra él.

Uno incluso intentó tomarlo del brazo; él se giró, apenas un poco, y el hombre se quedó helado, con las palabras muriendo en su boca.

No dijo que no.

Simplemente… se marchó.

Y, oh, cómo enloquecieron los nobles por él.

Hostigaban a sus asistentes, enviaban a sirvientes a toda prisa por los salones y pasillos, gritando en busca de nombres, de registros, de rumores.

Las monedas cambiaban de manos más rápido que un suspiro, con sobornos lanzados como si fueran confeti.

Todos querían una parte del misterio, de ese fantasma sin reclamar con armadura negra.

Pero era como el humo.

Se movía a través del caos como si este hubiera sido creado para él, deslizándose entre la gente antes de que se dieran cuenta de que estaba allí, desapareciendo en los claroscuros de las sombras y la luz de las antorchas.

Los sirvientes regresaban sin aliento y con las manos vacías, aferrando solo el fantasma del lugar donde había estado.

Y entonces…, como un rayo que desgarra la calma…, las noticias llegaron al palco real.

El Emperador de Hielo no aparecía por ninguna parte.

Las palabras atravesaron a Eris como un susurro arrastrado por el viento.

Giró la cabeza bruscamente, con la mirada buscando la arena que se extendía abajo,
donde el Forastero había estado de pie momentos antes.

Desaparecido.

Su pulso martilleaba bajo su piel.

No dijo nada.

No se movió.

No respiró.

Pero allí, en el brillo de su mirada, algo encajó.

No era la revelación, todavía no…, pero sí su terrible esbozo.

Una conexión que no estaba lista para nombrar.

PARTE II — La Anticipación
Para cuando comenzó la tercera ronda, Solmire había vuelto a enloquecer.

Después de todo, eran conocidos en todos los reinos por su espíritu festivo.

Cada taberna, balcón y torre rebosaba de ruido; la gente de la Llama Eterna sabía que la historia estaba a punto de escribirse de nuevo.

Cuando Jorel de la Casa Aetherion pisó la arena, el propio suelo pareció temblar en señal de aprobación.

Atrás había quedado el luchador silencioso y cauto de las primeras rondas; había renacido con la llama una vez más, con la sangre restaurada y el espíritu ardiendo tan brillante como el acero fundido.

Su armadura relucía como el amanecer, y su nombre se alzaba de entre la multitud en oleadas:
«¡JOREL!

¡JOREL!

¡JOREL!»
Abrió los brazos de par en par, empapándose de su adoración, cada cántico un tributo al héroe que habían estado esperando.

El Heraldo, casi sin aliento por el estruendo, alzó su trompeta y gritó: —¡LA RONDA FINAL!

¡EL CAMPEÓN DE AETHERION —JOREL, HIJO DE LA LLAMA— CONTRA…
Una pausa.

La multitud enmudeció, expectante.

—¡EL FANTASMA CABALLERESCO!

Las palabras quedaron suspendidas en el aire.

Ningún movimiento desde la puerta del héroe.

Ni pisadas.

Ni el destello del acero negro.

Solo el sonido del viento serpenteando entre los braseros.

Una oleada de confusión se extendió por la multitud.

Al principio fue un murmullo, luego un gruñido bajo.

—¿Dónde está?

—¿Huyó?

—¡Cobarde!

El ruido se agrió hasta convertirse en indignación.

Los nobles se gritaban unos a otros, con sus apuestas centelleando en manos temblorosas.

Los plebeyos escupían en la arena.

El cántico de «¡JOREL!

¡JOREL!» se convirtió en abucheos al fantasma que se había atrevido a desaparecer antes de la gran final.

En el Pabellón Real, Eris se inclinó hacia adelante, con una expresión indescifrable.

Caelen se había unido a ella, y sus ojos saltaban de la puerta vacía al perfil inmóvil de ella.

Y Jorel…, el pobre y orgulloso Jorel…, estaba de pie en el centro de la arena, con el pecho agitado.

Había anhelado este momento, el de enfrentarse al misterioso caballero negro ante todo Solmire.

Y ahora no había nadie con quien luchar.

Cayó sobre una rodilla, con la incredulidad surcando su rostro.

El Heraldo comenzó a hablar de nuevo, con voz temblorosa.

—Parecería que el fantasma ha…
Una voz grave y firme cortó el ruido.

—Estoy aquí.

No fue un grito.

No era necesario.

Se extendió por la arena como un trueno, suave pero innegable.

Las cabezas se giraron bruscamente.

Y allí estaba él.

No desde las puertas, no desde las sombras de las gradas, sino detrás del mismísimo Heraldo.

De pie, tranquilo como siempre, con su armadura negra brillando con un tenue reflejo rojo de los braseros.

El Heraldo soltó un chillido y retrocedió tropezando; la multitud estalló.

Vítores, gritos, risas, incredulidad; una explosión de ruido que sacudió los estandartes que colgaban de las torres.

Los labios de Eris se entreabrieron en un pequeño e involuntario suspiro.

Caelen se quedó quieto.

Al igual que Eris, su sospecha creció.

¿Podría ser realmente?

Pero si de verdad era cierto, entonces, ¿cuál era la razón?

Dada la historia que tenían juntos como amigos, Soren, tal como Caelen lo conocía, podía ser tan tranquilo como el hielo y, aun así, salvaje e impredecible cuando quería.

El pensamiento lo carcomía como una bestia hambrienta.

Sus ojos se desviaron hacia Eris, cuya mirada ardiente permanecía fija en el fantasma.

Y, del mismo modo, el Forastero inclinó la cabeza hacia el palco de la Reina, apenas un poco, como si reconociera algo que solo ellos dos entendían.

El fuego rugió con más fuerza.

La gente aulló.

Y la ronda final de la Llama Eterna comenzó.

Por Dios, se podía sentir incluso antes de que empezara.

La calma que precede a la tormenta, la tensión tan prieta que el propio aire podría haberse quebrado si alguien hubiera respirado demasiado fuerte.

El sol lo pintaba todo en tonos de oro y sangre, y allí estaban, a quince pasos de distancia, dos siluetas talladas en el mito.

Jorel parecía una pintura que hubiera cobrado vida.

Espadas gemelas refulgiendo bajo el resplandor, hombros rectos, su postura perfecta; la hoja izquierda extendida, firme como una promesa, y la derecha retraída, enroscada y hambrienta.

Su pecho subía y bajaba, no por miedo, sino por control, el tipo de ritmo que pertenece a los guerreros que saben que han entrenado toda su vida para un único momento.

Frente a él se encontraba el Forastero.

Inmóvil.

Sereno.

Una sola espada, con la punta hacia abajo; la imagen misma de la arrogancia y la precisión a la vez.

No adoptaba ninguna pose, no flexionaba los músculos, no parpadeaba.

Su peso estaba equilibrado como si el propio mundo se hubiera doblegado a su alrededor.

Se podía sentir: si se movía, sería más rápido que el pensamiento.

Tres segundos.

Cinco.

Diez.

Nada.

El silencio de la multitud era más sonoro que cualquier rugido, miles de personas conteniendo la respiración, un reino entero suspendido en el filo de una espada.

Y entonces, el pie trasero de Jorel se movió.

Apenas un centímetro.

Comenzó.

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