La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 45

45: El ganador 45: El ganador El choque de las espadas se había convertido en su propio lenguaje; cada estocada, cada parada, cada giro era una pregunta respondida con la fuerza.

Las chispas iluminaban la arena como estrellas dispersas mientras Jorel se abalanzaba de nuevo, con sus espadas gemelas cantando en el aire.

—¿Por qué estás aquí?

—exigió Jorel entre golpes, con la respiración agitada y las palabras rasgando el estruendo.

La espada del Extraño se encontró con la suya en pleno movimiento con un resonante estrépito, forzándolo a retroceder.

—No.

¿Por qué estás TÚ aquí?

Sus espadas se trabaron, con los rostros a centímetros de distancia; uno oculto tras un visor, el otro surcado por el sudor y la luz del fuego.

Jorel empujó, enseñando los dientes.

—Mi padre —escupió, separándose y atacando de nuevo—.

Dijeron que asesinó a un noble.

—Estocada—.

Lo ahorcaron.

—Parada—.

Lo llamaron carnicero.

—Paso, giro, tajo—.

Pero sé que él no lo hizo.

El Extraño lo esquivó con un paso lateral, su espada destellando en un barrido descendente que atrapó la espada derecha de Jorel y le envió una sacudida por el brazo.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—preguntó, sin sorna.

Sonaba… genuino.

Curioso.

Jorel se agachó para esquivar un contraataque y devolvió el golpe, sus espadas moviéndose ya por instinto.

—Eso es porque… —siseó—.

Yo fui quien mató a ese cabrón.

Sus espadas se trabaron de nuevo, con los músculos temblando entre ellos.

—Pero fue un accidente.

Nunca quise que pasara.

Solo quería darle una lección para que dejara de aprovecharse de jovencitas indefensas —dijo Jorel, con la voz quebrándosele ligeramente—.

Pero mi padre lo vio y confesó ser el asesino para encubrirme.

¡Es culpa mía que lleve los últimos siete años atrapado en esa mazmorra!

Y esta es mi forma de sacarlo de allí.

El Extraño no se movió por un instante.

Luego, en voz baja…, como si las palabras lo sorprendieran incluso a él: —Tengo envidia.

La confesión golpeó más fuerte que una espada.

Jorel parpadeó, desestabilizado.

Literalmente, trastabilló hacia atrás, evitando por poco el siguiente golpe del Extraño.

—¿Qué?

El Extraño avanzó lentamente, sus espadas encontrándose de nuevo, deslizándose una contra la otra con un siseo bajo.

—Ser amado por alguien de forma tan completa —dijo—.

Tener ese tipo de calidez.

—Su voz tenía peso ahora, un peso antiguo, de esos que provienen de años de vagar por la propia oscuridad—.

Siempre me he preguntado qué se siente.

Por primera vez desde que comenzó el duelo, Jorel dudó.

Su agarre flaqueó.

Entonces, en voz baja, casi suplicante… —¿Entonces por qué estás aquí?

La respuesta del Extraño llegó como un eco desde un lugar vacío.

—No estoy seguro.

Una pausa.

Luego, más bajo, casi perdido bajo el rugido de las llamas: —Todo lo que sé es que esta parece mi única oportunidad de alcanzar lo que siempre he soñado.

Las palabras quedaron flotando en el aire, pesadas como el calor que los separaba.

La multitud no entendía lo que estaba presenciando, pero podía sentirlo: el cambio.

La humanidad en la violencia.

Y Jorel… lo sintió más que nadie.

Atacó de nuevo, esta vez con más fuerza, desesperado por llenar el silencio que se había abierto entre ellos.

Pero algo era diferente.

La respiración del Extraño no había cambiado.

Su postura no se había alterado.

Sus movimientos, todavía suaves, medidos y precisos, parecían casi distantes.

No luchaba por sobrevivir.

Luchaba por recordar lo que significaba estar vivo.

Los pulmones de Jorel empezaron a arder.

Sus brazos se volvieron pesados.

El Extraño no se cansaba.

Ni lo más mínimo.

Cada apertura que Jorel creía haberse ganado, el Extraño se la concedía.

Cada escape por los pelos parecía demasiado preciso.

Demasiado deliberado.

La revelación le trepó por la espina dorsal…
Todo esto era una prueba.

La multitud también lo percibió.

Los vítores empezaron a flaquear, volviéndose inciertos, inquietos.

El brillo del sol pintaba la arena de un oro intranquilo, como si hasta la luz supiera que algo iba mal.

Jorel atacó de nuevo, con los dientes apretados y el sudor escociéndole en los ojos.

Y en ese instante entre latidos, un pensamiento palpitó tras sus costillas:
«¿Cuánto se ha estado conteniendo?»
La multitud había dejado de vitorear.

Ya no era ruido, sino un ser vivo, vibrando con el latido de miles de corazones que sabían que estaban presenciando algo legendario.

Jorel se movió de nuevo.

Explotó hacia adelante, cada estocada un recuerdo, cada parada un grito de determinación.

Sus espadas trazaban arcos de luz en el aire humeante, una alta, una baja, un borrón de hierro candente.

Era hermoso en movimiento, desesperado y desafiante, cada paso un juramento para demostrar que no era un error tallado por el destino.

Entretejió la técnica con la furia, la gracia con la violencia.

La arena siseaba bajo sus botas mientras sus espadas giraban al unísono: la postura de Caída de Pluma, la rotación del Fénix Gemelo, una docena de maniobras grabadas en su mente desde que tenía memoria, todo desatado en una tormenta destinada a significar algo.

El Extraño lo contrarrestó todo.

Sin esfuerzo.

No lo avasalló, fluyó.

Su espada era una extensión del propio viento, recibiendo los ataques de Jorel no con resistencia, sino con redirección, convirtiendo la fuerza en rendición.

Cada vez que Jorel encontraba un ritmo, el Extraño lo deshacía.

Cada vez que se adaptaba, el Extraño ya estaba un paso por delante, como si hubiera visto la pelea antes de que comenzara.

Y entonces, ocurrió.

La espada de la mano derecha de Jorel salió volando de su agarre, no por torpeza, sino por inevitabilidad.

Como el agua que fluye colina abajo, simplemente… se le escapó, repiqueteando contra el polvo de obsidiana.

La multitud ahogó un grito.

No vaciló.

Cambió su postura, luchando ahora con una sola mano, su espada brillando con las últimas brasas de su fuerza de voluntad.

Su cuerpo le gritaba que se detuviera; su espíritu se negaba.

El tono del Extraño cambió, sin burla, sin vacilación.

Avanzó, implacable, limpio, quirúrgico.

Una estocada lo desarmó.

Otra lo barrió del suelo.

Jorel cayó a tierra, levantando arena a su alrededor, y cuando la polvareda se disipó…
La hoja del Extraño estaba en su garganta.

El pecho de Jorel subía y bajaba con agitación.

Miró hacia arriba a través de la rendija de su yelmo, con los ojos muy abiertos, brillantes de agotamiento y de algo peligrosamente cercano a la paz.

—Nunca tuve una oportunidad, ¿verdad?

—susurró.

El Extraño ladeó la cabeza, y el oscuro visor reflejó la luz infernal de la arena.

Su voz, cuando llegó, fue suave, pero brutalmente honesta.

—No —dijo—.

Pero hiciste que me lo ganara.

Las palabras rompieron la tensión como una tormenta que da paso a la luz del sol.

La multitud detonó como una bomba de relojería.

El ruido era ensordecedor: gritos, cánticos y rugidos de aprobación que sacudieron los pilares del coliseo.

La voz del Heraldo resonó por encima de todo:
—¡VICTORIA!

¡EL FANTASMA SE ALZA TRIUNFANTE EN LA PRUEBA!

El Extraño bajó la espada y le tendió la mano.

Jorel dudó, pero la aceptó.

Sus palmas se encontraron: una ardía por el esfuerzo, la otra irradiaba un frío que se filtraba hasta los huesos.

Jorel se estremeció ligeramente.

Ese frío.

No era humano.

Levantó la vista, con la respiración temblorosa.

—¿Quién… quién eres?

El Extraño se llevó un dedo enguantado a los labios en un gesto pequeño, casi juguetón.

—Eso es un secreto.

Jorel parpadeó.

Algo en su interior lo sabía, pero se negaba a ponerle nombre.

El Extraño se inclinó ligeramente.

—El nombre de tu padre —dijo en voz baja—.

Dímelo.

Jorel tragó saliva.

—Marlen Draen.

El Extraño asintió una vez.

—Lo investigaré.

Había algo en su tono, una finalidad, o quizá una promesa más antigua que ellos dos.

Jorel exhaló, tembloroso.

—Entonces, cuando me haya vuelto más fuerte… —envainó la espada que le quedaba—.

Volveré a buscarte.

La voz del Extraño se curvó con un matiz levemente sonriente.

—Estaré esperando.

Se dio la vuelta para marcharse, pero Jorel lo llamó, con la voz rota pero firme.

—Gracias.

Una pausa.

—Y la próxima vez… haré que te lo ganes de verdad.

El Extraño no se giró.

Pero el más leve rastro de calidez, casi una risa, tiñó su respuesta.

—Bien.

El Heraldo intentó gritar por encima del caos, pero sus palabras fueron engullidas por la erupción de aplausos y cánticos.

Las gradas temblaban, los nobles gritaban órdenes a los mensajeros para que lo encontraran y los plebeyos arrojaban flores a la arena.

En el Pabellón Real, Eris ya estaba en pie.

No esperó a ceremonias ni a consejos.

Descendió los escalones de mármol, con su capa carmesí dejando una estela como un cometa sangrante.

El mundo se abrió a su paso.

Caelen observaba desde arriba, con el rostro indescifrable.

Ophelia estaba a su lado, con la mano en su brazo, y su voz era apenas un murmullo contra la tormenta.

—¿De verdad crees que es él?

Los ojos de Caelen no se apartaron de la figura de armadura negra que permanecía en el centro del caos.

—No lo creo —dijo en voz baja—.

Lo sé.

Eris llegó al suelo de la arena.

El Extraño se giró como si hubiera sentido su llegada.

La multitud se sumió en una reverencia silenciosa…, con una anticipación tan tensa que podría romperse.

Se suponía que debía desvanecerse de nuevo, escabullirse como el humo antes de que nadie pudiera exigirle respuestas.

Pero cuando la vio, cuando sus miradas se cruzaron a través del campo de batalla que acababa de reclamar, se detuvo.

Y en lugar de huir…
Se arrodilló.

Un único movimiento, grácil, deliberado.

La arena cedió bajo su rodilla.

Eris se detuvo ante él, con su corona brillando como el sol atrapado en el hielo.

El silencio fue absoluto.

—¿Por qué —preguntó, con su voz suave y cortante atravesando el aire inmóvil— te has negado a revelar tu identidad?

En ese instante, la reina, el fantasma, el imperio, la multitud… todo contuvo el aliento.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com