La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 6

6: El cielo que no es real.

6: El cielo que no es real.

ERIS:
Caminaba descalza por los pasillos.

Nadie me detuvo.

Nadie se atrevió.

El bajo de mi vestido se arrastraba detrás de mí, su carmesí susurrando sobre el mármol como un fantasma que aún no había decidido marcharse.

No dije nada a los guardias con los que me crucé.

No di órdenes a las doncellas que se apartaban de mi camino como si yo fuera un terrible presagio.

Cuchicheaban.

Me miraban fijamente.

Y yo los dejé.

No caminaba para que me vieran.

Caminaba para sentirme real.

Mis pies descalzos se aferraban a cada losa de piedra como si importara.

Recorrí cada recodo del palacio, pasillos que conocía de memoria, muros que una vez sentí que me contenían, rincón tras rincón que había probado la sangre, la traición o el poder.

Pasé junto a la gran escalinata donde una vez golpeé a un noble por insultar a mi madre.

Junto a las columnas donde había besado a Caelen por primera vez, borracha.

Junto al balcón donde le había gritado al mundo después de dar a luz.

Todo ello… seguía aquí.

Como si nada hubiera cambiado.

Y, sin embargo, todo lo había hecho.

La voz de Orrian todavía resonaba en el fondo de mi cráneo como un acertijo.

Una historia.

Eso es todo lo que siempre fue.

¿Y ahora qué?

¿Qué hace una cuando se entera de que fue creada?

¿Cuando se entera de que nada de lo que hizo, ningún pecado, ninguna elección, ninguna crueldad, fue realmente suyo, sino solo el movimiento de una pluma en la mano de alguien?

Y peor aún, ¿que nunca estuvo destinada a sobrevivir?

¿Que su ruina había sido escrita desde el principio?

Debería haber estado enfadada.

Pero no lo estaba.

No era nada.

Ni rota.

Ni vengativa.

Solo… en calma.

Lo cual, en sí mismo, era inquietante.

Porque la Eris que yo recordaba, la mujer que había sido, nunca tuvo quietud en su interior.

Ardía con furia y rapidez.

Siempre.

Siempre había algo que odiar.

Algo contra lo que luchar.

Alguien a quien aplastar.

Y ahora… solo había silencio.

Como la calma después de una violenta tormenta.

Finalmente, me encontré de pie en el punto más alto del palacio, el Celestium.

Un observatorio olvidado, abandonado hacía mucho tiempo después de que el último observador de estrellas muriera de la peste.

La cúpula de cristal sobre mi cabeza se había agrietado en algunas partes, pero aún ofrecía la vista más clara del cielo en todo Solmire.

Era el único lugar al que nadie venía.

Demasiadas escaleras.

Demasiado silencio.

Demasiados recuerdos.

Perfecto.

Entré en el centro de la cámara redonda.

El atardecer se plegaba en el cielo como tinta vertida en vino.

Franjas de violeta y oro se extendían por el firmamento, bañando el suelo con una luz suave.

Me detuve bajo él e incliné la cabeza hacia atrás.

El cielo.

Tan vasto.

Tan infinito.

Tan imaginado.

Qué cruel, darme un mundo tan hermoso y aun así declararlo una ficción.

Inhalé.

La última vez que había llevado este vestido en particular fue el día en que mi cuerpo me traicionó.

Cuando el fuego en mi interior, el maldito sello del dragón, se agrietó por primera vez.

Me había desplomado en mi jardín, ahogándome en calor.

Mi piel se ampolló por unos segundos.

Mira había gritado.

Los demás corrieron.

Y ahora lo llevaba puesto de nuevo.

Justo donde la historia daba un giro.

Tal como dijo Orrian.

La mitad.

Lo que significaba… dieciocho meses.

Eso era todo lo que tenía.

Más o menos.

Dieciocho meses antes de que la maldición en mi interior consumiera la poca humanidad —si es que tenía alguna— que me quedaba.

Antes de que mis venas se derritieran desde dentro.

Antes de que mis manos dejaran de ser manos y se convirtieran en armas.

Antes de que mis pulmones se volvieran llamas.

Debería haber sentido algo.

Pero no lo hice.

Ni miedo.

Ni pena.

Solo un dolor silencioso.

Rael.

Mi hijo.

Acababa de cumplir cinco años hacía unos días.

Lo que significaba que apenas había empezado a perderlo.

Mis manos se cerraron en puños a mis costados.

Lo extrañaba.

Dioses, ayúdenme, extrañaba a mi pequeño.

Pero no podía ir con él.

No le gustaba que lo tocara.

E incluso cuando teníamos los mismos ojos, no le gustaba mirarme por mucho tiempo.

¿Y por qué lo haría?

Yo era la madre que hacía llorar a las niñeras.

La mujer cuyo temperamento podía chamuscar las tablas del suelo.

La Reina que usaba su voz como un látigo y su silencio como una soga.

Siempre había intentado ser tierna con él.

Pero intentarlo nunca había sido suficiente.

El fuego del dragón ni siquiera se había apoderado de mí aún… y ya lo había perdido.

Me dejé caer lentamente sobre el suelo de piedra bajo la cúpula, llevé las rodillas al pecho y me quedé mirando el cielo.

Había regresado.

Pero ahora no sabía quién era.

¿Una marioneta con los hilos cortados?

¿O algo peor?

El sol finalmente desapareció, engullido por el horizonte sin ceremonia alguna.

Y las estrellas aparecieron.

Falsas, supuse.

Diminutos puntos blancos que alguien había pintado sobre un cielo de lienzo para hacernos sentir más pequeños.

Para hacernos preguntar.

Para hacernos creer que había algo más grande que nosotros observando.

Pero ya no me impresionaba con tanta facilidad.

Me recliné sobre mis manos, sintiendo el calor del mármol filtrarse en mis palmas.

El vestido que llevaba había empezado a atrapar el calor que emanaba de mi piel.

Una brisa se coló por la cúpula fracturada, atrapando el borde de mi manga.

Aun así, no me moví.

Solo… pensé.

No como antes.

No como la clase de pensamientos que tenía al planear la caída de alguien, o al elegir qué corte envenenar primero.

No, estos eran pensamientos que ahondaban más profundo.

Más antiguos.

No expresados.

Si todo en este mundo había sido escrito, las estaciones, la gente, el auge y la caída de los reyes, entonces ¿qué hay de mí?

¿Qué hay de la parte de mí que siempre ansiaba el dolor?

¿Era eso parte de la historia también?

¿Era cada grito que le arranqué a alguien solo tinta en una página?

¿Acaso mis placeres violentos nunca fueron realmente míos desde el principio?

Y si eso fuera cierto… entonces ¿fue mi crueldad siquiera real?

Pensé en todas las cosas que había hecho.

Los castigos.

Las amenazas.

Los exquisitos silencios.

Los juegos.

Pensé en la sangre.

En cómo la vi acumularse bajo las rodillas de un noble arrodillado y sentí… nada.

O peor, satisfacción.

Casi podía oír la voz de Orrian de nuevo, ligera y burlona: «Imaginaciones.

Ficciones.

Fantasías.

Los sueños que los de vuestra especie garabatean en pergaminos y llaman novelas».

Y yo lo estaba cuestionando.

Porque si no tuve voz ni voto en mi maldad… si solo era lo que me habían dicho que me convirtiera… entonces, ¿qué era yo ahora?

¿Una cáscara vacía?

¿Una villana sin agallas?

No aceptaría eso.

No.

Me erguí.

Los ojos fijos en las estrellas de arriba.

Que parpadearan.

Que observaran.

Si alguien me había escrito para ser cruel, pues bien.

Pero yo elegí seguir siéndolo.

No me obligaron a girar el cuchillo de la forma en que lo hacía.

No me obligaron a sonreír cuando empezaban las súplicas.

No me obligaron a amar el silencio después de un grito.

Todo eso fui yo.

Cada elección.

Cada castigo.

Cada centímetro de Solmire que sangró por mi culpa, lo reclamé como mío.

Lo llevé como un perfume.

Y si estaba condenada, entonces reinaría sobre mi propia condena.

Que me llamen villana.

Que susurren que soy una bruja.

Que recen a dioses que jamás les prestaron atención.

No me importaba si este mundo era falso.

Porque yo no lo era.

Mi crueldad no era la invención de un escritor.

Era mía.

Y nadie más la lucía como yo.

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